Entre claroscuros
suena el silencio jugando con las siete notas.
Es casi música el aire...

Al alzar los ojos,
encuentro un abismo de nada
más allá de este palmo de tierra.

Abismo, de nada.

Bajo la cabeza,
y me encierro en la lectura
para encontrarme vencida una vez más
a merced de la vida.

Por primera vez,
el vino viste la herida;

y nada sabe a muerte.

Quieta, bajo un manto plomizo,
la noche arremete contra los sentidos.

Tan afiladas las emociones, que cortan la nostalgia.
La sal del llanto
-hecho de palabras-
cuello abajo.

El mismo vacío se abre ante mis ojos,
delirios
ardientes
vertiginosos.

Nocturno de pena
acuoso.

Han derrotado la esperanza.

Lentamente
el mundo se descompone
en un segundo inconcebible.

El tiempo es agrio.

Lo observo alejada de la luz,
y atesoro el secreto contra mi pecho:
ya no hay espacio en las venas
para más palabras.

Abrazada al aullido de la noche,
me siento a contemplar los océanos
que pueblan la casa.

la Primavera está sola.
Las calles mecidas por un sol tierno
se desperezan
en las huellas cetrinas
que dejó el invierno.

Timidez pletórica que empieza a germinar
de cada palmo de tierra.

¿Habéis visto alguna vez el aire sonriendo?

La Primavera está sola,
y despierta.

<sub>Ahora que llega el Día Mundial de la Poesía, el Equipo de Poémame ha ideado un pequeño homenaje a nuestros poetas favoritos.

Si quieres unirte, comenta esta publicación con los dos o tres versos que más ames de tu autor o autora favorito. Así tejeremos un poema hecho de retales poéticos de vuestros poetas favoritos.</sub>




Pero sucede que oigo a la noche llorar en mis huesos.
Su lágrima inmensa delira
y grita que algo se fue para siempre.

(A. Pizarnik)


Desenlace
Yo vivo solo
al borde de un agua sin esposa ni hijos.
(Dereck Wallcot)


Día uno sin ti; Te echo tanto de menos, que en el reloj aún es ayer. . .
Día Siete sin ti: mi madre me ha besado las ojeras y he salido del ataúd que es mi cama sin ti, dejando a lado de la almohada una nota de resurrección...
Día once sin ti: No eres tú, es la poesía.

(Elvira Sastre)


Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Nana de la cebolla - Miguel Hernández



...Yo amo los mundos sutiles
ingrávidos y gentiles
como pompas de jabón...

(Antonio Machado)


Soy un alma desnuda en estos versos,
Alma desnuda que angustiada y sola
Va dejando sus pétalos dispersos
(Alfonsina Storni)


Para saber de amor, para aprenderle,
haber estado solo es necesario
(Gil de Biedma)


Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas.
(A. Pizarnik)


Me espantan las palabras de los hombres.
Dicen todo con harta claridad:
Esto se llama perro, aquello casa,
y aquí está el principio y allí el fin”
Rainer Maria Rilke



Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido."
(Pablo Neruda, Poema XX)


Cuando contemplo el roble solitario,
este patriarca de los bosques pienso
sobrevivió al cruel siglo de mis padres
y sobrevivirá a este siglo nuestro.
(Alexandr Pushkin)


Y la gente se quedó en casa.
Y leyó libros y escuchó.
Y descansó y se ejercitó.
E hizo arte y jugó.
Y aprendió nuevas formas de ser.
Y se detuvo...
(K.O'Meara)


Cada libro, cada volumen que ves aquí, tiene un alma. El alma de la persona que lo escribió y de aquellos que lo leyeron, vivieron y soñaron con él. Cada vez que un libro cambia de manos, cada vez que alguien baja sus ojos a las páginas, su espíritu crece y se fortalece.
(Carlos Ruiz Zafón)


Cielo desde un navío.Campo desde los cerros.
Tu recuerdo es de luz, de humo,
de estanque en calma!
Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.
Hojas secas de otoño giraban en tu alma.
(Pablo Neruda)


No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
A parte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo.
(Fernando Pessoa)


De la vida cotidiana
de fuera a dentro
penetran por mi piel
cada momento...
(Gloria Fuertes)


Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando.
Y se quedará mi huerto con su verde árbol,
y con su pozo blanco.
(Juan Ramón Jiménez)


