...

Te amo porque eres el aliento de la semilla.
Un viento infinito, amplios campos ebrios al mediodía.

Te Amo
porque a nadie te pareces desde que te escribo.

Mi alma partida y perdida entre el mar y la tristeza.

Estaba callado, tiritante, enjaulado entre dos islas de silencio
y esperma.
Angustiado. Herido, entre dos corceles pintados en el sueño.
Entre las mitades del día, algo va muriendo.
Ese algo lleno de agonías, de palabras parecidas al suicidio,
como cuerpo de agua, como alma de una naranja.

...

Llanto por llanto clavado en el suelo
es un caos mi humor diario
[replique infinito de algo que se cose]

ondas enclavadas en el mar salino,
¿alguna fuente llorará?
tu cuerpo, fuerte opacidad que azota
con su mano derecha sobre mi hombro desnudo

de verde y tibio espesor
la mano que se alza en rebelión
contra un mundo de años comido.


[...]


La presencia de los días
martilla con toda intensidad mi hueso desnudo
cavidades y proximidades
desde el centro del hilo.
Rey de los olores opacos
ante la clarividencia de una pupila
nunca antes conocida…

las brisas y las horas
pasan sonando y retornan en picada
hacia la boca soleada.

Reír [reír] en la noche
para tratar de detener su devenir

...

Desaparecimos bajo el frío,
¿con cuánto barco se desplaza el mar?

A la deriva
movidos por una quietud implacable,
con esfuerzo la vida se va anclando a la memoria
bajo un rio caudaloso,

todo es viento, del norte y del sur,
señores del jazmín. Poesías de aquí y de allá.
Ya no hay bordes en las pupilas. Solo ojos.

Llegamos a la costa
lejos de ese mar que aprisiona y que encanta,
qué bellas formas se dan en el agua cuando uno escribe.

Qué bella palabra me
suena dentro y se me escribe fuera.

...

La ciudad que llevo en los bolsillos
ahí, al lado izquierdo de tu nombre
un caballo sopla

En este día de cumpleaños
es mi poesía de nieve la que muestra el lado indecoroso de un pájaro en su ala.

¿Acaso tu memoria me está retando?

Me desgastaría en brindarte un beso
por el cristal de la luna y de los universos
y por tu memoria y nuestra estancia juntos
la sonrisa de Dios estallaría y
su cuerpo de amapola, todo, todo abierto.

En el vientre del día, en la vasija oscura oscura
se sueldan las tristezas y deseos,
crece fresca mi inutilidad, mi ternura imitando tu sombra
y tus pasos, inventando
tu ausencia tan honda y sostenida.
Hoy te sueño, despierto despierto
amante: astro de todo cuerpo
imitador de las lágrimas, y dador de sombras,
alto, alto es tu sueño,
violeta y desgarrador corriendo.

Una reciente aurora empieza a ahorrar tiempo
en su cuerpo, su diminuto corazón está fuera de la alegría.
Me fatiga tanto no saber de ti.

Ahora lo sé: la tristeza tiene el color gris.
Hoy mi alma me muerde y me reprocha el no estar contigo
¿Puedo adornar mi cintura con tus manos?

...

Sigue amaneciendo y a la mitad del día hablo de ti.
Ahora el corazón corre donde se le antoja .


Eternos los eneros jadeantes sin ágoras
y algo cerca que me llama, acaso
un último alimento herido,
es una pieza adherida a la carne, al hueso
a esa inmensa astilla de polvo
que se roe por las noches cuando se escribe,
es esa otra necesaria luz,
una emanación del interior, estacionándose
en el rincón
tras los utensilios de la noche.

...

es diferente
se cuela por la pared interior de mi casa
un aroma como de nieve
o de juego de niños,

se respira quizá un instante de compasión

es el humo blanco
que parte desde mis padres hacia mí
y así ocupa el lugar interior de la casa y,
de paso,
ocupa el lugar interior de mí.

que raro me siento
que raro me pienso

llega el día de descubrir quién soy.
Respiro hondo como quien quiere adivinar
el nombre de una ventana,
respiro porque soy ese hombre atrapado
en la ventana

...

A veces cuando en la noche tranquila
se enciende una mano y se torna la tierra
a los labios, como una ceniza delicada
y una mariposa lila, así se va la alegría.

se trenza el cabello feliz cuando ve el sol ponerse
y las mujeres nacen desde una guitarra
una fría tarde, una sombra se arranca y se ve
partir a la cueva de los nísperos, así se ve la alegría.

Como juncos o nogales abiertos, la sed comienza
y se abre paso tranquila por la tarde que ya es tarde.
Se abre la rosa así sin veneno
su mirada no lastima, así se ve la alegría.

El sol anuncia el nacimiento de las sombras
y las cortezas casi verdes se enzarzan delicadas
la tristeza no cabe aquí, se hunde
y la humedad sube y sube, así sube la alegría.

Cuando en tu mano blanca me haces nacer
mi alma reposa sola, no se ve partir, se goza.
A veces cruzo el espacio sobre otros lugares
y empiezo a cantar, este es el himno a la alegría.

crece el musgo y las hiedras en los templos y
así con ambos codos sobre la ventana se ve morir el humo,
en los valles soy tu pasaje rubio
y una perla nace en la piel, así es la alegría.

cuando en los espacios la noche se cierra
ahí estabas tú ordenando fuego en la estancia
y los dos nos miramos y sonreíamos,
mientras afuera todo se agita, y se iza
el viento suspira y canta, así es la alegría.

¡poeta! las sombras cantan y se envuelven
aún tiemblo del primer encuentro
tiemblo por si llegara el día del sueño dorado
del contacto furtivo, de la alegría en el centro

por ti, poeta, los primero pasos
el rescate hacia la garganta para que siga cantando.
La señora del ruido y el señor de los besos,
por las ramas así llega la alegría y se habla

desnudos, fueron así mis besos y tus besos
un cuerpo de veinte años,
que dulces noches, aún se recuerda todavía.
Poeta, por ti los pasos. Así es la alegría.

Tu boca que siendo mía era del mundo,
en una noche llena de alas y música, así sería
una noche agitada hasta el fondo de las pieles
tu secreto aún florece como este himno a la alegría

por los cielos azulosos, e infinitos se juntaban
tu sombra y mi sombra sobre las arenas alegres
y eran una sola, y eran una sola
contra el mundo, así se levanta la alegría

y en la noche se sentía el tiempo y la distancia
por ese murmullo negro alzando en el cielo
la voz alcanza el cuerpo y se levanta
no hay frío si se canta, la alegría está despierta

la nota esbelta y ágil se nutre en la boca mía
en la noche tibia de la primera primavera, llena de perfume
de una música de alas, de un archipiélago verde
oh, voz en la sombra, canta, canta, así a la alegría

un álamo cantor, un fino aroma en mi voz
el mundo enloqueció por la ribera,
mi melena de ardientes campanas flotan de día
como el mar a una mujer sopla,
así se canta el himno a la alegría

mi corazón habitado por ruiseñores goza
mi vida va hacia el milagro y la señal de los cirios,
va hacia la vida, otro milagro que volvía
hacia el fondo, así se canta el himno a la alegría

...

Voy a dormir, ya he salido
no hay trenes ni espera, solo vacío.
Una cuna está quieta y llora en el olvido,
Vida mía, de que ha servido si no he vivido.

Voy a dormir allá en el hastío
qué grande es la espera y qué grande el ruido.
Ya no hay pan ni macetas
solo un poco de inocencia por donde he venido.

Déjame solo, que ya muy tarde he salido
de aquí y de allá se pronuncian en mi nombre.
Al fin, al borde de puente se ha dado el estallido
cuántas razones para abandonar a este hombre ha habido.

Abrirme el camino que ya lo conozco
se rompen los brotes y los pájaros del silencio.
Qué tristes los pies y el alma tan tosca,
ya no hay compás, ni un alegría siquiera brota

Si olvidas, quizá es mi encargo
si a la espera ya se discurre la saliva
dile que no, que ya he salido….

...

Siendo presa en el acto. Mi época en la boca. Mi casa de lluvia.

Ayer, hoy, mañana
cuando camine por el perfume y las escobas,
cuando de visita vaya por tus dientes y tu boca húmeda,
me recordó, me recordaré, recordaría
como es andar en el tiempo y
anidar por una sustancia azul
parecida a la golondrina del sueño.

¿Me gusta ver tu cuerpo por sobre el mío o el mío por sobre el tuyo?

pequeño surco de la tierra, pequeño imán de las minas,
en ti la sustancia se crea y se trasforma:
me dices que cada letra viva, cada sílaba de tus manos
te recuerda el momento de la creación.

Sueño con la transgresión del fantasía
como la mirada de un mantel sobre la mancha de comida.

te llevaré a ver llover donde jamas llovió

Sobre la situación (demasiado grave) de mi país, donde no hay autoridades competentes,
donde no hay líderes. Solo tenemos un presidente tremendamente tonto e inepto.

A propósito de la situación de Guayaquil, donde los miles de familiares no
pueden retirar los cuerpos de sus seres queridos y se van con el olvido.


LA POESÍA COMO ACTO DE DENUNCIA Y DE INESTABILIDAD
_{(RELATO POÉTICO)}

...


Estuve toda la mañana esperando el cuerpo sin ropa
disfrazado de emergencia:
lados sucios del país de nadie

te vi llegar, te escuché a través de los hilos del corazón
y se abrió el hospital
y no salió nadie

(…)

y ahora con mis manos atadas a la espalda
te busco bajo el agua:
el zaguán de la despedida de los cuerpos

y ahora siento que no hay despedidas:
tus ojos sonoros incrustados en las veredas

porque duele salir a la calle y no verte
porque aquí con las manos llenas de sudor
no consigo sacar la sangre de mi costado y despedirte.

(…)

porque duele y
en esta soledad las autoridades lo disfrazan de silencio.

...

A mí que se me da manejar con altísimo honor la piel de las uvas
y temblando te recojo en toda mi boca con tus manos blanquecinas

Te deseo en la calle después de la llovizna por donde anidan los tréboles
te deseo en todo aquello que gime y que explota como en la noche de color

Te miro por donde sale el sol austral y calienta a unos cuantos besos en tu boca
te miro como quién recoge algodón en tu espalda y anida en ella

Te deseo como esa luz que palpita tras las gladiolas
y se evoca y se junta todo viento y mar en una sola hebra de tu pelo

tu cuerpo como ceniza palpitante, domador de llamas pequeñísimas
mi yo humedecido hasta el alma y te llama y me llama a abrirnos a la sed

El cuerpo encendido como la danza de la lluvia apagando un incendio
voy buscando el testigo de la arena y el domador de unas cuantas cortezas

y mi llave que se caldea a tu forma y figura perenne
va buscando el lugar de la memoria que conduce a tu puerta

Majestuosa es la alta montaña que conduce a tu pecho
y mi alto mar que se embulle y se esconde se riega todo todo en tu cuello

altísimo el fuego y en el cielo se cruzan besos de un jardín
nuestros cuerpos alabados se riegan en las oraciones de una iglesia feliz.

...

La herida surge y surge, hasta ahora cabe en un sueño.
Tengo un ojo calcinado y el otro despierto
¿Qué lluvia se posó en los laureles? ¿Por qué ahora no puedo verte?


Estoy en un estado constante de amenazar a los días
de lastimar a un nido y no verlo nacer. Solo reír.
Voy recogiendo dudas y sembrando en otros cuerpos
ideas lastimeras y astillas de soledades contempladas.

Para que nada nos espante, que nada nos haga daño.
animales perfumados.
Para que todas las horas hablen de nosotros,
seamos pájaro y
canto y
ceniza y
hablemos en voz alta y
gritemos de histeria.

Seamos silencio, ese que amenaza hasta la estancia de dios.

Para ser más amantes vayamos lento
descubramos los números y su edad.
Hablemos del ruido y del silencio.

Golpeemos al día y a su memoria.
No aceleremos los cestos y seamos pintura del sueño,
inventemos una palabra parecida al suicidio.


Procuremos no olvidarnos
cuando el olvido venga. /deuda pendiente/.

Me siento tan débil como un animal imaginario.

...

Ahora que me animo y que estoy de pie
voy en las cadenas de estrellas, estoy parado sobre
los dinteles y estoy con un clavel atorado en mi sexo.

No me quieras, Suéltame. Mi voz partida y perdida entre la mitad de mi alma
y de esas mitades que se ve arder en los vientos,
y de esa boca extasiada y comida tu nombre ya me sabe a laureles.

Ya no tengo fiebre, te veo como todo el mundo te ve:
llena de horarios y de semanas un tanto muertas.
"Estás preñada de mi voz sujeta a mí desde mi nacimiento"

Silenciosos y discretos los nuestros
les he visto caminar hacia la media noche
por entre los ojos rotos
la cruz hendida hasta en el pecho.

_______________________________________
Dancemos debajo de la nieve
que está por nacer.

DEDICATORIA PARA ESAS PERSONAS "FUGACES"
QUE LAS VEMOS UNA SOLA VEZ EN LA VIDA

A la persona del bus

...

¡Ah! si pudiera convertirme en noche
y acompañarte a desnudar los granos;
ser una llave que quede volando
y que se abran ciertas dudas y ciertos árboles.

En esta noche de pulmones extraños;
de pasajeros de alguna muralla;
de caminos y andamios sobre el mundo;
de mi propia voluntad y silencio.

A ti, persona del bus; azul cruzas sobre los cuerpos
que se sumergen en sueños donde yo pongo los ojos.

De pelo negro pidiendo el viento del mar.
Ruido nocturno nacido en todos los sitios.

No te conozco, quisiera entrar en el cielo,
de pie ahí, en los astros, encima de las flores y volcanes.

Hay suspiros de la buena tristeza;
hoy, entre navíos y estrellas, quisiera acordarme tu nombre.

...

Como duele la vida,
pero vaya que se vive.

Como duele el alma,
pero vaya que se escribe.

...

Aquella luz era mía
aquella sororidad era mía,
aquel templo el de los pájaros y
aquel refugio el de mi alma.


Todo en la isla era silencio, algo contrapuesto
irreductible...
yo era presa de los mimos de la noche
y de sus estrellas,
iba en camino hacia el hemisferio sur,
¿de donde vine? y ¿a dónde voy?
es la imagen de la fugacidad...

detenido en el plan de la corteza
allá lejos, en los arbustos de humo y piel,
allá lejos mi alma pernoctará.

Allá donde esa luz seguirá siendo mía
esa sororidad seguirá siendo mía
esos pájaros seguirán siendo los míos
pero ya no mi alma.

Mi alma se la han robado los policías.

...

Aquella tarde imaginé mi vida:
dulce y evocada hacia un milagro,
disparado en la razón por una gota de polvo.
Me detuve en seco, tenía miedo. Lloré
y estuve a punto de escribir, de escribirme.
Respire por ti, por los lados, por los costados
por las gradas y la gente,
por lo dura que está la vida.
Pensé en el vuelo, y morí bueno, viví un poco más.
Quería solo contarte que estoy muerto,
quizá más muerto que tú, que ella,
casi herido por las golondrinas, casi al borde
del nacimiento de los nísperos,
agotado por las letras, los párrafos, el agua.
Me he quitado la vida y por mí circundan
las gotas de las fisuras.

Quemado, iletrado, sin huellas, así vivo, así muero,
a ratos, a cuentagotas, con pus y astillas.

Así vivo, con púas,
intentando, apenas, seguir, sobrevivir, o sobremorir.

...

Se partía el día con la luz tenue de un arcoíris
y la calle ya se desnudaba irritantemente azul.

Mirada abajo
¡Cuántos vientos sienten pasar el tiempo!

Yo, quieto, abrumado por las ideas de la soledad
caminaba, el rocío germinaba, aleteaba.
Tenía la posesión y la posición del sueño:
estaba anclado a las antorchas y miradas del día.

Pasaba gritando y muriendo de frío junto a la carretera
y a los muros.
Mi cuerpo estaba enraizado en el banco. Me sentí.
Qué fácil es omitir esa pasión de las dos lunas.

Mi soledad tiene gestos de ser admitida en todas las escuelas.

Me detuve en seco entre la hierba mojada.
La vida me ha llegado a los labios. El día se sacudió.
Musitaron las campanas alrededor y en mis oídos tristes
se enunciaba la veta del amor.

Un mirlo tremendamente blanco salió a mi encuentro,
desenredó sus alas y me ofreció un dolor de piedra.
Amando amando le ofrecí unas migajas de piel y ámbar.

¡Qué contenta es la piel en los cantos fúnebres del amor!

Mi alma ardiente está fuera de lo que existe y lo que pre existe,
la tarde se va extinguiendo como los pasos de un último suspiro.

A mí concluye todo:
los ojos de nieve,
el cuerpo de las ciruelas
la fruta en el tiempo y las señoras eléctricas.

A mí, que me pesa más el amor que el olvido.

Me parece tan extraño la fiesta de las flores ahora
y el rumor de una silla quebrándose en mita del día.

Ahora todo tiene forma aniquilada, casi perenne, casi triste.
Ahora que nazco en una tumba veo mi cuerpo lejos lejos
Emergí de toda lucha y de todo contexto,
mi amor jamás está de luto.

Los pájaros del parque han establecido mis residencias
muy allá del mundo, muy allá de las mitades de las almas.


¡Ay si pudiera ver nacer a las amapolas!

...

