Suburbios vacíos,
Noches largas,
Eterna incertidumbre,
Ajeno a lo propio,
Caminante cansado,
Delicado suspiro.
El silencio atormenta,
Solo aquella motocicleta
Acaricia la carretera.
Una vaga idea;
Será irreversible.
Tal vez, el tiempo hable.
Será cantor a los cuatro vientos,
Será tromba en el río color plata,
Será carnada en este desierto,
Será aquel oasis con sabor a nada,
¿Qué será?
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Me vino una imagen de una carretera desértica y olvidada en una estrofa
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