Contando tus lunares nacieron mil constelaciones;
mil y una las noches que soñé con alcanzarlas,
condenada,
cómo Tántalo,
a nunca calmar mi sed.
Contando tus pestañas
perdí el rumbo a las estrellas.
Y tú,
cruel,
te llevaste a golpe de sonrisa
mi norte y mi cordura.
Tú, desalmada.
Y yo, condenada,
cómo Tántalo,
a tenerte tan cerca y no poderte tener.

N.M.

Tantas palabras a mi espalda
susurradas en noches de verano,
tu voz en la madrugada,
que ahora sólo sueño,
sueños malditos que me embriagan.
No quiero despertar.
Porque ya las madrugadas no son dignas de deseo,
porque las garras de Morfeo
son menos crueles que tú.
Y de tus ojos, un suspiro,
y una sombra que se apaga;
de tu sonrisa, un sollozo herido,
mi sangre derramada.
Creímos controlar el destino,
prendimos fuego y ardimos,
y ahora que se ha consumido la llama
las madrugadas son demasiado oscuras,
los sueños no son suficiente,
y ya no susurramos,
gritamos,
la sangre se derrama,
muertas en vida esperando la muerte.

Eres arte de museo
perdido en las calles de una ciudad
que nunca apreció la belleza.
Eres mármol de Carrara
y pinceladas desganadas
de un maestro enamorado,
de un pintor con corazón desgarrado
y una musa cruel.
Fuimos arte, puro arte,
una noche estrellada
que se derrite en la locura,
un instante de tragedia
plasmado para la eternidad
en colores que nunca se desvanecen,
subastado a la suerte y la duda
de quién nunca pudo entenderte.
Ahora tú sigues siendo arte,
una obra maestra de contornos delicados;
un rostro difuminado te mira,
el despojo de alguien que amó demasiado.

Quizá... no soy lo que quiero ser, tal vez deseo más de lo que puedo tener.
De pronto me reprime mucho la idea de no ser feliz en mi totalidad y sobre todo de estar limitada sólo a una parte de las cosas.
Siento hacer de algunos momentos de tu vida un caos... Un estrés. Siento amargarte algunos instantes de tu vida...
Jummmmm... Pero aunque no lo creas, lo siento más YO
Siento ser así.
Siento en ocasiones pensar como siento
También siento estar cansada y que no tiene sentido estar así, vivir así

Le pido a Dios por mi por lo que soy y por lo que él quiere que sea...
Pido para que pare ya! Todo lo que me afana me aflige me frustra
Pido para que comprendas como soy que necesito... que no juzges mi forma de ser y mucho menos te alejes cuando más lo necesito

Recuerdo a un Amor de verano
Amanda lamentaba él no haber
Conocido ese joven en aquel
Verano del 82.

Recuerda que era un día caluroso
Y los heladeros tocaban sus campanas.
Ella era una jovenzuela que paseaba
Por el parque, silbando esa canción que
Le cantaba su madre para dormir cuando
Era niña.

Era tan despistada que se le cayó el dinero
Para el pan.

Preocupada se sentó en una banca
A llorar.

El cual a su auxilio apareció un joven
Con ropa humilde y rota
que vendía Periódicos y le dijo:
-¿Qué pasa señorita? ¿Por qué esta triste?
Ella le respondió que había perdido el dinero
Para el pan.

El joven tomo su mano y le dio sus monedas,
De la ganancia de los periódicos vendidos en
El momento.

Ella se sorprendió que al ser una desconocida, el
Le diera su dinero. Así que le pregunto:
-¿Me lo das porque soy bonita?

Él respondió:
-¡No!, señorita, se lo dio
Porque conozco muy bien
El sentimiento de la tristeza.
Y eso sentimiento no me gusta compartir.
Aprendí que las lágrimas son
Pedazos del alma, nos purifican
para que nuestros ojos vean con
claridad y no se rindan.

Ahora ya no lloro, porque mi
Alma esta purificada.

Y además los verdaderos caballeros
respetan a las damas y sobre todo las cuidan.
Amanda se limpio las lágrimas
Y fue por el pan.

El joven le sonrió y con gran
Astucia vendió todos los periódicos
Que le faltaban.

Entre los periódicos tenía un
Libro gastado que leía y repasaba.
Amanda tan feliz, olvido pedirle
Su nombre.

Los días pasaron y el joven
No volvió a aparecer.

Ahora en la actualidad, se
Encuentra casada por un
Matrimonio arreglado.
Pero siguió el consejo del aquel
Joven. Las lagrimas ya habían
Purificado su alma.
Ahora ve al joven en las portadas
De las revistas de negocios.

justo quería visitar un museo en lunes
cuando todo esta cerrado

cuando no funciona nada
ni siquiera tus planes,

cómo si nada estuviera muerto
durante los 5 días restantes,

cómo si el lunes no lo fuera ya
TODA LA SEMANA.

Y un día cualquiera
de los riscos de la vida
se despeñan sentimientos encontrados
cielos de emociones contenidas
abismos de miedos ocultos.

