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Imperativo generacional

Si no soy tan individual,
Por qué no me hallo en ningún lugar?

Cuando pienso en mi libertad,
saltan en mi mente las clasificaciones de la edad; como un piloto automático,
señalando que se agota la gasolina.

Esa es mi libertad?
No puedo encontrar mi colectividad
embarcada en el mar de la objetividad.

El tiempo se agota,
la clasificación te enmarca.

Y si salto a la tercera sin pasar por la segunda?
Y si me quedo siempre en la primera?

Seré individual, aislada.
Curioso verdad?

En un mundo colectivo caracterizado por la individualidad,
seré formalmente lo que ellos creen ser.
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Poliamoria

Me buscará o despedirá?
No sé si verdaderamente le gusto
o si en él existo.

Como saber que quiere conmigo?
tan sólo un respiro, un suspiro,
que le impida ver lo que ha perdido,
más bien que no ha tenido.

Qué quiero yo con él?
Perderme en mi mundo
de jodidos sueños efímeros,
pero eternos en mi ethos.

Por qué no puedo ser cómo los demás?
Sólo quiero que me quieran, nada más.

Y es absurdo, porque en su haber siempre
habrán más. Al menos una más.

Una que va por delante
en la jerarquía inconstante.
Inconstante un momento,
constante el resto del tiempo.

Poliamoria.... No la creo.
Ojalá pudiera hacerlo;
o al menos, sentir que en él es cierta.
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Tortura

Sin deseos ni alegrías,
nada más que pesimismo
en las heridas.

Negrura, no hay final,
no hay salida,
no hay pájaros que me guíen
en esta vigilia.

No quiero nada,
no deseo nada.

DESIDIA!

Rabia contenida,
rabia incomprendida,
por mí, la primera.

No puedo ser como cualquiera?

Aparento pureza,
dulzura e inocencia.

MENTIRA!

Soy corrupta
en mi manera.

Oscura, oscura, oscura...

No hay alegría en mis entrañas.

Ignorancia es la palabra
para definir vuestra
percepción de mí.
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Reflexiones sobre poesía

Alguien me dijo una vez, que escribir es vomitar el sentimiento, y compartirlo, expulsar tus males hacia otros, invadirlos.

Descargar tus pesares sobre los demás, y así, ya no estar sólo en ese mar de incertidumbres que es la cabeza de un poeta.

Lo gracioso, es que muchas veces nuestros poemas están cargados de metáforas, de palabras que no cobran sentido sin un contexto.

Por qué, entonces, esa sensación de liberación?

Acaso podemos comprender el sentimiento más no el hecho?

Las sensaciones que transmiten los versos...una especie de comprensión omnisciente, quizá inconsciente.

Es acaso que todo nace del egoísmo?

El egoísmo de creernos el centro del universo, el "yo" en relación a todo, aún cuando no comprendamos las palabras de ese "poeta" otro, tratamos de ser ese "yo" en el otro.

La perspectiva positiva, te dirá que es porque somos seres sociales, colectivos, y, en realidad, los problemas de unos son los de muchos en tanto que solo hay un abanico determinado de problemas posibles.

Pero... porque insistimos en sentirnos distintos y únicos con nuestro problema?

Somos egocéntricos los poetas? Acaso tenia razón está persona? Nace del egoísmo de imprimir sentimientos frustrados en los demás la poesía? O quizá de compartir la agonía?

Un punto de verdad, otro de mentira. Yo solo sé,
qué sin las letras moriría.
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Poemame

Poemame toda,
píntame con los colores de la luna,
como si no hubiera un amanecer
en la noche oscura.

Poemame entera,
hasta que ya no quede de mi
más que un rastro de luz etérea.

Poemame sin demora,
como si se fuera a acabar
la vida que nos desborda.

Poemame como si me quisieras,
y, cuando al fin llegue el alba,
sentiré que compartimos las estrellas.
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Cuando me cuestioné la realidad, mi realidad

¿Me construyo o destruyo?

