Escribir me cura el corazón,
de la amistad perdida,
del amor desgarrador
y de la familia incomprensiva.

Escribir me cura el alma,
de los gritos sin sentido,
de los puñales por la espalda
y de los sentimientos cohibidos.

Escribir es mi salvación,
realmente no es tan diferente,
lo que ellos dicen en alto
yo lo plasmo y lo guardo.

Llámalo forma de evasión,
desahogo emocional,
o, incluso, diversión.

Pero que no desaparezca,
es mi antidepresivo,
mi forma de decir lo que siento
y lo que he vivido.

Reclamamos lo que necesitamos,
soltamos lo que nos quema,
y pensamos (normalmente) lo que contamos.

Mientras haya gente que escriba
el mundo estará a salvo,
nos llaman locos y soñadores
pero, ¿qué tiene de malo?

La fiera despertó,
ya ha salido el león
de mi interior.

Tanto dolor ha provocado
una situación insostenible,
un circo de sentimientos
que ya no quieren actuar.

Porque, poco a poco,
con todas las cosas malas,
se me ha enfriado el corazón.

Y ya no sé si está vivo o muerto,
si es músculo o piedra,
o si es un cristal que se va a romper
de un momento a otro.

Ya no sé si voy a hacer daño,
sin motivo alguno,
a personas que no lo merecen.

Tengo miedo.

Las yemas ardían
Al recorrer tu pubis
Amazona inmortal
Sobre mi grupa

Contoneándote
Eras libélula
Sobre el río salvaje
De mi flecha

El arco se tensó
Vibró tu vientre
Y la espuma brotó
Desde el acuífero

La noche se inmoló
En geometrías
Tangente a las mareas
De tu clítoris


Suso Mau

Llevo toda mi vida en este tren
de conductor desconocido.
Tan cerrado, tan oscuro,
razón e ignorancia
besando mis sentidos,
saltando el muro.

Ya suman catorce años,
once meses,
y más de mil noches
de miradas clavadas en la ventanilla
guiñándole el ojo a las estrellas,
perdiéndome en su reflejo,
recorriéndolas sobre papel mojado.

Y así, una y otra vez,
las vías enlatadas.
Y escucho,
bajo el pitido del motor,
tu suave risa de niña mala.

Y así, una y otra vez,
divagando hasta las tantas,
como una mirada en tu sonrisa
o un respiro en tu mirada.

Dos noches de izquierda aguja,
y la suerte tiende tu brújula en mi mano.
Sin ninguna indicación
se que quiero ir a Galicia
y ser su único ser humano.

Con un poco de consciencia
ser el sur desde la acera,
como Galicia y sus calles amarillas
tanto como mi tren
en noches hechiceras.

Hoy llegué a mi Sur.
Galicia, le llama la viajera.
Ciudad del frío, norte callejero.
Regala cielo estrellado,
esta vez en papel seco.

Hace ya, tres siglos hasta mi encuentro,
casi una eternidad de andares
farolas fundidas,
moteles, bares.
Dentro de su astucia vagabunda,
pierdo entre estrellas
preguntándome hasta las tantas
si eras tu la bestia o la bella
que limpió mis gafas
con manos sucias de prado.

Y me dijo;
vente al sur,
ven a Galicia.
Que el norte le llaman,
los que viven debajo.

Del amor,
la astucia por servir y renunciar al dolor,
la frecuencia cardiaca del querer
se desliza al cielo profundo del ser.
Insisto,
te has vuelto tan ilusorio,
mi ideal,
se fragmenta entre seres nocturnos,
ansiosas franjas que dividen,
cuerpos frágiles que entre la sal reviven.
Insisto.
En ese beso recuperador,
momento oculto,
espectador amargo,
capturador sin filtro,
del instinto.

Yo no quiero
hablar en pasado
ni en recuerdos

Yo no quiero
refrescarme en agua
que no limpia

Yo quiero sentir
la lágrima y la sonrisa
en el instante mismo
aunque rememore
historias que pudieran
no ser mías

Yo quiero sentirme
vivo ahora y no entonces

Quiero ser hoy
sin renunciar al pasado
recordando un futuro
inmediato que
me parece mentira

Asústate si es oportuno,
pierde la fe que quieras,
arrástrate por el suelo,
córtate las venas.

Aclama al cielo y luego
mándalo a la mierda.
Que tú vales más
No mereces condena.

