Si algo existe que pueda perforar mi alma
y haga latir mi meticulosidad hasta enterrarme
en las vísceras de la tierra
es ilustrarme con la literatura crucificado con Bach de fondo,
porque no conozco, ni existe deleite
más colosal que su húmeda
fuente de sueños empotrándome
en la sabrosa sapidez de los clásicos,
percibir a través de sus muslos con versado contoneo
a Wilde rozándome la piel
con su prosa rasurada;
al jardinero del mal Baudelaire caldeando mi garganta bramante,
al tiempo que murmura entre convulsiones
"son más bellos los sueños de los locos que los del hombre sabio";
a Sade con sus ríos impúdicos y púbicos que desembocan en mi boca,
"en el amor, todas las cumbres son borrascosas";
a Dostoyevski, epiléptico barbudo que siempre
acude al escondido jardín de mis labios;
a Hesse, empequeñeciendo mi ética,
despeinándome y aturdiéndome;
a Flaubert, Huysmans, Kafka, Maupassant,
un cuarteto a mis pestañas adherido,
¿y Poe?, ay ,¡por los clavos de cristo!
consumir todos los clásicos ambiciono.

Canet

Monstruos feroces de dientes afilados
vástagos de Satán, salidos del averno,
bífidas sus lenguas, ojos rojo fuego
se pegan a mi piel, invaden mi cerebro.

Que me dejen en paz, que no martillen
ni destrocen mi cuerpo.
Me quiero disparar, pero no puedo.

Maldito reloj, no pasan las horas oscuras
me visitan mis recuerdos, los pútridos
llenos de polvo, dolor y muertos,
llenos de odio, emponzoñan mis versos.

Tic, tac, tic, tac, la manecilla no enmudece
que kafquiano me veo, cucaracha
y dios primigenio, que horrendo,
agitar de alas negras en vuelo.

Tic tac, tic tac me quiero disparar
pero no puedo, una última bala
un sonoro estruendo,
un martillo que avanza,
me reviento el cerebro.

Que trágico sainete, que ridículo muerto,
noche de opereta, canto de borrego,
llega la madruga, por fin Libre y despierto
por fin brilla el sol, en mi eterno silencio.