Estoy aquí
pensando en ti y en tu canto:
de sirena, de estrella del alba,
de danzante...

cuando tus manos curiosas me tapan del día
y me abrigan,
cuando tus espinas doncellas se aprestan
a regarme,
a limpiar de mí los males
con el aliento que va cubriendo mi sombra
y de me devuelve el alma,
pienso en la ciudad de mis bolsillos
y en sus habitantes,

pienso en el mar
y en las lucecillas…

pienso en la espiga y en el grano de sangre
derramado sobre mi cuerpo,

pienso en tu caricias a borde del sol
este saliente hombre que te ama

...

Que escribo de la chimenea, posado
como un día desnudo en la historia de un día de rosas,
como mi más pequeño movimiento

Que he sentido el musgo en mis pies
pero no las flores en mi espalda.

Que me abandoné a la lluvia del verano pasado,
pero no al rocío de esta mañana.

Pues, que te digo
que estoy enraizado en un muro con las alas del viento
y que los pájaros ya no repiten mi nombre.

Que estoy en una esquina llorando y viendo morir el verano.
Que estoy con dudas sobre qué día escogeré para mi muerte
y estoy a la deriva, dejado con la sal y las banderas.

Que en vano se escucha el gemir de las frutas
y que las amapolas cortadas aún dan flor;
y que los días aún nos salen a vender sus dientes.

Pues, que me es imposible no recordarte
si desde mucho tiempo ya habías venido.

...

Hoy es sábado.
Hay un sonido de semanas un tanto muertas.

Hoy es sábado
en todos los vientos que se acercan al barco.

Hoy es sábado
por todos los pétalos de las cobijas.

El día reconoce mis hijos
y mis salidas, / las inventa /.
Tu juegas con tus horas,
no me llamas,
ni escribes,
yo estoy muriendo con las palomas de la plaza.

Hoy la vida es fría
y por períodos
pido un beso escondido entre el vaho.

Hoy pido el don de verte y de reclamarte,
hoy adorno tu cuerpo con migajas de pan.

Hoy es sábado,
llámame,
¡claro que podemos jugar!

Ofrezco paz.
Tu solo ven que no hay nadie entre las rocas.

...

Este es mi aliento que busca los surcos de la tierra
y vas tú, apareciendo desde mi pasado
para ofrecerme el presente (nacimiento de tu nombre mismo).

La palabra “tú” estalla con puñados en la boca de alguien más:
es una constelación a mil años luz,
es un sol de hierro hirviendo en tu pecho.

En el día, están mis manos como oráculos sin tiempo
perdidos entre una bandada de minúsculas palabras.
¡Oh la guarida perdida, oh el paisaje subiendo desde el alma!

Una piedra incrustada por la gota de agua
y un beso atendiendo a una clientela desnuda.
Desde muy lejos tú (un árbol de pelo negro).

Quizá vengo desde otro idioma, uno extranjero
porque soy tan errante como el viento en el mar.
El suave andar de una rosa sube a mi garganta.

Una vez en la vida anduve a su lado y todo se me conjugaba;
Estaba demasiado cerca, casi sus palpitaciones eran estatuas
que me cercaban y yo dormía.

No me quedaba nada, todo estaba al costado:
era un ser aliviado por estar viviendo, viviendo a su lado.

UN CUERPO QUE ENCENDIÓ EL VIENTO.
UNA ORQUÍDEA CONFUNDIDA CON MÚSICA

...

A ti acude la vida
cuando se le pierde la memoria.

Eres casi un sonido,
un sonido que está dejando de gritar y girar,
que catástrofes de agua y sal,
qué estrellas
tan pesadas salen del barro.

Siento algunos pájaros
al borde, al borde de mi piel de avena y trigo.

Ya viene el día,
ponte el abrigo, coloca néctar en tu lengua,
desde esta manera y no de otra
el viento cruza,

lo he visto todo,

tengo una cruz de flechas, de claras estrellas,
de torres calcificadas,
de reflejos,
de esquinas,
de grietas de vino y mármol.

Me simula el viento,
bajo un cielo inerte y fijo, es el polvo azul.

Cuando los perros fenecen y
mientras seamos dos, los dos
será agradable olvidarme a la vida.

...

…
A las nueve lunas de media noche
Alexander Silva

Soy niño.

Soy una razón y un pétalo,
soy el amor
y soy la vida.

El niño que soy tiene veintidós años,
y busca calor con ternura.
La razón y el pétalo tienen veinte y cinco años
y quiere amar sobre la costa.
La vida que se esconde como un archipiélago verde
tiene cuarenta y siete años
y es un sonido incontrolable.

El vuelo que nace de estos años
es imparable y mira con cien ojos
con trece manos,
siente con veinte espuelas de oro.

El pétalo que nace desde la flor
mira con armonía,
nace desde el centro y se ve morir
en todas las gargantas,
se funde en cualquier rincón y se traga cualquier verdad.

La vida que somos es un llano,
solo anida el viento en todo el fondo,
hay que saber que no tiene orificios.

Debe saberse que habrá más allá de cada primavera,
más allá de donde no se encuentra la vida,

más allá de los horizontes del olvido.

...

UN ROSTRO GRITA
DENTRO DE TODA ESTA DISTANCIA

Una lengua. Una boca
Tu llamado intermitente de lejos,

una solución caída
que se va desde mis manos,
como flores estériles
es casi tu nombre acá
tomándome donde un adolescente
se desnuda dormido.

Soy yo,
como un dardo dentro de una paloma

...

Tengo algo que decir.

Bajo la noche de los cerezos estábamos
siluetas de humo y carne,
la calle se despedazaba con sonidos
y yo, y tú, en candiles sábanas
nos desvestíamos.

Llegamos.

Nuestra sombra se esparcía por el cuarto
y dentro figuras rosadas inundadas de aliento,
con mi razón, apenas con mis dedos susurraba
me adentraba en el largo camino de un nomeolvides
y se me cantaba el aire con tréboles lentos,
el luto ya no anidaba en mí.

Amargo fue el esperarte,
era un racimo de humedad mi cuerpo.

Sentado en esa atmósfera de luto
observaba algunas bocas verdes y dulces.
Caía en la sombra de mí mismo,
en medio de destruidas cosas internas.
Recuerdo nieve y estaños,
aullidos de carros inconclusos y una ligera película
empezaba su declive.

Llegaste.
Sonó el cantar de un bosque
y me devolvía a la vida entre madera cortada y dulce.

Tierna persona, ¡cuántas alas necesitas para volar!
Niño cítrico, mi rosa de pétalos fúnebres
por esas alas de ceniza subo y subo y me detengo
mis aroma cansado como una onza de harina,
llego y me arrodillo, pido un atrio de silencio.
Me acaricio cerca de tus labios como un alma dormida.

Poetas, vientres, cubos de estambre
cubren tu pecho monzón. Dulzura hacia dentro.
Seres llenos de silencio y velas
veo morir en mi boca,
varias caricias desde el centro del mundo
a poblar el valle de ángeles y flechas,
círculos pegados a mi boca
flotaban desde tus piernas a mi alma espesa;
humo y pulpa desde tu vientre
llantos y llamas de un aroma inundado
en un cuerpo cíclico naciente como el mío

postes, llanuras, citas desprendidas al día siguiente
gritos potentes de frío,
seres que no se creían posibles nacieron,
pulpas de incienso regadas en los balcones,
salientes niños sin almas,
flechas pegadas a tus manos, a tu alma caída.

Dulce polvo esperabas
tras una puerta que enciende los bosques
y donde apagabas mi sueño interrumpido;
¿ceniza que no se dio?, fuego lento y corto,
espero que solo hay sido tu espíritu espeso
en busca de un lingote de placer y agonía,

mientras mis hojas adentro sembraban árboles
y de ellos flores pálidas y blancas y armoniosas y dulces.

Ven a mí, soñemos con el cuerpo encendido
y el agua casi rota al filo de un maíz
cae en mi cuerpo, riega esa feliz caricia dormida
que la noche empieza y cae y cae y cae
como de un trompo una sustancia feliz.

Era la sed y el hambre ese día.
La dura fría hora en las que surcó tu alma a la mía.

En la noche que se ciñó tu boca a la mía
y donde emigraron pájaros de sexo a mi vientre
y nació la poesía.

...

Soy un paisaje vencido.
Traigo el color de un atardecer de una pintura acabada,
al parecer, he nacido...

¿He nacido?

No lo sé, escribo, sueño y pienso, quizá si,
aunque eso no significa nada, quizá solo existo.

Eso es. Existo. Pero no vivo

Esa otra gente también.

En un solo rincón voy
dilucidado,
sentado frente al horizonte,
frente a los sucesos vago por los lugares mas lúgubres de mi mente, eso supone
que estoy vivo,

o quizá solo esté abandonado
en un rincón

E X I S T I E N D O

casi siempre pienso en no volver,
en detenerme
frente a los campanarios cíclopes
y gritar,
atornillar un espejo a cielo

la distancia solo está en mi mano izquierda,
ahí hay un sentimiento
de probabilidad

hoy si volveré.
Mañana no, seguro que mañana no.

Suspiro en todo.

DEDICATORIA

...

Ella era – lo es –
furia y penas
contrariada así, como
un artefacto que
no se desenreda la
memoria,
es un onza de estampidos
y cantos
como un pájaro
en vuelo
naciendo de la boca
del viento.

Su fachalineo
es replica de un soneto:
carne viva, nácar
y explosión;
arena y hierba,
tiene una forma de morder
el llanto,
es casi como una jarra
de vidrio con amapolas
dentro,
tiene el olor
de un trébol en lluvia.

Cuando danza
la lluvia amenaza y empiezan
los caminos,
tiene el don
de mover las cenizas
y a los cuerpos,
tiene casi el color del humo
y el sonido se va, como ella,
por la tarde de las colinas…

...

Hiere tanto que no estés
y que te vayas por el envés de la luz

Si estuvieras acá, junto
y no donde no hay huéspedes
en líneas australes verdes
en el sueño
a mitad de la noche
entre risas
y mares revoloteados,
allá en la densa niebla
que cubre el
pecho de los pájaros.

Porque en el sinnúmero de casas estás
como un material profético

Desprendido,
como un lirio giratorio
que nace de una hoja
en movimiento,
triste crisálida
dulce miel quemada y esparcida,
a cierta edad
en lo azul
se desprende – un sí –
mi sombra
ya se mueve fuera de mí.

Aislado, así. Humano

otro día que no estás

Ante la idea de despedida
te ruego me cobijes

No finjas querer ser,
finge tu culpa,
la pequeña cicatriz de adolescente
en la ribera del día,
otro día al fin
que se acaba, se ve morir
el viento
en la boca de todas las aves,
se ve morir
el deseo de recogerte
por la luz
y por la luz irnos

Esa vez, esta vez

iré a tu encuentro
Aun con todas las posibilidades
de lluvia,

Atento estoy de recoger tu cielo,

atento de mirarte,
atento de recoger mis pájaros negros

atento de ir con mi pecho inundado
de flechas

atento de guardarme en tus piernas
como un sudor frío.


Ausencias nada más
aquí y allá
un ala cantora
me lleva
me llama, iremos
(¿iremos?)
fugaz,
veo la tímida
golondrina
nacerme desde
dentro



Mi pasión así desciende, se le ve bajar
con olor a ciprés, casi las seis
la brisa de los días
en su aquí y allá,
la sombra que gira y gira, y llueve sobre mí.
Y ahora mi pasión te llama
desciende sobre el helecho de tus pies
y en tu corazón de flor pálida
mi coraza azota,
se desprende de mí
una larga hilera de esquinas rotas
y chimeneas en pasajes largos
y en la esquina,
y en la calle
y ahí, al lado izquierdo de tu nombre
un caballo sopla

es mi pasión que desciende
cuando despiertan las farolas.

...

Manejé mis palabras, dulces versos de otoño
anclados al mar y a las olas de arena, al capitán del desierto.

Até mi boca a un mirlo salvaje y a un pájaro joven
la enfrenté con dudas y con tantos astros desnudos
y vi nacer tu nombre con tantas alhajas por entre las murallas.

Expuse tu palabra en mi cuerpo desierto
en una noche tan aletargada de insomnio
y retornó a mi en forma de carnero, de piedra, de silueta:
vestida de un inmenso manto de cortezas,
de tantas alas manchadas de suspiros.

Expuse tu palabra al vacío de mi cuerpo
y le adorné de tantos ropajes y alambres
de donde nacía la ropa sucia en los callejones tristes:
la cubrí de desiertos, de acantilados
de flores y de lana
le ordené visitarte, visitarme, desvestirte y desvestirnos;
intenté que se clave como una estaca en un corazón,
intenté ofrecerla como pan a las golondrinas
como vida a un estanque tan abatido por la soledad,
pero no, tu palabra regresaba
entre tumultos
disfrazada de gente
acolchada de vino
y recogiendo pieles de viento y mármol.

Tu palabra adornaba mi cuerpo,
y venia por entre las sombras
disfrazada de lechuza y me hacía fuego;
me hacía eterno en la dura noche de mi existencia.

...

Ausencias nada más
aquí y allá
un ala cantora
me lleva
me llama, iremos
(¿iremos?)
fugaz,
veo la tímida
golondrina
nacerme desde
dentro

Hiere tanto que no estés
y que te vayas por el envés de la luz

Si estuvieras acá, junto
y no donde no hay huéspedes
en líneas australes verdes
en el sueño
a mitad de la noche
entre risas
y mares revoloteados,
allá en la densa niebla
que cubre el
pecho de los pájaros.

Porque en el sinnúmero de casas estás
como un material profético

Despredida,
como un lirio giratorio
que nace de una hoja
en movimiento,
triste crisálida
dulce miel quemada y esparcida,
a cierta edad
en lo azul
se desprende – un sí –
mi sombra
ya se mueve fuera de mí.

Aislado, así. Humano

otro día que no estás

Ante la idea de despedida
te ruego me cobijes

No finjas querer ser,
finge tu culpa,
la pequeña cicatriz de adolescente
en la ribera del día,
otro día al fin
que se acaba, se ve morir
el viento
en la boca de todas las aves,
se ve morir
el deseo de recogerte
por la luz
y por la luz irnos

esa vez, esta vez

iré a tu encuentro
aun con todas las posibilidades
de lluvia,

atento estoy de recoger tu cielo,



atento de mirarte,
atento de recoger mis pájaros negros

atento de ir con mi pecho inundado
de flechas

atento de guardarme en tus piernas
como un sudor frío.

...

Mi nueva poesía se merece a alguien desnudo,
quizá un giro de te verde,
o ya en mi desesperación una larga hilera
de ojos en un espejo,
quizá un arma y una pintura azul,
quizá unos objetos salvados fácilmente del amor.

Qué si, que mi poesía se merece a alguien desnudo.
Alguien que con sus días
mate toda mi venganza y me devuelva al mundo
adornado de formas.

Una poesía que se ajuste a mi cuerpo
y que vaya tomando tu forma
una semana de lluvia donde solo se despierte la nieve

...


Ya mi voz no busca, ni llama, ni se asoma
con su silueta y tono y campana triste
como la boca de una estepa
y el cuerpo de arena enrojecida y alegre.

Ya mi voz no recibe respuesta
ni gritos de los marinos tímidos.

Mi cuerpo ahora, fino aroma del día,
una delia suave como tono de muchacha,
como braille de un poema, como un suspiro izquierdo
como brillo de agua, se busca y se toca.
Oh, mi voz como te encuentra
sin sollozos, sin ternuras, sin heridos en todas partes.
Oh, mi voz como te busca como ola desordenada,
como párpado cantor,
como lirio fúnebre. Como lirio fúnebre.

Tú envuelves el aroma floral de la hierba,
y lo devuelves en finos templos,
en las astillas de toda la madera, hostales,
en habitaciones donde se confunde el llanto
y se ve y se oye y se toca un ángel verde,
donde la ira es presa del silencio.

Tú eres mi propio secreto,
como una isla de mí mismo, un papel guardado,
invisible de si mismo: llanto nocturnario,
la ribera inspirando un suspiro, poblándolo
siendo deseo en la carne y murmullo en los huesos,
cantando en el alma de las playas
en la infancia enterrada en los jardines;
como cuándo voy a ti cantando
como cuándo vienes a mí abierto.

Mi voz es un lirio que se ama solo,
un almendro florido
y unas hojas de nopal nevando…
mi voz es el resumen del invierno,
el quéayer de los insomnios
y el tiempo que golpea…
como vientre nutrido, como la tarde muerta
mi voz como ceniza palpitante,
cuando se abre la puerta…

...

atento estoy, amor
atento del alba y de las cinturas
por si de ellas, un gramo del origen
o nacimiento se deprende,
atento estoy, amor

del origen de tu nombre.

...

A tu nacimiento

¿Y del capitán que surca el este, quien ha sido nominado?

Su voluntad bastó para ser firme;
para posar y nombrar todas las cosas.

De esa pasión se nutre
lo bravío de algunas noches. Tus noches.

Sobre el mundo pasas rodando.
Háblale. Háblame.

Con las manos zurcidas al espacio terrestre
postrados los arcos, sedientos.
¿Dime, a quién ha acusado la noche?

Siendo la jaula amarrada al pájaro,
confía,
nadie se parecerá a ti, ni al viento ni el lenguaje nos servirá,
boca que doma los animales muertos.

No hay quién de ti, por ti, se haya muerto.
Hay quién de ti, por ti, se haya vivido.

¿No oyes el grito, la boca del céfiro arrugar tu pecho cuál niño silente?

