Tus rejas
las rejas de tus manos
impiden caricias
impiden mis piernas
golpean mis labios
y mi sonrisa no puede colarse entre tus ventrículos
pero a veces
cuando no te percatas
mi amor entra con la brisa
tú silencio
no tiene un techo tan amplio
para evitar mis aguaceros
Yo espero desde hace mucho
tú estás solo
y te vas habituando a más soledad
tú estás solo entre tu pecho
entre tus huellas
desapareces
y has empezado a creer que eres feliz en esa soledad
Hay un farol
alumbrando tu jardín a medianoche
sucede
nadie te impide entre mis piernas
tu boca se me viene
y besa todos los espacios en mi piel
tus manos destrozan las rejas
y entonces tomas mi cuerpo
tus labios se deslizan por mi abdomen
a medianoche
yo duermo allí
duermo y nadie te impide entre mis piernas
y soplas todos los campanarios de mi desnudez
tus manos destrozan mis rejas
y entonces tomas mi corazón.

Huí,
sentada sobre la arena
pienso
qué será de tus días
quizá
trepando nuevos cielos
caminando
por las calles solitarias
tomado de la mano de otra risa
conociendo nuevos pueblos.
Se difusa en la memoria
la última vez
que mi voz sonó tan fuerte
que mis brazos
rodearon los tuyos
en un frágil intento de apaciguar el frío

que...

rompimos cadenas

volamos cometas

besamos las penas

pintamos paisajes

y ahora sobrevuelas tu vida

nuestra vida

ya no nuestra

en horizontes lejanos.

Escribo
sobre la arena
mientras
sube la marea

nos arrastra el todo.

Camina
no mires,
un pasillo quedó corto antes de tocar fondo.

Follas con un muerto me dijo,
no puedo follar sin amor, le dije.

Pero esa noche supe que dentro de mi algo se removía, como escarbar buscando huesos de un cuerpo enterrado vivo.
Cruzamos un par de líneas paralelas antes de que la humedad colapsara en mi entrepierna,
no había nada que sujetase mis fluidos
salvo su mano irrumpiendo dentro.
Sentí entonces los fantasmas dentro de esa habitación
y pasó un instante antes de que la gravedad rompiese contra todo pronóstico y me llevase de vuelta al suelo.
Hubo silencio,
una espera espesa
y un sabor amargo.

Fue cuando supe entonces que me vendían hombres de porcelana,
que nunca habría frente a mi una buena razón para nadar contra corriente en barcos de papel, que nunca hubo nadie salvo aquél que dedicó su vida a vociferar mentiras.
Que a veces las expectativas son tan altas como un rascacielos,
y la caída
puede ser tan cruel como la muerte de un ser que amamos.
Como entender que hay un lugar mejor
lejos del diablo y sus rincones
Que un árbol de ser torcido solo debe ser cortado de raíz.
Emprendí un camino nuevo,
tomé la mano de la altura vertiginosa
con la certeza de que todo estaría bien.

Discurre el alba

con el
mis manos manchadas de preguntas
Presagio la partida
de los amantes en puerto

Adentro,
el crepitar de la madera ardiendo
palpo
el contraste
con el repiqueteo de la lluvia
afuera,
donde los sueños son posibles
El tiempo
quisiera hacer suyo este instante
pero los recuerdos
tienen la tristeza larga
No hay recovecos de esperanza
por los días
Vimos las nubes del cielo
abrazar la vida,
llorar
por las noches
cuando la luna brilla,
huyendo de las estrellas
mientras,
llueven las pupilas

Añoranza de un mañana
olvidado en el ayer

caricias fúnebres

un deseo marchito en huelga

Huellas cansadas de andar
vendidas en par
a otro camino.

Desde hace tiempo sedimentas mi insomnio
beso tus puntas
me engulles
yo muerdo tu oreja
te siembras
y palpo
pero entre tus manos
entre tu boca una fruta mordida
mis senos se dejan ver
Ya se que las palmas de tus manos
me conocen
me reviven
humedecen
lames todas mis vértices
parecieras buscar nuevos sabores en mi cuerpo
sabores parecidos en tu pasado
te acercas
me besas profundo y salvaje
mientras me aprietas entre tus brazos
ya no hay rejas.

Hay quienes dicen que no se puede tapar el sol con un dedo,
y ahí estaba yo,
sentada cruzada de piernas
haciéndole surcos al cielo con el tejar de una casa
y tapando una estrella con el dedo pulgar de mi mano derecha,
dividiendo la inmensidad del cielo
con una cuerda de tender ropa.

