El joven no piensa en la vejez
porque aún tiene la osadía de ser bello.
Todavía le palpitan sus carnes
con la firmeza de la lozanía...
Ya habrá tiempo y lugar para mullir el otoño
el nostálgico anciano que rememora el atrás:
petardos gastados de primaveras ya idas.

La primavera nunca mira hacia adelante
vive el momento como en un presente eterno.
No se percata del verano
que la asecha ávido
ni del lejano invierno
que un día regresará de nuevo
y al que sin querer
acaba de asesinar
con su floral nacimiento.-


@ChaneGarcia
...

Me gusta que seas así de libre
como la fiera.
Que te dejes acariciar
y que tras ello tiembles sin tapujos
como un haz de leña al fuego.
Que no dependas de mí para tu felicidad
y estando en ese modo de autosuficiente
te haces responsable de tu propio orgasmo
mientras tu balancín me taladra
en un rabioso intento
de ordeñar mis leches.

Me gusta que seas así:
queriendo estar siempre arriba
sobre el control
con ese aire fugaz
de niña depredadora.-



@ChaneGarcia

Sentada allí en el risco
encarando al oleaje
con la juntura de sus muslos y piernas dobladas
en acurruco de ostras
parecía ella
la lúgubre efigie de una sirena griega
engrifada e hirsuta
entonando para sí
... sola...
la belleza lánguida
en su larga monodia.
Una Melpómene triste
cuya melodiosa voz enmohecía
el centro de las cosas
con una tenue y azulada pátina
de terciopelo verde:
Ese moho
es el veneno del mar
atascado en su salitre
de los que pasan la vida esperando en la orilla
ver llegar lo que nunca llega.-


@ChaneGarcia
...

Se despierta lentamente
estirándose como los buenos gatos
su cuerpo sirénico
se espiraliza helicoide
cual si fuese una fibra de rafia mecática
alrededor de su larga cama cilíndrica
buscando perimetriarla.
Él...
parecía una serpiente caduceándose sola
en la vara esculápica de un medio Mercurio.
¡Verlo despertar era una belleza!
ir adoptando
la torsión
de toda esa forma geométrica.-

@ChaneGarcia
...

El esperantista
retuerce bellamente las apimpolladas serifas
espiralando el negro hierro forjado
de sus extrañas palabras herbales.
Cuando escribe
lo hace en clave de "Art Nouveau"
y entonces
a todo lo que toca
le van creciendo yemas ojivales.
sarcofagadas en cápsulas verticilosas
en cuyas corolas cerradas
aún duermen
incubando los lívidos fetos florales
larvas de hadas
arenacuajadas en la fragilística delicadeza
de esa piel lunar.
Cuando él
—en el ejercicio de su escritura—
esperantea metaforizando en esperanto
las palabras parece que se le oxidan
al estar yuxtapuestas unas con otras
entonces se eslabonan
al ensortijársele alambradas espinas.
La página se ha vuelto un tupido vergel
de acornamentadas
monstruosidades palábricas
floreciendo hirsutas
despeinadas
en la petalocidad de peonías
y de asalvajizadas rosas cerézicas.-


@ChaneGarcia
...

Los cascajos de los hilos de agua
resuenan pétreos al caer
en la escalofriadura del espejo líquido
de la fuente mora.

Nos vemos rodeados
del agradable rumor nínfico
y estando allí
a cómoda distancia
sin llegar a ser a roce de íntimos
te me abres sub-rosa del secreto.

La afirmación inconfesable
en un arrojo de riesgos confiático.
¡Qué sitio más oportuno para una revelación!
Soy como lo de un cura
y siento que te me estás confesando
en medio de toda aquella violaciedad
de liláceos azulejos turcos
e intrincados arabescos.

¡Shsss!... (¡disimula!)
Pero tras aquella hiedráfera celosía
hay un par de ojos tratando de oirnos.
Pero, ¡tranquila!
que el agua muságea
con su piédrico arrullo
—cual si fuese una égida—
camuflará el secreto
engavetando
la euforia reprimida del amor.-


@ChaneGarcia.
...

Cual si fuese la sacra Polimnia
"El Pensador" se devana los sesos
en busca de la razón última.

