La garza que mi halcón sobrevolaba
quiso bañarse en verano.
Quiso bañarse la garza,
quiso bañarse.

Quiso la garza ir al mar
y bañarse en mediodía.
Quiso bañarse la garza,
quiso bañarse.

Donde mi halcón no podía llegar
y el águila dominaba.
Quiso bañarse la garza,
quiso bañarse.

Quiso la garza dejarse matar
por el águila pescadora.
Quiso matarse la garza,
quiso matarse.

Nadie ha habido más rico en este mundo
que yo ahora, contigo, rescatado
de mi mundo infeliz, ya desvelado
como un vil vaso de agua en que me hundo.

Si no es por tu áureo amor en que refundo
mi existencia de acero desgastado,
al vicio del dolor, acomodado,
aún recaigo en su abrazo tremebundo.

Contigo es todo nuevo y diferente;
nunca supe que púrpura y armiño
me envolvieran real y dulcemente.

Y es real tu mirada enamorada,
y es todo cuanto quiero tu cariño...
Soy rico porque no me falta nada.

Tan solo estoy, que ando sin pensamientos.
Hasta lo más sagrado me abandona,
el único valor de mi persona:
mi alma que ya ni grita sus lamentos.

Escribir y pensar, vanos intentos;
recordar lo reciente no perdona,
y susurran sin respuesta a una leona
los álamos mecidos por los vientos.

Qué lejos se quedó aquella ribera
donde las aguas eran cristalinas
y frías bajo el sol de primavera.

Hoy el seco verano desespera
sin álamos ni fuentes, sino encinas
para que a su negra sombra yo muera.

Porque cuando el cielo es más bonito
es con las luces de la tarde.

La espléndida flota real de galeras
se enjaeza de plata y viste de contrastes.
Brillan los bordes de las velas blancas,
y es tan alta y tan divina su incorpórea esencia
que se vuelven de oro.

Porque es por la tarde ya tranquila
cuando vuelven a volar las golondrinas,
rápidas e ilusorias,
que nadie puede decir cuándo aparecen
ni cuando se fueron.

Ahora están ahí,
y hoy, como ayer,
han vuelto,
igual que sopla el viento fresco,
y la hierba está húmeda
y la tierra huele a tierra.


Foto: A. Arias. Instagram: @pilagrimur

Has venido a despertar en tu silencio de murmullo
un nido revoltoso de canciones oscuras,
cadenas con voz que anuncian paisajes sin salida,
laberinto caprichoso, hilos contenidos en mi estar.

Fugaz, inesperado pensamiento,
de señales malditas te proteges,
sin límite y palabra te aventuras
hacia la certeza de tu envuelto saber.

Momento tras momento en mi mente, tu recuerdo,
instante de miradas punzantes,
impresión, fija imagen revelada,
déjame no ser presa de paso en el tiempo,
suéltame suavemente en tu camino.

Siento que proclamas sobre mí una torre de aciertos,
subirme a lo alto, no tocarte, no tocarme,
duermen tantos sentidos en mi cuerpo
lugar donde habite el sentimiento.

Mira hacia dentro,
un movimiento sabio contigo nace,
es impulso constante, fuente transparente,
desconocido acontecer, volar del laberinto.

Con el tiempo he aprendido que la primavera se puede detener,
que el arpa del ángulo oscuro puede que ya no esté,
que la esencia de la poesía está tan deteriorada que puede desaparecer,
y que el encuentro del huracán y la torre, el océano y la roca, sí pudo ser.

Con el tiempo he aprendido que la llama de tu amor se apagó en un momento,
que a veces los sueños no son solo sueños,
que de esa noche no fueron los más tristes ni los últimos versos,
y que ahora el amor es más largo que el olvido y ni siquiera es verdadero.

Con el tiempo he aprendido que la tierra verde no se había ido,
que el caminante volviendo la vista atrás se pasó el camino,
que ahora todos quieren ser el pirata marginal con su Temido,
y que el olmo seco, a pesar del milagro tan anhelado, fue vencido.