Hay quienes dicen que hay huellas imposibles de borrar,
y ahí estaba yo,
lavandome los miedos,
dejando al remojo mis emociones y tendiendo a la luna las malas decisiones,
guardando en un cajón el pasado ya disecado y echando de menos lo que el viento se llevó.

Hay quienes dicen que si fallas, harás un hogar en ese agujero negro para pasar los días de invierno,
y ahí estaba yo,
acostumbrada a los días fríos,
haciendo marionetas de papel
para una próxima obra,
abriendo ventanas,
curando goteras y atando agujetas.

Hay quienes dicen que hay personas que dicen

Y ahí estaba yo...

Como refugio en medio de una tormenta
sus ojos
que miran
y palpan de lejos
la inocencia huérfana
de un corazón desahuciado
corazón cansado de latir
en dirección contraria
de invertir
agujas de un reloj
que se descompone
conforme los años pasan
su mirar
que disipa
toda herida en mi alma
que me toca,
su mirar
tambaleo
sostengo la mirada
que da pasos en arenas movedizas
que tumba mis rejas
que me besa,
su mirar
eriza los sentidos
que vuelca la vida,
su mirar
da calor a los rincones
dibuja cielos con fronteras lejanas
construye alas
sostiene el andar
que hace florecer una flor de loto.

Por amor hay que ser capaz de todo
hasta de irse...

Cómo irse de un lugar en el que nunca se estuvo.
Sucumbo y espero del tiempo lo que nunca supe darle,
tiempo.
Y en el vanidades
un eslabón en la cotidianidad
de los días del calendario
parada justo sobre un mes
que se cae a pedazos.
Pero las aves no se enamoran,
son libres,
son capaces de todo, hasta de irse.
Por amor un escalón podrido
que salta de una vertiente
un aguacero insostenido
un árbol derribado.
Debería tener algo más para decir
algo que no sea la sed de mi boca
más oscuro y negro
como la noche solitaria.
Qué haría yo sin éste insomnio
en mis pupilas desesperadas.

Ven te digo que hay amores que caducan por los daños y no los años,
lo supe días atrás
pero el destino siempre ha sido de jugar cartas cuando la partida se le escapa cual ave enamorada del cielo.
Hablamos del verano para luego terminar lloviendo cual abril en tiempos de cuaresma.
Lo sabía y llovía sobre tus hombros,
hacías barcos de papel y jugabas a ser dueño del mar.
Y si, vas a quererme
y conjugas tus besos con el verbo de otra boca.
Clamas sentenciado minutos antes de morir en un rincón de la memoria.
Que te digo que el amor es un cuarto de hotel,
donde los amantes pasan y el sexo queda impregnado en las paredes,
los gritos hacen eco,
el gemir y el sentir son dos caminos tan largos como estrechos
y quedamos a mitad de una mentira mal pronunciada.

Sentí eterno el destino
como quien camina hacia un escenario
momentos antes de presentarse a un mar repleto de personas,
con la delgada diferencia de que
al llegar al final
me vi sola.
Alcé la vista
y como una pesada carga alojada en la garganta
solté un sollozo
y canté
y las aves bailaron al compas de mi tristeza
y el cielo pintaba la luna y faroles para mi.
Se anidaron ecos entre las constelaciones
y bailé,
entonces con certeza,
la soledad siempre estaría de mi lado.

Sentí un amor deslizarse de mis manos,
estaba pequeña
y los artilugios del corazón
se hacían inmensos a mis pies descalzos.

Quisiera poder hablarle bajito al oído
y contarle
que mis heridas aún cojean.
Que ojalá mi cuerpo
estuviese acostado sobre el suyo
en aquel viejo motel

Que me senté por años a esperar su regreso
y el viento solo traía hojas secas

Que me dolió su olvido
y el polvo no alcanzó para abrigar los inviernos

Que su retrato y su sonrisa escarban en lo mas hondo.

Que llevo aquí sentada media vida

Que sigo sola

y sin salida.

Puertas que existen en algún lugar del mundo que nunca llegamos a conocer

Que abrimos y cerramos algunas como queriendo no irnos nunca de ellas

Algunas como puntos suspensivos que nos dejan a mitad de una cuerda floja

Y otras como punto y coma haciendo pausa a la catástrofe

En los paréntesis me he cerrado y no he querido abrir en un tiempo la puerta

Y las hay como ventanas,
que abres
y ha llegado el invierno,
y sabes entonces que la vida marchará bien.

Con el último aliento dices adiós
y te marchas...

