Mañana es hoy una trampa
porque ayer y memoria
no quieren ser cicatriz.

Porque la piel siempre consigue sangrar
si aun buscas el cuchillo que se fue
y no atiendes la herida abierta.

Porque ninguna historia acaba
si escondes en cada recuerdo
el punto y final.

Si esperas que un silencio
conteste a tus preguntas,
no esperes jamás la respuesta correcta.

Porque cuando el cielo es más bonito
es con las luces de la tarde.

La espléndida flota real de galeras
se enjaeza de plata y viste de contrastes.
Brillan los bordes de las velas blancas,
y es tan alta y tan divina su incorpórea esencia
que se vuelven de oro.

Porque es por la tarde ya tranquila
cuando vuelven a volar las golondrinas,
rápidas e ilusorias,
que nadie puede decir cuándo aparecen
ni cuando se fueron.

Ahora están ahí,
y hoy, como ayer,
han vuelto,
igual que sopla el viento fresco,
y la hierba está húmeda
y la tierra huele a tierra.


Foto: A. Arias. Instagram: @pilagrimur

Tengo reservada una mirada cómplice
por si te encuentro en otra piel,
por si tus ojos me miran en otro cuerpo
y mis manos acarician unas alas como las tuyas.

Ya pagué por adelantado
todos los pecados que no cometeré,
tengo el perdón, no de dios,
sino de la mujer que conocí.

Ya no somos los mismos,
es cierto.
Tú llevas una sonrisa de más,
yo no encuentro la herida que me falta.

Voy a guardar todo lo que tuve para ti
en un poema como este.

Venimos de un pasado imperfecto
lleno de amores antónimos
con los que no fuimos capaces
de ser complemento directo.
Estaban compuestos por proposiciones
subordinadas al fracaso
y conjunciones que,
lejos de ser nexo de algo,
eran solamente planetarias.
Ahora llegas tú y me conjugas el presente
nada más que con la primera del plural.
Ahora, nuestros besos tienen rima consonante
Y construimos frases exclamativas
bajo las sábanas.
Ahora ya no hay inviernos,
porque los abrazos son indefinidos
y la vida ya no es un adverbio de tiempo.
Es ahora, y siempre ahora
que quiero hacerme diptongo contigo
para encontrar el éxtasis eterno
en el mismo golpe de voz.

Alicia Fdez.

¡Usted!
¡Si, usted que me ama en secreto!
Anímese;

Hágame suya,

Invíteme a un mundo paralelo donde seamos nuestros
Regáleme un reloj de besos,
de aquellos que detienen el tiempo;

Siéntame suya

Invéntese una mentira que sea nuestra única verdad
Lléneme este vacío de ausencia con promesas de eternidad
Conviértame en una fecha en su calendario
Plante en mí ser su bandera,
proclámese dueño;

Reclámeme suya

Y con su sabor en mi boca
y mi voz revoloteando en su pensamiento
regrésenos a la realidad, con el alma llena de sonrisas
Y la piel ardiendo de ganas de volver a vernos.

Sabiéndome suya.

El viento arrastra
las últimas hojas
del recuerdo.
La ciudad aún duerme
en estas primeras horas.
Pronto despertará
con la luz del amanecer.
Mientras tanto, el tiempo se dilata
y me adentro,
insomne,
en el sabor de tus besos,
en el doloroso placer
de aquellos últimos besos
con los que cerraba todas las puertas,
anticipándome
a una despedida
inevitable,
deseada por inevitable,
doliente,
serena,
todavía sin lágrimas.

¿Y qué vamos a lograr
entristeciéndonos con los entristecidos?
(Mira que ninguna bondad se hace con un montón de caídos)
Arrojándonos al suelo a llorar
el llanto inconsolable de los desesperados
ser un desesperado más, eso logramos.

Poblar al mundo de desesperación es arruinarlo
mucho más de lo que ya está.