Para mi corazón basta tu pecho,
para tu libertad bastan mis alas.
(Pablo Neruda)

"Dos cuerpos frente a frente
son a veces navajas
y la noche relámpago.
(Octavio Paz)

gira el mundo alrededor de esta extremada lentitud
que vive aferrada a mi pecho,
a pesar del peso inerte que me habita,
del pasado muerto

lentitud en la palabra
lentitud en el latido
lentitud en los intentos de encontrar la salida
de ese lugar
que me vive dentro

cómo, cómo gira el mundo
               y yo...
qué tarde llego

Tenía que abrirse el mar
y sin embargo,
las olas arremetieron
contra esa pequeña eternidad,
dejando la piel fría.

Dolió,
y ahora vivo
besando la cicatriz
por dentro, pero es cierto
que los poemas eternizan
hasta la más pequeña
de las heridas

-una batalla sin suerte contra el olvido-

y lamentablemente,
entre tu alma y la mía,
está todo escrito.

llena la grieta de sal,
la vida
es herida,
      todavía,
a los siete vientos;

alguien derrumbó mi casa,
y ardieron las maderas, los cielos...
              la poesía

pero a merced del deseo,
conservo una mínima fe en las palabras,
aunque todo sea sal
            bajo los pies
y huellas borradas

Treinta días.
Treinta barreras.
Treinta desdichas.
Treinta ausencias.
Treinta madrugadas.
Treinta sueños.
Treinta espadas.
Treinta silencios.
Treinta espacios.
Treinta heridas.
Treinta vacíos.
Treinta queridas.
Treinta jardines.
Treinta llantos.
Treinta declives.
Treinta espasmos.
Treinta fuentes.
Treinta hojas.
Treinta silentes.
Treinta demoras.
Treinta exequias.
Treinta versículos
Treinta poemas.
Treinta cuchillos.
Treinta réplicas.
Treinta argollas.
Treinta compuertas.
Treinta inopias.
Treinta a oscuras
Treinta migajas.
Treinta lunas.
Treinta corazas.

Y ni una,
    sola
      palabra.

De los ojos el último aliento,
espacio verde esmeralda
y sensibilidad al viento,

hay noches de tumultos en el alma,
corazón dormido,
que en el sueño atrapa lo no conocido.

Espejismos vacuos:
todos los versos se encaraman
a la tristeza pálida que asoma en el barro

-magnánimo el descalabro
de los pies anclados a la vida-

y va vencida de palabras,
manteniendo clavada la espada tirana
en la piel deshabitada y dolorida.

Alguien hablaba
de una cercanía abisal que retumbaba,
pero era miedo,
cada vez más distancia y menos cielo,
y ahora...
    callada.

Magnificencia de las sombras,
mueca rota en la boca,
un beso grácil...
y cae de ambas manos,
con un sonido atronador a verso
una pequeña
esperanza
frágil.

Vueltas y más vueltas buscando el paraíso.

Piernas sorteando trampas,
cielos ajados que amenazan con llover a cántaros
sobre el viejo sueño.
Días escurridizos que escapan como arena
en un frasco agrietado.

Despacio,
muy despacio;
como para alargar la agonía del silencio
encaramado a todas las paredes.

Si se abre el ventanal,
el bosque que se intuye se ve hecho de palabras,
palabras buscando el paraíso,
dejándose caer.

Y vueltas y más vueltas casi sin querer.

Qué añadir a los mares embravecidos
que dejan la sal tras mi puerta...

En las manos del invierno,
el cuerpo se funde ante el disfrute
de las madrugadas
que se dan por vencidas.

Esperanza violenta,
        imagen descarriada.

Noches extremas que cuentan que en los lagos del querer
siempre hay un fondo
por donde escapa la vida

desaguada.

extraña sola,
sin ti,
extraña en mí

extraña
porque extraño
vuelos y versos y sonidos
-extraño...

abrazo de aire
-sombra ávida de amor-
y la vida
alertando a la piel
del vacío errante
- mortal -
que hace extraño el instante
de extrema soledad

extrañeza que extraña detenida en el umbral

<sub>When the sun is finally going down,
and you're overdue to follow,
but you're still above the ground.
What ya got comin' is hard to swallow...

-Mark Lanegan, When your number isn't up</sub>


Se van sumando los días.

