Dice...
Que hay días de hambre...

Días de esos ,
de esconderse en el pecho,

de bajar la voz,

y oprimir el cuerpo .

Porque hay días que la saliva se vuelve metálica...

Y mientras la lengua baila al compás de los pensamientos,

que nunca alcanzaron
su nota...

Ella muerde el negro
a la línea...
Y son sus ojos,
quién mastican, la pena...

Dice, que hay días ,
que da igual la canción que suene,

qué el café ya no es,
el que fue...

Y el buenos días,
tiene un olor diferente...

Porque hay días de abrazo silente,

de esos...

Qué le mueren,
afuera.

Y por dentro,
la viven...


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