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Harto

Estoy harto de tormentas
y de trompetas de ángeles que odian.
Estoy derrotado en el cansancio,
la lucha sin tregua,
la espada que no me pertenece.
He amontonado lo mío
en mi montaña
y destruido la alforja que me pesa,
me voy alto, allá donde las nubes me refrescan
la planta de los pies.
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2comentarios 139 lecturas versolibre karma: 46

Mírame

Mírame a los ojos
y dime si la noche es oscura y temerosa.
Mírame en silencio como ayer,
como si nunca me hubieras conocido
y rendiré cada nueva primavera
y haré brillar la hoguera y la mirada.
Mírame que será el tiempo la medida de un abrazo
y no habrá ninguna despedida,
sólo el suspiro tembloroso de encontrarnos.
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3comentarios 146 lecturas versolibre karma: 54

Abatido

Y detrás de las nubes
como soles nacidos del Otoño,
y detrás de los altos cipreses
en sus copas de olvido
y en la resina dorada de sus vientres…
allí estoy;
como la miel vomitada de la flor,
como el perfume, siempre en esencia…
así soy.
Abatido en todos mis conflictos,
verde laurel
y rosa prendida en la serpiente,
una neurona en un trozo de papel
eso me queda,
el tiempo
y las ganas de quererte.
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sin comentarios 64 lecturas versolibre karma: 53

Desorden

Ya no escribiré letras profundas
total, nadie las lee, dime ¿qué importa?
si el mundo se entretiene en perder sueños
buscando todo aquello que no aporta.

Se busca la belleza que no existe,
eterna y artificial, nos la regalan,
ya no hay palabras bellas para dormirse,
parecieran pesadillas que no acaban.

La palabra no es bandera ya de nadie,
la mentira se hizo reina en muchedumbre,
ni el cielo brilla ni el agua
refleja un sol que vislumbre.

Y pasamos los días zozobrando
como un barco que ha quedado a la deriva,
evitando mirar la desgracia
consumiendo ya el alma de ira

Así que, dime, ¿para qué escribir ya
letras profundas que no valen?…

Y sonó una voz…para salvarte.

Poema publicado en letrasypoesia.com (letrasypoesia.com/2016/09/12/desorden/)
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6comentarios 172 lecturas versolibre karma: 65

Hace años que escribo sin papel

Es preciso aclarar que pasó el otoño pardo
Todo queda por llover en el lago
de este invierno.

Hace años que escribo sin papel.

Lo peor de este método ecológico
es que olvido todos los poemas.

Lo mejor de versar en el aire
es el soplo que ventila
y esparce
las nostalgias.

Ahora los ratos son mucho tiempo
pero me sigue oliendo el pelo
a azahar, a jazmín,
continuo mi lectura de Crimen y Castigo
en la ribera del río
y sigo dejando que el rumbo
me lleve a mí.
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6comentarios 164 lecturas versolibre karma: 49

Escribo

Yo escribo poemas,
palomas con basura en tejados los viernes,
escribo poemas,
y no hay archivo que contenga vocablos:
Náyade, sonrisas, piernas, libros
subtitulado, música, alfombra,
tortilla, fluidos, gemidos,
bohemios,
anillo.

Con tres cigarros y dos filtros
indeciso de papel y evolución,
sin poema sin poetas
sin cerámica hasta en la boca
yo escribo
sobre la belleza de la foca.

Escribo ártico
cuando pretendo escribir norte,
ahora inviable
mañana probable
escribo dinamismo
en las paredes de la desidia,
y algunas palabras olvidadas
que me evidencian.

Hoy teatro vocifero y París de referencia,
sustantivo lugar.

Hace tiempo no escribía
ni usaba camisas a rayas.

Canet
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1comentarios 90 lecturas versolibre karma: 63

Ustedes

Ustedes, los que desnudan el frío con un abrazo,
los que están más que solos por todas partes.

Ustedes, los que no pueden dejar de lastimarse,
los que hablan solo del dolor y las mentiras.

Ustedes, los que no morirán nunca,
porque hablan de la muerte
como si hubiera esperanza.

Ustedes, los que tejen palabras sin mover el rostro,
los que nunca abandonan ni olvidan a nadie,
los que ofrecen su corazón por una sola palmada.

Ustedes, los que sueñan maravillas eternas,
los que buscan siempre estar melancólicos,
los que inventan combinaciones de versos
que nunca duermen.

Ustedes, los que aman infinitamente
con una perpetuidad que no traiciona,
los que codician las poesías de otros,
porque nunca se resignan al tener que marcharse.

Ustedes, los que buscan a la madrugada
para poder cantar a solas,
los que no pueden disimular las ojeras
detrás de lo que fue un sueño maravilloso.

Ustedes, los que se avergüenzan por no poder
estar nunca vacíos,
los que toman dictado al infortunio.

Ustedes, los que siempre están tristes,
pero que saben muy bien como hacerle
para poder ser felices hoy aquí.

Poesía
Miguel Adame Vázquez.
11/07/2017
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18comentarios 325 lecturas versolibre karma: 86

La última línea...