Soy la vida, soy la muerte;
soy la ciencia ilógica
inserta en la decadencia
de mi mente.

Pienso, es inexorable e irrefrenable.
¿Por qué lo hago? ¿Que siento?

Siento que no siento,
¿existe la agonía sin sentirse agonizante?

La lenta letanía suena en mi cabeza.
Eres lo que eres, pero aún no lo sabes.
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Esperanza

Esperanza...

Ansia reflexiva,
añoranza intempestiva,
tormento ilusionado,
sueño dirigido.

Esperanza...

Déjame ir de tus cadenas de libertad,
porque mi libertad es no esperar.

No esperar por lo esperado.

No esperar a lo inesperado.

Sólo dejarme llevar,
a un lugar en el que
ni siquiera necesite soñar.
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¿Fin?

Quisiera ser como la luna,
como el aire que respiras,
quisiera perderme entre tus piernas,
un instante… durante días…
mientras las ganas me den alas.

- Me encantas

Pero no aguantas, las alas han cortado tus ganas.

Bella me ves, chico raro te digo
- ¿porque te percibo? -

Hortera a conciencia,
¿y la displicencia?

Encerrado en ti mismo,
que no es egoísmo.

Tu cabeza no se encuentra en el momento
en que vivimos, pero …
¿cuándo nos produjimos?

Quizá fue en la playa,
o tal vez en la cama.

Me decanto por
las charlas explayadas.

¿Seguro que no fue una imagen soñada?
Más bien ficcionada.

De tu cabeza o la mía…
¿fue compartida?

Imaginario relacional, quién sabe…
Quizá inquisitorial

Me encantas…

Un mantra en la nada,
una instantánea no explica nada.

¿Producto imaginario o ficción arbitraria?
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Si me mandaras un “wasap”

Me gustas y no sé si lo percibes,
creo que a veces lo sabes, pero lo reprimes.

A veces percibo que te gusto,
otras me pierdo en el absurdo.

Absurdo de esperar un texto escrito
en una App a la que no estás adscrito.

¿Por qué dudo a causa de un “no mensajito”?

Si me mandaras un “wasap” todo
sería más bonito, o al menos más sencillo
para este espíritu inseguro.

Si me mandaras un “wasap” quizá serías tú el inseguro,
porque te perderías en un mar virtual
en el cual no te sientes “uno”.

Si me mandaras un “wasap” no serías tuyo,
pero tampoco serías mío.
¿Cómo salvar este albedrío?

Yo solo quiero un mensajito tuyo,
y tú sólo quieres no caer en el vacío
de un corazón efímero.

¿Tomarías mi mano para salvar juntos ese demonio?

Demonio mensajito, a lo moderno suscrito
Demonio acercamiento, en lo inseguro inscrito.

Unión etérea, unión carnal,
pero siempre en libertad.
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Sinsentido y sinrazón, pero con “corazón”

¿Y si te dijera que con tus versos has conquistado mi sinrazón?
- Conquistado, más no apropiado
¿Que con tus rimas mis esencias he hallado aparcadas en un rincón?

Me has hecho despertar recuerdos olvidados,
valores y sentimientos por supervivencia enterrados.


Quiero creer que ese mito es posible,
quiero creer que un chico raro me ha despertado.
Cenizas de un corazón enterrado,
que con ascuas lo estás despertando.

Ascuas de lo que no dices, pero escribes,
Ascuas de lo que no vives, pero percibes.

¿Serás tú mi mito rescatado?
¿O tan solo un reflejo de lo irreal ansiado?

Quiero nadar en esos mares que describes,
y que los vientos soplen en nuestros andares,
andares ejemplares; sin muertes, sin arranques,
pero que desprendan constantes.

Constantes forjadas en instantes,
instantes que se tornen inconmensurables.

Por favor, habla de mí y habla de ti,
O por lo menos, habla de él.

Ese que me retuerce, se retuerce y nos retuerce
Ese que, sin querer nombrarlo,
Siento que empiezo a rogarlo.
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