Exprimir —vía cacumen— la pulpa a las cosas.
Sacarle el jugo a la vida
viviendo...
probando...
experimentar en la piel lo que ya ha leído
el acre dulzor de los pruritados orgasmos
hipoteizando sus eventuales permutaciones
al experimentar en sí
el acrecentamiento de su evolución
el devenir cambiante
en lo del peso de su propio juicio.

Allí sigue él
de hermoso
profanamente desnudo
en su pétrea pose de 'muso cacuménico'
con su innegable estilo impresionista
de trazo inacabado.

¡Ah...! ¡Las preguntas de siempre!

¿Qué es vivir?

¿Cómo entender
la suprema nada de Dios
que desde la soledad del átomo vacío
lo sustenta todo?

¿Hay algo más allá del umbral de la muerte?

¿Cómo se filosofa?

Sólo hay una manera de filosofar:
filosofando.-



@ChaneGarcia
...

Ahí va el agua-serpiente
nicho de mi interior
sabes que me iré...
por dónde me dicte la corriente
y mi caida
y que dejaré...
un lecho húmedo amecateado en trenza
de clineja vikinga.
Por más que no quiera
toda empozadura
deja una marca
esa firma cóncava
en el peso cuchárico
de su humedad permanente.
Ahora seca...
por el soplo áspero del verano glacial.-


@ChaneGarcia
...

¿Sabes lo que más me aterra?

Que llegará un día
en que su ausencia se sentirá como algo normal.

Que su recuerdo
me lo irá borrando las veladuras del tiempo
ese inexorable tirano que
—igual como la muerte—
no conoce lo sagrado
ni respeta lo intocable.

Su rostro va siendo un deslucido garabato;
su voz, apenas un eco lejano
irreconocible.-



@ChaneGarcia
...

En la melifluidad de sus besos
siempre ha habido algo desastroso
un golpe de opio
vorágine alagunada de argentícios vértigos
que no me permite recordar lo que hicimos ayer.

¿Qué hago yo en esta cama de sangre?
¿Con este juego de atulipanados falos?
¿Y todas esas bragas quebradas...
como velos de templos rotos
por el paso de un hambre sin ley?

Esto parece
el altar de un matadero sin cadáveres
donde yo —aturdido aún por un dolor inubicable—
sería el único testigo
sin memoria.-



@ChaneGarcia
...

Las montañas no saben de nacionalidades;
es el Hombre
en medio de su absurdo ego
el que se apodera de ellas...
Es él, quien dibuja
con talco imaginario
esas divisorias líneas.-


@ChaneGarcia
...

En el reloj de la existencia
somos los segundos de Dios;
ÉL, esa hora fatal
de la que no podemos ahuerfanarnos.
Es como un único latido que se expande
y al derramarse
solidifica al universo.

Nos reciclará otra vez
en horrorosa sístole
cuando las cosas se derrumben
implosionando sobre sí mismas
el día que venga de regreso.

Dios
es esa hora
cuyo incomprensible corazón
palpita casi en silencio
movido sólo por el golpe
de dos latidos opuestos.

En ÉL
no somos más
que una de esas tantas
brevedades minúsculas.

Ser segundos:
una orgullosa osadía.-


@ChaneGarcia
...

Ahí
en la meseta colgájica que se hamaca
en el pliegue de la arruga 'bluejeanica'
duerme la cosa serpentina
de hermosos largos flójicos
mostrando ahí
una cadavérica salchichonidad libidinisante.
Allí
en el pliegue pantálonico
las calculaciones probáblicas
se hacen brasa rumiada y chíclica
en la ociosa imaginación enervante
ígnea
y efervescente
del que con hambre ve.

¿Cómo se codicia?

La envidia entra por los ojos
de lo que miramos...
todos los días.-


@ChaneGarcia
...

La gotita de néctar móquico
se le resbala
empozándose en el cuenco de la marca alméndrica
que forma el adiamantado filtrum.
Niña de primaveraduras drúpicas
su tez...
parece la interioridad
de un endocárpico muslo carósico
de rosáceos
y melocotónicos tonos álbicos.
Ella es todo un menú
abriéndole el apetito al deseo.
Cuando suda
parece una virgen de escarcha.
Maravilla cárnica
en la hermosa
esculpización marfílica
de entalcado géishico
en un inconfundible estilo
japonil.-



@ChaneGarcia.
...

