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Miedo primario

Todos esos racimos allí colgados de la oscuridad
¿Pero racimos de qué?
Tanta mariposa sin forma volando en la noche de mi habitación
Esa noche privada del cuchitril íntimo
Yo... solo acostado en la meseta de mi cama pelágica
Abro los ojos y veo hacía abajo el abismo en el techo
Una negrura atestada de tetas salvajes
Unas al lado de otras, como si de una colmena se tratara
¡¡Tanto fantasma volando sobre mi cabeza!!
¿Pero fantasmas de qué...
Porque ni si quiera tienen una forma reconocible!
A veces... pienso que son como machas hechas de ectoplasma
De una dimensión contigua a la mía, aquí; pero no palpable
Que quieren traspasar el umbral que nos separa
Y venir a devorarme las entrañas aún estando vivo
¡Ese es el miedo que subyace en todos!
El miedo primario de aquello que no tiene suelo, ¿sabes?
Ese lugar sin paredes donde ni si quiera hay algo tangible de lo que uno pueda aferrarse
Ese lugar inevitable que se repite a diario:
Tú... ahí... íngrimo... en la soledad de la luna nueva de tu cuarto
Ese temor de llegar a abrir los ojos
y encontrarte flotando ante todo ese mar de nada.
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5comentarios 111 lecturas prosapoetica karma: 84

Leguleyo

Regordete y leguleyo aquel picapleitos intentaba tejer unas cuantas rimas a vuelo de pájaro; una que otra prosa poética medianamente inteligente. Pero la verdad: era sólo un poetrastro constitucionalizado. En eso radicaba su vulgar encanto... en marear serpientes.-


@ChaneGarcia
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4comentarios 93 lecturas prosapoetica karma: 115

Sanitario de hombre con voz de mujer

Ultrajada en la soledad de un baño,
a plaza abierta y despelotada,
ni si quiera hubo chance para defender la honra,
todo fue tan rápido,
tan hermoso y violento.

Aquel gorila allí hizo lo suyo,
tan sólo era yo un muñeco en sus manos,
me trató como quien agarra a un títere,
puso su voz en mi boca,
y no supe decir que no,
en un grito ahogado,
bajo su jadeo de negro indómito.

El ultraje duró poco, sólo diez minutos,
¡¡Dios!!; pero han sido los más largos de mi vida,
no me imaginaba que se podían hacer tantas cosas,
nunca antes habia probado esas delicias.

Se me abrieron los poros,
no quería que aquello acabara,
y me imaginaba quedar congelados,
en un pasmo de tiempo,
impregnando ese espacio de vaho,
como una inmanencia de almas en pena,
que se repiten cual cita acordada:
Mismo lugar, misma hora,
misma violencia en el momento.

Ahora, llevo en mi cuerpo un olor que sé que no es mío,
anhelo encontrarme otra vez con aquel desastre,
quedé marcada a fuego por la piel del engendro,
la lanza de su sol negro iba calcinando mis chacras.

Nunca más volví a verle;
pero desde entonces...
feligrés de ese templo.-

@ChaneGarcia
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1comentarios 67 lecturas prosapoetica karma: 35

Flor tentácula

La diosa estaba ahí, postrada,
incólume... intacta... adrede...
con el único propósito de que la vieran,
como una casualidad en el camino.

Al verlo,
sus dedos lívidos,
abrieron la anémona,
hambrienta ya de carne erguida.

Violándole los ojos,
él fue idiotizado,
y como si de un trance se tratara,
aquel pez inevitable entra,
atravesando la aurora de la flor fatal.

Adentro,
en medio de esos jugos ácidos,
la calidez circundante,
empaña los sentidos,
los adormece,
y atrofia así la capacidad motora,
lo inmoviliza de cabeza a los pies.

Lo asimila... lo digrega...
fragmentándolo sin dolor alguno,
difuminando las facciones de ese ser acuático.

Reduciendo su ecuación a nada,
quedando de él,
sólo la neblina de un tul,
como único rastro perceptible,
de que hasta hace un momento estuvo allí.

Borrado ya,
y con el ovario lleno,
la flor exhalará un eructo pesado,
un sonido a madera fermentada,
en catálisis completa,
con olor... a sardina y cazón.

La diosa,
abrirá otra vez sus piernas,
exhibiendo de nuevo al animal-flor:
La rosa vítrea, cefalódactila,
a la espera del paso de otro pez,
en la soledad de aquel hermoso arrecife muerto.-

@ChaneGarcia
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Homúnculos sin identidad

Se acabará la asignación de metaplasmos,
y aquel apócope se borrará de la frente,
e impregnado ahora en ectoplasma sintético,
por las fosas, bebiendo este Leteo.

