Cuando llegue el ayer,
entonces sabré enfrentarme
a los silencios,
a las huellas en la arena.

Despacio; envuelto en olores,
escuchando trenes vacíos,
con gramos de lluvia en estas
manos ajadas.

No desearé la muerte del sol.
No cambiaré la vida por
perdón.
No comprenderé a los
orgullosos poetas del amor.

Heredé un vientre hipotecado,
una soledad escueta y dañina,
un mar seco y lejano.

Dormiré después de una nana
fingida.
Despertaré entre cebollas y
dulces enamorados.

JulioElpuente

Necesitamos del abismo
para envolvernos.
Ansiámos el comienzo
y el fin,
la locura y la razón.

Somos objetos de pasión,
dialectos sin ambages,
mentiras sin sombras.

El rostro hirsuto decidimos
quemar, y beldad más
perfecta que esa llama no
existirá.

Defectos que no nos
amilanan.
Huesos hechos de penas,
pero dichosos, verdaderos.

Atados a una yunta de
flores y miel.
Tiemblan las manos,
se dibujan los colores del
alba en rostros recordados.