Niebla que por entre el Astro rezuma
escondiendo su resplandor incierto.
Tristes campanas que tañen a muerto,
agua inmóvil aprisionada en bruma.

El cálido aliento se vaporiza,
las gotas resbalan por la ventana,
los perros aúllan a la mañana.
Antigua amargura que cicatriza.

Junto a tu lado, espíritu errante,
si me acariciaras, si cogieses
mis manos frías que quisiste tanto.

Por el ancho camino irrelevante,
por medio de los sombríos cipreses,
escaparíamos del Camposanto.

Noviembre no es un mes,
son unos segundos de distracción
vestidos de noche y lluvia,
oscuro viento en la acera.
Es un soplo que nadie oye.
 
Noviembre no es un mes,
no nos engañemos. Son luces tenues
sin gente en la calle ni ruido alguno.
Es una sombra que cubre cabezas,
un escaparate donde nadie se para.

Noviembre es una almohada
hecha con los truenos de la noche.
Se resquebraja en la cama revuelta
del cielo que ladra con rabia
un dolor desconocido.

Noviembre no es un mes ni tiene nombre.
Es cuna del pájaro que ha huido,
la voz del niño callado
cuando no sabe con qué jugar
y mira la nada, ausente.

Dice Noviembre que sus mañanas están hechas de cristal,

que vive en un espacio en transición,

que le arrastra a el invierno,

aunque arda por dentro.

Resiste,

Se le olvida que es aguacero de hojas cálidas,

y arrecia a veces como vórtice sin piedad.

Hieren sus ráfagas como agujas dispuestas para la maldición,

pero no puede ocultar su cielo estrellado,

desbordándose por sus ojos,

invadiendo su pecho,

dejando estelas en sus palabras.

Condensa en su voz toda la sal,

como si toda estatua se hubiese diluido en el mar.

Cuando se oscurece su transparencia,

yo le hablo de un roble para que recuerde.

Era martes pero no era trece
era noviembre pero no llovía
lucía el sol pero frío hacía
tu mirada era triste pero sonreías

Habían tantas cosas, amor, que yo no sabía
que iba rellenando los huecos con historias que ni yo mismo creía

Conocía tan poco de ti
que aún conociéndote no te conocía

Lánguido se acerca ceniciento,
melancólico, doliente,
entre cielos llorosos
y tardes decadentes.

Regresa con los soles perezosos,
murmurando maldiciente
banales plegarias quejumbrosas,
como antaño y como siempre.

Porque siempre otoñal
en las vidas reaparece,
en la hoja seca y en la fría corriente,
en el florido camposanto
y en la memoria de la muerte.

En esas noches que se envuelven
con la densa bruma,
donde habitan las almas y los entes,
donde asoman al brillo de la luna
arácnidos y sierpes.

Trae nostalgias y tristezas,
ese escorpión que llega de repente,
clavando el aguijón
de duelos eternos y perennes…

Acude sensible,
romántico vuelve,
sombrío, inclemente,
de nuevo…, noviembre.

Te encontré en aquel centro,
con la furia de mi sangre
gritando tu nombre.

Renací sobre tu boca escarlata,
tu pulso, mi fuente de vida.
Tu risa, el temblor de la tierra
que partió en dos el mar triste.

Caminé descalza hacia ti,
en círculos de girasoles
y mañanas blancas...

Porque contigo siempre
había un espacio para cantar,
pero desde tu repentina ausencia...
¡Este mundo entero pesa!

Este mundo repleto de bárbaros
y su escasez de amantes,
con sus ciudades polvorientas,
viviendo en un masivo oasis engañoso.

Y yo vivo este destierro
sin la pureza de tu afecto,
sin tu rostro enamorado,
porque ya es inútil invocar tu imagen...

Oh, este mundo entero pesa
¡Sin tu amor y sonrisa!



Enid Rodríguez Isáis
Estados Unidos
Noviembre 1, 2019.

Te extraño.

Aunque el espejo me devuelva algún pedacito de ti.

Aunque tenga tus manos sosteniendo mi alma.

Aunque oiga tu voz calmando mi enojo.

Aunque estés en mi infierno dejando de lado tu cielo.

Aunque recuerde tu abrazo disfrazado de héroe.

Aunque sienta tu luz templando mi invierno.

Te extraño, ya no puedes saber cuanto.
Me resisto creer que ya todo es pasado.

No hay un día que pase que no te honre un recuerdo.

Aunque invente recuerdos para honrar al olvido.

