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Versos descuidados - Ismael López Pozo
Versos descuidados.
.
.
.
Hola. Os "dejo otra vez otro poema o borrador con esta cuenta que es una de las que tengo en este foro". Un saludo.
.
.
.
No era la primera vez que me pasaba,
y entonces otra ilegal detención policial
supuso el secuestro de mis enseres
o el secuestro de este cuerpo en un zulo
donde constantemente unas luces
de una supuesta cámara me hacían pensar
que mientras allí secuestrado
todo lo que hacía era grabado.
.
Como a una marioneta de supuestos hilos policiales
aquellos policiales supuestos me movían a veces
de un sitio para otro mientras yo
estaba con los ojos cerrados y callado como constante
mientras duraron aquellos sucesos
en los que luego así me llevaron a un juzgado
donde entendí que en tales ocasión y coincidencia
iba a resultar yo absuelto como absuelto fui
según el "auto de sobreseimiento y archivo",
y que no iba yo a resultar muy maltratado físicamente
en tales por simplemente vivir con unas conductas acordes
al vigente ordenamiento jurídico,
y así poco después de salir del mencionado juzgado
yo salía de un hospital al que también me llevaron obligado
tras haber estado unos minutos en tal
atado o inmovilizado en un lugar donde yo tumbado,
y mientras me alejaba del hospital ya con mis enseres
yo iba pensando en la cantidad de poemas
o de papeles judiciales o de otros
que podían haber desaparecido de mi bagaje
desde que sucedió tal ilegal detención policial
hasta el momento en que pude volver a estar
cerca de mis enseres en una vida de esclavitud
o de soler dormir a la intemperie de las calles,
vida que curiosamente he estado desempeñando
desde hace mucho mientras he tenido que soportar
ya innumerables ilegalidades de carácter judicial
o policial o de otra índole, ilegalidades
que suceden o sucedieron con la complicidad
de tales jueces o de tales policías o de otros
que son o fueron los causantes de yo viviendo así
de forma ilegal, y de que yo no viviendo o no muriendo
como permiten vivir o morir a la mayoría por aquí
y tal de tal forma que tales cosas entre otros
aumentan o aumentaron la marginalidad
de la cual soy o fui victima
y la tristeza que suele o solía acompañar
tal marginalidad que existe o existió en un teatro
donde muchos por decisión propia
ignoran o ignoraron tales hechos
mientras colaborando con tales injusticias
y mientras fingiendo que la vida trascurre o trascurrió
en un perfecto mundo ideal donde
a las personas solo habita o habitó la felicidad
o mientras los adinerados posiblemente
disfrutaban de verme en aquel zulo sufriendo
en las pantallas de sus televisiones
o mientras en las televisiones de este supuesto país
-que a mí así no me representa-
se proclaman o se proclamaron como civilizados,
y acusan o acusaron a otros supuestos países
de hacer las barbaridades que hacen o hicieron los mismos
que muestran o mostraron quejas por tales barbaridades
en un espéctaculo en que los unos
juegan a proyectarse en los otros
a fin de crear un escenario donde preservar
la solapada esclavitud de la pirámide solapada
o donde mantener la pasividad
de los esclavos frente a su esclavitud
mientras tales hechos suceden o sucedieron
al margen de lo que narran o narraron
en los habituales telediarios o en las noticias habituales
que aparecen o aparecieron en los periódicos famosos
u otros donde la cultura suele o solió ser
una recreación de la maldad humana
o algo que fomenta tal maldad
mientras las poblaciones son o fueron el rebaño
de los poderosos que juegan o jugaron
con tales rebaños a antojo o a capricho
o mientras mueren o murieron seres humanos
por carecer de recursos básicos
que son o fueron iguales a los que diariamente
tiran o tiraron por toneladas a la basura a razón
de que existen o existieron las consecuencias del existir
de los movimientos económicos y el dinero,
dinero que es o fue simplemente una droga
o una creación de la industria, y dinero
por el que unos matan o mataron a otros
mientras dicen algunos que somos o fuimos
la raza más inteligente del planeta
o mientras las religiones parecen o parecían
albergar como su mayor secreto
la creencia o el conocimiento de saber
que lo más divino de lo existente es o fue el dinero
que parece que hemos creado para mutilarnos
o que decían algunos que inventaron los fenicios.
.
Hace ya meses que ocurrió lo de la ilegal detención policial
que atrás narré y a mí en tal juzgado
me habían entregado el supuesto "auto"
o la supuesta resolución judicial de carácter
correspondiente a tal, resolución que debería o debe
según ellos y sus palabras o sus leyes
dar fin al procedimiento judicial que tuvo origen
a razón de la ilegal detención policial
que atrás mencioné, resolución que me entregaron
escrita, ilegal resolución que me absolvía o me absolvió
oficialmente de mis legales conductas, y resolución
que no condenaba a los secuestradores
de mi cuerpo y de mis enseres por haberme secuestrado
o por haber secuestrado a mis enseres.
Ayer estuve en tal juzgado por unos trámites
y es extravagante común para mí el hecho
de que ayer figuraba -en uno de los papeles
que me entregaron-
que el procedimiento judicial que dio a origen
a razón de los atrás mencionados secuestros
estaba aún "en trámite" y no "terminado" y de tal manera
que yo me hallé pensando en lo brutalmente absurdo
de todo lo que hacen ellos como es o fue el hecho
de haberme colocado encima una "espada de Dámocles"
que está o estaba sostenida
por unos criminales irresponsables
o simplemente por enfermos irresponsables
que son o fueron dignos de lástima pero que hay
o hubo daños que ellos a otros o a mí hacen
a razón de sus enfermedades,
enfermedades
como el desmedido egoísmo cruel
o la hiriente falsedad innecesaria.
.
Tal mundo de ellos no hay forma de entenderlo,
no atiende o no atendió a razones
o leyes de forma razonable y me es o fue ajeno,
y afuera amenaza la mar con arrasar el cuaderno
y nunca quise renunciar al bienestar de este cuerpo
pero los poderosos me obligaron a hacerlo
sin yo saber por qué, y así con todo yo poco a poco
ya les voy mostrando mi renuncia
a seguir explayándome de algo que no está o no estaba
en mis manos, y que por las circunstancias
yo no puedo ni pude cambiar
mientras yo ya habiendo hecho -como hice-
lo que pude aunque estoy agradecido
a algunas gentes por apoyarme en esto
y aunque haya cosas que no puedo o no podía decir
como lo ocurrido con los versos
que me censuraron anoche y por cuya censura
tengo pocas ganas de esforzarme
en escribir bien poesía ya que hay cosas que no digo
porque si fumar mata
decir también mata a veces.
.
Aquí todo está premeditado y donde libre la muerte,
y así hoy leí unas verdades que escribí
en este móvil del que posiblemente leen o leyeron
mientras alimentándose con mi sangre,
y me decían de aquellos policías delincuentes
o acerca de los profesores de los colegios
que cometen o cometían acoso escolar
o practican o practicaban la intolerancia
hacia alumnos por simplemente cumplir
con los objetivos del programa escolar o con sus deseos
o que hay médicos que trabajan o trabajaron
para la muerte con sus batas puestas
-y acaso llegará el día en que quieran terminar
de realizar el asesinato de la palabra o del idioma
para todos mudos por siempre en el futuro
pero mi verso sigue intacto adentro
esperando al enemigo, y si muero
los míos o nada en mi causa y con el honor intacto
hasta la verdad o la muerte
(nunca fui falso y mentiroso
y donde las apariencias o en tener más monedas
suelo o solía tener las de perder,
y ya tuve que perder o tuve que dejar
el amor de muchas chicas por no venderme
a ellos, y puedo asegurar
que a algunas tuve que dejar porque me importaban
y aunque a veces yo no podía creer en lo cierto
o lo verídico de su querer hacia mí
la verdad es que me querían
-a mí (desgraciado chico)
me querían hermosas chicas con sus hermosos pechos-)-.
