Muestra el libro su primera página
se desliza sobre ella la mañana,
parpadean voces tempranas,
entra el día con roja llama,
te pienso...despierta el alba.

Bóveda azogada
que inspira el tiempo,
de acuarela
se derramó el celeste,
escaso de celajes
Boudin ausente...
¿Qué ahora te entretiene?
¿Acierto?
Acaricias las cuerdas,
acomodas letras,
mientras yo, te pienso...

Lluvia de obscuros cae,
sobre el decorado
de mi alcoba,
aunque lejos
cerca el momento,
palpitar de mariposa
sobre encendida mejilla,
tu acento...
Y te pienso...

Rueda el grito del pregonero,
me abraza el sueño,
pesada es mi agonía,
te pienso...
melancolía que lastima,
te sueño, y eso,
noche y día...