Agoniza,
decae su luz,
como toda estrella muere
en las redes galácticas.

Alambres
rechazó para hacerse onda.
Colmatada de versos
abrieron sus compuertas
a razón de menor profundidad.

Honda,
excavada en la garganta
del ser que se derrama
en cada trama asonante
pero con voz,
decantando cantares
busca nueva colonia.

El campo no tiene puertas,
los virus infectan
hasta el último bit.
Planetas netos
son utópicos destierros,
artificioso ardid.

Si a tus oídos
llega un verso
no faltarán hojas,
ni páginas, ni ojos,
ni latidos,
ni motivos
para escribir.