.
Como una "espada de Damocles"
todo lo de fuera a mí acechando
mas la vida me enseñó a soportar mejor
sus golpes mientras callado de tales, y a ignorar
mejor el cruel absurdo enorme de ellos
ya que de ninguna forma me permitieron
poder formar parte del grupo de la conspiración
o persecución social de la que soy o fui víctima
para que tal persecución política o social no existir,
y así desde que empecé a vivir he respetafo
a los de la otra orilla que son todos ellos,
y así desde que empecé a estar frente a todos ellos
-que son o fueron muchos-
siempre con alguien o con muy pocos
o solo en la otra orilla en una competición a veces bélica,
y es la hora -me dice mi mente-
y la amalgama de posibilidades es o fue inmensa,
y quiero decir también que estos versos descuidados
tienen el orgullo del que fracasa o fracasó
aunque descuidados
y son una expresión aproximada y no exacta
de lo que quise o quiero decir,
y con todo yo -que a veces tengo
fisiológicas necesidades obvias-
viendo la horrible tristeza
de mi cuaderno de líneas descuidadas
por los descuidos acumulados en mi cuerpo
-con la idea o el propósito de dejar algunos temas
para siempre en favor del decoro de la palabra
y de la belleza de la palabra-
voy saliendo.
.
.
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Ismael López Pozo.
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Hola. Os "dejo otra vez otro poema o borrador con esta cuenta que es una de las que tengo en este foro". Un saludo.
.
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No era la primera vez que me pasaba,
y entonces otra ilegal detención policial
supuso el secuestro de mis enseres
o el secuestro de este cuerpo en un zulo
donde constantemente unas luces
de una supuesta cámara me hacían pensar
que mientras allí secuestrado
todo lo que hacía era grabado.
.
Como a una marioneta de supuestos hilos policiales
aquellos policiales supuestos me movían a veces
de un sitio para otro mientras yo
estaba con los ojos cerrados y callado como constante
mientras duraron aquellos sucesos
en los que luego así me llevaron a un juzgado
donde entendí que en tales ocasión y coincidencia
iba a resultar yo absuelto como absuelto fui
según el "auto de sobreseimiento y archivo",
y que no iba yo a resultar muy maltratado físicamente
en tales por simplemente vivir con unas conductas acordes
al vigente ordenamiento jurídico,
y así poco después de salir del mencionado juzgado
yo salía de un hospital al que también me llevaron obligado
tras haber estado unos minutos en tal
atado o inmovilizado en un lugar donde yo tumbado,
y mientras me alejaba del hospital ya con mis enseres
yo iba pensando en la cantidad de poemas
o de papeles judiciales o de otros
que podían haber desaparecido de mi bagaje
desde que sucedió tal ilegal detención policial
hasta el momento en que pude volver a estar
cerca de mis enseres en una vida de esclavitud
o de soler dormir a la intemperie de las calles,
vida que curiosamente he estado desempeñando
desde hace mucho mientras he tenido que soportar
ya innumerables ilegalidades de carácter judicial
o policial o de otra índole, ilegalidades
que suceden o sucedieron con la complicidad
de tales jueces o de tales policías o de otros
que son o fueron los causantes de yo viviendo así
de forma ilegal, y de que yo no viviendo o no muriendo
como permiten vivir o morir a la mayoría por aquí
y tal de tal forma que tales cosas entre otros
aumentan o aumentaron la marginalidad
de la cual soy o fui victima
y la tristeza que suele o solía acompañar
tal marginalidad que existe o existió en un teatro
donde muchos por decisión propia
ignoran o ignoraron tales hechos
mientras colaborando con tales injusticias
y mientras fingiendo que la vida trascurre o trascurrió
en un perfecto mundo ideal donde
a las personas solo habita o habitó la felicidad
o mientras los adinerados posiblemente
disfrutaban de verme en aquel zulo sufriendo
en las pantallas de sus televisiones
o mientras en las televisiones de este supuesto país
-que a mí así no me representa-
se proclaman o se proclamaron como civilizados,
y acusan o acusaron a otros supuestos países
de hacer las barbaridades que hacen o hicieron los mismos
que muestran o mostraron quejas por tales barbaridades
en un espéctaculo en que los unos
juegan a proyectarse en los otros
a fin de crear un escenario donde preservar
la solapada esclavitud de la pirámide solapada
o donde mantener la pasividad
de los esclavos frente a su esclavitud
mientras tales hechos suceden o sucedieron
al margen de lo que narran o narraron
en los habituales telediarios o en las noticias habituales
que aparecen o aparecieron en los periódicos famosos
u otros donde la cultura suele o solió ser
una recreación de la maldad humana
o algo que fomenta tal maldad
mientras las poblaciones son o fueron el rebaño
de los poderosos que juegan o jugaron
con tales rebaños a antojo o a capricho
o mientras mueren o murieron seres humanos
por carecer de recursos básicos
que son o fueron iguales a los que diariamente
tiran o tiraron por toneladas a la basura a razón
de que existen o existieron las consecuencias del existir
de los movimientos económicos y el dinero,
dinero que es o fue simplemente una droga
o una creación de la industria, y dinero
por el que unos matan o mataron a otros
mientras dicen algunos que somos o fuimos
la raza más inteligente del planeta
o mientras las religiones parecen o parecían
albergar como su mayor secreto
la creencia o el conocimiento de saber
que lo más divino de lo existente es o fue el dinero
que parece que hemos creado para mutilarnos
o que decían algunos que inventaron los fenicios.
.
Hace ya meses que ocurrió lo de la ilegal detención policial
que atrás narré y a mí en tal juzgado
me habían entregado el supuesto "auto"
o la supuesta resolución judicial de carácter
correspondiente a tal, resolución que debería o debe
según ellos y sus palabras o sus leyes
dar fin al procedimiento judicial que tuvo origen
a razón de la ilegal detención policial
que atrás mencioné, resolución que me entregaron
escrita, ilegal resolución que me absolvía o me absolvió
oficialmente de mis legales conductas, y resolución
que no condenaba a los secuestradores
de mi cuerpo y de mis enseres por haberme secuestrado
o por haber secuestrado a mis enseres.
Ayer estuve en tal juzgado por unos trámites
y es extravagante común para mí el hecho
de que ayer figuraba -en uno de los papeles
que me entregaron-
que el procedimiento judicial que dio a origen
a razón de los atrás mencionados secuestros
estaba aún "en trámite" y no "terminado" y de tal manera
que yo me hallé pensando en lo brutalmente absurdo
de todo lo que hacen ellos como es o fue el hecho
de haberme colocado encima una "espada de Dámocles"
que está o estaba sostenida
por unos criminales irresponsables
o simplemente por enfermos irresponsables
que son o fueron dignos de lástima pero que hay
o hubo daños que ellos a otros o a mí hacen
a razón de sus enfermedades,
enfermedades
como el desmedido egoísmo cruel
o la hiriente falsedad innecesaria.
.
Tal mundo de ellos no hay forma de entenderlo,
no atiende o no atendió a razones
o leyes de forma razonable y me es o fue ajeno,
y afuera amenaza la mar con arrasar el cuaderno
y nunca quise renunciar al bienestar de este cuerpo
pero los poderosos me obligaron a hacerlo
sin yo saber por qué, y así con todo yo poco a poco
ya les voy mostrando mi renuncia
a seguir explayándome de algo que no está o no estaba
en mis manos, y que por las circunstancias
yo no puedo ni pude cambiar
mientras yo ya habiendo hecho -como hice-
lo que pude aunque estoy agradecido
a algunas gentes por apoyarme en esto
y aunque haya cosas que no puedo o no podía decir
como lo ocurrido con los versos
que me censuraron anoche y por cuya censura
tengo pocas ganas de esforzarme
en escribir bien poesía ya que hay cosas que no digo
porque si fumar mata
decir también mata a veces.