Aunque en esta vida aún caminas entre las líneas imperceptibles de los vivos
enmudecidos,
con la zozobra del hoy, el mañana y los años venideros.
La temeraria vida de un fantasma que olvida su rastro
sin ofrendas,
sin velas,
y
una luz tenue
que se apaga.

Veo la vida pasar desde una mirilla.
Me detuve a mirar un desastre.

Desanduve mis pasos,
vacié los bolsillos y comencé desde una punta.

Mi piel rasgué para completar un cuerpo vacío y carcomido,
llevé la risa a una pendiente y la brisa sopló fuerte.

No hay inviernos que llover y hay un puerta abierta.
Hay huellas desnudas y un vago aislamiento de mi alma asustada.

Desde abajo cuento las estrellas y me falta el aire.
Caminar cuesta arriba buscando un lugar donde sentarme a observar la gente y su rutina.
Esperar el bus de vuelta a casa terminó viéndose lejos.

Aquí, dentro de casa, están creciendo un poco las flores,
y las riego a esperar la primavera.

Estoy segura de que puedes ver lo mismo que yo...

De que sabes cuanto me gustan estas cosas.

Que el amor a medias no alimenta mis mariposas.

Que el afecto en cucharita era mi porción favorita de cada dia,
y al despertar cada mañana
un buen beso de desayuno.

Que del olvido sé poco...

Que el son de mis caderas
seguía el curso de la canción que sonaba después de hacer y deshacer el sexo en un viejo colchón.
Que no puedo irme del todo y quedarme para siempre.
Que las letras conjugaban los momentos mientras las huellas de la piel desnuda
dejaban un rastro de vuelta a casa.
Que el roce de tus yemas
era la llave a todos mis cerrojos,
la forma arqueada de mi espalda con un suspiro acompasado de tu frágil existencia.
El silencio en los lugares inhóspitos
donde la vida no encajaba.

Los dias fueron buenos,
a veces agrietados
en un charco de desvelo.
Con voces que no suenan
despedimos cada noche, no el olvido.

Que el primer beso no lo olvido,

que nunca olvido...

En noches deambulas,

me quedo con la duda
y un beso de su boca
manchado de otra boca.
De mi despojo de emociones
y la brisa tardía de
un febrero en sequía.
Me quedo con la ausencia
de mi cuerpo
y sus cicatrices echadas en cara.
Con los pasos en silencio, de madrugada.

Me quedo a mitad de mi verso plagado de ruina

con los gritos y estas letras carcomidas por los días.

No vociferes más,
deja que muera un poco esta noche
para poder vivir mañana

Que la noche me estruje fuerte
y los recuerdos vertebrados
caigan por una pendiente
y dar descanso a los restos

Esperaba en el filo de la esperanza,
acoger entre mis brazos
la última batalla, pero,
cerraron ante mi las puertas,
me quebraron las alas
enterraron el cielo.

Vendrá el vacío y el silencio,

tendrá mi nombre

Ojos negros
quebrarán sus huesos,

ese será nuestro último polvo.

Vendrá de noche,
tendrá mi cuerpo
las curvas malditas lujuriosas
de mi alma

Será mi aliento
el vano lugar de nunca jamás

Serán estrías las ojeras en su rostro.

Enraizado
en el escalofrío
de la soledad
dentro de paredes penetrables,
débiles

Con un grito destemplado
lloverá
Y despertará...

Y mi tiempo en el infierno
habrá culminado.

Contaba los pasos antes de llegar

La noche era fría y encorvada
como el dolor de después de una partida.

Solía sentarme de lado de la ventana,
por eso de que miras hacia afuera
y una ráfaga como proveniente de un tornado
te devuelve hacia adentro.

En mi cabeza,
se reproducía una película, sin botón de pausa.
Uno tras otro recuerdo,
desteñidos,
a blanco y negro,
mojados.

La ventana comenzaba a escurrirse,
empañada,
estriada,
Sin esperanza.

Sentía compasión por aquellos
que no abordaban un tren
por temer al destino,
en la estación donde se precisaba
ya no habrían más rieles,
ni más calma,
ni más trenes.

Sentía compasión

Por los amantes

Por las viudas

Por los vivos

Por los niños

Los desastres y la guerra.

Por los políticos, los curas y las monjas.

Por los amores imposibles


Y por mi...

