Quiero bailar contigo eternamente,
al son del aleteo de las mariposas,
en un día de primavera.

Deva.

No me considero una persona nostálgica aunque a veces no lo parezca.
Si descuido algo y lo pierdo me resigno y le deseo una vida triunfal y feliz.
Tan sólo siento autentico cariño por un par de cosas: mi colección de cine y mis libros.

Enero, 1986.
Comienza el año y me pongo un poco insoportable
(tal vez por mi propensión a vivir en otros mundos):
Quiero un libro nuevo. Mi madre sale de la cocina y me pide que me vista.
Ella hace lo propio.
Tacones de madre,
falda de madre,
bolso de madre y un poco perfume hechizador antes de salir.
Mi madre joven y ligera corriendo escaleras abajo para que no se nos escape el tren.
La alegría.

Librería casa del libro, la Gran Vía.
Después de una meticulosa búsqueda coloco tres ejemplares sobre el mostrador que queda justamente a la altura de mis dos ojos. Mi madre me dice en su idioma que escoja bien porque no sabe cuándo será la próxima vez que volvamos.
Aparto dos y selecciono uno alargado y de generoso grosor,
por atrayente y porque tiene las tapas duras .
Le costó 135 pesetas, según veo escrito en la primera página.

Supongo que después iríamos a merendar a la menorquina, pero la verdad, no lo recuerdo.
Mi libro y yo.

Lo colocaba siempre cerca de mí, incluso en el baño estaba a mi lado.
Aunque todo termina y un día el hastío me obligó a dibujarle varios brazos entre las páginas 38 a la 73.
Un brazo que, si pasabas las páginas muy rápido,
te decía adiós.

Canet.

Claro de luna
Sueña el marinero
Que besa la mar.

Alza tu manto
Negra señora del mar
Muéstrame tu faz.


Heclist Blanco

Intenso y breve fue nuestro amor de leyenda
como la furtiva mirada del infiel a su amada
como la niñez del hijo adolescente
como el rayo verde

como este poema.

Tus susurros
levantaban la falda al viento.

Marisa Sánchez

Brotaban tormentas de tu piel
que inundaban mi ombligo,
haciendo crecer flores salvajes.

Marisa Sánchez

No hay un sólo verso del poeta
que no ame
si me asomo a la oscuridad del abismo
sin que me atrape.


Heclist Blanco

La espera es el muro
del pantano,
contenida mi agua
se represa,
y adquiere por tu causa
la forma de los valles

Había los profetas,
que querían escuchar
el hálito discreto de la vida,
y había los que amaban
lo distinto:
cabalgar, cabalgar
hasta la nada

Encerrarme en mi cuarto, bajar las persianas e iluminar un folio en blanco.

Dejar de ser tiempo y ser sólo pluma. Que las manecillas del reloj no se muevan, que la arena deje de caer, para volar con el viento escribiendo en las nubes.

Charlo con el florista
sobre la conveniencia
de llevarte
claveles o alhelíes,
o azarosas hortensias,
que dejarán el suelo
cubierto de pétalos
morados.
Hace sol y las esquilas
de las vacas,
cantan mientras arreglo
a tus pies
un poco de esta primavera

– ¿El amor duele? – le preguntó la chica que lo quería.

– Cuando te des cuenta de que te has enamorado de alguien que ya no puede amar, tú misma hallarás la respuesta – le dijo él, con todo su pesar, mostrándole su pecho vacío, sin corazón.

No sabría que decir, así como a veces no puedo ni pronunciar tu nombre.
Que fue de nosotros en esas noches, breves, escasas de sueños. Pero nos teníamos, y nos abrazamos con sabor a eterno, aunque el amanecer nos despidiera más pronto cada vez. Ibas y venías, me besabas, desaparecias.
Y yo te esperaba siempre, paciente o resignada no estoy del todo segura, para que vinieras con tu sonrisa enamorada a decirme dos o tres palabras -con suerte- que me extrañabas.

Que importa si nos ven a veces, si me tomas de la mano a oscuras, así no se note que te gusto, que me quieres, que hacemos el amor con locura y que nos vemos a los ojos prometiendo nos nada pero entregándonos todo.

A eso sabían esos días entre tus brazos.

Y te fuiste. Corriste lejos de nosotras, de ti de mi y del amor, de los sueños pero más aún del mañana porque a veces no hay lugar para los sueños nuevos en los moldes viejos que arrastramos a la espalda.

Eleanor Baker Marzo. 2017.

Esta noche seré tu silla
Y tu balcón,

Aunque lo mío fue siempre la nostalgia
Esta noche solo te voy a amar,
En cada esquina
En cada orilla.

Te extraño
y seré breve,

Hay muchas balas de este amor
Que aún están perdidas.

Rezo un verso,
arrodillado en mis rencores,
suplíco redenciones,
a mi espalda cicatrizada.
Latigazos del tiempo,
hán herído mi alma,
y he perdído la fe,
sin el consuelo de amar.
Corazón sin llama,
se apaga la cruz,
voy vacío y en calma,
por un sendero sin luz.

Los camínos se pierden en mis huellas,
inconfesables senderos se revelan,
mi sombra guía a las estrellas quietas,
y los durmientes esperando el tren
se desvelan.

Pierdo la memoria recordandote,
es tan profundo y turbio el olvído,
es tan cinico lo que oculta la verdad,
que en silencio, se fue contigo.

El niño juega a matar pájaros con sus piedras,
en sus manos de niño, sangre de pájaros que ya no vuelan,
crece el niño y mata pájaros con sus armas de madera,
en sus manos de muchacho, sangre de pájaros que ya no vuelan,
el hombre trabaja de matar niños con sus armas de guerra,
en sus manos hay sangre, sangre de niños que ya no vuelan,
el hombre maduro que mató pájaros, hombres y niños con sus armas de guerra,
ahora tiene en sus manos la sangre del hombre que fué niño y ya no vuela.

Hoy olvidé colocar las piedras en los bolsillos,
recorrí las calles otra vez volando, en sueños,
dejé mis zapatos en la vereda de los cuerdos,
me perdí entre versos y miradas ajenas
enajenado de los grises pájaros que emigran
de sus nidos rutinarios y seguros,
mi mente sin piedras en los bolsillos
vaga entre la gente que entristece,
que nunca llega a donde va, y se enmohece,
que nunca deja sus piedras y se parecen
cada día más a ese ser, que ven en sus tristes espejos antes de salir.

Sutíl vertiente en la roca de mi pecho,
llora la arena sin tiempo, ni memoria,
mis pupílas ancladas en la levedad del techo,
se enjuagan de nostalgias y de historias.

Solo, por la sombra de tu cuerpo,
navego con mi barca ya sin gloria,
derrotado por tu piel de incienso,
me dejo morir en esta estrofa.

Recuerdo un olvido,
añejo como el viento,
necesario como el vino,
tajante como un cuchillo.

Se lo que olvidé en ese tiempo,
fue un olvido necesario,
traía una daga entre los dientes,
y dolor en un escapulario.

Ya quisiera yo olvidarlo,
abandonarlo en el río,
ocultarlo en el pecho,
hasta que muera de hastío.