.
Aquí todo está premeditado y donde libre la muerte,
y así hoy leí unas verdades que escribí
en este móvil del que posiblemente leen o leyeron
mientras alimentándose con mi sangre,
y me decían de aquellos policías delincuentes
o acerca de los profesores de los colegios
que cometen o cometían acoso escolar
o practican o practicaban la intolerancia
hacia alumnos por simplemente cumplir
con los objetivos del programa escolar o con sus deseos
o que hay médicos que trabajan o trabajaron
para la muerte con sus batas puestas
-y acaso llegará el día en que quieran terminar
de realizar el asesinato de la palabra o del idioma
para todos mudos por siempre en el futuro
pero mi verso sigue intacto adentro
esperando al enemigo, y si muero
los míos o nada en mi causa y con el honor intacto
hasta la verdad o la muerte
(nunca fui falso y mentiroso
y donde las apariencias o en tener más monedas
suelo o solía tener las de perder,
y ya tuve que perder o tuve que dejar
el amor de muchas chicas por no venderme
a ellos, y puedo asegurar
que a algunas tuve que dejar porque me importaban
y aunque a veces yo no podía creer en lo cierto
o lo verídico de su querer hacia mí
la verdad es que me querían
-a mí (desgraciado chico)
me querían hermosas chicas con sus hermosos pechos-)-.
.
Como una "espada de Damocles"
todo lo de fuera a mí acechando
mas la vida me enseñó a soportar mejor
sus golpes mientras callado de tales, y a ignorar
mejor el cruel absurdo enorme de ellos
ya que de ninguna forma me permitieron
poder formar parte del grupo de la conspiración
o persecución social de la que soy o fui víctima
para que tal persecución política o social no existir,
y así desde que empecé a vivir he respetafo
a los de la otra orilla que son todos ellos,
y así desde que empecé a estar frente a todos ellos
-que son o fueron muchos-
siempre con alguien o con muy pocos
o solo en la otra orilla en una competición a veces bélica,
y es la hora -me dice mi mente-
y la amalgama de posibilidades es o fue inmensa,
y quiero decir también que estos versos descuidados
tienen el orgullo del que fracasa o fracasó
aunque descuidados
y son una expresión aproximada y no exacta
de lo que quise o quiero decir,
y con todo yo -que a veces tengo
fisiológicas necesidades obvias-
viendo la horrible tristeza
de mi cuaderno de líneas descuidadas
por los descuidos acumulados en mi cuerpo
-con la idea o el propósito de dejar algunos temas
para siempre en favor del decoro de la palabra
y de la belleza de la palabra-
voy saliendo.
.
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.
Ismael López Pozo.
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Let me see your body - Ismael López Pozo
Let me see your body.
.
.
Hola. Nuevamente "dejo un poema o borrador con esta cuenta que es una que tengo en este foro". Un saludo.
.
A "I.", supuesta compañera.
.
.
.
Let me see your body con una foto tuya
para verte más desnuda en tu retrato
porque necesito pensarte para escribirte
y porque tu atención ya es como un regalo
que aligera mi vida y que confunde a mi boca
para mi boca pensar que es tu boca,
y para dibujarte con mi sangre
y a fuego anclar mi velero a tu figura.
.
Let me see your body
y te lo digo en la desgana de un poema
que escribo frente a tu resistencia
como rendido en las armas
con que asedié pensamientos o apariencias.
.
Tú, que apareces y de repente usurpas
la gramática de esta exasperada lengua justiciera
con la fuerza de una enorme tormenta desnuda
que ha acampado en mi sangre con sus rayos
estúpidos de mayo como una evocación ligera
que alzándome en mi recuerdo del amor o sus veranos,
has estado ya tiempo sangrándome en la palabra
ajena al verso, palabra que no atiende o atendió
exactas distribuciones gramaticales
como palabra de mezcla de mi sangre
con otras sangres amargas.
.
Para ser dos gatos compartiendo sus estupideces
o para escuchar tus suspiros que resuenan a tristeza
o para no tener que imaginar tus contornos
cuando las guapuras sutilezas de mis camuflados verdes
o para otras tantas cosas que podrían ser presente
a mí me gustaría verte más
para tener la memoria más ligera
con los posibles que en mí te calibraron como posibilidad
que en posible puede ser posible realidad.
.
Let me see your body
en el débil fuego de esta página
que ya olvida los estúpidos nudos que unieron
las palabras de nuestras conversaciones,
y -aunque hubieses hecho un cine con lo nuestro-
yo, criatura, con verte más me conformo.
.
Let me see your body aunque sea y parezca una tontería
porque quiero verte entera, criatura,
y porque mis ojos así te ansían, guapura,
y es que mi sangre hace tiempo tiñó consigo
los lugares donde ya es presente mi ausencia
o donde mis carnes ya no sueñan como antes,
y como mi sangre también ausente en mi sangre
yo ya de sangre vacía cuando tarde.
.
Gata guapura: yo, que se de los amores
que me dieron turbios recuerdos
en los límites malecones del sueño,
quiero descubrir tu cuerpo esta noche
para ser de ti más tuyo en lo que pienso.
.
Let me see your body and let me see your body
and let me see your body,
y acaso un mayo de fuego y un beso
para hacerme temblar la distancia
que nos separa como mis manos tiemblan
por haber perdido la potente destreza
que hacía presumir a mis versos.
.
Let me see your body, let me see your body,
y si tú desnuda tú en la noche y mi alma
callada en versal silencio o ruido
que vivo en el silencio de un verso negro
que se disfraza para intentar vislumbrar tu cuerpo.
.
Let me see your body porque a veces
te pareces a lo que llaman país o patria
y así tú -como monedas o como metáforas-
confundiéndome con tu boca
porque tus palabras se parecen a las horas
que son o fueron como las olas en mudanza.
.
.
.
Ismael López Pozo.
.
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Hola. Nuevamente "dejo un poema o borrador con esta cuenta que es una que tengo en este foro". Un saludo.
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A "I.", supuesta compañera.
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Let me see your body con una foto tuya
para verte más desnuda en tu retrato
porque necesito pensarte para escribirte
y porque tu atención ya es como un regalo
que aligera mi vida y que confunde a mi boca
para mi boca pensar que es tu boca,
y para dibujarte con mi sangre
y a fuego anclar mi velero a tu figura.
.
Let me see your body
y te lo digo en la desgana de un poema
que escribo frente a tu resistencia
como rendido en las armas
con que asedié pensamientos o apariencias.
.
Tú, que apareces y de repente usurpas
la gramática de esta exasperada lengua justiciera
con la fuerza de una enorme tormenta desnuda
que ha acampado en mi sangre con sus rayos
estúpidos de mayo como una evocación ligera
que alzándome en mi recuerdo del amor o sus veranos,
has estado ya tiempo sangrándome en la palabra
ajena al verso, palabra que no atiende o atendió
exactas distribuciones gramaticales
como palabra de mezcla de mi sangre
con otras sangres amargas.
.
Para ser dos gatos compartiendo sus estupideces
o para escuchar tus suspiros que resuenan a tristeza
o para no tener que imaginar tus contornos
cuando las guapuras sutilezas de mis camuflados verdes
o para otras tantas cosas que podrían ser presente
a mí me gustaría verte más
para tener la memoria más ligera
con los posibles que en mí te calibraron como posibilidad
que en posible puede ser posible realidad.
.