Has ganado la batalla desde siempre.

...


Nunca había estado tan cerca de tu oído.

Nunca me habían devuelto las medallas
de mi infancia,
nunca una rivera se arrimó a mi boca.
Los fantasmas y la soledad encarcelada
piden un turno,
se asoman a la soledad, a ese día
que tiembla al verse terminar.

Nunca había esperado a alguien
entre ventanas extranjeras
bajo la mirada
de una blanca paloma blanca.

Nunca.

Las hojas y el otoño
arden en mi propia
dirección.

...

Como a goterones solos, como a música hirviendo
empieza el descenso de tu mano hacia mi boca
se abren así las puertas del corazón, a zarpazos
y el epitafio del vino se me vierte en el pecho
y de tantas alas rojas se abre la razón.

Mis manos cargadas de lluvia y pinzones
van volando sobre las tejas y la humedad,
recorren los dientes frescos y fríos, tremendamente blancos
y al filo de la costa se deja caer el vuelo.

Me dirías que la razón del poeta está
y que no sale al filo del día y no grita, no muere
que se arrima a los adoquines y se esconde en terrazas
busca un grito potente entre los muros
y se deja caer en todas las estaciones,
sube por la sangre
una música espesa y una flor de armaduras duras.

Mis ropas sucias colgadas de alambres izados al sol
me muevo entre ventiscas y sueños
entre ventanas extranjeras, lejanas
y te miro en un espejo
y me miro en un espejo, absorto, casi derrumbado
reconozco y así admiro mi palabra.

Y entonces
y entonces nacen las mujeres y hombres del poeta
vestidas y vestidos de astros y galaxias redondas
con sombreros solos y amarillos, como paredes decisivas
y de todos y de mí
traen cuerpos de olvido, de ojazos de luto
de bocas muertas y roncas.
Unas campanas tuertas nos saludan
cantando e inventando una pieza ronca.

Una pieza ronca de. MI POESÍA

Hola amigos poemantes, les comento que ha sido un verdadero placer
formar parte de esta colaboración con algunos de nuestros escritores más relevantes
He aquí el resultado.

Acá todos sus colaboradores: @AljndroPoetry @Jose_Luis_Regojo @Malulita_@AljndroPoetry @mariaprieto @Ocho_impar

...

Acuéstate tranquila, duerme
acuéstate tranquila, túmbate tranquila sobre la noche
ella perdurará lo que la canción entre años difuntos, eternamente.

Acuéstate en los tibios brazos de la noche
que apaga su luna
en la habitación del infinito.

Reposa tu melena de luceros
sobre mi hombro de cometas.

Déjame olvidar
que ayer no fuiste mía,
que hoy quizá lo seas;
y que mañana,
cuando el alba despunte,
seremos como dos constelaciones;
Sagitario, divisando a lo lejos
la belleza deslumbrante
de su imposible Casiopea.

Déjame olvidar
Déjate olvidar, túmbate tranquila por sobre el mundo
que todo nos tosa y se confunda,
que se desaparezca todo
menos tu perfume
por sobre las cosas, por sobre mí, tu perfume;
soy yo, el inquieto llanto, adictivo.

Mientras, contemplo a la luz del fuego
tu perfil dormido,
sombra cimbreante.

En la vigilia de tu éxodo
en pos de una nueva vida
o muerte.

Tu sombra,
compañera de viaje,
también me abandonará.
Exhalar dolor
hasta tatuar nuestros nombres
en el olvido,
acuéstate tranquila
sobre este lecho de ausencia,
llorar distancias
hasta garabatear el ayer
en el lienzo de mi hiel.

Con un tizón,
trazo el contorno de tu sombra
que me abrazará
cuando tú no estés,
en silencio.
Y yo te velaré en la fugaz estancia
de estas horas de deseo insatisfecho,
donde la paz solo sea
un punto lejano al otro extremo del universo.
Duerme,
en esta noche honda
y que tu espíritu deambule
entre los sueños inconexos del destino.

Me recuesto en tus brazos ¡amada mía!
mi rostro reclino sobre tu pecho,
en él escucho los sonidos de vida
del infinito universo.

mientras la noche con su manto
envuelve nuestros cuerpos,
en la lejanía la luna se refleja
en ellos su blancura,

me miró en tu ojos
en ellos veo vida futura.
No pienses ni un segundo
amada mía en la muerte.

que la suerte
con su halo nos ha tocado,
muerte y vida, una sin la otra no existieran
y yo vivo y muero entre tus brazos.

No mueras, duerme…
Duerme.
¡Que la muerte nos olvide para siempre!
Acuéstate tranquila
Duerme tranquila. Déjate olvidar.
Déjame olvidar todas las noches menos esta.

<sub>Están intercalados los versos para que el poema cobre mayor realce.
2019. Colaboración Poemantes</sub>

...

Mi soledad se esfuma,
ya no me pertenece,
se cae,
se amuralla, se enraíza en el mundo, terca y torpe.


Nunca me cansaré de visitar esa estancia melódica
y ceñida a las notas blancas y negras.
De tus cabellos, tus senos, tus lunares
desde mis hombros enfrento la angustia del compás.

Entre ruidos y conductos a mis orejas.
Entre maizales izados al sol.
Entre bandolines de madera y agua, de leña quemada.

Los sonidos caminan,
se hacen perfil,
se ven nacer y morir.
Sin gritarme, ellos están en mis órganos y en mis ciudades.
Sin gritar, sin rozar, sin hacer ruido se van adentrando en mi aliento
y yo ya me devuelvo a la vida.

Ahora camino hacia el largo letargo del sueño.

...

Nido de rosas, nido de plumas blancas:
sonríes.
Cuna de astros, llanto de los caballos:
sonríes.
Tu boca espesa: el agua dormida; amapolas de aire:
sonríes.

Todo es claro, todo es espacio;
danza la humedad en los dientes.
Un grito desnudo vuela en tu interior, amenaza las olas.

Nada soy yo.
Nada es mi cuerpo,
cuerpo inerte, cicatriz en el desierto.
Mar sin olas y sin plata.
Cuerpo sin alegrías y sin compás.
Todo es tu sonrisa: claradulce:
canto de pájaro, viento.
El aura siempre es la sonrisa, semilla de la tierra
y en la tierra se hace carne y toma tu forma
y tomando tu forma voy escribiendo
y así escribiendo, empieza el viaje.

Aún hay tiempo de ser, de viajar en el lomo del día..

Antes de morir, seamos.
Hoy recuerdo al primer amor y una puerta de madera
no hay olvido para ello.
Aunque no se haya ido,
aunque se esconda en los árboles gigantescos,
aunque el daño se haya consumado,
aunque no se dio ya almas, ni óleos,
ni cuadros, ni estacas pintadas, ni conventos.
no hay olvido para ello;
pero escucho, de repente, el fulgor de un suspiro…
es un fuego artificial
que me llama, y me necesita, me añora.

Es un nuevo recuerdo, es un nuevo pétalo de clavel…

...

A los 6 meses y a las 6 lunas

...
_{QUERIDA PERSONA MÍA, DEDICATORIA}


Ya mi voz no busca, ni llama, ni se asoma
con su silueta y tono y campana triste
como la boca de una estepa
y el cuerpo de arena enrojecida y alegre.

Ya mi voz no recibe respuesta
ni gritos de los marinos tímidos.

Mi cuerpo ahora, fino aroma del día,
una delia suave como tono de muchacha,
como braille de un poema, como un suspiro izquierdo
como brillo de agua, se busca y se toca.
Oh, mi voz como te encuentra
sin sollozos, sin ternuras, sin heridos en todas partes.
Oh, mi voz como te busca como ola desordenada,
como párpado cantor,
como lirio fúnebre. Como lirio fúnebre.

Tú envuelves el aroma floral de la hierba,
y lo devuelves en finos templos,
en las astillas de toda la madera, hostales,
en habitaciones donde se confunde el llanto
y se ve y se oye y se toca un ángel verde,
donde la ira es presa del silencio.

Tú eres mi propio secreto,
como una isla de mí mismo, un papel guardado,
invisible de si mismo: llanto nocturnario,
la ribera inspirando un suspiro, poblándolo
siendo deseo en la carne y murmullo en los huesos,
cantando en el alma de las playas
en la infancia enterrada en los jardines;
como cuándo voy a ti cantando
como cuándo vienes a mí abierto.

Mi voz es un lirio que se ama solo,
un almendro florido
y unas hojas de nopal nevando…
mi voz es el resumen del invierno,
el quéayer de los insomnios
y el tiempo que golpea…
mi voz como ceniza palpitante,
como vientre nutrido, como la tarde muerta
cuando se abre la puerta…

Te apreciaría por mi ternura ahora si
abierta y desenterrada
cúspide, como el sueño herido, como un espejo
cantor;
mi sueño herido con una fina tristeza
encuentra tu llanto y tu cuerpo accesible,
porque mi voz te toca y
es esa fruta cantora mía la que es cercana
y ahora el llamado es ya cerca de tu boca.

...

Cantos Generales
I

Ahora
que la ciudad sabe de sus muertos
y de sus tantos bosques perfumados.
Ahora
que del cielo se escapan ángeles de madera y río
y en su búsqueda
los disfraces del silencio.

Ahora,
me muestro desnudo, compañero,
mi piel es de lana y trigo, eterna e irreparable.
Un perfil que solo tú pudiste fluir
azotando hasta mi propia fragilidad.

II

Tengo miedo de nombrar a todo
y que todo nazca
y que con sus alas
lastimen nuevamente mi herida.

III

He venido desde la orilla exterior de mi cuerpo,
no sabía que existía,
no sabía que me mataría.
Me invade el olor a rosas del campanario
¡Qué voces!
Hasta ahora solo mi sangre palpita
y me hunde más y más.
Solo plumas y hambre.

Ha llegado mi herida,
contenta y
sonriente, me invade.
La soledad más grande y mejor formada.
Todo huele a llanto,
a memoria,
a paisaje,
a amarillo.

Tú alientas mi desdicha:
me das de comer lo que ya no se utiliza
y lanzas las grietas
para que mi hondo ser no salga de ellas.

Amo esa violencia.

Hijos de la lira y
del viento.
Me llaman. Me gritan.
Todo artista protesta en mí
y hasta el incendio recorre mi estancia.
Un cisne de humo
sale del centro del mundo
y con sus alas golpea mi cráneo
y mi isla.

Qué fuertes golpes. Qué infancia perdida.
Y ahora solo el viento cruza por estas llanuras de la nada.

Tú.
Doblemente alarido de un animal muerto.
Doblemente ruido de una canción ensangrentada.
Rica noche. Llévame a lo dulce.

Yo lloro por ti,
por abrir tu cuerpo hasta con lágrimas
y tiritar de frío y sed.

Eres en donde existo.


IV

Vienes a mí, posado de sueño.
Hebra de oriente y occidente.
Perfume del norte y del austro.

Cuerpo minúsculo, redondo,
extendido hasta la constelación del sur y
de las islas de mares profundos
y lutos en la distancia, vestidos de día.
Estás sobre el cuerpo de la hierba
y besas a las hormigas.

Siento fuerte tu pecho hervido,
de frutas doradas en la estufa.
Hoy, hoy
transitas sobre mi sueño
y yo me espero, sobre el mundo,
ser adornado de polvo.

A veces tu cuerpo ascendía sobre el mío,
entre licores y espuma,
ascendías como la edad a los lirios,
como la vejez a la tarde,
y allí, de pie, con tu sexo de horas,
destruíase el mundo
en un movimiento final
sobre mi boca y mi cintura.

Qué destino asciende hoy a la memoria.


_{continuará...}

...

Compañero, como un grito azul de nieve,
como un sonido y crujir de huesos e insomnios,
la primera planta naciente del cementerio
y ese tristísimo sonido del corazón
se ve sin duda, solo, abandonado al borde de las flores.

Ahora te veo en las hileras verdes de una soldadura
y en las astillas de madera crudísima que se oye cantar
y ese fuego del inicio
vuelve al jardín, a los pies de la hierba mojada
a ese pedacito de tristeza andante que me replica
y que abre el suelo a mis manos
al sembrío y así a la par a la cosecha.


como en la historia, como en las campanas extranjeras
se extiende el mar y se iza el viento cortando olas
y asumiendo la idea solitaria
de un mar asustado, de una mar que posee naufragios.


En el páramo, en los pajonales donde el viento se anida
ahí aparecen las mayúsculas y las
ideas de un camino en formación, de las alas inmensas
que se echan a andar con unos pasos de ceniza.
Mi piel se esconde como un roedor asustado,
una piel agria de vencimiento de tres días, el derretido
invierno se lamenta y comienza la sangre;
como una onza de ola se aparece ante mí tu pelo
y aquella sombra a veces ya me cobija;
a veces me devuelve una paloma con llamas y una palabra
que sale desde la ventana y se ve parar en tu mano izquierda.

Estoy rodeado. Cuál capitán sin especies
recostado sobre mi sombra que a veces se empaña.
Ahora estoy como un muerto, mi voz
como triste instrumento que se ve nacer desde el fondo
de tu compañía. No desestimes a mi llanto.

Si existieras, si tu forma fuera de cuerpo presente
y por mi costado brotaras,
así rodeado por una costa de cinturas y sexos:
un día fulgurante,
y me dijeras, de pronto, ¿estoy aquí?
Pues adelantaría mi muerte y por mis lados
se extendería mis sílabas
y me llenaría de tantos ábacos para adornarme
y de sonajas dulces
que con su solo movimiento
me llevarían en medio de la espuma y de la sangre.

Si tan solo existieras
y me ubicarías a mí, en medio de la plaza
en la mitad de las rayuelas y los cirios; ahí
con tus cabellos en formación
y tu idea solitaria de un avión en una farmacia.
Así, si existieras
y desde mí me respiras, mi sombra cubriría tus ojos abiertos
y la cúpulas de las iglesias reposando en tu vientre:
preparando el llanto,
llamando a las iglesias y templos, a las
islas negras y verdes, llenas de armaduras, y en torno a ti
me aferraría con clavos, dinteles y garras
y volaría.
   VOLARÍA
sobre el sol de los pájaros.

Si existieras
y me buscas en medio de la edad de los árboles y arbustos
como un soplo solitario,
cerca del mar, cerca del olvido,
cerca de todas las cosas llenas de polvo y humedad.
Si tan solo me llamaras
con tu campana cíclope, con tu cantar de aguja
y tu voz de herido.
Si tan solo me viera desnudo y solo
¿Alguien vendría acaso?
desde la plaza de las raíces, desde el color amarillo
desde los días domingos.

Si tan solo existieras
y si tan solo me buscaras
¿Alguien vendría acaso?

Si tan solo existieras,
esa sonrisa de barco roto, de tesoro manejado con cuidado
del lamento de las brisas
y del cuidado de los parques,
vendrías a mí como sonoridad, como caricia de aureola
como un cuidado de un ángel con un lápiz caído
Sonando. Existiendo.

Si tan solo existieras
el pedazo de mar terrestre, de cal profunda de las olas,
del grito más potente de azar,
como la sombra que gira y gira y muere.
Como los pájaros sin sonidos, mudos y sin alas, callados.
Como huyendo de los barrotes.
Como levantados e izados al borde, como orillas.

Si tan solo existieras
Yo me haría archipiélago y mar
y de esos lúgubres lugares de mi mente te sacaría y soplaría.
No huyas.
Mi sonido está preparado para tu espera.

Si tan solo existieras
Si tan solo existieras
y si tan solo me buscaras
¿Alguien vendría acaso?

...

Desde esa extensión, al sur, al sur
donde se cría esa lluvia peregrina, como un canto sin ala
y un viñedo sin tragos,
como un sonido sin vientos, como el sonar de campanas
el corazón se da paso entre ventiscas,
como una casa sola.

La noche, sin duda, aparece en el campo
de repente y así se ve partir mi alma a la costa sola
y su única sílaba me cae en la sien
y el naufragio empieza por encontrar una hoja poblada
poblada de todo mi amor enrojecido.

a propósito de la situación actual del Ecuador

...

Esta manía de levantarme cuando el poder me dice “no”.
Esta manía de no tener edad,
de llorar con amapolas por las muertes caídas
de que mis huesos vaguen y lloren
...
se limpian, se regeneran y luchan
de que mi voz (casi apagada) no me vea solo,
de que me he puesto el día al hombro y
he salido con mi fuego, y mis piedras,
he salido con plumas en otoño, he salido
con los llantos de mi madre por ver ese sueño horrible.

Tengo ya el recuerdo de unas muertes en mis pupilas
y en el corazón cae agua salada, como una prosa...
una prosa de dientes dispuestos a matar;
como hoy, vengo a luchar, a vestirme de claridad
de refugio, de indígena, de represión…

moriré es cierto, pero detrás de mí un aguacero
me espera,
escogí el día, ya llora mi memoria,
ya se desenreda el pelo y ya se viste de luto.

conservo esa manía de saberme lúcido
de no saber en qué vida me atrapara la muerte
ni con qué ropa me atrapará la muerte
ni con qué hambre me atrapará la muerte
ni con qué vestido
ni con qué personas
ni con qué saludos, ni despedidas
no sé como vivirme, pero sé luchar y gritar.
Por mis manos corre sangre y polvo, uñas ensangrentadas
y dientes tan altivos
que todo nombre que salga de esta boca muere;
no tengas amigo piedad por mi nombre
lucha conmigo y lloremos,
vaguemos,
gritemos
porque no sabemos cómo nos atrapara la muerte.

