Has venido a despertar en tu silencio de murmullo
un nido revoltoso de canciones oscuras,
cadenas con voz que anuncian paisajes sin salida,
laberinto caprichoso, hilos contenidos en mi estar.

Fugaz, inesperado pensamiento,
de señales malditas te proteges,
sin límite y palabra te aventuras
hacia la certeza de tu envuelto saber.

Momento tras momento en mi mente, tu recuerdo,
instante de miradas punzantes,
impresión, fija imagen revelada,
déjame no ser presa de paso en el tiempo,
suéltame suavemente en tu camino.

Siento que proclamas sobre mí una torre de aciertos,
subirme a lo alto, no tocarte, no tocarme,
duermen tantos sentidos en mi cuerpo
lugar donde habite el sentimiento.

Mira hacia dentro,
un movimiento sabio contigo nace,
es impulso constante, fuente transparente,
desconocido acontecer, volar del laberinto.

Hogar de altos vuelos,
donde anidan las palabras
de savia y anhelos,
de jardines donde se labran
los trinos y los cantos
de los pájaros en el cielo.

Morada de los sueños,
de deseos, dulzura y pasiones,
de momentos pequeños,
caricias, suspiros, canciones...
Florecen en las miradas,
en los versos sin dueño.

Déjame entrar,
acomodarme en tu regazo.
Quiero despertar
sin sentir los arañazos
del invierno al avanzar,
y ser primavera en tu abrazo.

Impulsivo, interrumpe la lectura.
Provoca un hueco en el medio de mi libro,
hace caer las letras
que forman un mar de tinta a mi alrededor.

(Otra vez volví a pensar en vos)
Ni leer me dejás.

Restaurado con voces roídas, de bocas sin nombre,
acumulador compulsivo de historias sin destino,
asesino voraz de letras recién paridas,
con latidos de madera y sueños agotados,
Poeta vacío,
puritano catador de ojos inocentes,
vulgar hombre mundano contaminado de divinidad,
obnubilado en su bohemia,
con su olvido lleno de espinas,
con su limitada poesía, intentar volar más allá,
Poeta vacío,
de regresos postergados y adioses inminentes,
de soledades desnudas, de arrodillados recuerdos
poeta sangrante, al filo de la muerte,
escribiendo con sangre y desidia,
la poesía más perfecta.

ALEX.

Soñar despierta,
me sabe siempre
al rojo de tus labios
amaneciendo lentamente
en las laderas de mi espalda.

Con cada beso que nace
despliego sonrisas
y me pongo el vestido de amar.
Ése que con sangre florece,
en el invierno que está por llegar.

Invoco a cien mil demonios
Aun sabiendo que me devorarán.
Libarán mis sesos
e incendiarán mi sangre.
Me convertirán en averno.
Y les veré marchar
arrastrando la estela
que indica el camino de vuelta.

Alicia F.

La noche, con ésa destreza innata
para dejarme exhausta,
rota por las cuatro esquinas,
se da por satisfecha y se aleja.
No sé por qué, el tic-tac del reloj
sigue hablándole a la tristeza.

Me falta el aire. Mis pulmones,
adoptan la forma de las flores
que buscan el cielo dorado
dulce y tenaz
en las ventanas abiertas.
Los sueños saben volar,
y surcan las estelas del tiempo
que amanecen entre lilas,
con la luz de la vida estallando
en el centro de mi boca.

Hay, un nuevo día entre mis manos,
un rumor de vida quebrándose
en miles de insólitos milagros
que me devuelven la consciencia,
sobre un lecho perfumado
en el antiguo hogar del corazón.

No es así la fugacidad,
es caleidoscópica
como la mirada de un reptil
[Al menos, así lo recuerdo].
Es el peso de algo etéreo
cayendo sobre tus ojos,
es el alma abatida
sobre una pupila desgastada.

Tal vez, yo sea lo mismo,
tal vez, algún día sea parte
de algo efímero y bello.
Es posible que sepa nombrarlo,
que recuerde su voz durante
mi estancia en los abismos.

Puede, incluso, que me diga,
el motivo por el cual
el olvido nos empuja despacio
hasta el fondo de los recuerdos.
Pero nunca, jamás me dirá,
cómo amortiguar la caída.

Aquí estoy
sentado a tu lado
con las ganas de abrazarte
y con las manos temblando.

Aquí estoy buscando tu aroma
con los ojos vendados
con los pies descalzos
con el alma rota.

Aquí estoy sin tregua,
de luz apagada a sombra clara,
de día obscuro
a noche iluminada.

Aquí estoy pensándote
recordándote
soñándote
comiéndote
viviéndote sin vivirme.

Aquí estoy fingiendo
que la sonrisa me desboca
que la locura me provoca
y que la cordura
me revienta.

Aquí estoy saltando al precipicio
con las alas de Pegaso,
con el cuerpo de quimera,
con la furia de un titán,
con el temor del hombre.

Aquí estoy cultivando tulipanes
plantados al lado de recuerdos
cosechando tus memorias con ellos
y probando que son transmutables.

Aquí estoy de verdad lo estoy
con todo lo anterior sin proponerlo,
dibujando cada paso con ello
y sólo pensando...
¿en dónde estarás hoy?