Let me see your body
en el débil fuego de esta página
que ya olvida los estúpidos nudos que unieron
las palabras de nuestras conversaciones,
y -aunque hubieses hecho un cine con lo nuestro-
yo, criatura, con verte más me conformo.
.
Let me see your body aunque sea y parezca una tontería
porque quiero verte entera, criatura,
y porque mis ojos así te ansían, guapura,
y es que mi sangre hace tiempo tiñó consigo
los lugares donde ya es presente mi ausencia
o donde mis carnes ya no sueñan como antes,
y como mi sangre también ausente en mi sangre
yo ya de sangre vacía cuando tarde.
.
Gata guapura: yo, que se de los amores
que me dieron turbios recuerdos
en los límites malecones del sueño,
quiero descubrir tu cuerpo esta noche
para ser de ti más tuyo en lo que pienso.
.
Let me see your body and let me see your body
and let me see your body,
y acaso un mayo de fuego y un beso
para hacerme temblar la distancia
que nos separa como mis manos tiemblan
por haber perdido la potente destreza
que hacía presumir a mis versos.
.
Let me see your body, let me see your body,
y si tú desnuda tú en la noche y mi alma
callada en versal silencio o ruido
que vivo en el silencio de un verso negro
que se disfraza para intentar vislumbrar tu cuerpo.
.
Let me see your body porque a veces
te pareces a lo que llaman país o patria
y así tú -como monedas o como metáforas-
confundiéndome con tu boca
porque tus palabras se parecen a las horas
que son o fueron como las olas en mudanza.
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Ismael López Pozo.
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Pertinente extraño - Ismael López Pozo
Pertinente extraño.
.
.
Hola. Os "dejo nuevamente un borrador o poema que publico con esta cuenta que es una que tengo en este foro". Un saludo.
.
.
.
Yo soy este pertinente extraño a la mariposa voz
que encumbra mis manos de fuego
para acaso la rectitud de sus pezones,
y si ella de limosnas yo escribir con una voz
que hablar como mendigo cuerpo.
.
Estas fronteras de mis carnes parecen el mar
que creciendo se esconde, y peligran
en el dolor creciente como en la creciente marea
peligra la sangre que derroché
para describir mi suceder
que ya oxidado por los años que no años
en que el estanque estaba aparcado
por una fiesta de gemidos de mujer.
.
Es triste este desencuentro conmigo
y triste es mirar atrás y saber lo que no va a volver,
y triste por ser consciente de lo que me empezaron
a destrozar cuando así de repente muerta
la coherencia de las palabras que formaban
aquel árbol que era mi vida que talaron
cuando el cambio sucedió brusco
en la realización constante de mis caminos,
y yo desde entonces a veces con verla me revivo
pero tal revivir ya tan solo es de un suceder breve.
.
Me hicieron mucho daño y al escribir
ya solo puedo escribir versos de mar
y me hicieron mucho daño y al escribir
ya escindí en dos caminos mi garganta,
y por un lado quedó una gramática hecha de mí
y por el otro lado quedaron unos versos
que acaso hieren al tiempo
y así desde entonces mi negra corbata
luce con unas líneas blancas,
líneas como hirientes versos
que hieren donde ya rota mi garganta
que acaso ya no es perfectamente lineal
o del tiempo por mal conjugar con el atolón o con el viento.
.
Yo soy este pertinente extraño a la mariposa voz
que encumbra mis manos de fuego
para acaso la rectitud de sus pezones,
y si ella de limosnas yo escribir con una voz
que hablar como mendigo cuerpo
y no obstante lo más posible que hermosas cosas
ya solo son posibles en mis sueños
y mirando alrededor parece que nada
puede repletarme y entonces veo
los tatuajes que me impusieron
para evitar mi huida y así hoy
solo esta tristeza de mí en que tales
metas bellas están desaparecidas
en este enorme dolor de huesos u en otros dolores.
.
No hay acciones o dinero para compensar
lo que he perdido a la fuerza
y como ya no creo en la supuesta honestidad
de muchos jueces o de muchos policías
y como ya no creo en la posibilidad
de volver a reír tan fuerte como reí en la vida,
y como este desencanto y como soy o fui
solamente una cobaya de ensayo sin otra opción vital
a mí me gustaría que tengan la seriedad
de abandonarme de todo para poder escribir
infinitamente lo que la quise y lo que significó para mí
al margen de todo donde uno feliz
por encontrar la libertad en la esclavitud
cuando sus besos.
.
Cansado de caprichos violentos y de noches
en que si mucho me duele el cuerpo
más me duelen mis recuerdos
yo solo hallé la libertad en la esclavitud
cuando sus besos, y con todo
la tortuga de mi tinta tiene prisa
y así como la palabra es o fue una hermosa
salida de emergencia yo si puedo
en poco intentaré corregir los textos
que escribí o escribo en las ondas del foco
origen de los sucesos
donde ahora -mientras me siguen destrozando
o mientras escribo con mi móvil-
vislumbro en mi móvil una bondad de fuego
que es una perseguidora en verso que mis letras
cuyos versos mis versos vislumbran a lo lejos.
.
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Ismael López Pozo.
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Hola. Os "dejo nuevamente un borrador o poema que publico con esta cuenta que es una que tengo en este foro". Un saludo.
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Yo soy este pertinente extraño a la mariposa voz
que encumbra mis manos de fuego
para acaso la rectitud de sus pezones,
y si ella de limosnas yo escribir con una voz
que hablar como mendigo cuerpo.
.
Estas fronteras de mis carnes parecen el mar
que creciendo se esconde, y peligran
en el dolor creciente como en la creciente marea
peligra la sangre que derroché
para describir mi suceder
que ya oxidado por los años que no años
en que el estanque estaba aparcado
por una fiesta de gemidos de mujer.
.
Es triste este desencuentro conmigo
y triste es mirar atrás y saber lo que no va a volver,
y triste por ser consciente de lo que me empezaron
a destrozar cuando así de repente muerta
la coherencia de las palabras que formaban
aquel árbol que era mi vida que talaron
cuando el cambio sucedió brusco
en la realización constante de mis caminos,
y yo desde entonces a veces con verla me revivo
pero tal revivir ya tan solo es de un suceder breve.
.
Me hicieron mucho daño y al escribir
ya solo puedo escribir versos de mar
y me hicieron mucho daño y al escribir
ya escindí en dos caminos mi garganta,
y por un lado quedó una gramática hecha de mí
y por el otro lado quedaron unos versos
que acaso hieren al tiempo
y así desde entonces mi negra corbata
luce con unas líneas blancas,
líneas como hirientes versos
que hieren donde ya rota mi garganta
que acaso ya no es perfectamente lineal
o del tiempo por mal conjugar con el atolón o con el viento.
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Yo soy este pertinente extraño a la mariposa voz
que encumbra mis manos de fuego
para acaso la rectitud de sus pezones,
y si ella de limosnas yo escribir con una voz
que hablar como mendigo cuerpo
y no obstante lo más posible que hermosas cosas
ya solo son posibles en mis sueños
y mirando alrededor parece que nada
puede repletarme y entonces veo
los tatuajes que me impusieron
para evitar mi huida y así hoy
solo esta tristeza de mí en que tales
metas bellas están desaparecidas
en este enorme dolor de huesos u en otros dolores.
.
No hay acciones o dinero para compensar
lo que he perdido a la fuerza
y como ya no creo en la supuesta honestidad
de muchos jueces o de muchos policías
y como ya no creo en la posibilidad
de volver a reír tan fuerte como reí en la vida,
y como este desencanto y como soy o fui
solamente una cobaya de ensayo sin otra opción vital
a mí me gustaría que tengan la seriedad
de abandonarme de todo para poder escribir
infinitamente lo que la quise y lo que significó para mí
al margen de todo donde uno feliz
por encontrar la libertad en la esclavitud
cuando sus besos.