¿Será hoy, mañana, el martes quizá?

Ahora poseo un miedo enorme, algo pesado
algo con fuego,
algo con un suave desliz púrpura
algo que no sabe sonreír, algo llamado policía:
un siniestro delirio incalculable,
un aparato triste y un cuerpo sin barriga y sin hambre.

¿Cómo me atrapará la muerte? quizá vendrá sin sombra
como un dulce, o una llaga
o una saliva espumosa,
pero
seré fuerte,
fluiré entre las manos de mis compañeros,
ahora sabré de mi muerte, pero
de entre la espuma de las calderas hirviendo va mi sangre
y mi sonrisa,
estoy atento a los disturbios y peleas.
Acá en este país salimos con cuchillos y hambre
a devastar la esperanza,
a reclamar por los testigos, por los niños.

Hoy he muerto,
me pegaron, me golpearon
todos.
Yo solo era el que reclamaba del porqué de las alas
tan altas y caras que se ven en las instituciones públicas.
Me mataron, a palos, con espuelas y anillos
con sogas e hilos.
Los días están cansados, están húmedos,
pero

sigamos...

a pesar de la soledad, a pesar de los no caminos
a pesar de las mordeduras y la sal
a pesar del veneno…

sigamos...

¡Gritemos¡
porque no sabemos con qué vida nos atrapará la muerte,
pero si es hoy, o mañana,
que nos atrape gritando y manifestando
que nos atrape en la idea del sueño y la protesta

si hoy nos atrapa la muerte
que sea en las calles y con la fuerza enjaulada y con las almas estalladas.

Señor, hoy mi muerte
cabalga al otro lado de la noche y al reverso del día.


foto: mujer indígena en las protestas de Ecuador.
Octubre 2019 / 11

…

Me enseñas a recoger mis espejos
para yo no ver la bruma en ellos; debería
estar atrapado en la idea del sueño.
Me dijiste que los claveles estaban llenos de campanas
y que los sonidos eran de la tierra;
dejé mi camisa sobre el mantel
y mis manos sobre las espesas miradas de un reloj,
resultó que: casi el temblor de dejarme y dejarte solo
era mi caricia
en un día de duelo y de tímpanos.

Ahora comprendo que esa caricia
es la mano de un niño o niña o su viento,
y que su alma está dividida y entrelazada con tu pelo
y forma;
tus ojos cerrados miran el firmamento
y las estrellas,
y del temblor de aquella primera salida
hoy el fuego es el que se extiende sobre las texturas.

Mi mano tan alzada a las brumas y
sobre los astros celestes no se ha visto envejecer,
soy ahora un prospecto de hombre de un solo hilo, una estación.
Dentro de mis uñas hay piel y musgo,
casi una palabra de crisantemo
y de mi carne humana, importa más lo que me ciñe a tu cintura;
me enseñaste a mírame en tus mejillas
y donde no había polvo, ahora hay
formas y siluetas.
Tras esas camisas oblicuas y sin forma
hay un armador y un aparato agónico, casi sin música.



Todo importa.
Ahora ya tengo mi retrato y silueta y los espejos y
además
ya el peso de las onzas sobre mis hombros está diluida
y confundida
entre los pasos de aquel hombre que me mira y escribe.

que me mira y escribe…

...

Sombra mía. Ámame.

Sé un rosario de madera fría
sin tiempo, ni distancia, casi una piedad…
sé mi vida y el testigo del inicio del fuego,
un clavel de lujos,
un nota grave desenredada en una guitarra.
Voy a tu lado, de frente
golpeando el sudor
que tengo entre las piernas, al alba;
voy como una sombra desconocida,
casi como un inmenso aparato
volador.

/ Me das la paz necesaria.
/ Me das el pan y la memoria.
/ Me das el color y las alergias de
estar desnudo y con un par de lunares…

el que vive
la fruta seca, disecada, acompañada
de un frasco de murmullos
y una lengua cubierta de saliva,

el suspiro de la última mano,
el caminar con un infinito terror
y morder, _{así de repente, un beso espontáneo…}

...

Quiero abandonarme al signo del agua,
llorar con mis manos
y depositar mis dientes en la tierra,
quiero, entre otras cosas,
salir andando de esta vida como un abanico roto
y seducirme a ojos cerrados a una flor desnuda.

Ya a esta edad
el silencio nos es presa de un letargo somnoliento
y cada vez nos acaricia la idea del viaje solo,
de la tan aparecida palabra suicidio:
un tremendo latido corriendo sobre los peces;
con un corazón desterrado y el alma en pena.
Con toda la ilusión del tiempo de las campanas
y la enorme quietud que tu tocas y gastas.

Quiero sobre una triste tumba de cal y hierro
ser sometido a la voluntad de las lápidas y
estar atrapado en la idea minuciosa del sueño.

Ahí está
el desesperado hombre de la muralla,
el polvo agónico de un cráter en formación
y el silencio eterno de huesos
y el trozo de pájaro sin el viento
y la mañana sin una mano
y el triste ropaje sin un botón
y el rostro con mordeduras
y el hierro sin el calor corporal
y el aparato triste y la cosa agónica.

La palabra invencible y agotada en mi boca.
El material de la muerte.
El ojo incompleto.
El cuerpo sin armonía.
La desgastada mirada.
El cuerpo cíclope.
Y las uñas cubiertas de cirios.
La luz que roba cráneo.
y el viento que no cruza mi isla.

El aumento de la violencia en mi pobreza.

...

Si tú no estás: todo se desordena
Aquí, niño de pequeñas letras y nudos,
hubiera sido tu esclavo, tu sinrazón por mandar al cielo
por beber de ti y ser en ti: manantial de mermelada y sexos.
Si se me acusa de mirarte
de partirme el alma en medio de la edad de las frutas
y sobre los árboles y sus capas;
estoy agonizando por tenerte y peleando con el mundo
y mis padres por su voz de aguja y mirra.
Por sentirte en mis huesos como un limón,
por verte como se ve a Dios en el agua
y quererte, amigo, como un pedazo de sonido en una campana.

porque yo soy de huesos y de hojas
y de caricias casi muertas, pecho enaltecido de dolores
y pasaría al lado tuyo sin huella ni ojos,
porque tu espera, tu silencio
no son para mí, no son de este mundo; a ti llega
la guerra y ganas por puntos
y yo me abandono en el espacio azazido.

¡como te amaría ahora!
ahora que no estás y que sé que no estás,
amarte teniendo consciencia del amor, amarte
en el vientre de la sal, amarte
escondido, pintando cejas en el sueño.
Morir y amarte,
amarte aún más si te amo
y amarte aún más si no lo hago.
Amarte, amarte aún más,
aún cuando no tenga conciencia de ello,
amarte más, amarte más.

Amarte, amarte aún más cuando del corazón cae
agua espesa y no hay otra mujer para sostener mi diluvio.

...

Qué bueno fue ser sencillo,
casi despistado.
Por ti
hasta los corceles me llevan de la mano.

Hoy te escribo desde todos los rincones,
desde todas las horas,

¿Sabes? ya has entrado en mi silencio.
¡Qué grata compañía, qué alto rango, qué manos pasan por mis manos!

El lado derecho de mi cuerpo
siempre acabado, siempre con cicatrices
siempre hermoso,
tengo precisamente, en ese lado del cuerpo,
el sabor del vino,
las grietas del corazón llevaderas,
y la tendencia mía a escribir.

...

pues, aquí
mañana, el martes quizá
recordaré mi cuerpo embalsamado con caricias
en una habitación densa,
al final de las horas tu cuerpo me reclama y me llama;
tu risa,
tus mejillas
   de oro
de acantilados,
de gargantas y de lana;
tus manos largas hilvanadas
por esos antiguos colores;
tu voz, tus ojos
  tu puerto embarcado
ahí donde se sostiene mis palabras
y esa tristeza de sándalo y de mandarina
que hace más posible que se queme mi corazón:

comenzó la hora de la ceniza.

..

hay muchas grietas en la madera y en los colores,
hay tantos espasmos de dolor en las gentes
y en las tiendas,
en los cines
en los páramos
y en los océanos
y en los otros poetas. 

 Pobres y minúsculos cuerpos rotos

Tienes una forma de verme,
de morder mi llanto,
de morder mis espacios y mis agujeros.
Tienes una forma sutil de adornar mis hombros.
Tú ves el mundo, los claveles
las rosas,
los suspiros quemados
los paneles de azúcar
y las botellas de preguntas.
Yo no veo nada; sino las piedras
y los acantilados:
la fiesta de las flores
y el rompimiento de huesos
en las murallas
y los pájaros enraizados
en las jaulas.

Te veo en todas partes.
Siento que estás en todas las cosas y de ellas quiero tomar su forma.

…

Mi voz enfurecida hace tanto ruido
como un sonar de cadenas en un campanario,
suplica y se ve más allá del musgo de la selva
como la garganta del mar en la arena incrustada,
como el agónico tiritar del viento mientras
cruza a un niño o una paloma.

Tímidos gritos salen de mi boca húmeda
como un ruido de huesos,
como un silencio en una bodega
como una muchacha secuestrada
como un ladrón de pie en el vaticano…

¡Oh voz mía! qué potente es el frío
en el alma dividida y con cestos…

Amapola fúnebre, sube a mi cielo y
de mi boca un suspiro silábico
repitiendo dos mil veces más
tu nombre anclado a una equis…

¡Oh, voz de animal muerto
sin galope¡ ¡animal frenético!

soy una luz tan desordenada,
soy un cesto de bocas ardientes…

Tú iniciaste el canto primero, ¡grito de guerra!
y en lo alto de los astros y de las dunas
te veía el cuerpo en abandono,
las manos vacías de mil hombres,
las bocas de las mujeres llenas de deseo
y una estrella de papel incendiada cada noche…

El cuerpo en el lodo y la carne viva ¡exquisita!
la corriente del río abajo, el alma de las rocas
y de los peces…
amor sujeto a las constelaciones
al ruido del agua
a la fiesta y murmullo de las hortalizas
ese es mi secreto:
caminar desnudo con insomnios en mis hombros.

Mi voz es el resumen de los caballos cantando,
de las grietas de la ventana muertas de llanto
de los hombres y mujeres en vela y en anís…

Mi voz es la carne viva y la gladiola al cielo
¡El veneno de dios en su ceniza palpitante!

Ahora mi ternura está encerrada en bodegas
al sur, muy al sur…
lloraría por el fino beso aguardiente y la espesa
finura de un río. Estoy abierto para siempre:
fino cuerpo de matas y de corrales,
fina voz de anís y de claveles
de ley al mundo que no se oculte nada, que todo crezca,
que mi alma se haga par y se cultive…

como un frasco de miel regado…
como una perla abandonada…

...

Niño de cuatro letras, ¿me has abandonado?
Estoy tan solo ahora que hasta mi tristeza ha sido perezosa.
Mi cuerpo ahora se abre como un muerto
que lleva, de pronto, una piedra dentro o una lluvia.
Ahora lo sé: la tristeza tiene el color gris

Muerdo ahora las alfombras y siento que en mí,
los cereales crecerán y se harán espiga y flor,
pero ya amor, sin tu corazón de agua y sin esas palabras
densas,
¿Qué silencio me espera en el patio de las flores abandonadas?

La herida surge y surge, hasta ahora cabe en un sueño.
Tengo un ojo calcinado y el otro despierto
¿Qué lluvia se posó en los laureles?
¿Por qué ahora no puedo verte?
Niño de cuatro letras, ¿porque la equis sigue en tu nombre?

Tengo una luz degollada en la garganta y un pedazo de
carne viva, viva entre las piernas,
no me dejes pequeño y moribundo.
Hoy mi alma me muerde y me reprocha el no estar contigo
¿Puedo adornar mi cintura con tus manos?

Hay en mí un silencio que grita, un desesperado animal perfumado.
Me queda la boca tan manchada de girasoles y estupores.
En mí, no hay un surco por donde anidará la semilla.
Está amaneciendo y por ese cielo se van mis aves calcinadas.
¡Qué cuerpo inútil el que ahora escribe!

Estoy escribiendo con una mano rota y una estrella perdida
entre las bodegas del sur, de las ciudades de piedra.
Voy ciego y mi piel ya se ha hervido con la sal de la mañana,
con el potente llanto que nacía en mis cabellos.
Niño de cuatro letras, ahora ahora surge la herida.

Una palabra de madera y un soplo azul me dejas.
Estoy fuera del mundo,
no nazco,
me duele el camino.
Estoy yendo con mis ojazos de almendra y fruto
por los túneles de alguna bodega que llora y llora
llora y llora por sus estantes tan vacíos: llora y llora.

Un deseo me separa de la vida y me abrasa la idea del salto:
¡Qué sed tengo!

pues pregúntame, acribilla mis manos;
una duda me sale de la garganta y se posa en tus ojos.
Niño de cuatro letras, ya no hay tregua ni salidas, vengo a morir.
Solo deja que me abrace al recuerdo
y que en tu nombre pueda navegar y dormir.

...

¿No sabes mis deseos más profundos y mis ganas hacia el sur?

Me deshago como un cúmulo de azúcar en el café.
Estoy hirviendo de dolor y de manos y dientes colgados desde
el centro de las matas de los pájaros.

Mis huesos están ardiendo y con ganas de hacerse polvo,
estoy en un estado originario de placer, sudor, y sentimientos.
Quiero con mis dedos adornar un planeta de saliva en tu cuerpo
y anclar mi territorio a tus pies.

Quiero lanzarme a los acantilados con agua y sal.
Quiero que el océano te mire y te devuelva así desnudo,
desnuda, tiritante de deseo y explotación austral,
murmurando a las regiones de tierra que nos amamos
y que la humareda del fuego inicial la comenzamos nosotros.

Que los ligeros goles y temblores que azotan a la tierra
sean hojas ardientes de nuestros cuerpos quemándose.


¿A dónde vas con tu cuerpo que ahora es mío?

Niño o
niña flotando
en el deseo,
dame el cuarto menguante
de la luna;
permíteme ser
una boca húmeda
en tu centro,
permite que
mi cuerpo
como fina hierba
quede mojada con
el rocío
de tus manos
y tu sexo.
Permite que sea una flor desnuda

¿Qué clase de amor desnudo y desnudante es este?

A ti Wendy, mi persona querida. Mi warmigu.

..

El gran rumor de agua, de escarcha
que asesina de un tajo a los geranios ancianos;
ellos, allá afuera, no se ven morir, están sobre
las rocas vivas, sobre los acantilados de los números.
Ese gran rumor cubrió la piel de los vencedores,
se adelgazó en las pupilas y en torno a ellas
cubrió a las calles de granizo y de céfiros.
Oh amiga mía ¿qué ruinas has hecho?
Porque ahora padeces de tantos lunares,
de tantos lugares tremendamente blancos.

Eres tú, geranio del patio de mi casa,
geranio anciano, piel del viento y boca de semilla,
taciturna
elevada al cielo
de tu carne tan blanca, tan blanca,
tan de ceniza y lana,
tu piel anclada a las migajas, al pan molido,
tu carne de nácar nacida en la arena
  junto al río
ahora te sueño como en el principio de los tiempos,
estoy con una margarita que se chorrea desde mi costado,
me sueña,
me grita,
me saca del vientre materno y me
da medallas, me da espasmos de oro y
sueño; ya sueño de nuevo con tus dientes,
  tu boca húmeda,
  tu boca de oca.
Geranio anciano, del patio de mi casa
me retrato en la vida y a ella le devuelvo
mi esqueleto.

Consigo ahora que tu lengua y tus órganos
floten alrededor mío, me cubran, me vistan,
sean ángeles de madera; pedacitos cortantes
de un asesino que mata con el frío y la ilusión.

Compañera mía,
ya hicimos ese viaje mágico, cabalgamos
por sobre la madera y las auroras,
despertamos al alba en camas diferentes
pero con la mitad de nuestras almas colgadas al sol.
  ¡Bridemos por fin!
Se alegran los maíces y las tachuelas por vernos libres.

Las voces de mariposa,
los cuerpos de arullo,
el crujir de semilla
y ese rumor de huesos gritan ¡aleluya!
Hoy por fin, hemos despertado de la vida
somos danzantes que se adelgazan con la soledad y,
en nuestros cuerpos jamás entra la espuma,
somos un cúmulo de arupos,
tenemos nuestra manía de hacernos daño, de pintar…
de ser corceles en el sueño,
de apagar la luz eléctrica en las velas perfumadas.
He sentido, ¡no sabes cuánto!, el deseo de abrazarte
de acogerte con mis misas y campanarios,
de hacerte dormir con mi voz de aguja y bebé,
de dormitar en alguna colina por entre tus besos
  / tu ruido de besos /

Abrazarte compañera hasta hacernos arte,
ese arte dormido, absuelto, amarillo.

Qué hermosa te vez ahí adornada de escritura y de sal,
con tu alma purificada como el agua,
con tu cuerpo de minerales,
con tu chalina que genera envidia al sol.

Compañera mía, ¡compañera mía!
las piedras nos lanzan sus manos en dirección al horizonte,
el silencio crece en nosotros y nos da su galope,
nazcamos en el vientre del potro y de la noche,
seamos la crin del viento
y el suave andar de un caracol a su roca luego de la tormenta;
compañera, la sal nos mira,
nos hace seres de cuerpos profundos y un tanto muertos.

Te invito a descubrir la vida
debajo de los poetas.