Lento se desconchará el nombre y su médula,
perdiéndose así el sentido del logos,
de ese pasado no quedará pasta informe,
de lo que antes fue una canción conocida,
holograma familiar de cosa cálida,
ni restos de algo,
a lo que se le pueda decir
"Estas son mis ruinas ónticas".

Te borrarán la carrera de vida,
y cada punto allí hilvanado en ella,
como quién borra en tiza y violento,
dejando atrás un desastre de talcos.

Serás una serie de números tatuados en la nuca,
una permutación en fila,
una hoja en blanco sin motivación,
ni voluntad.

En ti no habrá recuerdos, memorias o familias,
como un homúnculo en cero:
clon de la nada,
el soldado inmortal que sólo espera,
las órdenes de un rey-máquina,
el cíclope omnisciente que todo lo ve,
padre de todos estos fetos,
espárragos ocultos al tacto del Sol.

Serás parte de esa "marca registrada",
legión de ranas enlatadas,
artículos deshechables según el caso,
los nuevos monstruos pálidos de Frankenstein.

Eso es lo que nos espera con miedo,
allí adelante... ¡Mira!,
diez mil años a lo lejos.-


@ChaneGarcia
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El limbo donde flotan los locos

Los locos fetales duermen desconectados,
como si no les importara el trajín del día,
la gente allá afuera,
sacándose los ojos,
y ellos aquí,
en su propio el limbo.

Duermen en una inconsciencia infantil,
dentro de esa maraña de neuronas dislocadas.
Sueñan... y no sienten hambre,
insensibles ante la gota y su frío.

Cuando por fin despiertan,
se alimentan de olores mágicos,
dentro de una botella,
esnifando pegamento,
y se apaga el fuego en estómago,
y se abrigan las heridas,
olvidando así el dolor de una piel huérfana.

Y estando allí de confortables,
en medio de ese sopor onírico,
flotan sin resistencia,
hacia un hueco sin fin.-

@ChaneGarcia
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2comentarios 112 lecturas prosapoetica karma: 57

Moreno indómito

¡Shsss! ¡Calla! ¡Allí viene!
El moreno erguido pasa,
camina como el golpe dado con un fuete,
cuando lo dobla el aire, ¿sabes?
con esa frente casta y altiva,
en su orgullo de indio carupanero,
dueño del péndulo que cuelga de su envés,
con el brillo del acero en su azabache,
con esa "lacitud" en su cabello graso,
donde exhibe la esencia de la noche sin luna,
el espanto que habita en un filo,
erizando el cuello de toda una cabeza.
Así es él, en el miedo que da...

Cuando los ves venir,
parece un potro al que no se le doma.
¡Baja de esa nube!
Con él no se puede compartir toda una vida,
acostúmbrate sólo a saborear sus migajas,
... sus ratos,
cuando apetezca de ti.-

@ChaneGarcia
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Tabla de náufrago

Sigo aquí... varado,
bajo esta piel sustituta,
acariciado ahora por unas manos xerófilas,
encuentro la nada, este hastío,
ejerciendo el acto brutal,
estar contigo y sin serlo,
imaginándome aplastado,
a lo lejos...
por el peso de otra piel ausente,
inútil, ¡sí!... improbable, ¡siempre!

Sin saberlo,
te converti en mi tabla de náufrago,
para apagar mis flamas,
¿o acaso para extinguir mis tizones?

Creí que olvidaría aquello al estar contigo,
pero no...
fuiste cuchillo para mi propio pescuezo,
convirtiéndote en mi "Peor es nada"

¡¡Dios!!... ¿Cómo desenredo esto?.-


@ChaneGarcia
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5comentarios 128 lecturas prosapoetica karma: 78

Primaverar

Quisiera deshojarme contigo,
otoñar juntos,
agarrándonos desde la raíz de nuestro propio jengibre,
alimentándonos por los ojos,
hablándonos por las manos,
girando en torno al baricentro de masa común que nos une fatales,
rayando las órbitas; descociendo el tejido,
hasta por fin desintegrarnos un día,
bajo el peso de los eones,
deshaciéndonos,
al caer hacía el centro de una espiral de polvo líquido,
esa síntesis que lo concilia todo,
por la anulación de los contrarios.