Mejor celebremos lo bello que oculta la vida
pongamos un rastro de cosas bellas
que saque al desgraciado de su cueva:
vamos a enamorarlo de la humana humanidad.
Vamos a invitarlo: “ven, vive, sueña
por lo humano que allí está,
por las virtudes que aún te quedan”
fabricaremos con arte un corazón de vela
para colocarlo dentro del entristecido pecho
iluminemos esa triste oscuridad
para que devuelva el calor a su alma
que vuelva la calma
la esperanza
la paz.

Soñemos, amemos, salvemos la belleza
nadie se abandone a la tristeza
el infeliz y oscuro club de los deprimidos de nada nos salvará.
A ellos hay que salvar.


Heclist Blanco

Trabaja en silencio.
Su poesía habla por ella.
No es la misma la que escribe
y la que vive;
no tienes que mirarla vivir,
no intentes siquiera escucharla:
basta leerla para entenderla por completo.

Es la pluma que seduce,
la letra que inspira más que el acto,
el pensamiento de extraña belleza que asombra y atrae
como un misterio
o un gato negro.

Indescifrable para el amante quien se queda con el cuerpo
está toda hecha de versos
destinados al lector entre líneas
más allá de la piel.

Si de verdad piensas tenerla
déjala seguir el poemario de su existencia.
Interpreta sus silencios.
Encuentra el poema.


Heclist Blanco

Pidieron que hablara de mí
pensó en las mariposas,
en música y en guitarras,
en lienzos, también pinceles,
quiso contar tantas cosas

Que fui libro y fui poesía,
que guardaba en mi maleta,
canciones viejas y recuerdos suyos
Vino tinto, letras y melancolía

Y un montón de sueños rotos
que cuando le vi partir
ya no importaba cumplir

-Y él no elegía que decir-

Que la furia y la tristeza
acompañaban mi viaje
y que hacían pesado y largo
mi camino y mi equipaje

Que sabe bien que aún le espero
cada noche en cada sueño
Y que invade mi pensamiento
cuando me despierta el día

Pensó decir muchas cosas
pero de nada valía
y al fin encontró una frase
que sí me describiría
y entonces no dijo nada

Sólo les dijo

-Ella es mía-

Siempre que pienso en lo más grande de este mundo
pienso en mi madre.

El dolor de parir,
el esfuerzo de criar,
la angustia de los días
entre penas y alegrías
hasta que aquello que has formado
crece y se va.

El hijo que ahora ha crecido algún día morirá

La vida es injusta y duele
tarde o temprano
en el mundo o en la muerte
tu amor te arrebatará.

Los hijos son de la vida, dicen
pero no por eso duele menos
cuando se los lleva o los mata.
Los padres no entierran a los hijos, creen
así debería ser
¿mas quién piensa en la tristeza
del hijo que al padre entierra?

Por eso siempre que pienso en lo más grande de este mundo
pienso en mi madre.

¿Pensarás tu en estas cosas
madre mía
así como las pienso yo?


Heclist Blanco

Hasta tu cuerpo me acerca-
cuando salias muy de maña-
de oloroso aroma baña-
antes de llegar al merca-.
..Y , provocas un alterca-
con tus ondulantes cade-
asfixiado con tus cade-
perdí la llave del canda-
que desenreda al bien manda-
y se ahoga en tu calade- .

Has de ser mía solamen-
no quiero que nadie te mi-
no quiero que tengas ami-.
¡Dolorosa aflicción inmen-!
provocas en mi tal demen-
que cambias mi sueño insensa-
en zozobra que se ensa-,
con mi pensamiento inesta-.
Mi enajenación se desta-
con razonamiento impensa-.

A veces
estoy en mitad de la nada,
creo que fue un sueño...

A veces
me despierto en mitad de la noche...,
y siento tus labios recorriendo mi cuerpo.


12 noviembre 2016

Fui alma, fui más que piel,
fui salvación y condena
y fui quien te hacía el amor
cuando para amarte bien
no alcanzaban las palabras
ni bastaban los poemas.

No me asustó la distancia,
no me venció tu silencio
y es que si una mujer ama
soportará con constancia
lo eterno de un para siempre
y la ausencia de un te quiero.