.
Cansado de caprichos violentos y de noches
en que si mucho me duele el cuerpo
más me duelen mis recuerdos
yo solo hallé la libertad en la esclavitud
cuando sus besos, y con todo
la tortuga de mi tinta tiene prisa
y así como la palabra es o fue una hermosa
salida de emergencia yo si puedo
en poco intentaré corregir los textos
que escribí o escribo en las ondas del foco
origen de los sucesos
donde ahora -mientras me siguen destrozando
o mientras escribo con mi móvil-
vislumbro en mi móvil una bondad de fuego
que es una perseguidora en verso que mis letras
cuyos versos mis versos vislumbran a lo lejos.
.
.
.
Ismael López Pozo.
.
Mirando de frente mi reflejo - Ismael López Pozo
Mirando de frente mi reflejo.
.
.
Hola. Os "dejo otro poema o borrador y nuevamente publico con esta cuenta que es una que tengo en este foro". Un saludo.
.
.
Mirando de frente mi reflejo en el espejo
hallo en tal la imagen de mi adversario
o me encuentro o me recuerdo o no me encuentro u otros
y a veces en tal a ella encuentro como si todo suyo,
yo cuerpo que siendo juguete por hogareño
de aquella casa que me hechizaba a momentos.
.
Corrían otros tiempos cuando mi mocedad:
el alma caminando la vida con ropas, aquel
trabajo, las muchachas de elocuente compañía,
aquel bar con sus copas, las noches de fiesta,
mis camareras preferidas, los lutos de la nieve,
la palabra sólida, los humos verdes y demás cosas
entre las que indecibles cosas
que hoy me impregnan de melancolía.
.
Y si verdad es lo que dijeron antes abundaba
más ella que la palabra porque si los pensamientos
o los sueños solo son o eran materia
entonces así ella multiplicada, y esclavizando
a los que teníamos la osadía de mirarla
o de hacerla gemir desnuda en la locura de su sexo
o de escuchar mi palabra como si su boca.
Ah, pero tales sucesos de mi evocación
ya son solo pasado y no presente porque ahora
vivimos o venimos en tiempos que devoran o devoraron
entre otros la admiración o el respeto a la muerte,
tiempos que llenan los lugares de palabras
que formaron o forman parte de arquitecturas absurdas
ya sea tal por no ser armónicas y enteras en cualquier lugar
de los físicos lugares virtuales al repleto
o por el vacío del que estaban o están hechas
tales arquitecturas u otros, y así los cuadernos
se vuelven miserables para las tintas
que tienen el suficiente amor propio
como para tener tales ojos,
ojos verdes con su blanca sinceridad.
.
Creo que los años traspasaron con sus corrientes
y siendo ya una porción de agua de estas aguas
me pregunto acerca de las manos que modelan
el recinto que contiene todo este agua del que soy parte
que por débil va adaptándose al terreno
que otros realizan porque prisioneros,
y hoy tan solo un títere desnudo sin sus besos.
.
Y con todo muy tristes me parecen estos hilos
y el saber que aunque lo escriba a nadie importa o parece importar
y entre otros también esta realidad presente
que está premeditada pero que como a veces ella hacía
aparenta improvisarse o ser improvisada o que en ella
estas u otras manos improvisan, y ya mi inútil alma solitaria
lejos de mi cuerpo llora.
.
.
.
Ismael López Pozo.
.
.
.
Hola. Os "dejo otro poema o borrador y nuevamente publico con esta cuenta que es una que tengo en este foro". Un saludo.
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Mirando de frente mi reflejo en el espejo
hallo en tal la imagen de mi adversario
o me encuentro o me recuerdo o no me encuentro u otros
y a veces en tal a ella encuentro como si todo suyo,
yo cuerpo que siendo juguete por hogareño
de aquella casa que me hechizaba a momentos.
.
Corrían otros tiempos cuando mi mocedad:
el alma caminando la vida con ropas, aquel
trabajo, las muchachas de elocuente compañía,
aquel bar con sus copas, las noches de fiesta,
mis camareras preferidas, los lutos de la nieve,
la palabra sólida, los humos verdes y demás cosas
entre las que indecibles cosas
que hoy me impregnan de melancolía.
.
Y si verdad es lo que dijeron antes abundaba
más ella que la palabra porque si los pensamientos
o los sueños solo son o eran materia
entonces así ella multiplicada, y esclavizando
a los que teníamos la osadía de mirarla
o de hacerla gemir desnuda en la locura de su sexo
o de escuchar mi palabra como si su boca.
Ah, pero tales sucesos de mi evocación
ya son solo pasado y no presente porque ahora
vivimos o venimos en tiempos que devoran o devoraron
entre otros la admiración o el respeto a la muerte,
tiempos que llenan los lugares de palabras
que formaron o forman parte de arquitecturas absurdas
ya sea tal por no ser armónicas y enteras en cualquier lugar
de los físicos lugares virtuales al repleto
o por el vacío del que estaban o están hechas
tales arquitecturas u otros, y así los cuadernos
se vuelven miserables para las tintas
que tienen el suficiente amor propio
como para tener tales ojos,
ojos verdes con su blanca sinceridad.
.
Creo que los años traspasaron con sus corrientes
y siendo ya una porción de agua de estas aguas
me pregunto acerca de las manos que modelan
el recinto que contiene todo este agua del que soy parte
que por débil va adaptándose al terreno
que otros realizan porque prisioneros,
y hoy tan solo un títere desnudo sin sus besos.
.
Y con todo muy tristes me parecen estos hilos
y el saber que aunque lo escriba a nadie importa o parece importar
y entre otros también esta realidad presente
que está premeditada pero que como a veces ella hacía
aparenta improvisarse o ser improvisada o que en ella
estas u otras manos improvisan, y ya mi inútil alma solitaria
lejos de mi cuerpo llora.
.
.
.
Ismael López Pozo.
.
Habita este cuerpo mi ausencia - Ismael López Pozo
Habita este cuerpo mi ausencia.
.
.
.
"Ey": me duele la cabeza de tener que vivir como me obligan. Yo me canso de que me traten como a un tonto de constante. Ya perdí mi juventud y mi salud y esto es insoportable para cualquiera. Si es tan bonito vivir en la calle con este deterioro que lo hagan ellos...
Es todo un montaje y soy el más maltratado. Voy a dejar de entrar al juego porque es lo que quieren ellos ¿Qué hice yo para merecer esto? ¿Dónde están mis derechos? Y no hay más que ver para saber lo que falla porque la falsedad es enorme. Que me den lo mío: este es su terreno "así que se lo queden"...
Bueno: nuevamente "os dejo este poema o borrador con esta cuenta que es una de las que tengo en este foro". Puede contener faltas de ortografía o de otra índole y esta "introducción" la escribo o escribí de igual forma y en términos aproximados.
Que conste que hay mucha vulgaridad en tales "personajes consentidos"... El texto lo escribí ayer -día "03/08/19"- y hoy -día "04/08/19"- y en él hay alguna alusión a uno de tales días. Un saludo.
.
.
.
Habita este cuerpo mi ausencia
y mi corazón late al descubierto
donde invadiendo mi vida el sufrimiento
como la nada a mi sangre
o como la vida se mueve
como contrarreloj que termina
en la muerte, y el amor pesa
como una silenciosa melodía enorme
que en ausencia me daña y que sonaba
con la más alta belleza de acordes
que escuché y que yo sin querer ya olvidé.
.