Hoy he demolido un muro
—Soy demoledor—
Los pedazos de cascajo hablaban
Con mi mandarria
Felices daban las gracias
Por haberlos liberado.
Mas...
Se vio detenida la demolición.
Una manifestación de trasgos
Expresaba a grandes rasgos
Que quien tiene la fuerza
No siempre tiene la razón
¡Vaya sujetos espantosos!
(En alusión a los humanos)
Que pagan por la destrucción.
¡He derrumbado muchos muros!
Unos opulentos, ostentosos
Otros lúgubres, hogares tenebrosos
Y otros donde…
Pretendía edificarse el futuro.
—hay muros que se caen solos—
Y algunos son indestructibles
Verbigracia: el de la religión.
¿Y el de la ciencia?
Que se jacta de ser imprescindible
¿Y la muralla de la superstición?
Imaginen que hay paredes que son cursis
Exhiben los grafitis del amor.
Otras son simple barreras al frío o el calor
Hay otras que preservaban hermosos objetos de valor
Y las que resguardan enfermos, a los presos…
Los muros de los cuarteles
Que son muy semejantes
A los de garitos y burdeles
Los muros de ministerios.
Donde asignan presupuestos
Que siempre van coronados por cercados eléctricos
La pared del cementerio
Donde lamentan tus muertos
La tapia del orfanato
Construida por incestos
El tabique en nosocomio
Que ve morir al neonato
Y aquellas monumentales paredes de hierro
A todas las he tumbado,
para no ahondar en más detalles.
… hoy derrumbaré el muro del miedo
Y saldré a la calle.

Resbala
por las ovales aristas de su figura
el ropaje del embrujo novedoso,
desnudando los contornos del cuerpo
y los confines del alma.

Aquel vestido de ardores primitivos,
discursos seductores,
cortejo y galanura…

Un terno de brillos en los ojos
y cómplices miradas,
de sonrisas nerviosas,
delirantes,
del bobalicón rictus de la felicidad
y de los futuros ilusionados.

Se desliza,
liviano en su caída,
reincidente y sin remedio,
con sus reproches,
sus enojos,
su irritante discrepancia,
y su tediosa desazón.

Muestra,
en su desplome,
la estentórea inmediatez de la pasión,
su cruel fugacidad,
el montaraz hastío que la prosigue,
el pesado aburrimiento,
y lo más amargo,
la perpetua cotidianeidad.

No es buen día,
hoy el viento ha traído la amargura
y las témperas dibujan
un horizonte gris en los cristales,
de un paisaje
de angustiosa perspectiva.

De tristezas y ansiedades
que franquean la rendija
de la pena más profunda,
del umbral de los pesares
que se clavan cual saetas puntiagudas
en los quicios de un aliento en agonía.

Me desgarro en elegías
y abatido, soy blasón de la locura,
de esa oscura
aflicción porque esta vida
es un páramo de ausencias ancestrales.

Y en la espuma
de los mares
de mis ojos delirantes,
en esa inmortal melancolía
de la sombra de sus lunas,
la esperanza se evapora como olas que se esfuman.

Es cadalso de tortura,
donde, confusa, sorda y murmurante,
hoy, ni la soledad me hace compañía.

Sin creer llegué sin avisos,
como la neblina de Febrero
que irrumpió al alba,
como ese escalofrío
que disipó dudas
y como oración fervorosa
que llega al alma.
Sin aspavientos
me adentré virtual
como la lluvia nocturna
que inundó mi fe
y sonrojó tu amor.

Fue una tontería, una discusión nacida de la nada y seguramente por la nada misma. Ni siquiera recuerdo las palabras que usó, pero eso era lo que estaba pensando, peor a aún, sintiendo y justamente eso fue lo que se me clavó en el alma. Sé que lo voy a esconder en algún lugar de mi mente, que voy a convencerme que nunca sucedió. Pero, también sé, que en algún momento se lo voy a clavar como una estaca en el centro del corazón y eso es lo que no quiero.

Para salir lastimados basta solamente uno y los demás sobran.

Mis muertos son aurora,
camino de sol que nace sobre la tierra.
Son raíz a la que me prendo
persiguiendo colibríes cuentacuentos.
Son lágrima convertida en olas,
océano develando mis orillas.
Son viento liberado de las ramas
que sostiene el vuelo tardo de los días.
Son la noche a la que vuelvo
a encontrar sus huellas en mis manos.
La certeza de haber vivido
siendo espejo de alada estrella
en el universo taciturno que se apaga.

—Ayari Lüders, 2018