Y te esperaré callada
rezando a Dios por tu suerte
y alguna una noche estrellada,
meciéndome en tus recuerdos,
al aceptar que no vuelves
me sorprenderá la muerte.

Claroscuro,
luz y sombra,
así soy.
Fría luna por fuera
por dentro calidez de sol,
llanto y tristeza,
felicidad y júbilo
juntos en una sola pieza.
Unidad de astros transitoria.
contradicción eterna
dos cuerpos en un estado
formando una misma esencia.
Dos mujeres distintas,
bajo la piel un solo cuerpo:
la que vive y la que sueña;
la que se muestra y la que se oculta
bajo un puñado de letras.
Ambas se unen
me torno eclipse
Me hago poeta.


Heclist Blanco

¿Has oído eso de que siempre volvemos a lo que nos hizo felices?
Será esa la razón por la que siempre intenté volver a ti, a pesar de todas las interferencias.
O de que todo el mundo veía que la vida me estaba gritando en la cara una y otra vez que esto no iba a ninguna parte.
Mientras yo me estaba haciendo la sorda aún cuando la miraba a los ojos.
Y ambas sabíamos que nos dolía.
Porque nunca he querido entender que hay cosas que directamente no están destinadas a ser.
Que hay estrellas fugaces que tienen que apagarse antes de dejarte pedir el deseo.
Que los dientes de león los sopla el viento si no los soplas antes tú.
Y que hay veces en las que las monedas no se reducen sólo a cara o cruz.
Pero la vida,
aquella tan guapa y tan zorra
dispuesta a pisotearte con los zapatos más bonitos que tenga,
quiere ver cómo aprendes a saber llevarlo.
Cómo te das cuenta de que estás intentando romper con la cabeza aquella piedra con la que hace ya tanto te tropezaste.
Cómo dejas ir todo aquello que no puede ni debe ser.
Aunque la herida aún duela y aún lo estés echando de menos.
Porque un día te hizo feliz y eso parece suficiente para justificar el hecho de que te quieras estar estrellando continuamente.
No creo sorprenderte si te digo que no lo es.
Realmente estoy segura de algo:
la hostia que te da la realidad nunca sabe bonito, pero al fin y al cabo te pone en orden.
Y es que ya dijo Dani una vez que lo bonito dura un rato y se vuelve a ir.
Aunque aquí siempre queda esa parte de mí,
que no deja de querer
volver a ti.

(Ojalá algún día te deje).

Digale a él, que estoy para enseñarle a verte arder dibujando versos en tu piel, para ayudarle cuando intente hacerte reir.
Para decirle como amarla, hasta partirse en mil pedazos, aunque siga siendo la decisión más estúpida e inteligente.
De como enamorarse de ti, por cómo lates cuando me ves.
De como hacerte el amor en el universo de una tarde.
De como no es el trabajo ni el dinero lo que llena la vida.
De como preparar el café, ese que jamas probara.
De como hacer que su piel decidiera el camino, sin tener que esperar a la razón.
De como recorrer su piel como un pincel pintándole el alma.
De como agarrar el timón con tal maestría, cuando estalla su tormenta.
De como hacer el milagro de toda su belleza contra el peso de mis defectos.
De como recoger todas esas cosas rotas que él, algún día dejo y que de alguna u otra manera las junté y las dejé funcionando.
De como hacerle el amor con la excusa perfecta; en el momento indicado; con la maniobra precisa; ésa la caricia maestra.
De como tocarla como quien recorre el universo en tan solo unos centímetros de su piel.
De como escribir todo con su nombre.
De como alinear la marea con su boca.
De como ser la noche en su espalda.
De como girar el mundo en su mirada.
De como ser la vida con su vida.
De como seguir siendo todo aunque no quede nada.

Y digale...
que ya no somos nada que duerma tranquilo, que usted y yo solo somos amigos, aunque sea otra mentira mas,
es mas... digale que todo acabó, que esa sea.
La verdad perfecta.