Y viven los difuntos
anclados en la distancia de la acústica.
Viven, sin perder de vista un horizonte
que suponen tras las olas.
Cuelgan de noche en las estrellas
las llaves de las argollas
que les impusieron cuando nacieron
y para vaciar de hambre sus estómagos huecos;
se dejan llevar mar adentro.
Que no se los bebe el mar por capricho
sino por testimoniar -con muertos-
el luto de la inútil vida
que refleja la guadaña de un verdugo
cuando sonríe en la ansiada orilla, con billetes en la mano
prometiendo el postizo,
de un adulterado,
de un fingido,
o de un incierto
mundo mejor.
Que es así de triste, amig@s
porque el mar volverá de nuevo a tener sed
de necesitados,
de olvidados,
de desdichados hambrientos
que un día lloraron la partida
de alguien que nunca llegó hasta la otra orilla.

Son personas de carne y hueso
que llegan con esperanzas
de cambiar ese destino incierto
que la vida les ha puesto en su camino.

Dejan familiares y amigos
dejan sus costumbres y tradiciones
la tierra de sus padres
los recuerdos de antaño
para sobrevivir a la incertidumbre
de no saber si vivirán
o si morirán en el intento.

Son masacrados
humillados o heridos
tratados como basura para algunos
realizan las funciones que otros jamás harían
y caminan por las calles
siendo indiferentes ante los ojos de los demás
que los miran extrañados
con indiferencia y rabia
¿Cómo si ellos tuvieran la culpa de lo que ocurre?

Son hombres, mujeres y niños
que dejan atrás los recuerdos
las memorias
los fotogramas de otros tiempos
para buscar un nuevo destino
y sobrevivir ante el dolor de la guerra
de la injusticia o de la decepción que les causa
no poder vivir en su tierra amada.

Autor: Robert Allen Goodrich Valderrama
Panamá
Derechos Reservados
Enero 2018

A veces, muere la esperanza,
y el mundo se regodea
de las desgracias ajenas,
hastío de ver, un mundo
enajenado de poder,
que tropieza con las manos
desnudas de los desheredados.

Pétalos marchitos, buscando abrigo
en cuerpos abarrotados de frío invierno,
buceando en la profundidad
de grutas que esconden llantos.

Sonrisas borradas, efímeras, rotas,
encalladas y hundidas
en un vaivén que se desborda
de promesas incumplidas,
deja tras de sí, hilos imperceptibles,
que dejan abiertas viejas heridas,
y quedan suspendidas
en el aire etéreo.

Bajo la piel de escarcha,
anida queratina,
esperando ser descamada.

Perseguidos, masacrados,
en busca de la tierra prometida,
y al mundo no le importa
el dolor de sus heridas.
En sus ojos se visualiza,
la nostalgia de su origen,
la sonrisa de un pasado,
un presente difuso y ambiguo,
que espera retener la miel en sus labios.

Angeles Torres

He visto, gente que pasa frío,
ante los ojos impávidos y sostenidos
de miradas de mundos.

He visto, nacer sonrisas
en tierra yerma.

He visto el saqueo de libertades
alimentadas de miserias.

He visto noticias que desgarran el alma,
niños comiendo el aire
y bebiendo copos de nada.

He visto padres anónimos,
cobijando entre su pecho
a pedacitos de su cielo.

He visto como la muerte
busca y elige
llevarse pequeñas almas a la carta.

He visto dibujado el egoísmo
de políticas vacuas.

He visto ojos de ambición
y oratorias que aniquilan sin espadas.
Me he unido a su cruzada
con mi escudo de poesía
hermosa y desinteresada,
y con mi emblema por rubrica:
"dar sin recibir nada ."

Angeles Torres

Patria es el amor que fundó mi entusiasmo
en una plegaria invasora de ilusiones lejanas,
así es mi tierra negra y húmeda
con el silencio de verme lejos del fuego
que me parió en sus entrañas.

Bajé a la otra orilla en un barquito de papel
donde llegue a un puerto seguro
ocultando ojos tristes con los sentimientos ahogados
aquí están mis escombros
bajo el sudoroso pan que en la lejanía me he ganado.

Aquí encontré a los héroes que cambiaron mi historia
con la esperanza ganada y la vieja historia perdida,
aquí el sol ya no calienta lo mismo
mis lágrimas se secaron en el olvido,
soy un inmigrante de ultramar y renovada conciencia.

Que vive en un refugio de estrellas y bellos ríos
que ya no le duele más una espalda cansada,
la comarca quedó en el recuerdo que siempre se añora
en la fuerza del perpetuo canto del ave dorada
que me abraza en esperanza para forjarme la vida.

Soy un inmigrante de piel morena y pies descalzos
que encontró en el nuevo horizonte
un oasis de semillas y grandes montañas,
en donde el viento acaricia a mi memoria
con el amor de un nuevo refugio que guarda.

Mis hijos nacerán sin hambre y sed que mata
donde el fuego volará sin dejar rastro y estela,
moriré sentado en el limo,
contando las cuentas del ámbar de mi collar favorito
mi recuerdo ya no será un pasado furtivo.


