Es efímero el latido
que envuelve este silencio
y lo marchita,
efímera es la luz
que dibuja mosaicos con las sombras,
efímero es el canto de los pájaros,
la lluvia en los cristales,
la flor en primavera.

Efímero es el tiempo
que vuela enloquecido,
llevándose en sus alas
jirones de mi pulso,
retazos de mi anhelo,
que huye y me recuerda
que existo,
y casi a tientas
me voy difuminando
hasta ser un simple fleco flotando en la memoria.