Te escribo de madrugada,
acaso para que mis palabras parezcan más producto del ensueño que del delirio.
Escribo tocando puertas,
asomándome como una niña traviesa
a través de las ventanas de tu alma.
Como un secreto, para conservar lo sagrado. Entonces el corazón es otro de los tantos artilugios de la memoria.
Secreto, dije, no con la altanería clásica del que se engaña a sí mismo, del que cree en su propio caos, sino con la alquimia de lo que es desconocido incluso para mí.
Algo que se nos oculta, así como los olas ocultan la esencia de la sal.
Escribo de madrugada,
en horas que no le pertenecen a nadie
y que soy violenta y destructiblemente libre. Escribo como conjugando la sombra de tu cuerpo sobre el mío, o como haciéndole guiños a los fantasmas que habitan la música.
Escribo para poder acercar mi boca a la tuya a kilómetros de distancia,
o para dejar de llorar,
o para dejar de soñar,
o para no morirme de tanto no morirme
a tu lado.

No, amor


No puedo amarte a pedazos

como un rompecabezas,

tropecé

y perdí piezas.



Soy un alma completa,

una silueta

que busca acomodo

en el cuerpo de su amado

Un grito quebrado

en el silencio

de tus días

Y, mis días

Son invierno



Y,

en tus días

mientras aguardas a piezas

ser amado

buscas hogueras

en lugares inhóspitos,

lejos de casa

Mientras la lluvia

va borrando el camino

De regreso.

Comenzó acariciando secuelas

Parpadea,
y una ráfaga de viento
vuelve añicos la desvencijada esperanza
de una amapola queriendo florecer.

La mira, ausente...

Ella,
de lleno y vacío
escudriña el recuerdo bajo los escombros.

Se abriga...
—a pedazos rotos
y el frío quema el amanecer.
Sopla el polvo,
desnuda
y
muere
llenando la infinitud inerte de un hombre.

El alma, la piel, los huesos...

A merced de un cementerio.

La condena de un suplicio
que,
mecido a mi garganta
me habla
de las formas
de un cuerpo
que no tiene memoria.

El acantilado utópico y desvencijado
de mi alma
atada,
a un cementerio
donde,
yacen enterradas
las esperanzas
de un otoñal octubre.

A ordenarnos los amaneceres,
a servirnos los besos,
a saborear el café
en nuestros labios,
a verter el amor
en un tazón de sexo.

A creernos,
que la piel
también sabe de memorias,
y que la eternidad
es una utopía
hecha a la medida
de una maleta.

Que las noches
también ríen,
y que,
no hay mejor forma de caer
si no es
en nuestras bocas.
Que el mejor lugar para un poema
es en nuestras pieles,
en ese lugar
donde nuestros cuerpos
solo saben de pasiones.

Que nuestros brazos siempre
serán abrigo
y estos cuerpos
un cálido lugar
en los días de invierno.
Que un día,
llegamos
como quien no anhela
huida
y espera quedarse


así fue...

Descansé mis restos sobre este lugar...

—A escribir,
historias de las quimeras de mi infancia.

—Revivir
con versos,
los deseos mas inapelables.
A creer,
entonces,
que el futuro
pintado sobre un lienzo,
jamás podría venderse al viento.

—Que sí,
las palabras me vacían las entrañas,
y vuelvo,
solo a escuchar,
como me rompen el silencio.

A los pies de la ciudad descalza
me desvisto las vertebras.

Creo un nido en el eco
de los silencios
acompasados.

Una niña y su vestido rosado
deshilachado por las heridas.

Una grieta y un rabo de nubes llorando.

Un cuento de hadas desprende hojas de otoño, un árbol desnudo que teme al invierno.

Abro los ojos,
a oscuras,
rocé el infierno debajo de mi cama.

Ahora que la noche es un suplicio, palabras con sabor a lamento,
los sueños han dejado
en cada esquina—

—un beso y un cigarrillo a fuego lento.

Escurro mis carencias en baldosas, fantasmas dimiten del cementerio,

el eco de las voces entre ruinas, las huellas de un poemario escueto.

Invierno prematuro

hogueras de un convento.

Las monjas al burdel,

los curas al infierno.

A puertas de un insomnio se me escuecen las vertebras y bailo un triste tango al compás de los demonios.

—Me acerco al día que la vi llorar, su llanto no hizo grieta a mis cerraduras.

La luna ebria con vino tinto, su boca hundiéndose en el abismo

—y derribó todos los muros...
Pausa en el infierno,
suspira al tropezar—

Abre una puerta y el reloj de arena da vuelta...

—Y sus pasos son declive, dejan polvo en el andén.

En la mirada una ventana rota donde se cuela la lluvia.

•Un tren pone marcha en la estación:

—ahora
en ésta hora inocente,
yo y la que fui,
Llovemos una triste despedida.