Ocultos girasoles se unen a la pena
de los ojales rotos.

Cercanías abisales que se quiebran
rozando los labios.

Han caído ya siete mañanas
por el oscuro abismo
-con sus madrugadas
heridas de muerte-
y no hay tardes que no sean densas,
grandes,
ausentes.

En el tiempo silente que destila
lágrimas de cal,
se mece una incrédula esperanza
tan resentida,
que ya ni siquiera grita
lo que sabe que calla.

Poesía escondida doliente
que resbala.

Es el frío compacto de unas manos
deslizándose
hacia un corazón que se adormece.


youtu.be/RoIJsh1eHKY

se extraña el sonido de las letras tras la húmeda borrina
y entra en las entrañas
el frío malquerido
 de tantas
   palabras
       partidas

-mañana cenicienta de temblores-

en este silencio,
¿qué estarán haciendo todas las flores?

aquí
sólo tengo un poema suicida

Somos,
una cadencia bailada entre ausencias
con la placidez serena de la cercanía inusitada,
música y soles,
lunas y paseos,
la orilla del mar es silenciosa y mágica.

Quizás
sombras al acecho de los versos
tras la cortina estática
que esconde manos congeladas
tanteando espaldas,
recorriendo labios a las puertas del lamento.

Ese tan mínimo momento
que arrastra a un incendio infinito,
ojos desasidos,
vientos de silencio,
cuerpos amados y heridos tras el espejo.

Pero...
   soltar las horas,
ahogar la realidad y correr hacia la sombra,
abrir todas las flores al unísono,
¿quién dijo que en el alma no somos paraíso?

Abrir la puerta
y que un suspiro acompasado nos envuelva.

En las afueras de la esperanza
todavía deben crecer flores.

El abismo pálido es casi amor
a espuertas,
en el recóndito espacio que se abre dentro.

Puedo ser valiente
puedo….

y quiero
que el salto al vacío se trague los miedos
y me devuelva
a la tierra fértil
con las impurezas lavadas
y las palabras
intactas
floreciendo.

             
                A Ona


Paseos largos
descubriendo el agua del mar de Aiguablava,
los paisajes que por entonces,
fueron casi nuestros.

Hacía tanto sol...!

Corrías por las rocas
ligera y contenta,
mirando hacia atrás para ver
si seguíamos allí,
observándote,
con la sonrisa clavada en los labios.

El aire olía a sal,
y las olas te llevaban y traían
como ahora
los pasos eternos
vienen y van
de una imagen viva
a una muerta.

Qué frío ahora en esa playa;
qué vacío el camino entre las hojas crujientes de los árboles,
qué vana la caricia de los rayos de sol
en la cara.

Tú jugando con el agua
es la imagen que apuntala
mi vida entera.

Lo cierto es
que la pena,
recogida en un precioso recuerdo
es
casi
menos pena.

En el fondo,
negrura
espasmos diabólicos de dos silencios
nadie
una bruma oscura.

En el medio
  dos ojos;
    dos
     ojos
      hundidos.

Arriba,
-tras la herida-
el reclamo
de la vida
es el cielo
candente
de la poesía

está entero,
pero un latido metálico
se va haciendo herida
con cada tic,
    en cada tac

y puedo verlo,
era la lluvia, ahora recuerdo
la que todo sabía

-temblor accidental-

a día de hoy
-silencio abrumador-
la nostalgia varada
se empapa
de amor
   dolor,

deriva...

y aún resonando en el viento
el pérfido lamento
de esta falsa calma

aún...

en este silencio brillan demasiadas espadas

Cierro los ojos y me adentro en el océano
buscando con los pies el refugio
esbozado en cada carta.

En medio de la memoria,
un susurro roto
y el silencio se reblandece.
Un suspiro ajado huye del sueño
y busca
-¿dónde están tus ojos?-
una cercanía inalcanzable;

herida y amor,
corazón,
y una vida aparte.

Pero aquí reza una lejanía aposentada
en unos pocos versos trasnochados
que te buscan incansables.

-siempre estás en la poesía,
vida-

y aunque pido más,
bailo con la luz de todos los océanos
con esa dulzura
que sólo el corazón entiende;
con esa libertad emocional
de alzar los brazos al cielo.

Y con los labios abiertos,
te recojo y te amo
en cada beso de sal.

Y te hago recuerdo.