Desquítate de los días.
No me acuerdo de la fecha
donde me dijiste "lo dejo todo"
sin invitarme a que fuera.

Ahora solo te digo la verdad:
Los milagros existen
Y tú has entrado a formar filas
en el ejército de los tristes

Nunca crece la hierba
donde se ha plantado asfalto.
Pero yo he visto un amanecer
mirando al Oeste

Después,
el futuro a nuestros pies,
armadura de besarnos al revés.

Me pides la hora,
regreso,
te alumbro el ahora.

Olvidamos nuestro futuro,
nos exiliamos,
pedimos un trago,
nos a-m-a-m-o-s.

Tiempo extinto,
poesía repleta de vacíos,
en versos de instintos.

¿Casualidad?

_{Nuestras pupilas en la oscuridad.}

En las profundidades de mi alma
cohabitan silencios y penumbras
junto a las afables reminiscencias
En ese lugar remoto tejo madejas
cuerdas del teatro de mis pupilas
las que hacen brotar las lágrimas
Unas llevan cosidas melancolías
otras son melodías emocionadas
retales que tiñen de color mis días
Decidida a nadar evitando mareas
contracorriente sin un salvavidas
sanando cada una de las heridas

[Blu indigo]
Técnica mixta

Perfecto,
igual a las palabras que cobran los sentidos,
como la ciencia que cubre el esqueleto de las sombras;
afín a las plumas del ocaso.

Bello,
igual al suicidio del rocío en las hojas,
como los recuerdos absolutos a oídos de la sangre;
afín al fulgor de una roca bajo el mar.

Exquisito,
igual al descenso del cielo en el horizonte,
como el son de las olas sin letra;
afín al discurrir de los versos entre los dedos.

Majestuoso,
igual al pespunte primoroso de unas alas bajo la piel,
como la aguja que es marea en el pajar;
afín a la espuma de miel y amar.

Soberbio,
igual a la mano que pinta de su color cada amanecer,
como el sueño que no duerme ni descansa;
afín a la boca que bebe las horas.

Sublime soberano que llevo dentro
y se hace carne sin mis ojos,
en mis quebrados silencios,
en mis labios resecos y al abrazo de mi corazón.

El café yacía frío desde hacía algunas horas, aún así, seguía esperando al que nunca iba llegar. Exhausta de tristeza, se lanzó a la lluvia para morir, sin avisarle.

Sin prisa y desde la altura más alta de su desconsuelo, saltó a la abisal melancolía del desamor. No habría más heridos, pensó.

Las marcas luminosas que reflejaban los charcos, eran de sangre con cada uno de sus pasos. Un revoltijo de emociones abandonadas a su suerte.

- Ya no existe el tiempo para mí -, murmuró empapada de una lluvia helada y un corazón cristalizado de dolor.

- Ya la nada eterna soy -

Las calles se abrían a su caída sin remedio alguno. Los cristales jamás habían llovido igual, ver su rostro deshecho de distancia quebraba cualquier brillo.

Conforme se hundía, el perfil de su alma se vislumbraba atravesado de lado a lado. La tormenta se hallaba ahí, el cielo sólo la reflejaba.

Poesía son tus piernas temblando tras experimentar el más brutal de los orgasmos.

Poesía son los tatuajes y las cicatrices que recubren tu cuerpo. Cada uno su encanto, cada una su historia.

Poesía es la curvatura de tu septum, la de tus senos y la de tus labios.

Así como la refringencia de los cristales de tus gafas, que disparan hacia mí los versos que me dictas con tu mirar.

Poesía es verte marchar y saber que la tristeza que te llevas compensa la erección que me dejas.

Poesía son tus manos, mudas, hablándole de futuro a cada poro de mi espalda cuando finjo estar dormido.

Poesía es tu mirada traviesa, orgullosa y atrevida pidiéndome a gritos que te use para hacer realidad todas mis perversiones.

Poesía es encontrar a esa persona a la que besarle los pies sea lujuria y placer y no una humillación.

Poesía es tener la certeza de que sería incapaz de negarte nada que estuviera a mi alcance conseguirte.

Todo eso es la poesía y no las tonterías que nosotros escribimos…

Poesía sería que aún estuvieras conmigo, que no te hubieras marchado con otro y que el aire que me falta fuera culpa de tu cercanía y no de esta puta ansiedad que me consume.