Todavía regresa
la mariposa insurgente
a la nieve platina de tu voz
fértil y sangrante.
Soy el árbol guerrero
cayendo
sobre el terreno de tu caparazón
y su temblor.

Ganas de escribir, de escribirte.

De cantarte todo lo que siento, de enamorarte.

Ganas de estabilidad, pero solo si es contigo.

También de besarte hasta que los labios dejen de existir, como un hielo que se funde, como una rama que se quema.

Apareciste de la nada, convirtiéndote en todo.

Me trajiste la magia que necesitaba para realizar mi truco, ese en el que vuelvo a ser yo, con menos inocencia y más cicatrices.

Desgraciadamente, también está presente el miedo, ese en el que te vas tal y como has venido, ese en el que no me amas, en el que no encuentras en mí la musa para tus canciones.

Miedo a quererte, por perderte.

A no ser capaz, a desaprovechar.

Miedo a que encuentres mi monstruo interior mirándote fijamente mientras acaricias mi alma con los dedos.

Miedo a tener que volver a buscar, a la soledad.

A fallarte y a fallarme a mí.

A que otra vea lo que yo me encontré por casualidad.

Miedo a que mi inspiración no tenga por quien salir.

Pero, sobre todo, miedo a no tener ganas de escribir.

Eran las 5 de la mañana y, sin seguir
el ritmo de la canción, todo estalló.

Estalló y se estrelló como lo hacen
aquellas relaciones con extremos.

Extremos de verse demasiado pidiendo
no verse, de no verse pidiendo atención.

Atención que se va perdiendo poco a poco como
el amor construido sobre cimientos de cera.

Cera que se derrite cada vez que se
enciende la llama de una discusión.

Discusión que crea dudas, lágrimas,
insultos y noches de dolor.

Dolor que nos consume por dentro
insensibilizando el corazón.

Corazón que no aguanta más golpes,
que se ha cansado de perder la batalla.

Batalla de la que no sé salir.

Podría descorcharte las mejillas
Color bermellón y pedirte que no te vayas
Dejando contigo una ausencia y un dolor infatigable.

Podría lamerte las heridas,
Envenenando con ello mis ganas de abandonarte,
De irme, libre como soy,
Un adúltero de tus piernas.

Podría despostillarme el alma
Y encadenarla a una joya circular
En el dedo anular de tus pulmones, rotos de amor.

Podría, claro que podría encarcelarme,
Tirar la llave al mar de tus olas, tus caderas,
Montar un puestecito permanente en los albores de tu piel.

Podría apalabrar un piso,
Primera línea de almohada con despertares incluidos,
Y así bostezar en tu socarrona risa enmudecida.

Podría desbotonarme la camisa
Cada día al llegar a casa y descalzar frente
A la pantalla del televisor,
Mis emociones.

Podría arrebatarte la sensación de comodidad
Y adentrarme en tu mundo.
Quedarme, como una vez te prometí,
Y arreglar la luz del espejo de tus ojos.

Podría, claro que podría manejar la situación
De ser padre de tus hijos, tus errores o reproches,
Podría calmarte en las noches de invierno
Cuando tengas miedo, y quedarme al borde de la cama,
Sostenido por el suave tintineo de tu voz.
Podría… pero, ¿quiero?

Escribir me cura el corazón,
de la amistad perdida,
del amor desgarrador
y de la familia incomprensiva.

Escribir me cura el alma,
de los gritos sin sentido,
de los puñales por la espalda
y de los sentimientos cohibidos.

Escribir es mi salvación,
realmente no es tan diferente,
lo que ellos dicen en alto
yo lo plasmo y lo guardo.

Llámalo forma de evasión,
desahogo emocional,
o, incluso, diversión.

Pero que no desaparezca,
es mi antidepresivo,
mi forma de decir lo que siento
y lo que he vivido.

Reclamamos lo que necesitamos,
soltamos lo que nos quema,
y pensamos (normalmente) lo que contamos.

Mientras haya gente que escriba
el mundo estará a salvo,
nos llaman locos y soñadores
pero, ¿qué tiene de malo?