Para volver a reencontrarnos otra vez intactos a los ojos,
en el cariz de otra circunstancia;
pero sabiéndonos mutuos y de antiguos,
esta vez para "primaverar",
uno al lado del otro,
como dos vástagos de olivo rojo.

¡Anda!, ¿te atreves?


@ChaneGarcia
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6comentarios 174 lecturas prosapoetica karma: 77

Azahar frío en la madrugada

Llevo las manos completamente frías
me deslizo hacia abajo por la madrugada
camino, rodando como una patineta de acero
agarrando rocío al filo de una curva brava.
¡Ah! ¡Huele a quietud sostenida!
... y a mastranto
en el azahar que esparcen las bugambilias-cascadas:
Blancas como de encaje
lilas claras de enfermas
púrpuras-violáceas como el nazareno de una promesa viva
... sangrante.
Aún no ha salido el Sol;
todavía hay capas en tul de sombras.
Es el aire el que nos cala hasta los huesos
aguijoneándonos...
con el olor a hierba mentolada.-


@ChaneGarcia
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3comentarios 80 lecturas versolibre karma: 100

Bisoña

Ella... con sus besos de bisoña,
le encendía los tizones a cualquiera.
Con esa hambre de aprender cosas nuevas;
era ese sin miedo ante el filo.
¡Dios!
¡No he vuelto a ver a nadie que ame así!,
sin mañana en los labios,
sin la piel en espera.-



@ChaneGarcia
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Mi primer poema del día: una taza de café.

La mañana nos corta con la humedad de su filo helado
nos cristalizamos escarchándonos
ante el haz de las flechas que nos atraviesan
en todas estas puñaladas fantasmas.

¡Ahhh! ¡Lo que daría por la carne de un poema
en la materialidad de esa primera tacita de café!

Allá afuera
hace un frío que pela.-


@ChaneGarcia
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Singularidad de la materia que se arremolina en eses

Los agolondrinados fragmentos zepelines
revoloteaban arremolinándose en un festín orgiástico
como dirigidos por una mano invisible...
por un tenue flujo
en medio de ese asteroídico caos ordenado.
Al terminar sus traseros vómitos
el titán crónico se levantó del trono
y no habiendo ya más espacio para engendrar otros cambios
la mano invoca a la palanca de la inevitabilidad
el agujero negro
de estómago blanco
hacia donde caen en círculos todas las cosas
diluyéndose en singularidades
engendrando quizá en otro posible universo
el velo de una nueva nebulosa sucia...
Ese es el horror del reciclaje:
reordenando átomos antigüos
que vistieron las entrañas
de quién sabe qué avatares.-

@ChaneGarcia
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2comentarios 83 lecturas versolibre karma: 97

Sangre negra

El colador de tela parecía un tinajero
destilando lento toda aquella sangre obscura
ese espeso y aromático licor de brea
espejo de apagado azabache
donde viene a asomarse en su reflejo
los madrugados restos de la noche anciana
antes de fenecer a la luz de la aurora.
Ahí está la tacita de café
ese cáliz de sangre vampírica
inmortalizada
ese primer sorbo de poema que debemos beber
para despertar ingenio
para soltar la lengua
y luego entonces
con esa misma lengua muságica
desatar los nudos de otros poemas
en el sagrado acto de la recitación
improvisada
justo como en este instante.-


@ChaneGarcia
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6comentarios 122 lecturas versolibre karma: 112

Bajo el celo de la Luna

¡No!... ¡No temas!:
soy como el monstruo
de Frankenstein.
¿Tú?... ¡Tú eres mi Víctor!,
tan sólo liberaste
lo que yacia dormido,
ahora soy como un perro,
todo hambriento,
casi un lobo...
atravesado por el celo
bajo este plenilunio.-


@ChaneGarcia
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El vicio de mirar

Aquel plátano colgaba como el moco de pavo
el ídolo inconcebible en una visión brutal
hinóptica, sin temeridad alguna
ausente de todo rastro de escrúpulo
¡Vaya que sí tendrá morro
aquel cuyo talento se le derrama en trozos pingües!
esa maña que no sé de dónde viene...
como si la vida fuese
todo el tiempo un concurso para mostrar cosas.
La grosería de ostentar
lo que rara vez usan completo
lo que no cabe
lo que sólo sirve para mirarlo nada más
porque lo que da es miedo
y una curiosidad enfermiza
que lidia con el morbo.