Todo me cansa y los últimos meses
impregné mi cuaderno con la angustia
de esta tinta roja de mis vergüenzas desnudas
que han estado ensuciando mi gramática
hasta el día de hoy que es viernes,
y mi tinta dejó o deja huellas de mi imagen
y de mi imagen es hija otra tinta de otras manos
y acaso mi tinta contiene sangre de otras manos
y acaso mi imagen es hija de la tinta de ajenas manos,
y la tinta madre de mi tinta acaso es sangre mía
donde el misterio ya solo en el desván del olvido
y -aunque insegura o incierta tal resulta- mis ojos
vislumbran la ansiedad del camino
que al frente de mis rastrojos se muestra.
.
Yo miro atrás mientras atado a invisibles cadenas
y siento el dolor del pasar de las horas
por esta impuesta pasividad que escribe,
y mis lágrimas riegan las semillas
de las muchachas que ya no podré besar
con la salud de la juventud que en pérdida
mi alma llora, y a veces
rodeado de ojos que me ocultan lo que ven
e indeciso cerca de un mar que me destaca
o que me cimbra
yo vivo pensando en la vulgaridad
de todo lo que me rodea que es como un circo
con un público de autómatas idénticos,
y ya me da igual si el viento del ventilador
arrasa con el cuaderno de mis letras o no,
y pienso en esta injusticia y en mi dolor
y en la tristeza de las pérdidas del tiempo
que de mí alejó porque en este lugar de niebla
ya nada para mí es verídico en el teatro
del bucle de las olas del mar de la ciudad.
Y con todo la mayoría de libros de poesía
ya me cansan porque aburre su arquitectura que finge
no ser una construcción de esclavos,
y es que el mundo duele tanto en mis carnes
como la ya asentada ausencia del amor
que borraron de mi memoria extravagantes sucesos
de premeditación metálica
o de soledad carente de emoción
o de poderosa inhumanidad megalómana u otros
que me robaron mi gusto por las cosas de mi vida.
.
.
.
Ismael López Pozo.
.
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"Ey": me duele la cabeza de tener que vivir como me obligan. Yo me canso de que me traten como a un tonto de constante. Ya perdí mi juventud y mi salud y esto es insoportable para cualquiera. Si es tan bonito vivir en la calle con este deterioro que lo hagan ellos...
Es todo un montaje y soy el más maltratado. Voy a dejar de entrar al juego porque es lo que quieren ellos ¿Qué hice yo para merecer esto? ¿Dónde están mis derechos? Y no hay más que ver para saber lo que falla porque la falsedad es enorme. Que me den lo mío: este es su terreno "así que se lo queden"...
Bueno: nuevamente "os dejo este poema o borrador con esta cuenta que es una de las que tengo en este foro". Puede contener faltas de ortografía o de otra índole y esta "introducción" la escribo o escribí de igual forma y en términos aproximados.
Que conste que hay mucha vulgaridad en tales "personajes consentidos"... El texto lo escribí ayer -día "03/08/19"- y hoy -día "04/08/19"- y en él hay alguna alusión a uno de tales días. Un saludo.
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Habita este cuerpo mi ausencia
y mi corazón late al descubierto
donde invadiendo mi vida el sufrimiento
como la nada a mi sangre
o como la vida se mueve
como contrarreloj que termina
en la muerte, y el amor pesa
como una silenciosa melodía enorme
que en ausencia me daña y que sonaba
con la más alta belleza de acordes
que escuché y que yo sin querer ya olvidé.
.
Todo me cansa y los últimos meses
impregné mi cuaderno con la angustia
de esta tinta roja de mis vergüenzas desnudas
que han estado ensuciando mi gramática
hasta el día de hoy que es viernes,
y mi tinta dejó o deja huellas de mi imagen
y de mi imagen es hija otra tinta de otras manos
y acaso mi tinta contiene sangre de otras manos
y acaso mi imagen es hija de la tinta de ajenas manos,
y la tinta madre de mi tinta acaso es sangre mía
donde el misterio ya solo en el desván del olvido
y -aunque insegura o incierta tal resulta- mis ojos
vislumbran la ansiedad del camino
que al frente de mis rastrojos se muestra.
.
Yo miro atrás mientras atado a invisibles cadenas
y siento el dolor del pasar de las horas
por esta impuesta pasividad que escribe,
y mis lágrimas riegan las semillas
de las muchachas que ya no podré besar
con la salud de la juventud que en pérdida
mi alma llora, y a veces
rodeado de ojos que me ocultan lo que ven
e indeciso cerca de un mar que me destaca
o que me cimbra
yo vivo pensando en la vulgaridad
de todo lo que me rodea que es como un circo
con un público de autómatas idénticos,
y ya me da igual si el viento del ventilador
arrasa con el cuaderno de mis letras o no,
y pienso en esta injusticia y en mi dolor
y en la tristeza de las pérdidas del tiempo
que de mí alejó porque en este lugar de niebla
ya nada para mí es verídico en el teatro
del bucle de las olas del mar de la ciudad.
Y con todo la mayoría de libros de poesía
ya me cansan porque aburre su arquitectura que finge
no ser una construcción de esclavos,
y es que el mundo duele tanto en mis carnes
como la ya asentada ausencia del amor
que borraron de mi memoria extravagantes sucesos
de premeditación metálica
o de soledad carente de emoción
o de poderosa inhumanidad megalómana u otros
que me robaron mi gusto por las cosas de mi vida.
.
.
.
Ismael López Pozo.
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Yo soy el hombre sincero - Ismael López Pozo
Yo soy el hombre sincero.
.
.
Hola. Os "dejo" este poema o borrador y lo "publico con esta cuenta que es una que tengo en este foro". Un saludo.
.
.
.
Yo soy el hombre sincero del teatro mundo
y ya hace tiempo que no distingo
a la policía de los delincuentes
o a lo ilegal de lo judicial
o a lo ilegal de lo jurídico
o a las calles de las llamadas cárceles;
yo solo besaba su boca
con los bolsillos vacíos,
y entonces llegaron -con comportamientos militares
y con las carteras repletas como armas-
a separarnos.
.
Yo soy el hombre sincero donde todos actores
y hoy alguien me golpeó en frente de la comisaría
y los policías solo reían, y los policías
solo son o fueron policías si me defiendo o me defendí.
.
Todo me finge o me fingió excepto antes
los orgasmos cuando el sexo
y ahora que perdí mi mocedad
y mi belleza y mi salud
todos son iguales
entre los de su grupo
a semejanza de los números
entre los que ya me encuentro
donde mi boca ya solo es un títere
del premeditado espectáculo del tiempo.
.
"¿No me podéis dar un rato de libertad
como los de antes? ¿No podéis preguntar tal
a vuestro líder
aunque me mate?"
Y curiosos comportamientos los ajenos
que andan o cabalgan -o anduvieron o cabalgaron-
frívolos o imperturbables
al adelanto de su propia muerte
mientras las religiones adorando al dinero
suceden o sucedieron.
.
Yo soy el hombre sincero de este teatro universo
y mi boca solo es un títere
del premeditado espéctaculo del tiempo
y mi libertad habita o cimbra
en las tumbas del cementerio,
y las fachadas son como la vida
que es falsa en lo que habita
fuera de mi pecho
que ya atracaron
como atracaron mis capacidades para el sexo
que empezaron a irse con los planes
que hicieron -entre otros-
para en posible cubrir mi cuerpo de hongos
o para en posible proclamar el cáncer en mi cuerpo.
.
Yo soy un hombre sincero
y ya olvidé el amor
pero me duele o me dolió cuando el viento
intenta o intentó evocarme del amor
sus momentos.
Yo soy un hombre sincero en este teatro mundo
y ya hace tiempo que ya solo soy la ausencia
que imponen sus monedas,
y ya hace tiempo que ya solo
mi boca es un títere
del premeditado espéctaculo del tiempo.
.
Yo soy un hombre sincero y en metafísica ya no distingo
entre estar vestido o estar desnudo,
y como una ecuación todo el externo mundo
me parece lo mismo
donde mi boca ya solo es un títere
del premeditado espectáculo del tiempo.