No cambies de página,
no renuncies a un libro
por malo que sea;
puede que aún tengas
espacio para escribir
o te falten algunos párrafos por leer.

Hay historias improbables,
algunas sin destino posible,
pero hay otras que su sentido
se encuentra en la última línea...
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4comentarios 142 lecturas versolibre karma: 124

Escribiendo me encuentro

Escribiendo me encuentro, no poseía, aunque eso parezca, ni la prosa mas bella, pese a que eso mis dedos pretendan, sino aquello que por mi mente vaga, plasmado ante mi, sin pensar demasiado, como en el siglo veinte se hacía, si no recuerdo mal, que mal no recuerdo, sino diferente, puesto que la realidad varía, y aqui desvariando me encuentro, y que decía, ah sí, el surrealismo decían, escritura automática lo llamaban, sin revisión alguna, sin proceso previo, sino escrito era, y escribiendo me encuentro
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1comentarios 104 lecturas prosapoetica karma: 92

A la escritura

Afuera miro;
dentro capto el alma,
luego escribo.
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6comentarios 184 lecturas japonesa karma: 90

Descomposición poética

Se acerca la luz
y se apaga el mundo con tu paso,
perfecto.
Las notas de mi garganta se mueren
al rasgar las cuerdas en una octava mayor,
acaban por desangrarse.

Soy la estela que dejaste al pasar
el polvo de los recuerdos,
ahora gris.
Una alondra canta por encima de mi ventana
alguna que otra canción y una despedida,
sabor añejo.

El frío se hace eco entre las sombras,
y los árboles enmudecen,
besan sus ramas.
El calor es preso de la congoja y la desesperanza,
los números fluctuan por encima del bien,
y el mal acecha.

Los versos nacen de los restos de mi alma,
una descomposición interna amordazándome,
detritívora.
Ya no quedan palabras en mi diccionario,
ni números ni física con la que acercarme a ti,
muero sin respuesta.
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1comentarios 523 lecturas versolibre karma: 97

Ahora

Cuándo todos los días son ése día.
Cuándo ya depende de ti, el no diferenciar el hoy del mañana.
Cuándo hiciésemos lo que realmente haríamos si fuésemos a morir.
Cuándo dejásemos de tener miedo, dándole ocasión al después, de condicionar lo que harías ahora.
Cuándo sonreír, es cien por cien real.
Cuándo no sentencias, ni dictas, ni te agobia el qué,
si no el cómo.
Cómo hacer.
Cómo decir.
Cómo sentir.
Cuándo de verdad hagamos, lo que deberíamos hacer, si de verdad todos los días fuerán mañana,
comenzaríamos a vivir un poco.
Más que nada porque sentiríamos la falta de tiempo,
siendo ahora.
Dejaríamos de lado los prejuicios.
Acabaríamos dandole importancia, a lo que de verdad la tiene; el momento.
El ahora y no el después.
El presente que se escapa mientras a nosotros se nos agotan las ideas corriendo con mañana.
El hoy es tu mejor amigo.
Si dependiese toda tu vida, de que pensases que hoy no es hoy, ni ahora, ni en este mismo instante,
jamás aprenderías lo que es vivir.
És por el simple hecho, de que está pasando.
En vivo y en stéreo.
Así que si me permitís un consejo,
preguntaros a vosotros mismos:
¿És el día?
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5comentarios 102 lecturas versolibre karma: 97

Placer de la Escritura

La madrugada no me anuncia
que las horas van pasando,
el ruido en pleno silencio
me pide que todos los
escombros de mi alma
salgan por medio de palabras.

Mis palabras no requieren
expresarse en un verbo oral,
sino en cada tacto que realizo
con la pluma, con el papel.

Escribo para sumergirme
en aquel horizonte que los
poemas y los versos te
permiten navegar,
y si mi alma ya se
independizó de mi cuerpo?,
y si mi alma ya se
envició en todo lo que
desencadena escribir
una prosa,un verso?.

Las luce iluminan las calles,
las palabras inundan mis manos,
mi corteza no se detiene,
decide expresar,
decide ordenar,
no me resisto...
escribo de día,
escribo de tarde,
escribo de noche y
de madrugada.

El mundo me ofrece inspiración,
mi mente me ofrece palabras
y mis ojos guían mis tactos
como lo hace una linterna
en aquel espacio oscuro.

El reloj no marca la hora,
va dejando atrás todas
tus historias,tus momentos
y tus decisiones.

Plasmo una palabra
que muchos darán distintos
sentidos guiados por su esencia,
yo escribo de día, de tarde, de noche...
sera que ya estoy
sumergido en el vicio
que arrastra el
placer de la escritura?.
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4comentarios 162 lecturas prosapoetica karma: 58

Desafío y Resistencia

La escritura surge de un endemoniado sentido del deseo.

Construir inesperadamente un texto sin un deseo interno depende, en cierto punto, de nuestro compromiso con la vida, la literatura ya es otra cosa.


El lenguaje, como instrumento, acompaña a la poesía.