Hoy un ronco cerezo cuenta nuestras lágrimas y
las medallas se apresuran a envolvernos en el fuego seco,
seamos hoy, por los siglos de los siglos
la fiesta de las flores y
el terrible palpitar de las sillas al verse solas, destruidas
sin personas que se atrevan a sentarse en ellas.

Seamos las tardes de trigo:
algo oscuras, pero con un legado del humo.

Nuestra piel ahora está llena de túneles por donde
siempre, siempre vamos a transitar, al menos yo
viajaré con mi palabra
hasta la orilla de tu cuerpo, hasta la orilla de tu boca.

Permíteme compañera
reconocer mis venas de pájaro y anidar por siempre
entre tus cabellos desnudos.

Permíteme solo ser un pétalo en tu piel de uva.

..

Aquí, es el mundo.
Aquí es el país de las desgracias.
Aquí es el país de los falsos poetas y de la rabia acumulada
Aquí es el país de las venganzas, de la política.
Aquí es el país de los desnudos, de su vergüenza.
Aquí es el país de los perros sucios y la carne podrida.
Aquí es el país de la “asamblea” tan desabrida y maloliente.
Aquí es el país de las imperfecciones y de los suicidios.
Aquí es el país de las carreras “honorables”.
Aquí es el país de los “contratos”, de los “amigos”.
Aquí es el país de la pobreza y de la miseria.
Aquí es el país de los hijueputas y malcriados.
Aquí es el país de las deshonras y de los presidentes “honestos”.
Aquí es el país de las mentiras y los lobos.
Aquí es el país de los sexos rotos y de los vientres vacíos.
Aquí es el país de la sangre y de los plagios.
Aquí es el país de los órganos de lana y las bocas con mierda.
Aquí es el país de los burócratas asesinos.
Aquí es el país de la sombra y de la muerte.
Aquí es el país de las malditas horas y de los azares.
Aquí es el país de los pájaros y del pus.
Aquí es el país de las púas y los hocicos de las instituciones públicas.
Aquí es el país de los “medios” sucios y la lepra.
Aquí es el país de las olas agotadas y de los números en reversa.
Aquí es el país de los tartamudos y de las onzas de sesos.
Aquí es el país de las pinturas podridas y de la cabeza de estiércol.
Aquí es el país de las aguas amargas.
Aquí es el país de puro “rico” pero su sangre de harina.
Este es el país de las ladillas.
Este es el país de las violaciones y el oro enterrado.

...

Cada palmo, cada irresistiblemente lugar blanco,
cada astro de leche escondido debajo de tus muslos,
cada lunar de fuego los marcaré en los ríos óvalos de tu cuerpo.
Mi boca es un hueso de pájaro que teme verse volar en ti.

Todo es tú. Cuerpo en una jarra de agua.
Te amaré por sobre el barro y la fiesta de los tallos.

Historias de murmullos a los pies de las dádivas.
Niño triste y con miedo, no estés triste.
Un ciprés crece en mi espalda con tu apellido y forma.
Todo cobra sentimiento, todo madura, todo me grita.

Yo caminé desde la constelación del sur hasta
venir a tu encuentro. Te amo.
La soledad crispa los cristales y me atrapa en sus
hojas de sal y de tiempo. Silencio.
Ayer cuando no me hablaste. Cuerpo roto quebrándose.
Mi alma partida y perdida entre el mar y la tristeza.

Estaba callado, tiritante, enjaulado entre dos islas de silencio
y esperma.
Angustiado. Herido, entre dos corceles pintados en el sueño.
Entre las mitades del día, algo va muriendo.
Ese algo lleno de agonías, de palabras parecidas al suicidio,
como cuerpo de agua, como alma de una naranja.
Amigo mío, apenas hay lluvia para beberla,
sin embargo algo canta en ese fuego que no envejece.
Algo canta y sube animosamente a mi boca,
algo me dice que hay un puñado de tierra en mis ojos.
Algo tan cercano a la palabra alegría.

Ahora sonrío. Aquí vivió el tiempo. Aquí hay una línea de campanas.
Soy tan desordenado como un loco con claveles y agujas.
¿Triste ternura mía, que hago aquí?
¿Porque te vas tan de repente?
Yo llego al centro del día, al vientre de las mujeres y grito de frío.

Mi corazón ahora palpita como una flor nacida.

...

Era el espacio lucido,
las huellas y los espejos,
el movimiento no reposaba, danzaba.
La tranquilidad de tu sonrisa,
la tranquilidad del día,
el no morir;
el vivir con las frutas maduras.
El cielo limpio y
sin astros densos caminando,
la luz quieta nos inmovilizaba,
detenía nuestra mirada.

Los danzantes de las piedras
se escondían entre los ponchos,
entre las sonajas sin sonar,
bajo esa luz, todos éramos eternos,
el tiempo se consumía lento
como un trago amargo
y gallego.

Un llanto – una melodía –
consumía el día, un pájaro cantó.

Vibraron las paredes y
los espejos de agua.
Temblamos nosotros, ahora
todos nosotros llenos de ese canto,
de ese cielo
que surca el ave,
de ese cielo
que quema el ave.

Despertamos.

...

2 / 06 / 2019

Cuándo el sol me anunciaba las 10 del día
yo ya estaba en medio de la plaza
con el montón de castillos de mermelada en mis manos
y un trozo de hielo en mi boca
por no verte.

Llegué al centro del mundo
y en mí, como en las amapolas:
el sol quema hasta las cicatrices.
Iba y venía con el viento
resucitándole con cada palmo.
Llegaste y la vida se me hacía lenta
y yo ya me adentraba a golpear las paredes
con un puñado de arroz.

Me adentraba en el silencio y transitaba
por las finas hebras de tu saco amarillo.

Veía las puertas de las plantas vacías y yo
me preparaba a vivir en tu alma.

Tengo derecho a ser un héroe si eres tú a quien salvo.

...

Canto al aire, grito de desesperación,
miro a los mirlos, su vuelo
su gigantesco vuelo.
Miro el vaivén de las hojas,
esas hojas de cristal cargadas de dientes
y espuelas,
de sonrisas como tú.

Cantan las rosas
están atrapadas en las grietas de la ventana,
danzan con perlas,
se aferran al aire.

Gotas, gotas de sol
se derraman en la calzada,
algas desnudas tiritan de frío
y besan el césped.


Tú sonríes,
todas las colinas flotan dormidas.
Tú sonríes
todos los campos son de aire.
Tú sonríes
el espacio gime con fuerza.


Se levanta el silencio y en su sepulcro
nace el barro,
el barro de la voz ronca,
de la voz nutrida,
de los tallos en formación,
de la vida en sintonía,
de sus ojos llenos de lágrimas,
de tus finos hilos sonrientes,
de tu boca de maní, de tu boca de cerezo.
de tu boca llena de vino
como un potente grito caído.

...

Pido tus ojos
esos con que miras de lejos el arrimar de los
árboles al viento
y el susurro del día en un colibrí.

Pido tus oídos
esos que se hacen agua al amanecer y en sus pasos
se escucha el rumor del río.
Esos que arden con cada palabra “amor”

Pido tus manos
suaves dedos de cartón y lino con los que hasta
los pájaros cantan
con los que acaricias las piedras y el vino
y devuelves la humedad a mi boca.

Pido tu olfato
ese que inunda la hierba y es más fuerte que la
tierra mojada y que un libro nuevo,
ese que me da de comer vaciando al mundo
de la idea de un cuerpo feliz.

Pido tu boca
esa que arrastra toda ilusión de verse comidas las frutas
y esa que está en mí, se alimenta de mí
y yo ya me veo morir en ella.

Pido tu paladar y tu lengua
para sintetizar el movimiento del mundo
y ver nacer todos los amores en una gota de agua
y almíbar.

Pido tu cuerpo para dejarme morir
por las aventura de todas las frutas.

Pido tu sexo
para abandonare a la humareda de la chimenea.

...

Compañero mío,
lluvia efímera y un ligero
río por entre los pequeños continentes;
el suave andar de un caracol
luego de la tormenta
retornando a su roca,
descanso, descanso y lluvia.

Compañero mío,
madera de balsa en tus manos
y dos hojitas verdes en tus pies,
incesante, continuo,
pajarito de alambre
danzando en plié.

Compañero mío,
el ligero andar de
un cuerpo minúsculo por la pared,
la sonrisa cicatrizada
en el muro.
Mi corazón emanado hacia tu pecho.

Compañero mío,
de andanzas, de horizontes
del vuelo gigantesco del cóndor
del brevísimo latir de una abeja.
De aquí y de allá.
De los mares y ríos.
De lana y de corcel.

Compañero mío,
en ti todo es espejo y bruma.
Lunares hechos oro
y tu boca vasija de barro
en ella solo vino y aguardiente.

Compañero mío,
tu pelo enredado en la luna
y un mar de cal
posando suave
creando un nido
por el que habitan los astros.

Compañero mío,
el dulce cantar de una campana
en domingo.
La luz inerte colgada de tu pecho
y un devoto muerto en la acera.

Así te recuerdo.

...

Como amenazaba tu sonrisa
con destruir un grado de saciedad mío
di la vuelta y miré a la ventana y al espejo.
Yo tiritaba como una flor nacida.

Con tu mirada me atrevía solo
a danzar en silencio,
a mirar en el espejo
tu silueta,
te veía desnudo.
Qué días tan alegres
y rojos.
Medité en silencio y volví a la danza.

Con que ojos te miraré
si ya me has descubierto.

Te miré. Me miraste.
Sonrisas pálidas cargadas de lluvia
en los campos desiertos. Eso éramos. Eso somos.
Nos juramos sonreír eternos
cruzar miradas,
chocar manos,
desvariar en las noches.

Ahora gritamos y conversamos
despacio
para no despertar a los bailarines despiertos.

...

Nadie soy yo.
Ni lo que escribo.
Ni las inmensas rocas que deciden ir
a la constante de los días y mueren y se hacen poesía.
Y les recito poesía.
Nadie es huella, ni caricia,
ni instinto en contra de los vientos del mar
y de sus olas y de sus bocas y de sus fulgores.

Lo único del tiempo eres tú, madre.

Lo que se juega en el destino,
las corrientes griegas de sus Dioses,
el número perfecto y aural.

Poesía eres tú. La desidia de una rosa,
el muro y las murallas, el instante creador.
Poesía eres tú. La compañera del alma en mitades.
El cuerpo minúsculo más triste,
la sonaja de hierro y el abanico de hojas,
las horas y versos más tristes, casi diminutos a la orilla del tiempo.
Nadie se compara: las estrellas y
su canto, el vino y la madera, los golpes de polvo
y el llanto perfumado de los cielos cautivos;
las calles nacidas de las amapolas y
los miles de vidrios rompiéndose.
Nadie es sino tú, poesía.
Pura y maternal, adornada de joyas y noches
de auroras boreales, noches con oídos de campana.
Poesía eres tú. El contacto anciano con los tallos.
La vida en dunas celestes y
campanarios y leña: el cuerpo de antes.

Nadie es sino tú.
Ni Neruda, ni Whitman, ni De La Rockha
usaron sus verbos vivos contra ti,
nadie es. Nadie describió la esencia perfumada.

Eres poesía del sur.
Eres poema que viene danzando.
Eres un pedazo amargo de un eterno ser, combinas a las unidades.
Eres un golpe vacío y seco de alimentos.
Eres el filo del amanecer.
Jamás te vas. Te quedas para siempre.
Eres el suave incienso de carne.

Cabe la pregunta:
¿Podríamos existir sin ti?
Hace frío y todo es redondo.
Hay certeza de que somos un montón de huesos
ordenados y puestos al viento,
construidos de tu aliento y manos.
Eres solo tuya, casi infinita.

Y en el comienzo del mundo, tu mirada y vientre.
Y las bocas que vuelven a disparar sintonías y nombres.
Y cada vez más cerca el Universo impuesto y desgraciado.
Y cada hora la raíz de tu nombre: Enith.

PRIMERA DECLARACIÓN

...

Desde tus manos,
desde la historia del tiempo;
allá lejos,
en el canto de los pájaros sin nombre;
allá lejos,
en el césped huérfano del día;
allá lejos,
se oye la flecha en voces, lejanas, lejanas
de unas gargantas que arden
y se ven morir en unas cuántas páginas
lejanas, lejanas…

¿Quieres pertenecer a mi vida
y de los dos caminos avanzar hacia uno solo,
siendo fusiles y disparos?

Las palabras están aquí, nacidas
y mi cuerpo hinchado, lleno
de crisálidas andando se va elevando;
de repente,
me veo en otro contexto. Soy yo
diciéndote que sí.

No hay negación a la pregunta.
Ahora se me impone la lluvia, extensa, extensa
y un golpe de oro cruza el cielo
y se empalma y se abniega y se duerme, extensa, extensa.

¡La palabra sí es tan profunda y llena!

Se me impone en el alma un decreto:
Quererte, quererte tras el diluvio y ver
llegar el ruido de nosotros. Bocas de ansiedad.

¡Así el amor nos llega,
golpe seco lleno de bases y consecuencias!

Mientras continúe la paz y se descarrile por los senderos,
así continuará la vida.
Tú serás la letra emergida del vientre
y la danza sobre páginas escrita, escrita.
Ahora que el mundo es ya distancia
y que somos uno solo,
acariciemos nuestra alma escrita, escrita.

...

¿Porqué seguimos aferrados a la vida
a las trenzas despeinadas del día?

¿Porque no lanzarnos desde los astros
a las fauces tremendas de la muerte?
Porque no ir con todas las flores arrancadas
a la mitad del día y de ahí llamar a la sombra.
Porque no alabar mi despedida,
si tan tierna me llama y me cobija y me da suaves besos.

La muerte no sabe de apuros, ni labores.
Ven a mí hoy, y juega con mis niños.

Atrápame adornado de llaves y quejas,
se hincha mi pecho y yo estoy ya llamando
a todas las bocas.
Me seduce la posibilidad de saltar,
de ser polvo, de ser un llanto muerto y pesado.

Quiero estar en la búsqueda de mis días finales
y contarle a la vida de ti.
¡OH DE TI!
Quiero hoy, apresurarme a la eternidad
y ver entre las cabezas de algún lirio mi nombre,
mi nombre sucio
escrito hasta con sangre y velas.

Hoy me abandonaré a la vida:
no tengo techos;
llegaron los pájaros
y las medallas. Me llaman.
Iré a la muerte cabalgando con mis ropas sucias.

...

Soy impulsivo.
Tengo todo el desorden en mis manos.
Nacen pájaros de monte en direcciones opuestas;
camino arrastrando cuchillos de papel para verse morir de frío.

Soy exactamente la maldita letra anclada al suelo,
cortada con machetes oxidados por la memoria
y tan pendiente de algún río para verme morir en él.
Soy el silencio estrecho. Un cuerpo tremendamente seco.

Soy una duda que gime y se extravía aleteando
a la luz opaca de una verdad a medias;
soy un hombre cortado y arrimado a la muralla.

No tengo paisajes y la lluvia amenaza con verme morir.

Soy un caudaloso remanso de perspicacias
que no encuentran nido, no se ven nacer, ni morir.
Ruedo cabizbajo por las siluetas de todos los paisajes
y se oye mi voz tan distante, como de muerto.

No quiero dar gracias a la vida por nada,
si nada me ha traído, se ha enfurecido conmigo.
Tengo hasta la espuma de mar que cuelga de mi pecho.

Flotan las niñas y los niños y yo floto con ellos.

¿Mis tumbas encendidas con granizo y lana
me están llamando?
Esperen, aquí estoy, el muerto de los muertos.
El que ha sido herido por la vida con claveles
y hasta con sonidos salvajes.
El que no tiene dinero para comprar águilas
y no anida en defensas, ni camina, ni corre, solo muere.

Vuela sobre mí la melancolía,
la tan alegre palabra melancolía;
la palabra tan turbia y dulce, la palabra profunda
que enciende las hojas y mis tímpanos.

¡Melancolía!
¡Qué dulce caricia de agua y aceite¡

...

He aceptado tu invitación a mirarte,
por entre los espejos y la carne;
a viajar en tu sonrisa
con las hebras del tiempo corriendo, corriendo.

Musitas en mi oído
las doce campanadas de la iglesia:
esa música sacra crece en los tallos de las flores.

Atravieso tu rostro de izquierda a derecha
zigzagueando entre tus lunares,
apenas descanso para inventar un escrito
o una fecha.
El día nos sabe estático, quieto, dormido.
¡Cantemos en azul!
Conversemos de la vida, de las mujeres, de nosotros
en este follaje de la carretera muerta.

Levantemos un campamento a la orilla
de un acantilado,
miremos la sombra de las aves pasar.
Me acerco a un estanque, tan vacío e inhóspito:
un nenúfar florece,
sus tristes días se parecen a los nuestros.

¡Qué grato es estar en tu compañía!
¡Cuántos días he soñado con esto!

------------------------------------
_{dedicado a las nuevas ilusiones y nuevos amores}

...

Como amenazaba tu sonrisa
con destruir un grado de saciedad mío,
di la vuelta y miré a la ventana y al espejo.
Yo tiritaba de como una flor nacida.

Con tu mirada me atrevía solo
a danzar en silencio,
a mirar en el espejo
tu silueta,
te veía desnudo.
¡Qué días tan alegres
y rojos!.
Medité en silencio y volví a la danza.

Con que ojos te miraré
si ya me has descubierto.