Poesía
Miguel Adame Vázquez.
08/01/2018.

Fotografía;
Últimas buenas noches
© S E R I n

Afuera hiela
y a los cristales de mis ventanas les ha dado por llorar,
al fondo una chimenea prende la leña de un árbol caído
dando calor a mi hogar.
Haciendo un esfuerzo sublime me levanto del sillón
dispuesta a secar sus lágrimas
aun sabiendo que con ello su llanto no cesará
porque ven lo que hay afuera
y afuera hiela
más cerca que lejos
tan lejos, tan cerca,
donde hiela de verdad
donde las chimeneas no prenden
donde los techos son suelos fríos
y el calor sólo un recuerdo congelado en el exilio
de unas almas que aterradas abandonaron su hogar
obligados por destino a su destino olvidar
intentando abrir camino entre árboles caídos
que caminaban erguidos mientras podían caminar.

Afuera hiela
y a los cristales de tus ventanas les ha dado por llorar
al fondo una chimenea prende la leña de un árbol caído
dando calor a tu hogar.

Maldito frío,
maldito y frío
y frío y maldito,
y maldigo al frío
que está caliente en su casa
capaz de tapiar ventanas
antes que verlas llorar.

Susana Pamies Salinas

Con el miedo en los ojos
y el alma en un puño.
Dejando tras de si
parte de su vida.

Camino incierto,
miradas nuevas,
rostros ajenos.
Empezando de cero.

Frío fuera y frío dentro.
Buscando una mano amiga.
Apoyo.
Refugio.

Los abuelos se fueron,
buscando otros soles,
en tiempos de miedo y hambre.
Ahora son nuestras calles
las que reciben pies cansados
y rostros de hambre y miedo.

Con el miedo en los ojos
y el corazón en un puño.
Poner una sonrisa
en sus labios, en sus manos
y en su futuro.

¿Qué le ha pasado a mi patria?
Un pasado de sol y sonrisas
Un presente de balas
Tierra yerma
Y casas derrumbadas

¿Dónde está mi patria ahora?
En los recuerdos
Protegida por la memoria
En otra bandera
Que me permite rememorar
Vivir y soñar
Que el futuro
Nos pertenece a todos

Un cuerpo mojado y rendido en la orilla,
un cuerpo arrastrado cual trasto inservible,
el cuerpo de un niño con hambre y con miedo
que el dedo indecente del hombre moderno,
condena a la muerte por obra y desgracia
de míseras causas.

Apenas un metro clavado de bruces,
quizás escarbando porqués sin respuesta
o puede que sólo sirviendo de pan
a moscas, cangrejos y leyes y normas...
que el hombre moderno dictó sin vergüenza
pensando en sí mismo.

Petróleo, dinero, fronteras, dominio...
no más que los clavos para otro ataúd
que guarde las ruinas del hombre moderno,
cegado, creyendo sentirse inmortal
y obviando que el mar le devuelve tenaz
aquello que arroja.

Tan sólo una mueca de algo que fue,
tan sólo una masa de anhelos roídos,
tan sólo un chiquillo mostrándole al mundo
que la farsa del hombre moderno de mierda,
será para ellos también una playa:
también el sepulcro.

La escarcha y el miedo
muerden pechos desnudos
en mitad del invierno.

Atrás quedaron
hogares reventados por el odio;
delante espera el odio
transformado en frontera.

Atrapados en el purgatorio
-con las espaldas libres de pecado-
un mar de refugiados
sólo puede esperar la cara
de una moneda
armada con doble cruz.



Autor: Ícaro Carrillo

Siento un dolor desgarrador
y no hay sangre en mi cuerpo...
-Solo, vacío en mi alma-

Y ¡Dime! ¿Quién cura eso ?
¿Quién?
Quién quiere un árbol seco
de raíces arrancadas
y ramas quebradas

Ya no me quedan hojas
Ni aroma
Ya -No soy nada -

Quién me cubrirá de agua
sin hundirme en lodo
-Si todo lo que hay en mi
ya solo es polvo -

Quién me devolverá
el canto de cada uno de los pájaros que en mi ha anidado
-Si ni yo sé , hacia dónde han volado -

Quién puede cubrir de tierra fértil
el agujero de un destino fulminado
-Si ya no siento mis huellas
Ni sus pasos ... -

Hoy el mar , me ha ganado

Y prometo que he luchado
Y he buscado
—Tu mano —

Pero se hizo tarde...

Y me cubrió la noche
con su gélido manto
-Sin poder encontrarte -


@rebktd

“La muerte no duele a los muertos, sino que daña a sus parentescos”
(Muhannad, poeta y refugiado sirio)


El paraíso ya no es lo que era.
Las manzanas se han podrido,
de la Serpiente solo queda la piel muerta
y se ha perdido cualquier vestigio de Humanidad.
Dios está muerto.
Lucifer yace en las sombras.
Y nosotros hemos sido desterrados.
El paraíso es ahora un desierto en el que el único río que corre lleva sangre.
Hemos caído a la Tierra,
con las alas cortadas de cuajo,
reyes de absolutamente nada,
príncipes de la escoria
y mendigos de la inmundicia.
Desterrados del hogar,
proscritos del mundo,
buscando el amor que allí no hemos recibido.
Nos encontramos con vallas,
con muros que nos quieren separar,
como si fuéramos seres que el mundo olvidar
No hacéis nada
y están acabando con nosotros.
En vuestras manos está nuestro futuro.
Hoy más que nunca.