Por la ventana de mi sentir te escapaste.Contigo se fueron aquellos besos que ya no recuerdo como volver a darte.Si no se hubiera marchado,a día de hoy tocaríamos juntos la guitarra mientras entre traste y traste pudiera rozarte.

Si aún estuviera a mi lado,
podría recitarle todo eso que
aún no le he contado.
Sabría verso a verso cada
uno de mis sentimientos.
Que le quie..
Creo que ya lo he olvidado.

Si siguiera aquí,
podríamos leer poemas y
descansar para mirar las estrellas.
Al mirarle a los ojos me hubiese
dado cuenta de que en ellos
poseía cada una de ellas.

Si le tuviera cerca me seguiría acordando de ese beso,esas caricias,esos versos..
Un momento entre otros tantos.

Una pena que por su culpa
lo que podría haber sido
historia ahora se esté olvidando.

El postigo abierto a medias,
Celosía de mi ansiedad
colorín que antes cantaban,
cuando triste estaba…
Los cerezos se han secado.
¡Alma cántaro!
no ves, que las nubes
se las lleva, el viento
Y que el viento,
no te quiere tocar.
Y sí, te digo que,
Tienes, cara de muerta
y sí, te digo que no,
Que manía es la agonía.
Que ahora lo entiendo;
Es una solea.
No es, un sí, o un no, ¿un ojalá?
¡Alma de cántaro!
si viajas al pasado no hay ná
Que ahora ¿quieres estar?
¡Me rio! No hagas trampas,
Después lloras. Cara de muerta, alma cántaro.

Veo tu imagen
una y otra vez
te veo
y suspiro
y deseo que seas de verdad
y que estés ya aquí conmigo.

Veo tus letras aparecer
y las miro
una y otra vez
como tratando de memorizarlas
te amo
pero quiero que me lo digas al oído.

Siento tu aroma bailar al atardecer
y te siento
una y otra vez
en mis momentos de desvelo
abrazándome y diciendo
no te desesperes.

Te siento
una y otra vez
tú alma no quiere estar en otro lado
si no es con la mía a su lado
pero de almas no es suficiente
una vida vivir esperando.

Destrozó la caja de Pandora
vio emerger al titán que tanto temen los dioses
y se dejó devorar por él.

Destruyó —entonces— toda su mitología.
Cortó su rama del tronco
de la conciencia colectiva.
Para ser
solo
deriva
brisa
que nunca pasa dos veces por el mismo sitio.

Convive ahora con el desgarre
de la mitad arrancada,
sin ánimo para suturas,
sin consideración por las curitas.

El alma anestesiada por la constancia de un dolor
que todavía no llega.

*

Se asoma en la mirilla de la puerta
te ve
sonríe,
gira la manilla.

Hola, extraño, que vienes a contemplar
lo que ya no seré mañana.
Dependo de tu amabilidad,
como la perdida Blanche
de Williams.
Promete que no te quedarás
y te daré un baile
y te amaré mientras nos duren los pasos.
Anda, extraño,
tienes toda la pinta de una cicatriz
que ya siento en el pecho.
Ya somos un oxímoron,
una dicotomía inválida.
Te pido, pues:
no te contengas.

Los sentimientos
como las noches
producen miedos y sueños,
dejamos de ser sus dueños
perdidos en laberintos
queriendo alcanzar la salida
perdiéndonos a cada momento,
las emociones no tienen ruta
son volátiles como el viento,
son tormentas y son brisas
huelen a flores
y apestan por momentos…
así son… los sentimientos.

No te acordarás,
pero fue el día que aprendí a caminar por tus labios
cuando tuve la certeza
de que tus besos
eran los únicos con los que quería encontrarme

No te acordarás
de cómo me entrometí en tus pupilas
las hice mías
y bañándome en tu mar azul
terminé por descubrirme en tu mirada

No te acordarás
de cuando empezamos a viajar
y el único billete que tenía para sobrevolar los océanos
era el roce de tu piel.

No te acordarás de la primera risa
que se quedó anidando en mis oídos
y cuando residen en mí las tristezas
vibran de nuevo y echándolas a volar

No te acordarás de recordarme.
Sin embargo, yo me acuerdo por los dos
porque sé que fuimos esos pájaros
que mataron de un tiro
con un suspiro enganchado a nuestro amor.