.
Yo soy un hombre sincero, un yo entre actores,
y me aterra o me aterró verte porque estoy o estaba deforme
como el mundo, y porque ya no se o no sabía amar
y porque eres bella mientras yo
con la belleza propia en pérdida
o con la higiene propia en pérdida
o con la salud propia en pérdida
ya practicamente solo constantemente sufro.
.
Yo soy un hombre sincero tras haber sucedido
el premeditado robo de mis originales frecuencias
y yo soy un hombre sincero tras haber padecido
los peligros que otros se asignaron o asignan,
y yo ya no escribo con pasión ni con ansia
de escribir bien porque mi boca
ya solo es el títere
del premeditado espéctaculo del tiempo
cuyas fronteras están hechas de monedas
o de supuestos jueces o de supuestos policías o de otros
que obedecen solo al hambre de las carteras
cuyas necesidades fisiológicas son o fueron inventadas
para crear de tales los vestidos falsedades o las caretas.
.
Yo soy un hombre sincero y me ahogo en la tristeza
porque la vida ya disloca o dislocó mi boca
y porque el corazón ya no acompaña o no acompañó
al hablar de mi boca, y porque mi boca
ya solo es un títere
del premeditado espéctaculo del tiempo.
.
Yo soy el hombre sincero y soy o fui un único español en el mundo
o un independiente independentista de la llamada España
según como quiere o quiso el pueblo o la plebe
donde la palabra existe o existió sin su esencia
o donde la insensibilidad asola o asoló lo que existe
mientras los policías son o fueron cómplices de robos
o controlan o controlaron de constante mi escritura
o lo que escribo para mantener la rígidez del demiurgo
o mientras los burros almuerzan o almorzaron mi ingenio
yo sigo siendo o seguí siendo el hombre sincero
de este teatro mundo
donde escribo sin ganas o donde mi boca
ya solo es un títere
del premeditado espéctaculo del tiempo.
.
Yo soy el hombre sincero del teatro mundo
que atónito observa u observó como el dinero público
es o fue malgastado en estúpidos caprichos
y en grandes cantidades y por juguetes
con los que los niños hijos de los adinerados
en posible robarán vidas mientras el silencio de las mayorías
o mientras yo sobrevivo o sobreviví en la cárcel calle
o en otros como esclavo desde mi niñez
"¿Y qué hice yo para merecer esto?
¿Y por qué no me dejan vivir
con la dignidad vulgar de la mayoría?"
Y yo soy el hombre sincero, un yo entre actores crueles,
y es inútil discutir con las caravanas
que están o estaban hambrientas de discutirme todo
donde la calle cárcel o donde mi boca títere
entre estos muros de opacidad enfermiza
donde triste sucede o sucedió
el premeditado espéctaculo del tiempo.
.
.
.
Ismael López Pozo.
.
.
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Hola. Os "dejo" este poema o borrador y lo "publico con esta cuenta que es una que tengo en este foro". Un saludo.
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Yo soy el hombre sincero del teatro mundo
y ya hace tiempo que no distingo
a la policía de los delincuentes
o a lo ilegal de lo judicial
o a lo ilegal de lo jurídico
o a las calles de las llamadas cárceles;
yo solo besaba su boca
con los bolsillos vacíos,
y entonces llegaron -con comportamientos militares
y con las carteras repletas como armas-
a separarnos.
.
Yo soy el hombre sincero donde todos actores
y hoy alguien me golpeó en frente de la comisaría
y los policías solo reían, y los policías
solo son o fueron policías si me defiendo o me defendí.
.
Todo me finge o me fingió excepto antes
los orgasmos cuando el sexo
y ahora que perdí mi mocedad
y mi belleza y mi salud
todos son iguales
entre los de su grupo
a semejanza de los números
entre los que ya me encuentro
donde mi boca ya solo es un títere
del premeditado espectáculo del tiempo.
.
"¿No me podéis dar un rato de libertad
como los de antes? ¿No podéis preguntar tal
a vuestro líder
aunque me mate?"
Y curiosos comportamientos los ajenos
que andan o cabalgan -o anduvieron o cabalgaron-
frívolos o imperturbables
al adelanto de su propia muerte
mientras las religiones adorando al dinero
suceden o sucedieron.
.
Yo soy el hombre sincero de este teatro universo
y mi boca solo es un títere
del premeditado espéctaculo del tiempo
y mi libertad habita o cimbra
en las tumbas del cementerio,
y las fachadas son como la vida
que es falsa en lo que habita
fuera de mi pecho
que ya atracaron
como atracaron mis capacidades para el sexo
que empezaron a irse con los planes
que hicieron -entre otros-
para en posible cubrir mi cuerpo de hongos
o para en posible proclamar el cáncer en mi cuerpo.
.
Yo soy un hombre sincero
y ya olvidé el amor
pero me duele o me dolió cuando el viento
intenta o intentó evocarme del amor
sus momentos.
Yo soy un hombre sincero en este teatro mundo
y ya hace tiempo que ya solo soy la ausencia
que imponen sus monedas,
y ya hace tiempo que ya solo
mi boca es un títere
del premeditado espéctaculo del tiempo.
.
Yo soy un hombre sincero y en metafísica ya no distingo
entre estar vestido o estar desnudo,
y como una ecuación todo el externo mundo
me parece lo mismo
donde mi boca ya solo es un títere
del premeditado espectáculo del tiempo.
.
Yo soy un hombre sincero, un yo entre actores,
y me aterra o me aterró verte porque estoy o estaba deforme
como el mundo, y porque ya no se o no sabía amar
y porque eres bella mientras yo
con la belleza propia en pérdida
o con la higiene propia en pérdida
o con la salud propia en pérdida
ya practicamente solo constantemente sufro.
.
Yo soy un hombre sincero tras haber sucedido
el premeditado robo de mis originales frecuencias
y yo soy un hombre sincero tras haber padecido
los peligros que otros se asignaron o asignan,
y yo ya no escribo con pasión ni con ansia
de escribir bien porque mi boca
ya solo es el títere
del premeditado espéctaculo del tiempo
cuyas fronteras están hechas de monedas
o de supuestos jueces o de supuestos policías o de otros
que obedecen solo al hambre de las carteras
cuyas necesidades fisiológicas son o fueron inventadas
para crear de tales los vestidos falsedades o las caretas.
.
Yo soy un hombre sincero y me ahogo en la tristeza
porque la vida ya disloca o dislocó mi boca
y porque el corazón ya no acompaña o no acompañó
al hablar de mi boca, y porque mi boca
ya solo es un títere
del premeditado espéctaculo del tiempo.
.
Yo soy el hombre sincero y soy o fui un único español en el mundo
o un independiente independentista de la llamada España
según como quiere o quiso el pueblo o la plebe
donde la palabra existe o existió sin su esencia
o donde la insensibilidad asola o asoló lo que existe
mientras los policías son o fueron cómplices de robos
o controlan o controlaron de constante mi escritura
o lo que escribo para mantener la rígidez del demiurgo
o mientras los burros almuerzan o almorzaron mi ingenio
yo sigo siendo o seguí siendo el hombre sincero
de este teatro mundo
donde escribo sin ganas o donde mi boca
ya solo es un títere
del premeditado espéctaculo del tiempo.
.
Yo soy el hombre sincero del teatro mundo
que atónito observa u observó como el dinero público
es o fue malgastado en estúpidos caprichos
y en grandes cantidades y por juguetes
con los que los niños hijos de los adinerados
en posible robarán vidas mientras el silencio de las mayorías
o mientras yo sobrevivo o sobreviví en la cárcel calle
o en otros como esclavo desde mi niñez
"¿Y qué hice yo para merecer esto?