Caminando sedientos, bajo un sol ardiente, un tumulto de personas caminan sin saber a donde ir, llegan a un país extraño, a un país distante de ellos.

Son los desterrados, por gente que en algún momento les prometieron un paraíso pero viven en una guerra sin sentido.

Hoy lloran su desventura, y llevan acuestas sus recuerdos de una tierra que los vio crecer y hoy tienen que abandonarla.

No saben que harán, ni donde dormirán, lo único que saben es que hoy dormirán tranquilos, sin el zumbido de las balas sobre sus cabezas, que estremecían las paredes del cuarto.

Desterrados, de su terruño, del olor, del sabor, de sus fiestas, de sus colores.

Desterrados de sus amores, que los condenan a vivir en soledad, con el alma desgarrada.

Separados sin compasión de sus familias, de los amigos, que hoy lloran su partida.

Los desterrados, no porque delinquieron, no porque lo desean, sino porque las injusticias, la violencia, los obligó a ello.

Y el mundo mira con desdén, el éxodo interminable de seres humanos que solo quieren vivir en paz y en comunión con el mundo.

Hoy habrá un nuevo amanecer, nuevas esperanzas,
hoy saldrá el sol para ellos.
Hoy nace un nuevo día….para los desterrados.

Remolins d’aigua sacsegen l’Egeu encrespat.
Els Déus del Mar sepulten
els cossos bruns,
dins de profunds cercles concèntrics;
a la freda gola blava.

S’empassen els cossos fugitius
dels focs de la terra,
dels focs dels homes.

Sang i egoisme
glacen la terra europea.
Terra nàufraga, orfe,
filla bastarda del bé.

El carrer, de nou, és vella àgora.
Els palaus, l’hàbitat covard,
i el nostre mar, cementiri i malson blau.

Sota les llums fràgils d’espelmes i llunes,
empesos pels bons vents i,
ungits pels braços empeltats de cor,
estem dempeus i erts,
per eixugar llàgrimes,
per estripar silencis
i per construir àmplies rotllanes acolorides,
on l’aïllament i les solituds infligides
seran l’únic prohibit.

Els metres quadrats pels quals transitaves,
l’espai que semblava que la història et reservava,
ha esdevingut, amb el pas del temps,
arriscat i, a voltes, insegur i perillós.

Te n’has anat capcot, decebut i en silenci,
cercant camins desconeguts sota raons inexistents
explorant espais d’aixopluc
on exercir el dret a ser respectat i estimat.

Sense temps per a filar comiats ni endreçar converses
has deixat enrere família i amics,
records i instants que, fins ahir mateix,
formaven part imprescindible de la teva existència.

De la mateixa incomprensió que avui t’aclapara
neix també l’energia que t’empeny a viure
cap a un incert demà,
lluny del que, fins ara, era el teu futur.

I el món, immòbil i indecís, observa incrèdul
com la intolerància t’empeny amb el seu dit
i et fa navegar per les incerteses
del mar de llàgrimes que ens entrellaça.

I a les escoles parlem de tu perquè et volem futur
en un indret estable i precís.
I et dibuixem i t’escrivim per a no oblidar-te
i, també, per sentir-te més a prop.

I et diem “benvingut” i “t’estimem”
I “perdona’ns per no saber fer més...”
I no tenim prou mots per parlar d’aquest dolor
ni llapis de colors per dibuixar-lo...

La moneda entre mis dientes cruzará a la orilla del olvido.
Me nombrarán en otras lenguas
y robarán mi alma en una fotografía.
Mi memoria permanecerá junto a las canoas de luz en la bahía del fuego,
donde una madre aún me sueña.

La tierra huele distinto cuando llueve,
el aroma del aire es diferente,
el agua de aquí no sabe a casa.

Acá la ansiada sombra bajo un árbol. No protege
de un Sol indiferente,
la Luna no es mejor, pues no me abriga.
Me visitan cada noche puntuales,
el amparo del frío y la nostalgia,
me mecen, me cantan, me acarician,
soñar, aunque despierto, siempre me alivia.

Mi hambre no lo quita la comida,
mi reloj ya no marca bien las horas,
mi brújula señala a un norte que está extinto.

Me gusta el día. Hay colores que me avivan la alegría,
sensaciones que interrumpen la agonía,
ilusiones de esperanza. Es por eso
que me suelo levantar con energía,
caminar por otros valles, pasear por otras calles,
sumergirme en toda diversidad.

Desplazando ya está el viento nubes grises,
anunciando el apagar de los colores,
recordando que el día no es eterno, ni es justo
terminando antes de tiempo.

No encontré alimento,
no pude contar las horas,
me quedé sin rumbo.

Empieza a llover y la tierra huele diferente.