Te miré. Me miraste.
Sonrisas pálidas cargadas de lluvia
en los campos desiertos. Eso éramos. Eso somos
Nos juramos sonreír eternos
cruzar miradas,
chocar manos,
desvariar en las noches.

Ahora gritamos y conversamos
despacio
para no despertar a los bailarines despiertos.

...

¿Los espejos están buenos?
¿Nos miran?

…

Sonrisa de arcos y flechas, siempre regocijante,
la palabra se desnuda en tu paladar,
ahora tienes el sabor del limón y de todas las frutas.
Yo diría que voy a tu encuentro adornado del tiempo,
de lágrimas de aquel que ha llorado demasiado.
Pues las lágrimas forman sendas lagunas en la garganta de un escritor.

Tu voz nunca me traiciona, no conoce el mal,
vas escribiendo antologías con la pluma de un ave en pleno vuelo.
Conozco la razón de la amistad, ¿pero del amor?
Todas las razones son agonía, se parecen a la palabra tristeza
- palabra adornada de estanques y ropa sucia –
hazme llanto de un adolescente, respira, muere, pero nunca vive.

Ya viene la noche, amárrame a tus labios,
dame el suspiro de la agonía, ya viene el suicidio, decidamos ir o no.
Corta las manos de ese poeta y grítale “amor”
de seguro morirá o escribirá.
Hay un susurro agónico allá en la esquina, verle morir es mi pasión,
es un herido de hierro y aserrín. Qué soledad más alegre hasta la muerte.

¿Iremos a ayudarle?
Haremos el intento. No hay que prometer lo que no se va a cumplir,
ahora sigamos. Escribamos. ¡Escribamos!
Que se nos va la muerte por entre el muchacho.
Hay una batalla que jamás se gana y esa es la del amor, pues
allá vamos, pero de allá jamás regresamos. Ahora
en un segundo haremos el simulacro de ir en su ayuda.

…

Tres días después, la muerte le llegó al corazón.
Tenía las lágrimas llenas de violencia y vino.

...

Las horas vacías, inmensas
como tarros llenos de suspiros y jadeos.
Cerramos la ventana
y nuestro cuerpo lleno de mermelada y dientes,
lleno de respiraciones solas,
desveladas,
nutridas.
Nuestros cuerpos quebrándose
como las plantas,
como las gotas,
como las dudas,
como las colinas,
como un demoledor frío de ceniza,
como un saco lleno de orgías y maleza.
El agua salía de nosotros.
Cuerpos pegados, costuras de sal y vidrio.

El alma enaltecida gemía de placer
poblando todo lo oscuro, nombrando todas las cosas,
soñando con las uñas.
De tu boca un soplo cósmico como si fuera de vientre,
como si fuera de cristal,
como miles de tazas de amapola rompiéndose,
como miles de vírgenes amándose,
como tú y yo
gritando,
llenando las grietas del día, llenando los panales de abeja
de sexo y almíbar.

Espesa agua cae del centro de la tierra
a poblar el césped,
a poblar los dientes de león,
a domar los océanos,
a nacer desde los pozos, a morir contenta.

Veo a través de tus ojos. Mis ojos
nacen en todo el seno,
nacen en toda la gloria.
Nacen habitaciones sin nombre,
y ciudades sin espadas.
Cuerpos tejidos. Almas blandas
soñando con el corazón en los puños,
blandiendo cada pupila con la noche
y amando siendo sombra.

Veo a la pequeña muerte
rondando con sus cabezas bajo nuestros pies;
veo camisas de hombre,
llantos de cerveza y
un río de erizos muriendo de par en par.
Veo de reojo órganos saliendo;
hoteles disfrazados de dioses
y camas pálidas de leches espesas.

Estoy agitado,
estoy viendo nacer mis jadeos sigilosos.
Estoy en constantes alucinaciones de dolor.
A la fuerza,
tu cuerpo es sonido.
A la fuerza,
mi cuerpo es vientre de una guitarra.

En esta tarde hay espigas altísimas;
sobre tus piernas corolas descalzas y
arpas como carne viva desnuda.
Escucho ese sonido desde tu sexo y me apresto
a nacer.
El disparo de un jinete se une en mi boca y desde mi boca
un hueso de pájaro.

Estoy juntando los atardeceres y los astros.
Estoy con mis manos llenas de mullos rojos,
con la mitad del día nacido
y la mitad del día muriendo
y con esas mitades, el cuerpo del hombre.
No me permito el no mirar;
estoy amarrado a tu espalda,
estoy con el corazón en una aguja,
estoy anidando mi llanto, llanto de sufrimiento.
Veo correr una palabra descalza
por entre la calle de esperma.

Gotas de leche y sudor mezcladas.
Golpes duros y tibios.
Espejos ruborizados.
Tinas de baño y jabón alimentadas con jadeos.
Roces de cuerpo. Carne viva.
Tinas de baño redondas como un pato
con dos cuerpos muertos dentro.
Tinas de baño gritando desnudas.
Tinas de baño hechas de piel cerámica.

Nosotros llenos de licor y espuma
Agua sexual.
Noche fuerte.

Nosotros llenos de licor y espuma.
Agua sexual.
Día fuerte.

Nosotros llenos de licor y espuma
Agua sexual.
Infancia de rosas.

Nosotros llenos de licor y espuma
Andamos vestidos de muerte.

...


En el páramo Andino
sobre la naturaleza inhóspita de las emergencias
entre grietas de vino y mármol
estás tú
y estoy yo.
Un viento infinito, amplios campos ebrios al mediodía.
Hijos del viento, hijas de la lira.
¡Qué escalones me llevan al cielo!
¡Qué luto" es el sol que nos mira arrebolado
y una espiga me llama
con dulces sonidos de sirena, mientras
el agua continua su lento caminar por las rocas.

Sé que lo diré siempre, claras estrellas;
Un pedazo de tela blanca entre cejas, sol naciente.
Tu nombre, raíz del silencio de todas las cosas,
explotan en mí, los muchachos del dolor.

Los pequeños continentes, ríos de óvalos
abarcan mi sueño profundo y en las torres
enormes
- torres abandonadas al sol -
se encuentran todas mis esquinas y reflejos.

...

Te amo, como cuando los astros cruzan el cielo
y mis manos, ¡oh mis manos! tan cerca de ellos.
Te amo como cuándo el viento cruza
por la mitad de un niño, y se parte, ¡oh se parte!

Te amo, porque así el éter me ha nombrado:
embajador de la tierra y de las almas negras.
Espiga dorada de pan y de almíbar
Un chorrito de néctar en tu lengua. Así te amo.

Te amo porque el aliento de la semilla
aún está en el suelo, aún no se hace sueño.
Te amo porque cualquier tribunal se despedaza
en su juicio contra un pájaro herido. Yo herido.

Te amo, porque en el centro del valle, en los pistilos
de todas las flores
yo puedo juzgar a todas las bocas, hacerme verdugo.
Te amo, porque a nadie hablé de lo que he llorado.

Te amo, porque aquello es de esa manera y no de otra.
Te amo, porque a ninguna mujer he visto y he visto todo.
Te amo, porque en el vientre de la guitarra sigo preso
Te amo, porque la cortesía así lo amerita. Te amo.

Te amo, porque esa palabra se hace flecha cuando la escribo.
y en mí, toda palabra me grita distancia.
Te amo, porque aún no he nacido
Te amo, porque estoy triste. ¡Te amo porque estoy¡

...

Se escucha en mí a las amapolas cortadas
para una fila hebra del volar ciego,
y en ti, todos los santos se suicidan.
Y en mí, las batallas arden con alas doradas.

Entre rimas y desesperación,
entre encuentros y esquinas,
entre los rumores blancos de noches abandonadas
y un sueño del mar despierto.
Así, forjando mis huesos, vacilo.

Mi condición es ver murmurar al cielo
y ver en su lastre, a sus barcos sucios
llorando y gimiendo por el frío
aullando como un perro muerto, así a la vida.

Estoy atado a las espinas y a los claveles,
soy religión de un día y de una noche.
Estoy atornillado al panal de los sauces,
y en mí, todos los santos repiten mi nombre.

Tengo olor a sangre fina y a estancia en un bosque,
al danzar de los alambres blancos con púas,
soy un desierto lleno de polvo y muertos
y un compás ardiente sin dientes de acero.

Se escucha en mí a las amapolas cortadas
Para una fila hebra del volar ciego,
Y en ti, todos los santos se suicidan.
Y en mí, las batallas arden con alas doradas.

...

El amor ya está acá, en la puerta y en instantes
va a cruzar el río, sobre el puente.
Ve y corta sus alas o las alas del puente
y míralo morir.

No permitas que me lleve
bajo sus brazos o sus piernas. Dile que yo me quedaré
en esa inmensidad oscura,
en esta bóveda celeste,
en este inútil cuarto vacío contigo
contigo, amor, que es lo que me queda.

Dile al amor, que tú eres amor.

Serás, pues, amor mío
el vaivén del fuego, la roca que suave se desliza hasta el acantilado.

La mora dulce dulce que espera una garganta para verse morir.
Serás, pues, amor mío
el golpe seco de la leña y su duro cantar cuando es quemada.

La suave hoja de eucalipto pintada por el tiempo
y el dudoso caminar de una piel sin cobijo.

Serás, pues, amor mío.
la corteza desnuda del árbol de lima
y la pereza de la araña que sube hasta el último andar
de la última mirada; de la última caricia; de la ultima hora.

...

¡Qué tumulto de oraciones en silencio
y una par de huellas vacías en la arena, olas desplumándose!

Oscuro juego de luces y el mar atento,
estrellas tan lejanas como tus ojos mismo,
ave de paso, en ti todo el mar se agita.

En ti el cielo es crepúsculo y a tu lado todo se une
cambias la dirección del viento; donde tú quieras, donde tú lo muevas.

Agitas mi camino y observas mi raíz,
soltaré un puño de ramas alentadas por la tierra.

Siempre a tu encuentro estoy viviendo con mi escritura de lado,
tus miradas bastas arremeten a mis horas ya vacías,
y vuelves a ser tú, con tus olas y días grises.

El mar retrocede y se ancla y vuelve a la isla desierta.

¡Qué voz más silenciosa, cortada de tajo a un animal feroz!

La noche se dobla en la esquina y te ve, sentada te espera,
así eres, sueño en el campo y humo en el fuego,
soplas y
el llanto del día sale de la boca del viento.

...

Es mi hogar un gran estallido de martillos
nadie sabe a quién apuntar y dar en el clavo.
Solo la lluvia nos libra de ser madera infértil,
ahora solo hay un pedazo de leña y comienza a llover.

Tan hondo es el olvido que no hay espacio para descansar,
no hay un suelo firme, ni tierra sana para respirar.
Los días ya se han ido y nosotros, allá afuera
andamos por la calle descalzos y comienza a llover.

Luego de este día con pocas horas de luz
me invaden los pájaros suicidas, que tiernos.
Sobre y debajo del muro con ladrillos posan sus alas:
tantos metales blancos sueltos a las hondas del aire
y comienza a llover.

Aunque todo el mundo se desperdicie
yo intento no pisar esa rosa por entre la hiedra salvaje,
que blando es su corazón y coraje,
de humo y piedra son mis pasos y sus puños
y comienza a llover.

Del temporal se esconde un diente de león, el único,
quizá es la condición del cielo,
en su rostro miles de espantos y cristales,
es el aullido de la luna y es el viento de los mares
y comienza a llover.

Mi cuerpo está ceñido de cadenas y ventiscas,
no hay religión que esconda mis pecados.
Del parque veo que me sigue la niebla
me opaca y me esconde ¿de ti o es de mí?
y comienza a llover.

Estoy tirado al campo de batalla, sin soles
sin dientes y sin armas. Sin ti, ¡oh Sin ti!
Se me vienen gritando y derrumbando los espejos
y comienza a llover.

Después de la batalla, en mí se escuchan los muertos.
Tanto silencio. Tanto espanto
heridos, mistificados, cuerpos sin ceniza y desierto.
¡Oh gran poeta es la hora de salir¡
Y comienza a llover

...

¿Es posible que yo sea en todas las cosas?
soy un jardín ajeno,
rodeado de tantas formas en el firmamento,
pues, eso digo,
que me levanto y encuentro
sangre y agua en mi cama.


¡Ruedo tan gigante por el mundo!


Vivir sin ti, no hay alma.
es lo que necesito, un acantilado
para de ahí flotar a la cima
pues, empiezo a quererte poco a poco
y empiezo a buscarme poco a poco.
Mi vida se cayó en tu falda y
como consecuencia de ello
soy el corazón del hombre;
de las vidas que llevo hacia delante ,
del aroma de todas las frutas,
del fuego por el contacto
y de la mirada cuándo te vistes.

Pues ahora te encuentro en todas las cosas
y de todas las cosas quiero tomar su forma;
Soy una isla con una hoja casi durmiente en la arena
y de ahí vengo a mirarte.
¡Oh amigo, oh amiga
cuánto pesa la lluvia, cuánto pesan las letras.!

Soy ahora explorador del miedo.
En solo una noche he querido mi vida.
Oh, mujer mía, acércate a mi boca
tomemos la forma de la vasija
y en su vientre de cárcel seamos.

Poco a poco acudamos a la vida.

...

Quizá vengo desde otro idioma / uno extranjero
porque soy tan errante / como el viento en el mar.
Quizá en mi está encerrada la luna, / mirlo negro
y ya un joven mármol se apresura a cantar / a cantarme.

Quizá vengo de lejos / de los inicios del tiempo.
Quizá en mí se encierren todos los ladridos
- perros y perras –
Quizá sea yo niño huérfano / con todos los colores del tiempo.

Quizá sea solo una pizca de sudor y / una palabra en marcha
y sea yo enredado y / descubierto por el viento.
Quizá no me ganen tus horas tan tristes.

¡Quizá sea tan inocente que cuando miré a tus ojos
no pude ver en ellos mi despedida tan triste¡

Todos los años mi tristeza fue fina hierba;
tenía derecho al silencio y a ella. / Tenía derecho;
incluso deseaba cambiar de orilla
llegar al lugar del bosque y morir o cantar. / ¡Si, morir¡

Porque a todo he sobrevivido / a tus ojos de lejos
a tu guerra limpia de todas las cosas,
/ a los cristales,
/ a mis andanzas que requiere años,
/ a tus estaciones, que poco o nada tienen de mí,
/ a tus manos, a veces hechas mías,
/ a tu lugar,
/ y a tu huida demasiado cerca.

Quizá ya está, / quizá tenía que pasar.
Quizá ya no hay huéspedes por mi pelo negro y
quizá, así fue siempre, / un muro que requiere años
y un día que no fue, / y una vida que pasó.

Quizá venga de la mano de un ser extraño.
Quizá sea solo que no puedo conciliar el sueño.
Quizá algún día me quede sin flores,
y quizá algún día no suceda de nuevo, quizá
no se me incruste de nuevo la palabra amor.

...

Estoy despierto, sigo despierto
aquí estoy con cada lunar agitado
y una rabia en cada mano;
y un gesto completo
y viene la noche, y viene la noche.

Estoy despierto
a pesar de los días, de las miradas
de las acusaciones
de tus silbidos a media noche
y de mis inseguridades

Estoy despierto,
estoy al borde de acantilados, mutilando mi alma
y cortando mis pasos como a las flores;
estoy despierto y con todo lo que me miras escribo,
tengo las uñas y los dientes de hierro,
y con eso escribo

¡Hijos de puta¡
Los días no me matarán;
tu espacio y tu cintura no me matara;
jamás acabarán conmigo;
soy la sombra de la sombra acabada.
¡Hijos de puta¡
Los días no me matarán,
ni ustedes en sus corceles blancos,
ni tu figura que ya no es mía.

Tengo un mar bravío entre las piernas
y una espada afilada es mi sexo;
tengo un suicida esperando tras mis párpados.
Escribo de lo que soy,
de lo que pido
de lo que jamás podré ser,
pero ustedes, hijos de puta,
¡Malcriados¡
No me van a matar, no moriré en sus días
tengo mi sangre que hace adornos
en su puerta y
tengo mi cabeza que no ronca
con sus murmullos.
Aunque me salgan a buscar
y llenen los espejos con mi nombre, no sabrán de mí,
aunque en el día me venga a buscar
y la noche jamás me cobije
no moriré.
¡Hijos de puta!
Los días no me matarán

A mi cintura no la encontrarán esparcida
en las colmenas, mi boca sucia jamás pronunciará su nombre;
a mí no me llegan, ni me saludan,
no me alcanzan ni con espigas,
ni con el trigo de todo el mundo;
porque todo el mundo está conmigo,
las olas, los sinónimos, los insomnios;
tengo toda la saliva lista para escupir
y de un tajo volar un diente
Yo existo porque las flores existen;
camino con el viento y regurgito tierra
y en mis manos ya hay poemas.
Existo por necesidad:
de ser arma para un niño
y de ser útil en las cosas menos útiles.

Los días me vienen a matar,
con sus bajos instintos y falsos poetas.
Que histeria la que me acompaña
y que noches son las que vomito.
Sigan, caminen detrás de mí,
que no me matarán;
vinagre y espuma es lo que ustedes predican
y es pura mierda en la punta de su lápiz;
chalecos ajustados a la nariz
y basura amarrada a su cintura.
¡Malcriados¡
No me llamen con sus manos muertas,
ni con sus pies tontos,
de su vientre de sal
solo hay gritos y lamentos desprotegidos;
Yo soy porque soy,
más ustedes son porque yo los invento,
les hago tragar tierra que sale de mis pies.
La noche eterna cerrada para su muerte,
astros de aguja y un semen podrido
es el resultado de su viaje.
No vengan a mí
¡Hijos de puta¡
Los días no me matarán,
voy naciendo con sangre
y ustedes mueren en el pavimento.