Por mi parte, el lenguaje reside en la voluntad del ser.
Es necesario padecer de una huella-afección -de una muerte- que desencadene un caos interno que nos conduzca a ideas que generen un sentido y que, a través del lenguaje genere intensidades.
[Escribir nos desposee].

Toma cada espacio que ignoramos hasta cierto momento.

Al ruido externo lo comprende;
el dolor y el miedo tiemblan en las calles;
las balas vuelan por los techos;
madres se agitan;
la voz de cuerpos aparecidos reside en las manos de un poeta que se resiste a la esperanza, a la memoria.

Y sobre las cenizas existe en él la única voluntad de hacerlo resonar.
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Censura

No hay palabra mala

Ni en tus labios

Ni en los renglones

Ni en los pregones de los que no se resignan

No existen vocablos malditos

No existe la censura para los poetas

Solo la ardua tarea de perder el miedo

Para decir el mundo

Para soñar el mundo

Y si soy puta

Lo soy por culpa de una pluma

Pero seré reina en la próxima página

O tal vez asesino

Contrabandista

Albañil

Bailarina

Leproso

Muerto de hambre

Quizá gozaré de mil placeres

Con muchas mujeres

Con muchos hombres

Con mucha soledad

Y hablaré de tetas y de culos

Y metafóricamente me bañaré

En un río de lubricación vaginal

O en un mar sombrío de indiferencia

Donde se ahogan los sin nombre

Aquellos que no tienen quien los llore

Y citaré a los “altares de Cipris”

Y a la Muerte

Y lo diré todo

Porque no existe grosería indigna de poesía

Porque escribir

Es un acto de libertad.
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14comentarios 124 lecturas versolibre karma: 100

La Falta

Me he quedado sin
poemas
arrancados uno a uno
de mi rémora
circunspecta
de mi escama vacía de letras
abyecta
de mi leporina
soledad
me he quedado sin
balas
detonadas una a una
en el blanco de la noche a pura herida abierta
cuando anfibia
entre tinta y tecla
vuelvo
a comenzar.
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4comentarios 123 lecturas versolibre karma: 84

Escribir

Escribir para no morir



Escribir para existir

Para no dejar solo recuerdos

En los estantes amarillentos de mi mundo

Para que los años en vez de minutos parezcan segundos



Escribir para fingir

Que se es feliz

Que se es triste

Que se quiere y se odia

Que se sueña a pesar de todo



Escribir para no morir



Escribir para deducir

Que la realidad no existe

Que se inventa letra a letra

Que se inventa sueño a sueño



Escribir para saber decir

Cuánto te quiero

Cuánto te olvido



Escribir para gritar

Uno que otro puñetazo

Porque no todos pueden ser dados

Porque violencia no merece violencia



Escribir por las noches

A la luz de las velas

A la luz del insomnio

En la penumbra que baña

Recuerdos y silencios mal guardados



Escribir para no morir



Escribir

Porque es la mejor manera

De aprender a vivir

De aprender

A saber morir.
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6comentarios 68 lecturas versolibre karma: 95

Instrucciones

¿Ves mi casa? Cuélate. Dejo la puerta entre abierta, ¿la ves? Es blanca, está justo al fondo. Te estoy enseñando a abrir las demás, porque no solo hay una.
Quiero que entres, pero tócala antes de cruzar, por favor. Eso dirá mucho de ti.
Rózame las cerraduras, engrasa los engranajes. Pule los pomos. Pinta los marcos. Todo es mío, pero quiero que formes parte de esto.
Dame un detalle y yo te daré un pincel, para que pintes todo aquello que quieras ver. En mí. En ti. En los dos.
Sé cálido. Valora todas las habitaciones como si fuesen tuyas. Espero que algún día construyamos los dos un hogar juntos.
Por ende prometo hacer lo mismo, si me invitas. Déjame pasar y darte vida. Ser un poco reflejo de ti, por que luz desprendes demasiada, para eso no necesitas mi ayuda.
Pero si prometo decorar con sonrisas todos aquellos huecos que no sepas como rellenar.
Quiéreme. Y no es orden, es instrucción. Créeme, siempre las tendrás si de verdad quieres hacerlo.
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1comentarios 95 lecturas prosapoetica karma: 93

Escribir

Escribo para seguir latiendo,
entre cuadernos de colores,
con mi mano trazando sueños,
que la imaginación convierte
en certeza tangible.

Escribo para mí y para todos.
Sin ambiciones vanas.
Ensanchando mis brazos
para aprehender el mundo
y mimarlo.

Escribo metáforas imperfectas
en versos de emoción y raciocinio,
porque mi cabeza y mi corazón
intentan hallar el equilibrio,
en mitad del caos y del asombro,
en el día que brota
y en la noche de fascinantes fantasmas.

Escribo porque te siento cerca,
porque los recuerdos son mi alimento lírico
y siempre que abro la ventana
y la ciudad, cruel y bella,
me empuja en mi lucha cotidiana.

Escribirla. Escribirte. Escribirme.
Y que tú decidas leerme.
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10comentarios 168 lecturas versolibre karma: 104
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