El asfalto no es de color negro
o al menos
no de un negro puro y neto
no de un color plano
en el estricto sentido.

Es más bien es de un umbroso oscuro
tirando a negro;
pero sin llegar hasta allí.

Es como un color de una umbra breica
algo anegronada
salpicada de esa minusculosidad
cascájica de mosaico
que vuelve pecosa
a toda esa piel oscura
mercuriogeneizada
por la árida
azulada
y rubia
mirada del Sol.

Si lo tuviera que decir en una sola frase diría que...
el asfalto
es de un color desgastado
la costra agrietada
de una piel llamiánica.-


@ChaneGarcia
...

— Hay un pequeño problema:
mi foto no puede estar allí
ni en la portada
ni en el trasero del libro;
si quieres...
pon una silueta negra en el poemario
a modo de referencia.

— ¡Pero... si hacemos eso no van a saber quién eres!

—¡¡¡Precisamente!!!
El anonimato (por lo menos el gráfico)
es el último santuario privado
del que se vale y protege un autor
para salvaguardarse a sí mismo...
En caso contrario
le será imposible salir a la calle
en pijamas
calzado de pantuflas
a comprar pan.
Su pseudónimo es sólo una máscara
el nombre comercial que todos manosean.
El anonimato
es esa manta tibia donde se abriga su desnudez
la médula de su humana gramínea...
lo último que queda.-


@ChaneGarcia
...

Con la formalidad cuadrangularizada de una bellota elíptica
esa roca de allí respira
sin ojos, parece que me ve.
Se centra pesada en sí misma
con su equilibrio de yoga
su aparente paz exterior.
Adentro
borbollea el arremolinado maremágnum
torbellino de atormentadas almas
que caotizadas giran
en el carmínico color de la sangre.
La roca susurrando me llama
su poder me seduce
el horror de su génesis me asquea.
La pregunta es:
¿Yo, creatura —si confabulan en mí a favor las cosas— acaso tengo derecho de igualarme a Dios?
¿con esa libertad que aterra?
¿con esa frialdad decisional que te permitirá cortar sin remordimiento los auríferos hilos del alma?
¡No sé?...
Me quedaré aquí
todo polímnico —punzando el dedo la barbilla—
magullando el asunto
un rato pensando.-


@ChaneGarcia
...

En medio de la noche
el bramido del toro era lo que iba por debajo de la tierra;
me quedé quieto
esperando a ver lo que venía
los huesos se me espumaron de miedo
yo solo inmerso en aquella plutonidad de sombras
llegué a pensar
que la habitación sería mi hermética cripta
intacto y momificado
por la asepcia de aquel aire enrarecido
entre la barroticidad aparedonada de tanto posible escombro.

No pasó nada...
el toro bramante prosiguió su camino.

Ya yo era hijo del miedo:
esa incertidumbre que me circunda
cual si fuese un cerco tenébrico
de lobos.-


@ChaneGarcia
...

Tiene cincuenta años
pando, como lo sería la ingenuidad de un niño
con una enciclopedialidad abismante.
Él es una isla de genialidad
rodeada de oceánico aislamiento.
Algunos
su esencia suena como a música
con esa síndromelidad savántica
de una eufonía arposa
recorriendo a manopla
todo ese degradé nótico a lo piánico.
Como bien lo dirían algunos:
la instintabilidad
de ese maravilloso oído absoluto.-


@ChaneGarcia
...

No somos artistas netos
o por lo menos no de forma directa y formal:
no esculpimos estatuas
ni pintamos cuadros o cosas por el estilo; pero...
Sí hay algo de artisticidad en las cosas que elegimos
en lo que nos ponemos a diario
en las desiciones que tomamos al vestirnos...
Sin saberlo
pintamos —con cuadros ya hechos— nuestra propia apariencia
nuestra sucedánea piel cercana
esa costra vestimental
que mostramos a todos
entonces...
Sí hay algo de artista en nosotros después de todo
en la buena elección o no
de —por ejemplo—
esa estridente camisa rosada
algo amarillítica
que te pensabas poner hoy.-



@ChaneGarcia
...