Malcriados, malcriados
nacidos de una perra herida por una piedra
lanzada desde el espacio;
bocas sucias, cuerdas de metal
intestinos de ovillo y lana,
cicatrices de toda una vida maltratada
y corazones desangrados.

Si no están dispuestos a mirarme
salgan de mí, corran con sus patas desnudas
y sus manos de incienso.
Ustedes fabrican los desechos de lo que escriben
viven en tabernas y
comen del polvo.
Un disparo en mitad de la razón
y una herida honda, honda
es lo que necesitan y lo que yo predico.

Tremenda estancia vacía,
malcriados, hijos de perra
comedores de años y fabricantes de estiércol.
Un día, así como hoy, después de su partida
será el paraíso,
malditos hombres y malditos días
serán solo el ropero viejo
de un maldito hombre de su maldito día.

Malditos días suicidas
que quieren llevarme desnudo;
vayan y arreglen sus casas y toda su mierda,
recojan las flores podridas
porque hasta la tierra les lastima;
caminen despacito porque
ya los he encontré y escribiré hasta matarlos.

...

Las horas no las entiendo, son tú mismo
los gatos, la ciudad el mar y el olvido,
pues mi palabra crea el Dios perfecto
entre lo que soy y lo que me dices que soy.

Los anchos valles repletos de nubes y espantos,
siempre veo colgada mi locura de un sauce llorón.
Voy por adentro de la hierba,
y soy la poesía de “De la Rokha”

Brinca un Dios invertebrado en lo que escribo
y doce lunas me salen a regurgitar,
como madera tallada de un épico angular.

Un gran soplo el de un muladar ofendido.
Cuándo te busco es cuándo te pienso,
eres la voz de una mañana de sueño y vejez.

A nadie te pareces desde que te escribo,
déjame abreviarte entre mis huesos desnudos.
¿Quién sino yo escribe sobre tus lunares posados en la estrella enorme
de la constelación del sur?
Por ello, déjame escribirte como eras entonces;
cuando no existías y cuando yo escribía.

De pronto mis horas suenan y me llamas por entre la ventana semi abierta
el mar es una red de suspiros y mirlos en tu nombre,
a mi vienen todos los peces, todos
y la lluvia ya me hace camino.

Tú, tu pequeño, abanico volador de cuerpos
minúsculos que sobrevuelan la mesa. Respiro.

--------
_{a tu nombre y memoria}

...

Mis vespertinas aves lloran por salir de mis manos
y llegar enormemente hasta tu encuentro,
están asesinando a todo aquel pájaro delator que no me mira y no te mira.

Inocentes vuelan y desperdician el pan de la alacena
vuelan sin cordones, ni estatuas pegadas al pecho.
Vuelan por la simple ilusión de hacerlo, de reclamar el llanto que no es tuyo.

En la espeta de verte perdido entre la eternidad
vuelan con sus alas desgastadas y su pico endemoniado
hasta la plaza donde el color ojo les está esperando.

Son las cuatro y todo está inmóvil y ellas aún no han salido.
Son las cinco y todo parece inmenso y ellas aún no han salido.
Son las cinco y un minuto y todo está al revés: ellas han adornado el vuelo.

Lloran agitadas por no encontrar una rosa en sus manos
y no ven en sus cielos los poemas a los que yo estoy acostumbrado.
Mis vespertinas palomas lloran por salir de mis manos.

Mis vespertinas palomas lloran por salir de mis manos.
y llegar enormemente a tu encuentro;
llegan y llegan vuelan y vuelan.

Salen inmundas sobre el tiempo a volar, a predicar su vuelo
como mendigos de un Dios que no existe, pero que sus predicadores
de puerta en puerta se empeñan en demostrarnos lo contrario.

Malditas aves que no vuelan, solo lloran tu partida
vuelan y lloran aman y aman;
la carne putrefacta no se hizo para sus delicados picos.

Vuelan y ríen lloran y lloran
van en busca de cualquier espalda y cualquier pared para saciar sus
Instintos.

No saben abandonarse a los brazos que una vez ya nos tuvieron,
a las manos en que una vez ya nacimos, sin el permiso del dueño de la casa.
Están sacrificando el vuelo por la estancia.

Nacen y vuelan lloran y lloran
ahora que las veo con mis ojos de aguja siento posar su vuelo por
donde hay una inmensa tela de donde coser.

Ahora que las veo por el cielo surcando con sus alas de tierra
y que van llevando un pedacito de muerto entre sus fauces,
ahora que las veo eternamente quietas saludando al cielo.

Cuántas caricias van dejando esas aves en los arboles de junio
y no saben a hablar de mí, dueño de esas caricias y dueño de todo.
Mis vespertinas palomas lloran por salir de mis manos.

¡como me veo reflejado en todas las cosas; como tú en todas las cosas!

Con el vuelo de esas aves se va el olvido y
el llanto convertido en nieve y polvo
que nadie, ningún trabajador, recoge ni barre del suelo.

Vuelas y vuelas vuelas y vuelas
y no saben acurrucar la voz desde mi boca cansada, tienen
un tumulto de voces arrancadas al olvido por mi temprana partida,
decididas a suicidarse.

Vuelan y cantan olvidan y olvidan matan y matan
y no se deciden en los charcos altivos del cielo a encontrarte,
te detienes silencioso por entre todos los rincones de las cosas y esperas.

¿Pues que quieres que te diga?
no pude encontrarte, ni salir por el sol
ni tomar un té en la casa de fantasmas.
A tiempo te decidiste esperar bajo un farol
cuando ya mi piel estaba arropada de vejez.
¿Pues qué quieres que te diga?
Los largos días de hierro atraviesan mi memoria y no me matan
y yo me olvido de todo pero ya todo me olvida.
Hablo y lloro escribo y escribo
tu lloras, caminas y cantas y cantas ríes y esperas esperas
y te vas adornado de flor sin refugio
sin las aves vespertinas de mis manos,
de mis aves vespertinas con su silueta de aire.

...

no conozco las exigencias del fuego
por verlo arder
pero si conozco las razones del porqué
lo hace:

hay una niña escondida
atrapada entre las brasas y
mientras más grita,
más se incendia.

...

Oh flor somnolienta de jazmín y rencor, te quiero, pero amo a la vida
y cuando crezcas fuera del parque y me llame tu llanto, siempre dormida
haz crecer en mí el olor;
fuerte como los muros y el caminar en un beso.

Deja tu aliento en el humo del suelo, desperdiciado
que tu aliento se vuelva hielo entre los dientes de león;
eras tan buena, flor de jazmín, que te tendré que arrancar,
en precipitada carrera para no decirte adiós.

Me da sosiego tu descanso en solitario y con púas
hay un solo viajero que espera solo y
enterrado en los gritos de la plaza y del parque.

Que viaje más esplendido el que haces
desde tu tallo cortado con mis uñas
hasta el piadoso beso de perdón que te doy.

Alegre como todas las mañanas;
flor de jazmín,
deja que te arranque, como un niño
que llora por salir de las ventanas.

...

Porque no se sientan a esperar el viento
ni se desnudan ante él;
sino que van con él desde su nacimiento
agitando las corrientes y gritando en alta voz.

Porque no es una lucha fría, ni sola
es un grito empalmado entre las raíces;
de la tierra es su nombre y coraje
para reclamar lo que tantas veces se ha perdido.

Porque la historia continúa y el paraíso se amenaza;
las flores al borde del precipicio son el ejemplo
y de las tiernas ramas de un cerezo en la tarde
son el andar constante de un verbo y salida.

Porque su voz es aguda y está a contracorriente.
No hay lirios ni maleza por donde sus pasos ya pasaron.
Hay constantes incendios de una vida en rebeldía
y hay hogueras inmensas que brotan de sus ojos.

Porque la carga es sutilmente pesada, lo sé;
pero nunca hay dos manos; sino ocho, mil, tres mil
que se juntan en constantes aleteos de una crisálida
y hay voces para calmar su llanto. Nuestro llanto.

Porque no estamos, ni somos; ellas son, ellas serán
una cuna viviente de un mar profundo sin huellas
y esa llama permanente en nuestros sentidos.
La voz agitada de una persona que jamás duerme.

Porque siempre tomamos posesión de esa lucha inherente
y andamos en movimientos rojos para defendernos de lo azul.
Porque hay gemidos que cargan antorchas y se deslizan
y van por la montaña o el páramo a conquistar otro deseo.

Porque de las cuatro manos en constante peregrinación
dos acarician al Mundo y dos se animan a vencer.

...

Sentada sobre la blanca arena que bien supondría una silla en la cocina
besa el desayuno con su implacable carácter.
Es que ella tiene el poder de las flores, de las flores jamás cortadas.

Su piel es nido del calor y humedad y
en sus manos jamás se derrite el hielo.
Tiene infinitos puntos azules en su rostro que le hacen
frente a cualquier tajo de un dulce fruta naranja.

Su pantalón blanco le hace escala al Universo.

Yo no podría hacerle frente porque su voluntad siempre
siempre rompía mi ventana y su increíble naturaleza
iba en juego con las bondades del Mundo.

El día salía a buscarle y le despertaba con un beso en la mejilla
y de sus manos suaves pupilas y suaves rostros.
Siempre el café me recordaba su presencia
dulce y amarga y las olas de azúcar sobre su pelo negro.

Danzando por el calor que ella emanaba.

Su piel de sal y lluvia. A veces pienso que como juez
yo sería el mejor testigo dictando esta sentencia:

:una suave gota de vino blanco deslizándose por el día
y llega la tarde.

Siempre me deja en constantes alucinaciones
por venir a verle.

Siempre lleva huellas en sus ojos;
siempre acompaña al frío;
siempre lleva puesto su saco rojo.



////////////////////////////////////////////////////////

<sub>DEDICATORIA, A MI HERMANA
- LA NIÑA DEL SACO ROJO</sub>

...

Sucede que me canso de los días
cómo pasan anunciando con gritos e histerias el frío,
y lloran las flores de la calle por no haber tenido
en una sola hoja el amor de un día.

Sucede que voy caminando y las montañas azules me irritan,
cuántas palabras mal sembradas en su centro.
Quisiera ir por los jardines donde la muerte aún no ha llegado,
pero voy por los zapatos de algún poeta reducido.

Quiero estar en la búsqueda constante de un lirio
y que un adorno de ave me caiga de raíz;
quisiera ser nieve en pleno invierno
y ver así de tajo a la soledad a los ojos.

Entro en la oscuridad y las lucecillas estúpidas me matan,
no tengo paraguas para defenderme de la vida,
pero siempre salgo corriendo con un chillar de la puerta de madera.
Sucede que si, que salto acrecentando el río.

Estoy comprando el parque de los niños,
tantos juegos en naranja y tantos lunares esparcidos.
Veo a la gente de costado, sus miradas me lastiman
y en los columpios encuentro a mis pies cansados.

Pues quisiera cortar el viento a la mitad
y ver sangrar por las calles de cemento a su boca sucia.
El sol me empuja a taparle la garganta y que
no escupa sus seis cenizas de fuego en las cabezas.
Me obliga a tapar mis lunares con llanto y a
humedecer mi cabeza con una saliva ajena.

Hay grietas tan hondas como tu nombre mismo
y tantos hostales con niños como meseros;
pues el césped es ligero si caminamos con lana.

Vacilamos con los hilos de montaña
y saludamos con una mano atada a la espalda.
¿Qué días son esos en los que nadie muere, pero todos matan?

Pues voy de arriendo en arriendo
viendo colgar los billetes en tantos alambres con púas.
Qué alegría gritar por la calle mi nombre con sabor a limón
e ir de nuevo a la par de tus cabellos desnudos.

Viviendo en colchones voy escribiendo tu nombre.

...


Pues, llegó el verano
el árbol ya no aguanta más mi peso.
Son las 6.35 de la mañana y la lluvia ha empezado a cobrar sus primeras víctimas.
Primero fueron las hojas marrones del lado izquierdo del árbol
que en picada iban desfilando
- una por una - .
Segundo, las hojas en tono púrpura hacia el lado derecho del árbol
caían y en su torpe caída lastimaban
a los poetas que empezaban a escribir de ellas.

Por último, yo
la hoja en tono verde – aún verde.
Llego el invierno y sobreviví.
Llegó la helada y sobreviví.
Llegó el escritor con sus ínfulas de anciano y sobreviví.
Llegó el día martes y sobreviví.

Me amarro al árbol
como mi única fuente de vida y alimento,
pero estoy cansada
y el árbol igual.
Tomo de él la última gota de rocío
y me dispongo a lanzarme a vacío.

Son las 7 de la mañana y el amanecer se ve vivo
¡Qué envidia!
Son aproximadamente 3 metros hacia el suelo.
La última tinta verde se ha posado en las raíces
no hay más. Salto.
El viento sopla inmensamente – me lleva –
no se si quiera ir con él,
pero su voluntad es más grande.

Ráfagas de viento y lid
se posan en mí.
No puedo ir a contracorriente.
Estoy destinada a ser fugaz
y estamparme donde el viento lo diga.
Ya está. Quedo quieta.
En este torpe vuelo no nos hemos hecho daño
¿pero dónde estoy?.
Estoy rodando por el suelo
soy parte del collage de la naturaleza.

Toda mi memoria se tiñe en marrón.

...

Soy ese niño que se esconde detrás de esas puertas negras
en tremendo silencio y con las miradas de insomnio;
Con todo el peso del Mundo sobre las silabas decadentes
y el sombrío alunar de un corazón desangrado.

Quizá vaya por el bosque en busca de círculos
pero, desde el sol, solo me vienen ráfagas...
hablo como se habla en mí, obstinado.
Voy regando tinta por donde camino y sale el sol.

Voy siendo un hombre caminando de la mano de un niño
con todas sus mentiras y la pasión por calmar el
l
l
a
n
t
o.

...

No, no me escribas.
No estés ausente cuando quiero que estés ausente.

Vete a rodear el mundo con tu nombre
y de vuelta talla en mío en alguna de tus alas.
De seguro, adornarán el próximo equipaje hacia el próximo viaje.

Duerme
y recorre el tiempo hacia atrás, a nuestra no coincidencia brutal.
Dime ¿viste algo?
No. La vida era literaria sin matemáticas.
Ahora, la vida es matemáticas sin el punto exacto ni la raíz nuestra.

Escribe
lo que te sobra de vida
y lo demás vive, vive tanto que no haya nada que reclamar.

En las cuatro estaciones finales. No descanses
que ahora
veo gatos en la estación

...

Pues sucede que sí
¡perdimos!
volvimos a tropezar con los aciagos nubarrones
que acechan bajo las almohadas.

El estanque no se ha llenado nunca
de tantas lágrimas degolladas
y de tantas grietas sin costuras.
Y uno que otro lirio al borde del suicidio camina.
¿Pero de qué vamos?
Pudimos volar
y remontar con alas descosidas
¿pudimos?
Estamos inevitablemente amarrados al suelo.
Sí, amarrados con mástiles sin candados.

Anda amor, mejor duerme
que la flores y el mal nos esperan mañana.
siempre con sus brazos abiertos.

Déjalas
que su tiempo y el nuestro es realmente corto,
pero surquemos los mares profundos
engullendo cada ola, cada brisa
de uno que otro idilio.

¿Estamos rotos?
Nariz, boca, piel, mano,
y arteria
son accidentes, vamos pensando morir
cuando enterramos una nueva caricia
pero ¿realmente lo hacemos?.
Superemos esta escritura pesada y densa que se nos posa encima
rayemos el costado y atrapemos
una costilla, al fin, el abecedario será nuestro testigo,
el albacea de nuestra resurrección.

Escupamos el dolor y gritemos allá afuera:
fuerte, muy fuerte donde el mundo ensordezca.
Que somos hijos del viento y que no hay dolor;
que tenemos la necesidad de hacernos daño
somos una ensimismada máquina de escribir
- de antaño –.
que sobrevive aún con muletas.

Vamos, amor, amigo poeta
una vez más con la pata quebrada,
sangremos en la noche, escribamos sobre ello y,
veremos que – algún día -
cantaremos azul
y vestiremos de estreno
sobre una que otra boca llena de púas.

--------
_{Febrero 2019}
@Minada
@poesia_al_alba

...

La saliva me resulta insoportable
como un dolor por una ausencia repentina.
Me dolía que me extrañes – miento – .Aún me dueles.

Los días como estos

En días como estos
el verano también era amor.

Las sonrisas también
pintaban a los pájaros sobre las ramas.

Los verdes prados
también eran refugios de amor.

Los reflejos también mostraban algo de nosotros.
Mi mano era la tuya.

Las historias
que aún no se han escrito también tienen su pasado.

Deseaba todo y a la vez nada. Te deseaba
Dependía de ti y dependía de mi dependencia hacia ti.

...

Sálvame de verte así,
en mis sueños

Que no hay leyes, ni castigos para tantos pecados.
No hay control, ni estigmas.

Sálvame de verte así,
en mis sueños

Que eres mía y del Mundo.
Mía en amores y cuerpos
Y del Mundo en abismos y soluciones.

