Llevaba todo el confinamiento intentando tocarse los pies sin doblar las rodillas. Consciente, hería su orgullo exhibiéndose en contorsiones elegantes que él jamás conseguiría hacer. Cosas de la barriga cervecera. En el fondo quería a ese humano. Hoy le daría un lametazo de consuelo y le ronronearía en la oreja.

Tocarse los pies sin doblar la espalda, solo podía hacerlo él. Mogg era alto, de brazos larguiruchos, y piel casi transparente. Vino de lejos, nadie sabía de dónde. Apenas hablaba. Se ganaba la vida con pequeños arreglos. Si te veía triste, ya sabias que te daría un lametazo de consuelo.

Brazos larguiruchos, piel transparente, como dos palmeras, la luna en medio. En invierno algunas personas toman la palidez de los muertos. En el Caribe se vive con muy poco. Regala bondad el trópico bañando su piel de luz. Alguna vez fue rey, hoy debe dibujar la vida con pequeños arreglos.

Llevaba todo el confinamiento intentando escribir historias que nadie leería. Escribiéndolas con un dedo sobre renglones de nubes borrascosas que se asomaban a su ventana. Los personajes aparecían disformes en los contornos de cumulonimbos y el villano sería ese zancudo que todas las noches, neciamente, le ronronearía en la oreja.

Escribir historias que nadie leería entre ellas, las peripecias prodigiosas de aquel caballero andante que en tiempos honorables vagaba por tierras manchegas deshaciendo entuertos, impartiendo justicia donde el villano sería ese zancudo sin patas o ese molino de viento sin aspas, allí, donde la locura y la cordura se aman.

Llevaba todo el confinamiento intentando determinar un algoritmo proporcional integral derivativo con cinco variables distintas, no era ingeniero, ni matemático, era solo un analfabeta pobre, que a duras penas manejaba las cuatro operaciones básicas, sabía que si dejaba su mente a la deriva, la soledad le ronronearía en la oreja.

Intentando determinar un algoritmo proporcional desde el error que borda años luz en la cola de un papagayo, hasta una cúspide interestelar, su figura surfea el presente en una taza de café, comparado al fulgor de sus sueños, era solo un analfabeta pobre; mas en su interior todo había cambiado.






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<sub>Colaboración de microcuentos de 50 palabras
Escritos por 7 poetas al estilo cadáver exquisito
con frases enlazadas...

Maravilloso el resultado mis estimados y admirados poetas !!

Muchas gracias por anotarse a esta aventura de micros !

@Galilea
@horten67
@Varimar
@AljndroPoetry
@Minada
@Ludico
@DeeDee

2020-May/15</sub>