No a todos; pero...
hay quienes nacen
sólo para ser contemplados
cual bichos en vitrinas
dioses de carne y hueso
que no se pueden tocar ni maldecir
seres mutilados por las extensiones del cuerpo
víctimas de su propio talento
empujados, si se quiere
a una soledad autoimpuesta
encorvados por una flacura triste
aferrándose a lo de un bajo perfil
todo... con tal de evitar la fama del circo.

¡Ilusa!
"No es mejor lucero aquel que más se ve"
tú... felatriz sin galones
que con la mirada te relames
en lo del divino trozo.
Un día de estos
te dejaran toda invalida, convaleciente
con la boca desencajada a la fuerza
con las cuencas vacías
de tanto ojo afuera
casi muerta... casi nada.

¡Ah! ¡Cómo el vicio...
habitando en la piel de la piltrafa!
Condenanda a eso
y a lo de lo que alimentes
con ese par de ojos caninos
que siempre te delatan
al tomar a diario el autobus.-


@ChaneGarcia
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Pies gastados; hambre siempre nueva

Cada vez que caminamos se nos gastan los pies
y consumimos así un trozo de vida
con el hambre en el saco se busca el pan
y olvidamos la belleza de las cosas sencillas.
Donde hay hambre
hay poco lugar para que crezca un poema;
sin embargo...
la poesía es como el amor
que en el lugar donde falte
es menester que la hagamos temporaria
que nos eche raíces en todo el cuerpo
y que alimente a los ojos
para que podamos ver la otra cara
detrás de la faz de las cosas diarias.

La poesía siempre va a estar ahí
al acecho...
en el horror que come en la calle con rostro de niño
en el amor que se cuelga de unos besos
en lo auténtico de toda esa gente rara
en lo sincero y lo crudo de los hombres presos
en esa flor terca y arriesgada
creciendo allí
justo donde no debe.-


@ChaneGarcia
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Caída hacia un sol gemelo

Ahí estaba el sol rojo en los "stop" del auto
rojo y gemelo como un peligro doble
pesado como la punta de un sirio afilado
que oculta la monstruosa base del iceberg bajo la quieta negrura.
Lo que clava todo en su sitio
volviendo hasta una pluma algo inamovible.
Aquel brillo de finísimas púas cristalinas
coronaba por encima el cuajo desnatado y rompiente
somero...
de los claroscuros por debajo
resaltando en alto contraste
esas focalizadas zonas de convección hirviente que no dejaba de borbollar.
Su albedo enceguecedor
halaba hacia sí el tobogán de su abismo
en una especie de embudo gigante
una succión inadvertida
un oculto rayo tractor que nos sujeta ahora.
Caemos hacia él sin darnos cuenta
no hay movimiento...
Nos fundiremos abajo con ese bermejo desastre.
Estaremos en el estómago de la moribunda estrella.
Seremos una minucia dentro de ese hervidero.
Una brizna ovárica
dentro de su inflamado útero
que se despedaza.-


@ChaneGarcia
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Onírico boceto reiterado de un delito inconcluso

Cuando me abres con esa larga llave de bronce antigua que es tan tuya
yo caigo...
y cerrando los ojos me ensimismo y se me abre un universo nuevo.
Luego sin voz
me susurras al oído que cómo me siento
que si me gusta el ardor de esos sabores.
Y con otra voz de muerto
te respondo que me siento plena...
plena y exhausta dentro de mi masculinidad vencida
y magullada bajo el peso que me oscila.
Me siento como una flor abierta que se mustia
tras haber pagado el tributo
en el laberinto de caricias retorcidas
y de besos sin lenguas ni idiomas en donde no se puede poner nombres.
Creo que hay delitos por los que sí vale la pena vivir
aunque sea una vez por probar
así sea en el boceto de un papel imaginativo
en una fantasía netamente febril y puberal
de lo no vivido.
A veces me veo ardiendo en la hoguera del delito
como una luciérnaga acelofanada
y luego despierto en el páramo de siempre
la fría horizontalidad de mi cama
yo mismo acompañándome
en medio de aquella fiebre inútil.


@ChaneGarcia
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4comentarios 118 lecturas versolibre karma: 111

¿Enfundarse o embutirse en otro?

Me enfundo en ti como la vaina en la espada
yo siempre he sido tu refugio cálido;
tú, esa violencia contenida que arremete
con esa extraña ternura
viernes y te embutes en mí
así no quepas
te me haces espacio
y yo te recibo como un "alma mater"
nutricia.-


@ChaneGarcia
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5comentarios 159 lecturas versolibre karma: 120
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