Entiendo ahora como nuestras todas esas frases,
poemas, aforismos, epigramas o retazos
que yo no inventé, que no arrojé a la basura,
que no deduje, que no olvidé, que no recordé,
que no sufrí, que no tracé
y otras que no cifré en el tiempo
para remitirlas ahora ante ti y es lo que hago;
debo decir que siempre se trató de ti inventado en mis dedos,
por lo tanto, la poesía me moldea a su forma y parecer,
soy un hecho tuyo y derecho tengo también de leerme en ti.

Casi taciturno,
casi ciego,
casi elemental;
un juego que invita
al percance
y en tal suceso
remito un lúcido gesto,
que es más que un vuelo,
es un llover eterno,
el descifrar
una mirada incierta y cauta,
capaz de dilucidar mi cordura.

En mí están tus trazos
de los versos que dibujas,
para que yo sea tu letra
y tú mi inspiración.

En ti esta la pausa
y en mí la admiración;
en ti está el vocablo
que evoca la pasión.

En mí están el esmero
que me dilata el corazón,
por eso te prefiero,
por eso la ilusión.

En ti y en mí las estaciones
que emergen como ríos
y cual sea sempiterna,
yaces primavera otoñal.

Yaces en mí cual verano
que mece en ti mi invierno,
dejando el petricor
de los dulces recuerdos.

Y como un efímero gesto
te impregno en el alma un beso,
tierno y etéreo silencio
como el susurro de estas notas.

Naces inmersa en el alba
de tu mirar que despierta,
luego de un profundo silencio
sin ver, hasta volverme a ver.

Parpadeo de los soles
que si a media luz dan vida,
ya completos me abrirán el cielo
y así podré ver, lo que hay en ti.

En ti esta la magia
que estremece mi silencio,
pues dejarte de pensar no puedo
y es que callar, es de ti escuchar.

En mí está el dulce amor
un abrazo sincero a tu mesura,
traficante y grácil loor
de la silente y eterna dulzura.

Me gusta la forma
en la que me ve.
Sus ojos (cuales
no puedo ignorar),
me hacen esquivar
y entonces vuelvo
la mirada y parece que
estuvo ahí desde siempre;
mirándome...

La noche,
es la poesía dormida,
dormida en tus ojos,
en tus manos,
en tus gotitas enamoradas
cuales me hacen
enamorar de ti,
en la suave silueta que
se dibujó en la almohada,
de tus sueños;
pero despierta en las letras
de tu nombre grabado,
en mi corazón.

Érase un verso,
que existió una vez
y de vez en vez
sobrevivía al tiempo,
reiterándose una y otra vez,
contado historias de amor
sempiternamente...

Érase una vez
un verso llamado:
Poesía…

Hay mundos por descubrir,
historias inconclusas,
reiterándose en cada abrir
y cerrar de ojos,
hasta fijarse en una sola mirada,
para leerse y recitarse
las verdades mutuamente.

Quiero sean mi versos
metáforas de la vida
en tus manos.

¿Y que si la vida
es la metáfora de otra cosa?

A lo mejor el mismo verso
y la misma estrella
que me atrajeron
hasta aquí,
hasta ti...

El vivir y encontrarse contigo,
es la pausa del tiempo encausado
en el eterno instante
que se diluye en lágrimas.

Soles que mecen
el evento primaveral
que es encontrarse
con tus ojos
en tiempo de lluvia.

Vaivenes del mar incierto
que es el amor, encallándose
en los bordes de un mutuo
e inevitable encuentro...

Contigo.

Hace algunas noches
las vi de nuevo,
brillaban cuáles estrellas
las luciérnagas,
encendiendo y apagando
sus lucesitas, a media luz
y a todo su esplendor,
como parpadeando el devenir
de un suspiro de mayo
y entonando una canción
de lluvia, cual tropel de amor
choca contra mi corazón.

Si al amor
las margaritas,
con sus pétalos gustan jugar
el juego del no y el si,
seguramente no,
seguramente si...


(foto: pinterest.)

Hay poemas que se leen
hasta quedar sin aliento,
hasta donde el suspiro
hace una pausa
y el tiempo se detiene… en ti.

Si al amor,
le llueven
hojas de otoño,
entonces,
escribiré en ellas,
todo lo que te quiero.

Si al amor,
recitas un verso
en voz alta,
seguramente llueve,
seguramente
seguirá lloviendo.

Me gusta cuando la luz del cielo se bifurca
en cien billones de estrellas
y por las noches cuentan cuentos...

No cambies de página,
no renuncies a un libro
por malo que sea;
puede que aún tengas
espacio para escribir
o te falten algunos párrafos por leer.

Hay historias improbables,
algunas sin destino posible,
pero hay otras que su sentido
se encuentra en la última línea...

Llévate estas hojas,
que no dicen nada.

Llévate este espejo,
que no me reflejó.

Llévate esta lluvia,
que nunca cesó.

Llévate el olvido,
para nunca recordar.

Llévate el letargo,
que pausó el tiempo.

Y en un efímero suspiro,
no devuelvas el saludo.

Adiós frío noviembre.

Por usted,
cortaría una margarita
y en sus pétalos,
mis versos deshojandose,
hasta encontrar
el indicado...

Mi mundo es un tambaleante
universo de versos y cual es táctica
de luz, que se alterna en los polos
del vaivén del amor, que me mueve
a escribir estos versos...

Si abrazas una rosa,
corres el riesgo
de que te espine
y aún así amarla,
aunque te desangre
el alma...

Somos letras,
un papel adherido
a la soledad de quien
nos lee...

Si la luna es de queso,
las flores son dulces,
las luciérnagas son las estrellas,
y tú los versos del amor
en cada gota que me llueves…