Mide tus palabras
que pueden acabar
con todo lo que has conseguido
en un minuto, de verdad.

Hoy estoy aquí sentada
intentando remediar
aquello que dije enfadada
y no pude controlar.

Quise ser la reina
de tu mundo de cristal,
sin saber que podría
romperlo y helarlo más.

No te vayas corazón,
pues nunca quise tan fuerte,
no podría soportar
la soledad una vez más.

Nunca quise hacerte daño
ni verte llorar,
aunque sé que a veces
soy el mismo mal.

Tengo un problema,
y es que no sé parar
cuando algo se me mete
entre ceja y ceja.

Vivo de impulsos,
esos que me dan la vida,
pero me hacen cagarla
y, a veces, me la quitan.

Sé que no tengo excusa,
y que el alcohol es una,
¿sabrás perdonarme?
No me dejes con la duda.

¡Viva la cerveza!
Dije en voz alta.

Es un arma de doble filo,
y me atormenta
cada mañana de resaca
cuando no me acuerdo
de (casi) nada.

¿Para qué mentir?
Siempre es la penúltima,
así, en bucle,
y, aunque me hiera,
nunca será la última rubia.

Yo no te pido un siempre,
ni tampoco te lo prometo,
yo te pido un ahora,
lo demás ya se irá viendo.

Jamás seré la loca del muelle de San Blas,
pero de momento quiero tus besos,
disfrutemos nuestro tiempo
sin pensar en un futuro,
la duración es lo de menos.

Vivamos apasionadamente,
vamos a hacer todo lo que queremos,
y si te resulta más fácil
piensa que todo es un juego.

No quiero una novela eterna,
me basta solo un cuento,
pero escribamos una historia,
la que nunca podríamos sacar
de nuestros sueños.

No confundas mis versos,
no creo en cuentos de hadas
ni en amores verdaderos,
creo en las personas que se quieren y desean
sin tener en cuenta el tiempo.

El amor es un arte,
tal y como dijo Melendi,
tan efímero como eterno,
liberémonos de los miedos
y sintamos la melodía en nuestros cuerpos.

Riamos, bailemos, cantemos,
si me apuras gocemos,
pero no perdamos tiempo,
el amanecer está cerca
y con él, el silencio.

Ese momento en el que te das cuenta de que te sientes más acompañado por un cigarro que por tu pareja sentimental.
Que en tu vida hay muy pocas personas que merecen la pena, y los demás tienden a caerte mal.
Que lo que te hace sentir realizado es a veces incompatible con tu horario.
Y que probablemente estés escribiendo esto con una cerveza en la mano.

La fiera despertó,
ya ha salido el león
de mi interior.

Tanto dolor ha provocado
una situación insostenible,
un circo de sentimientos
que ya no quieren actuar.

Porque, poco a poco,
con todas las cosas malas,
se me ha enfriado el corazón.

Y ya no sé si está vivo o muerto,
si es músculo o piedra,
o si es un cristal que se va a romper
de un momento a otro.

Ya no sé si voy a hacer daño,
sin motivo alguno,
a personas que no lo merecen.

Tengo miedo.

Se pasea por los bares de poesía
recitando la historia que sufrió,
improvisa borracho cada día
en la más decadente situación.

El tornado Irene se llevó
su novela más preciada,
y su humilde corazón
acabó yendo a terapia.

No quedaron ni los lápices,
solo quebraderos de cabeza,
ella negaba lo innegable
haciéndole dudar de lo que era.

Y el poeta lloraba…
De sus dolidas lágrimas
Amargas letras brotaban
Y en palabras se convertían
Hilvanando místicos versos
Cubiertos de melancolía

Y el poeta sollozaba
Cada sollozo un verso
Verso a verso una poesía
Era lo que se gestaba
Cuando el poeta gemía...

Ayer estuve aquí, escribí un poema sin pluma.
Pincelé en estas aguas saladas mis lágrimas.
Eran ríos que solo pedían llegar a su destino
descansar en las aguas tranquilas del mar.