Y un día cualquiera
hace ebullición
una olla de sensaciones
y se fríen a fuego extremo
los sueños que se estrellan
en realidades alternas
y en la llama azul
colapsan los multiversos
de pesadillas obtusas.

Pero sigues allí;
de pie,
estoico,
valiente,
luchando a capa y espada,
con escudo y sin él;
ante las adversidades genuinas
y antes las ficticias,
las que tus mitológicos miedos
se encargan de crear para ti.

Pero sigues allí;
fiel a ti mismo,
fiel a lo que persigues,
fiel a lo que amas,
fiel a lo que te apasiona,
fiel a lo que te hace vibrar,
fiel a lo que te hace vivir,
fiel a lo que te hace respirar.

Pero sigues allí . . .



~~~~~~~~~~~~~~~
_{@AljndroPoetry
2019-Ago-5}

Un tronco flota sobre las grises aguas
De la laguna.
Enrumbado hacia un solo lugar
Posible:
La soledad letal de todo navegante
A la deriva.
Un tronco que fue seco —y ya no lo es más—
Pues su corteza se pudre en humedad.
Un tronco: que fue conductor de savia
Vital.
A la cúpula de un árbol. Universo
De aves, primates, serpientes y mamíferos,
Hoy es un resto de cadáver sin réquiem
Y sin rezo.
Como aquel hombre;
Reflejándose en las grises aguas
De la laguna.
Que viviendo en el seno de la libertad
Se siente preso.

Las nubes negras
dominando la plaza.
Guerra perdida.

Mucio Nacud (autor) 2019
Derechos reservados

No todos los calabozos son oscuros. El mío era extremadamente iluminado, no tenía barrotes, las paredes eran de cristales recocidos en plomo (para aproximarlos más al cuarzo) luminarias de gases inertes vaporizados en azogue pendían desde el techo blanco cielo, impecable e impoluto como el hogar de un dios. A mis espaldas bajo la altura del edificio se perdía una fila de árboles enfermos, parasitados por una gruesa capa de monóxido de carbono excreta de miles de vehículos motorizados a gasolina casi regalada. Enclenques estructuras forradas en concreto parecían anunciar la proximidad de su derrumbe. Los pájaros revoloteaban si cesar, porque en cada aire acondicionado había un letrero que decía: no se permite construir nidos. Las paredes toleraban los grafitis y paradójicamente había carteles que decían: prohibido fijar carteles. Y la gente. Hombres y mujeres peleándose por los desechos generados en mi cárcel.
Un espectáculo muy parecido a los ignotos episodios de la injusticia.
Es que la ley y la justicia son dos cosas diferentes —notese la facilidad al enunciarlo—
Y como toda cosa existente, el hombre tiene la posibilidad de tergiversarlas. Si el principio de toda ley se fundamentara en proteger al indefenso, en lugar de castigar al infractor; la justicia no tendría carácter abominable. Pero como el fin de la justicia es causar dolor a quien quebrante la ley, la fruta se pudre en los anaqueles antes de que el pobre pueda reunir los cien pesos de su costo.
No estoy seguro si lo leí, o lo imagine, quizás lo soñé. O tal vez lo dijo alguna canción miserable de esas incapaces de mantener (económicamente) a su intérprete: La Justicia y la fruta en putrefacción son sinónimos.
Volviendo al tema aludido al principio… y para calmar la curiosidad del acucioso lector.
Sí; tengo antecedentes, fui prisionero por diez años: me condenaron a director técnico de una corporación industrial.

Invadida por la desazón
de recorrer la acera equivocada,
cargando con mi maleta de despojos,
carezco de una brújula de vientos cálidos
que me guíe por mi libertad perdida.

Planeo mi último viaje
con la desesperación del llanto vaciado
de recuerdos yermos.
Mi equipaje es un lastre muy pesado.
Demasiado dolor.

La ceguera de mi cordura
se encuentra entre mi ropa
y mis proyectos frustrados,
herencia de una vida de altibajos,
de niñez apenas vivida,
de esta madurez impuesta
que no me gusta.

Existe algo más cruel que la tristeza,
rasga el núcleo, flanquea fronteras.
Amorfo maligno, ayuno en sutileza
ataca al soplo que menos esperas.

Hiriente magro, aterrador castigo.
Desalmado, que hasta innombrable.
Evitando invocar aquel enemigo
emisor de esa furia incontrolable.

Basto punzante carente conceptual
muchos nombres habrán de darte,
sin pulso preciso a la alcurnia real
que te consagra como un baluarte.

¿En qué concepto pudieses entrar
lejos de enclaustrarte en una galera?,
con ese dolor que puedes causar
contemplando la felicidad
acá... desde afuera.

Mucio Nacud (autor) 2020
^{Derechos reservados}

Hoy quiero romperme en mil gritos
y caer sin red a un cielo sin fondo,
deshacerme en sal
y desaparecer en el aire que me falta.
Quiero desvanecerme,
evaporarme,
implosionar y salpicar de colores
las paredes blancas
que me aplastan y no me dejan respirar.