Sálvame de verte así,
en mis sueños

Que no hay leyes.
Que te quiero con todos mis sentidos
y te quiero con todo mi tiempo.

...

Saber que es necesario, incluso obligatorio
hacerme de ti otra vez. Respirar de ti.

- De tu sexo.
- De tus miradas.
- De tus ganas.

- Saberte de nuevo.
- Incitarte de nuevo.
- Degustarse de nuevo.


Saber que hay que intentarlo otra vez;
saber llorarte y sentirte.

Saber escribirte.

Sentir que necesito llorarte de nuevo
y hacerte poesía una vez más.

...

Empieza el día
y empiezo a escribir.

Tu presencia está justo antes del todo
Antes de ser yo; tu ya eras.

Antes de despertar; tu ya estabas.


Y quien sino yo
el que ha visto resucitar en todos los pájaros tu nombre.


Mientras espero sentado en el lumbral
veo por entre la gente...
tus manos tendidas
y veo de reojo a la calle de bajada y estas tú.

Vienes entre la multitud de hombres sin nombre.
Su silueta dibujada
por entre la bandada de pájaros
que visitamos anoche mientras dormíamos.

Dulcemente
Eternamente
Silenciosamente

...

Si van a caminar con el mar
aseguren sus pasos a las olas,
cosan su ausencia a la ausencia de él

Es terrible
el agua en altamar,
es devastadora la soledad de la sal.

No he dejado de insistir en tus piernas
enredadas entre líneas blancas;
ni en la forma tan perfecta
como encaja tu cuerpo en mi poesía.

...

Un desenlace trágico para no estar en tu camino
y que ya no seas, pero eres.


Una guía rápida para no escribir
y no amarte, pero te amo.


Un silencio en calma y una voz perdida
para no hablarte, pero te hablo.


Un minuto en silencio
para no pensarte, pero te pienso.


Un instante de emoción y un golpe de suerte
para no existir, pero existo.


Un río inmenso de suaves gotas tristes
para ya no llorarte, pero te lloro.


Un acantilado
para ya no rodearte, pero te rodeo.


Un conjuro de estrategias
para ya no verte volver, pero vuelves.


Un minuto de silencio desencadenado
para ya no pensar en ti, pero te pienso.


Un último intento alto en la madrugada
para no alcanzarte, pero te alcanzo.


Un alto vuelo y una alta joven
para no mirarte, pero te miro.


Un camino dulce y lejano
para no besarte, pero te beso.


Una sonrisa manchada y esparcida
para no verte, pero te veo.


Un llamada inconfesable y una tertulia lenta
para no encontrarte, pero te encuentro.


Un suave golpe y una suave palabra
para no escribirte, pero te escribo.


Un suave rastro de olor
para ya no mirarte, pero te miro.


Un queja errante vacía de sentido
para no inspirarme, pero me inspiro.


Una voz en el alto parlante
para no llamarte, pero te llamo.


Un oído sordo y una voz cansada
para no cantarte, pero te canto.


Un suave deseo y un respiro reprimido
para no inhalare, pero te inhalo.


Una línea suave y un gorrión desnudo
para no volar, pero lo hago.


Un murmullo de un viejo
para no rozarte, pero te rozo.


Un suave descanso eterno
para no disiparse, pero lo hago.


Una suave queja de los inviernos en la noche
para no ser presencia, pero lo soy.


Un minuto de más
para no ser tu tiempo, pero lo soy.


Un estancia amplia y blanca por el camino
para ya no vivir en ti, pero te vivo.


Una salida rápida para morir
y seguir muriendo, pero vivo.

...

Mirar lo recorrido es la instancia obligatoria
antes del momento inoportuno de salir
ver en mi cuerpo como las letras en derogatoria
me anuncian en grande que he de partir


Dime, ¿que vas a escribir si ya no tienes alma?.
Recuerda el pasado de la vida que llevamos;
vemos la vida recostarse con calma
y apuramos el paso para re encontrarnos

¿A donde voy yo sin tus historias ya cansadas?.
A recorrer el puerto que se ha hundido,
de tantos barcos me vienen las olas
y esos recuerdos míos entre ellos se ha perdido

No hay lió en los testigos, ni en los vecinos
siempre que callen y escondan las verdades;
que ha Roma no se llegan de tantos caminos,
más el viaje nos lleva a diferentes ciudades

Es la más grande voluntad y de libre albedrío
que quede en la tierra la huella del delito;
y que ninguna ceniza vaya al río
eso es lo que en algún momento se ha escrito.


//

_{Imagen: Atardecer en Quito- Ecuador}

...

¡Estaba destrozado!


Despedazado en letras y silencios.
Tu partida por entre la ventana jamás abierta;
certeros y punzantes disparos desde tu mirada.
Caí muerto.
Herido en el pecho.
Me desplomé balcón abajo.

La escena se repitió un centenar de veces.

Cada vez que tu voz me decía "silencio"
Me abandonaba a tus cobijas.
Miles de poetas murieron.
En el lumbral de la puerta, yo con ellos.

Diez pistolas obedecían al tiempo
y un solo disparo en la ciudad.

Mis huellas desorbitaban el espacio.
Y ese pájaro horrorizado por el terror
Se negaba a salir.

Estaban, sin embargo, unas cuantas estaciones
esperando mis intenciones.
Y yo, ya había recobrado el semblante
de los días del miedo.

...
Se me acabó la piel, anoche
entre tantos whiskys y rondadores.

Soy lo que se ve de mí detrás del humo de un cigarrillo barato.

Ya se verá, como el reflejo en el mar
las consecuencias de tu mirada
y tu cuerpo
en mis espacios en blanco,
en mi escritura y,
en mi muerte,
que bien es un segundo encuentro
conmigo mismo.

Es la Tierra la que me llama
de esconderme en el humus,
de sacar raíces,
de plantar lo que se ha retirado,
 de remover los instantes
que tantas veces no fuimos;
de escuchar las alabanzas de la cofia.

De sacar a relucir el oro que se ha guardado
 cuidadosamente
entre los naranjos aun verdes.

...

Pues nada que hacer

Si ayer fuimos, hoy ya no somos.
Y si mañana somos es que ayer ya fuimos;
pero no hoy.

Si es que el jueves fuimos,
el miércoles no.
El domingo éramos.
Y el lunes empezamos siendo.
Mañana,
seremos
lo que el martes buscamos.

...

Ahora dormiré más noches
o no dormiré
es lo mismo.

Tomaré una taza de café y,
me pasearé
fugitivo
por todas las existencias
que te rodean.

...


Atravieso el portal del sueño
y me veo sentado en la orilla de esta vida.
¡No estás!

Escribía y lloraba.
Sangre y tinta.

Siempre soy más poeta
que cuando se que voy a tu espera y estoy contigo.
No existe una acción que te defina
ni un verbo que me acerque a ti, no.
No hay una orilla que no me salve de
tenerte, más bien si, escribirte.

Por ello,
el instante que estás y que soy
!Que somos¡
La noche que nos fugamos,
ese instante toma tu forma y te digo poesía

Aunque sé que la ausencia ya ha tomado tu forma

...

Y quien sino yo
el que ha visto resucitar en todos los pájaros
tu nombre


Quién me ha llamado hoy
sino las lluvias de invierno y anís.

Quién ha sido sino yo
el que ha desenterrado a la muerte
de todos sus jardines

Quien sino yo

...

No dueles
pero todo en tu casa es un arma;
en todas partes, en toda la piel.
Me dueles hasta debajo de las pupilas.

De tanto que me dueles, lo escribo.
El lugar que lastimas es el lugar donde escribo,
estas delicadas palabras llenas de sangre.

Soy tantas veces yo, y en todos ellos, me has lastimado

Hay tantos agujeros llenos de tinta de donde podría escribir
y de tantas cosas que podría hablar, solo elijo de ti;
tantos otros vuelos y pájaros encerrados
y elijo a tus jaulas y sus manos.

Estoy yo, aquí, debajo de tantas palabras
¿me escuchas?
o el silencio ya ha tomado todo el lugar y
no se oye nada.
Soy yo, en mi lecho
gritando
susurrando
o muriendo,
pero soy yo, aquí estoy.

Creo que mis letras deberían ser avispas
con veneno de inocencia,
con locura de néctar,
con rosas y espinas.

Mis encuentros deberían ser humanos

Eres tú ese “alguien” que yo escribo
y eres “tú” ese alguien que no viene

Tan complejo e inútil que me resulta tenerte
y tan absurdo es el lugar donde dormimos.
Somos nosotros las aves de corral
y son nuestras letras el maíz y el pan.

Las delicadas ganas de mi sexo contra ti
te ofrecen el rocío de mis manos.
Y las delicadas espinas que yo pueda dar
se han dado en forma de dolor y placer.

Mis manos se abren hacia ti, desliz tras desliz y
en cada palpitación está tu sexo.
Y en cada inhalación están tus manos.
Y en cada noche estoy yo. Solo.
Angustioso.
Mentiroso y desnudo.
Muerto por la sed que no se alcanzó a cubrir.

...

En la noche que tú fuiste humo y yo piel.

...

Me obligas a
ser dual;
a estar y ser.

Eres paraguas,
pero también la lluvia.
Eres tú, pero también yo

...

Tu presencia se quedó
atrapada entre mis manos
y te vi dormir.

Contigo a mi lado
no tengo ganas de morirme.
Estoy absuelto
por tanta maravilla
que puedo disfrutar
sin salir de casa,
sin levantarme,
sin arrimarme,
sin ser todo necio.

Cuánta fragilidad hay en tu piel
y con cuánta levedad caigo en ella


Estoy decidido a que pases
a la eternidad
siendo de mis manos
un poema

...

La noche
me había estado observando
y me gritaba

[El hombre que no sabe
arrancar raíces del suelo]

Desde el fondo de mi isla
yo dirigía los actos olvidados

El mar es un tejido de
sombras agrupadas, tejidos
pequeños que van sobre los barcos:

Barcos envejecidos prematuramente


Sobrevino el silencio,
quedaba la tierra muerta
y la sombra de los idiotas
quedaba pulverizada ante ellos

...

Golpe a golpe
el sonido comienza a moverse

Tengo miedo de perder el amanecer
y que vuelvas
y que no esté.

Tengo miedo de llevar mi ausencia acuestas
de que me leas
y que no esté

Tengo miedo de no ser,
a pesar de que tú seas
y que no esté.

Porque

...

Yo estaría aún así;
aún sin más y con todo

Aún a pesar de no ser en ti,
ni que me llames,
ni que seas,
y no estando tú, sin ser yo.

Con todo lo que puedo,
con lo que me falta,
con lo que sueño.

Y con lo que no estás.

Así soy.
Así eres y,
así,
te espero.

...

No hay lirios en mi poesía
porque ya no tengo tus pétalos.

No hay respuestas a mis preguntas
porque no hay parques en donde no te piense.

*
No hay fuego, ni espera
no hay saliva en estos versos
porque tu boca ya no está en mí.

...

No temas al destino.
Somos consecuencias absolutas de ello. Somos escasos.
como la naturaleza muerta debajo de un descarrilamiento en tren.

Somos culpables inexorablemente de
esa conducta inaccesible a los detalles y al miedo.
Tenemos culpas escondidas en la memoria y el duelo.
Como los datos para nada precisos de un edificio mal construido.

Estamos en estaciones diferentes y en compromisos inadecuados
llegamos tarde a los ofrecimientos de ciertas acciones vacías
y somos tan silenciosos como dos pájaros perdidos.

Estamos en la línea definitiva de acabar en el Mundo
y en la huella imperfecta de una mano de Dios que no existe.
Estamos a la par de los poetas que nadie lee ni llora.

Dime ¿es extraña la poesía que no se ocupa de ti?
o me es esquiva esa tarde en que no te pienso o anhelo?

Sin duda, eres el resultado de las complejidades que me animaron
a escribir o re escribir este poema que, por lo demás
lleva pegado tu nombre.

¿Acaso el ocaso termina con las dudas de ciertas preguntas irrevocables
o, en su devenir, el mar actúa como juez y testigo del crimen?
Vacilante es la respuesta así como su atenuante escritura.

Por lo demás dejaré a los pájaros mis respuestas colgadas en sus picos
para que al volar hacia el final de sus días sepan quién es
el autor de tantas letras que no se leerán,
tanta poesía muerta que apesta en los jardines de alguna editorial moderna.

Si los ves con dudas y crisis existencial
ayúdales a no morir de sobriedad y consuelo.
Regala tus manos junto a tus pupilas y
lleva de regreso a la vida a ese puño de mantos negros
– o a veces naranjas – que vuela en el cielo.

Pregunta el porqué de sus alas
o instintos
o vidas
o carreras exhaustas por no llegar a ningún lado.

Responde amor con la más sencilla de tus inquietudes
que para ello nos programó a vida.
Para vivir de ilusiones confusas dentro del Universo caótico
y para sufrir con imposibilidades y fechas de amor que no se dará.

Mas en mí, la falla ha sido resuelta:
he nacido para escribir de esos pájaros en
sus huidas
y escaparates hacia tu morada
y refugio.

...

A mi futura hija

Porque pequeñísimos latidos se me dan
en mis manos al oír tus pasitos;
y comienzo a escribir de ti.
Eres un bien soñado, casi un sueño cumplido.
Casi una meta bien elaborada.
Casi mi vida, casi mi raíz.

Porque mi dulzura está destinada a ti mi hija;
mi hija que nacerá pronto.

Porque el día sube a buscarme
para calmar tu llanto y mis miedos

La vida se ha quedado sin esta vida que,
ahora, es mi vida y la vida de todos.
Que hoy guardo y la re escribo en ti.
Porque todo lo que ama se repite,
todo lo que escribo se sueña,
y todo lo que soy lo veo en ti, en tus huellas.

Amada es la espera para verte salir.
Amados son los días por ver el cielo.

Porque vi salir de tus manos un abrazo
y de ese abrazo tu nombre:

Impaciente
tormentoso
callado

Amelie

...

Breve historia de un romance

Es que cuando estábamos juntos ahí, en nosotros, vivía la guerra
asustando a las flores y apartando a esa soledad que era mágica.

Esa noche, ni una hoja susurraba.
Era yo mientras te bebía a sorbos,
despacio y sin intenciones de acabar.

Con esas estrellas tristes que nos miraban por no poder hacer ellas
lo que yo estaba haciendo contigo.

- Construyendo nuevas galaxias a partir del polvo.

Hice un inventario de tus necesidades,
estaba yo, por defecto.

Siento el deseo dorado de las flores
que aún no son manipuladas por manos torpes.
Nuestros pensamientos inquietos y borrosos
trataban de desdibujar las líneas que marcaba la ropa en nuestro cuerpo.

Éramos pasajeros.
Somos pasajeros de un corazón que no sabe encallar en el mar.

...
La distancia - que - se nos marca en el cuerpo


No sé para qué vuelves
si después de esta tarde tengo toda la poesía en mis manos.
Sabes, me espera un final
junto al fuego y a la ceniza.

Soy siluetas dibujadas con carbón y piel y,
en la arena del mar que nos vio alejar.
Y ahora nos reclama con constantes atardeceres
llenos de color y humo. Humo y fuego

Solo es cuestión de perspectiva;
de ver que los pájaros vuelan hacia tus pupilas,
pero
su vuelo inevitablemente pasa por mis mejillas.

Si te vas, la Tierra se me convierte en un
sueño pesado e insolente,
como esas mañanas de Diciembre cuando
retrataba tu espejo sobre mi cabeza.

Temíamos dormir, porque no acariciábamos
las líneas del tiempo cuando cerrábamos los ojos.
Es por ello que dormir resulta inútil
cuando estoy contigo
y tu cuando estás conmigo.

...

Deseo que te quedes
en mi lado izquierdo del corazón,
el derecho;
es para la poesía y respirar

Pregunta

¿Conoces el camino?
seguramente estaré esperando al final de la calle

...

Hueles a madera fina recién cortada.


Ilusiones venideras
que llaman a los descendientes de lo más oscuro.
Y, en su devenir
limpian con fuego las malezas que nos deparan.

Dibujo con tinta en lo blanco y
miro por la ventana semi abierta.

He venido solo. Tengo corazón

Por la calle empedrada de silencios
se va cubriendo el sueño desvelado de sus habitantes.




Un desierto se dibujó en mis manos,
no hay lluvia para calmar esa sed.

Contengo toda la melancolía que un hombre puede soportar.

...

Inquieto el fuego y la marea
de las noches a contracorriente

Pongo la mitad de mi lengua
en el valle de tu sexo, el centro del Mundo.

El misterio que ocultas entre tus piernas
como tostadas quemadas por el Sol,
con tu adjetivo decisivo, negro.

Amor insensato,
ayúdame a descubrir los pecados no cometidos y,
luego a redimirse de ellos.

Arrasa con mis temores
de momento infinitamente.

...

Tengo un dolor blanquísimo
que me pesa en el alma.
Hay lunares abandonados
y bocas mal gastadas.

Dentro de mi canta un ser envejecido
y con toda la destreza de ver morir la tarde,
ameniza con sonidos guturales al viento
y se estremece con una sonrisa quieta.

Dentro del polvo viajan nuestras manos
y en ello se desvanece la vida;
la vida viajera del ayer
y de los momentos del mañana

Del surco profundo de mis manos
sollozan suaves los cadáveres
ilusiones de realismo y en tono
se van cosiendo los insomnios.

..............................................................

Estoy rumiando mi soledad
masticando las tardes de plena primavera.