Desde la pequeña terracita de su piso de alquiler Martín aprovecha las soleadas mañanas de Abril para ver como Marta se prepara para ir a trabajar. A las nueve en punto Martín imagina como las sábanas se deslizan por el cuerpo semi-desnudo de Marta hasta dejarla casi destapada, notando así la brisa fresca de la mañana entrando por su entreabierta ventana. A las nueve y cinco puede percibir como los jazmines del balcón de Marta comienzan a exhalar su suave fragancia, invadiendo poco a poco el dormitorio para después conquistar la casa. A las nueve y diez oye el crepitar del agua sobre la cabeza y los hombros de Marta, y puede ver como las gotas dibujan su perfecta silueta cuando caen,sinuosas, por el translúcido cristal de la mampara. A las nueve y veinte Martín da su primer sorbo al café, justo en el mismo momento en el que Marta bendice con sus labios el jugo de fresas frescas que, ahora ya, recorren su garganta. Son las nueve y media y Martín ya sabe la ropa que se va a poner Marta: vestido corto de flores, chaqueta fina amarilla y unas bonitas bailarinas. A las nueve y treinta y cinco Martín la ve de espaldas abriendo la puerta de casa. " Hasta mañana no te veré", piensa Martín, y la pena su café vuelve más negro y su mañana deja más gris." Algún día la invitaré a salir y ella me dirá que sí ".

Son las ocho y media de la mañana y Marta está despierta. No se mueve de la cama todavía, en parte porque la alarma suena a las nueve y en parte porque así percibe mejor el sutil olor a pan recién tostado y a mermelada de frambuesas que viene del piso de Martín. Así, con los ojos cerrados, Marta imagina a Martín en un campo de frambuesas tan grande como su terraza, untando el pan directamente del suelo mientras campanas de tintineante hielo anuncian la llegada de un café caliente que pronto se hará refresco.
A las nueve Marta se destapa un poquito, lo suficiente como para que el aire fresco de la mañana termine de despertarla. Sabe que Martín está sentado en la terraza cual vigilante del alba. A las nueve y cinco Marta percibe el olor de los jazmines entrando por la casa. " Es hora de ducharse", piensa, mientras retoza un poco más en la cama. A las nueve y diez Marta se está duchando. El agua tibia se desliza por su espalda y piensa en Martín a su lado, y que las gotas son caricias que él le brinda con sus labios. Son las nueve y veinte y Marta se toma su jugo natural de fresas mientras se pregunta si, tal vez, él querría tomarse una cerveza con ella. "Mañana se lo insinúo", piensa, mientras se pone su corto vestido de flores, las bailarinas de siempre y su fina chaqueta amarilla. Son las nueve y treinta y cinco y Marta abre la puerta. "Otro día entero sin verte, vecino guapo de enfrente". Una media sonrisa se dibuja en su cara al darse la vuelta para cerrar la puerta. Mira de reojo a Martín y piensa: "algún día me invitará a salir y yo le diré que sí".

A veces siento que puedo atrapar el tiempo,
con mis propias manos.
Meterlo dentro de un tubo y experimentar,
con sus fragmentos.
Repetir, rebobinar momentos,
pasar de todo lo que va a venir.
Debería enfrentarlo, no escapar así.
Pero es que sólo al manipularlo todos se tornaría diferente.
Tú estarías aquí.

¿De dónde proviene la inspiración?
Tal vez del aleteo de la mariposa que acaba de pasar,
o quizás esté en cada partícula de mi ser,
tan profunda como su infinidad.
Al alcance de crear, de crecer, de creer
que existe una razón para su exposición.

Sólo viene y se posa en mi,
susurrándome al oído lo que tiene que decir.
Libera mis sentidos, me hace vivir,
plenamente para mi.

No puedo más que seguir sus latidos
y dejar que me guíe,
a donde quiera ir.

Quiero beber del vino tinto que se sumerge en tu boca
deleitar mis sentidos es todo lo que pido.
Entre el aroma perderme sin retorno aparente.
Subir a la cima, expandir mis alas y entrelazarlas
con las tuyas.
Perdernos en vuelos fugaces, caer en picada hacia el abismo
y renacer en cada bocanada de suspiro.
Emerger de entre los recovecos más profundos del alma,
dejándonos ser libres, ante todo.

¿Son los silencios las rendijas ocultas de la realidad?

¿Entonará el universo un tiempo desalmado?

¿Podrán los jóvenes predecir los bucles del compás interminable?

¿Ataremos deseos en un pentagrama desgastado?

¿Podrán hilar en el tejido que nos une, sentimientos los repudiados?

¿Se corromperá el objetivo que un día nos lanzó por la armonía que pisamos?

¿Acabarán derritiéndose las inquietudes de la cima de las expectativas?

¿Intentaremos arrancar los eslabones de la vida que regentamos?

¿Silenciarán las cascadas del deshielo tantos lamentos de los ignorados?

¿Silbará la nada anunciando su llegada para recrear miedos indelebles?

Quizá ensordeceremos para reducirnos.









*Querido lector de Poemame, te invito a visitar mi rincón secreto: anadeseria.com (Un bazar de deseos que aún no han sido anhelados por nadie.)

Gracias por tu tiempo.

Este incendio,
que me arrasa por dentro,
quema, mata y destroza,
parte de mi ser y de mi pensamiento.

Avivado con el viento de tu boca,
donde antes había besos,
ahora solo encuentro llamas,
y heridas sin consuelo.

Llamas que calcinan mi alma,
mi semblante y conocimiento,
reduciendo a cenizas,
mil sueños de amor y de sentimiento.