Quiero arder,
mis huesos alimentando el fuego
de una canción que nunca acaba,
y ser ceniza que vuela libre por fin.
Que existir sea una utopía inalcanzable,
y mis palabras se disuelvan
en el eco de un quejido
tan efímero como el suspiro de un corazón desbocado.
Romperme en mil gritos
y que lluevan mis pedazos
sobre el mundo que me hizo gritar
y no quiso escucharme.

N.M (@namelesswriter_)

No soy poeta por vocación,
Soy poeta por frustración;
Me frustra no ser
Vista en mi vocación.
Mi vocación es el Arte,
El arte de todas las Artes.
Ahora, que la poesía es
Una de Ellas.
Así pues, surge
La paradoja:
‘Siendo sin ser
La poesía mi vocación,
Me frustra que no me vean
Cuando sí lo hacen.
Escribo por frustración
Y por vocación no,
Pero escribo por vocación
Y soy poeta frustrada.
Entonces, de una forma u otra,
Tal vez escriba por pasión:
Por pasión
A ser vista sin serlo’.
En verdad, no.
Es que es más facil.

La rueda de la fortuna se ha volteado
El viento fuertemente ha soplado
El corazón violentamente se ha acelerado
La respiración rápidamente se ha agitado
La ansiedad repentinamente se ha presentado
El sudor de las manos se ha derramado
La adrenalina sobre su ser se ha volcado
A sus ganas el estrés ha estropeado
Los sueños han chantajeado
y las oportunidades han sobornado.

El Dios pareciera estar a un lado,
El rumbo incorrecto parece indicado
La confianza se ha estado burlando
El destino con nosotros ha jugado
El triunfo ha sido inalcanzado,
Las ganas de perseguirlo
Poco a poco se han ido frustrando.

De la cima más alta, se ha venido abajo
La vida más grata, ha socavado,
La sonrisa más bella ha roto en llanto,
Un apegado, bello y querido ser
Nos ha bruscamente abandonado,
La familia muchas veces a espaldas
Ha estado traicionando.

De ninguna forma se logra comprender
Arriesgar la ilusión con incomodidad,
Demasiado difícil es querer
Apreciar la loca felicidad,
Elegir aquella meta que se quiere,
Conseguir hacer aquello que se debe
y lamentablemente muy seguido
Tener que conformarse con lo que se puede.

La crisis es en magnitud compleja,
Es peligrosa, cuando de la mente se apodera,
Es terriblemente inquietante cuando persevera;
Volvernos locos, su mayor logro sería,
Pero afortunadamente
Aún hoy día, no es duradera es perecedera.

La rueda de la fortuna se ha volteado
El viento fuertemente ha soplado
El corazón violentamente se ha acelerado
La respiración rápidamente se ha agitado
La ansiedad repentinamente se ha presentado
El sudor de las manos se ha derramado
La adrenalina sobre su ser se ha volcado
A sus ganas el estrés ha estropeado
Los sueños que ha chantajeado
y las oportunidades ha sobornado.

El Dios pareciera estar a un lado,
El rumbo incorrecto parece indicado
La confianza se ha estado burlando
El destino con nosotros ha jugado
El triunfo no ha sido alcanzado,
Las ganas de perseguirlo
Poco a poco se han ido frustrando.

De la cima más alta, se ha venido abajo
La vida más grata, ha socavado,
La sonrisa más bella ha roto en llanto,
Un apegado, bello y querido ser
Nos ha bruscamente abandonado,
La familia muchas veces a espaldas
Ha estado traicionando.

De ninguna forma se logra comprender
Arriesgar la ilusión con incomodidad,
Demasiado difícil es querer
Apreciar la loca felicidad,
Elegir aquella meta que se quiere,
Conseguir hacer aquello que se debe
y lamentablemente muy seguido
Tener que conformarse con lo que se puede.

La crisis es en magnitud compleja,
Es peligrosa, cuando de la mente se apodera,
Es terriblemente inquietante cuando persevera;
Volvernos locos, su mayor logro sería,
Pero afortunadamente
Aún hoy día no es duradera, es perecedera

Un secreto que ensimismado arde
y el ansia voraz que me consume,
una herida que no cierra ni asume,
que para el amor nunca es tarde.

Le pido a la esperanza que te guarde,
le pido al tiempo que se apure,
que el delirio insista, que perdure
y ante el abismo no se acobarde

Aunque solo veo espuma entre la espuma
o se desvanezca en el aluvión tu cara,
o tu huella fresca en la arena esfuma,

el viento que nos une y nos separa,
divisado el norte, desciende la bruma,
pero no quiso que de amor cantara

Tienes la habilidad
Tienes una inteligencia
Que te hace resaltar
En el ámbito que quieras
Eres bueno
Eso no se pone en duda
Pero no eres el mejor
Eres el vencido
De todos los destacados
Venciste al promedio
Superaste al común
Pero fallaste
En tu intento
De destacar
Entre las estrellas
Al firmamento
Pocos llegan
Pero solo acompañaras
El brillo de alguien más
Solo esperas
Una oportunidad
Para poderte transformar
En una supernova
Y dejar de ser
El peor de los mejores.