¿Y por qué no me dejan vivir
con la dignidad vulgar de la mayoría?"
Y yo soy el hombre sincero, un yo entre actores crueles,
y es inútil discutir con las caravanas
que están o estaban hambrientas de discutirme todo
donde la calle cárcel o donde mi boca títere
entre estos muros de opacidad enfermiza
donde triste sucede o sucedió
el premeditado espéctaculo del tiempo.
.
.
.
Ismael López Pozo.
.
Cárcel calle - Ismael López Pozo
Cárcel calle.
.
.
.
Hola. "Dejo" otro poema o borrador y "lo público con esta cuenta que es una de las que tengo en este foro". Un saludo.
.
.
.
Cárcel calle, teatro de esclavos actores,
aspiradora de mis amores de la gárgola despechada
que es una ciudad que es como espejo
donde la conciencia anda dolorida
únicamente por sobrevivir, cárcel calle,
metal de las cadenas que atan mi sentimiento,
jaula trasparente que me separa del viento,
geografía que constantemente buscando
mis pensamientos, cárcel calle, desván
donde abandonan mi amor al olvido,
cárcel calle, silencioso laberinto teatral
de monedas, laberinto del ego de la pobreza
donde la pobreza es gobernada
por el absurdo, cárcel calle de verdades ausentes,
cárcel calle: me dueles
en la desnudez que me impones y me dueles
en los huesos y me dueles en mi ausencia
desangrándose presente en tu silencio, y me dueles
cuando me mientes y con mentiras
me dominas o haces muertos con la complicidad
de los policías que son cómplices atracadores
de mi tiempo o de mis energías o de mi pecho.
.
Cárcel calle: no me dejas amar
y me maltratas el cuerpo ¿Por qué me maltratas?
Cárcel calle ¿Qué hice yo? Tú me maltratas
y mi comportamiento al repleto ya solo
es lo que tú me impones,
y -entre otros- tú me dueles
en la destrucción de la palabra absurda
o en los opcionales caminos premeditados
o en los políticos papeles económicos
que suman mal o en escribir mal
o donde según escribo la palabra al descubierto
o en esta crónica imposición que destruye mi cuerpo
donde ya no me encuentro.
.
Cárcel calle, tristeza infinita de mi presente,
desfile de empresariales caravanas paramilitares
de las que soy o fui víctima, cárcel calle
¿Por qué me has destruido?
.
Cárcel calle, lágrimas que recorren mi rostro,
consecuencia de monos salvajes
con cerebro de asno excavador,
pecera de cucarachas alienadas
que perdieron su humanidad por la nada,
cárcel calle ¿Es que acaso ya no percibo
porque todo lo que percibo es lo mismo?
.
Cárcel calle, asesina de mi vida y de mi tiempo,
frecuente hogar de la insensibilidad, cárcel calle:
déjame descansar en mi silencio.
.
.
.
Ismael López Pozo.
.
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Hola. "Dejo" otro poema o borrador y "lo público con esta cuenta que es una de las que tengo en este foro". Un saludo.
.
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Cárcel calle, teatro de esclavos actores,
aspiradora de mis amores de la gárgola despechada
que es una ciudad que es como espejo
donde la conciencia anda dolorida
únicamente por sobrevivir, cárcel calle,
metal de las cadenas que atan mi sentimiento,
jaula trasparente que me separa del viento,
geografía que constantemente buscando
mis pensamientos, cárcel calle, desván
donde abandonan mi amor al olvido,
cárcel calle, silencioso laberinto teatral
de monedas, laberinto del ego de la pobreza
donde la pobreza es gobernada
por el absurdo, cárcel calle de verdades ausentes,
cárcel calle: me dueles
en la desnudez que me impones y me dueles
en los huesos y me dueles en mi ausencia
desangrándose presente en tu silencio, y me dueles
cuando me mientes y con mentiras
me dominas o haces muertos con la complicidad
de los policías que son cómplices atracadores
de mi tiempo o de mis energías o de mi pecho.
.
Cárcel calle: no me dejas amar
y me maltratas el cuerpo ¿Por qué me maltratas?
Cárcel calle ¿Qué hice yo? Tú me maltratas
y mi comportamiento al repleto ya solo
es lo que tú me impones,
y -entre otros- tú me dueles
en la destrucción de la palabra absurda
o en los opcionales caminos premeditados
o en los políticos papeles económicos
que suman mal o en escribir mal
o donde según escribo la palabra al descubierto
o en esta crónica imposición que destruye mi cuerpo
donde ya no me encuentro.
.
Cárcel calle, tristeza infinita de mi presente,
desfile de empresariales caravanas paramilitares
de las que soy o fui víctima, cárcel calle
¿Por qué me has destruido?
.
Cárcel calle, lágrimas que recorren mi rostro,
consecuencia de monos salvajes
con cerebro de asno excavador,
pecera de cucarachas alienadas
que perdieron su humanidad por la nada,
cárcel calle ¿Es que acaso ya no percibo
porque todo lo que percibo es lo mismo?
.
Cárcel calle, asesina de mi vida y de mi tiempo,
frecuente hogar de la insensibilidad, cárcel calle:
déjame descansar en mi silencio.
.
.
.
Ismael López Pozo.
.
Vencido - Ismael López Pozo
Vencido.
.
.
.
Hola. Os "dejo" otro poema o borrador. Un saludo.
.
Fue divertido pero perdí
tras haberme pegado con todo por ti,
y si las luces se apagan
acaso llueva otra vez
entre el bar y la mar.
.
Ya no me encuentro afuera
y mi tortuga tembló su sangre
cuando me trascendió la primavera
como un disfraz del estanque.
.
Y aunque duele y pesa el vívido tiempo
si te pierdo
yo acaso me pierda de nuevo
entre el bar y la mar o en el bar
para encontrar otro sol cuando sin mí.
.
Y si las luces se apagan
acaso caliente el invierno
y donde no existe el tiempo
impredecible mi noche calla.
.
En la mar invisible
y en el bar todo pude haber sido,
y donde no existe el tiempo
impredecible la noche calla.
.
Vencido y solo otra vez
me hallo de nuevo entre los rugidos de las olas
y mis limitaciones o recuerdos;
atado a esta cárcel ciudad
soporto mis ojos que disimuladamente lloran.
.
.
.
Ismael López Pozo.
.
.
.
.
Hola. Os "dejo" otro poema o borrador. Un saludo.
.
Fue divertido pero perdí
tras haberme pegado con todo por ti,
y si las luces se apagan
acaso llueva otra vez
entre el bar y la mar.
.
Ya no me encuentro afuera
y mi tortuga tembló su sangre
cuando me trascendió la primavera
como un disfraz del estanque.
.
Y aunque duele y pesa el vívido tiempo
si te pierdo
yo acaso me pierda de nuevo
entre el bar y la mar o en el bar
para encontrar otro sol cuando sin mí.
.
Y si las luces se apagan
acaso caliente el invierno
y donde no existe el tiempo
impredecible mi noche calla.
.
En la mar invisible
y en el bar todo pude haber sido,
y donde no existe el tiempo
impredecible la noche calla.
.
Vencido y solo otra vez
me hallo de nuevo entre los rugidos de las olas
y mis limitaciones o recuerdos;
atado a esta cárcel ciudad
soporto mis ojos que disimuladamente lloran.
.
.
.
Ismael López Pozo.
.
Cansado de estos ojos y de estas manos - Ismael López Pozo
Cansado de estos ojos y de estas manos.
.
.
.
Hola. Os "dejo" otro poema o borrador. La traducción o el poema del que hablé, "preguntas de un obrero que lee" de "Brecht", puede suponer una reflexión importante acerca del "papel de los obreros" en la historia o acerca " de la intrahistoria de Unamuno" u otros. En la llamada España se supone que hay una monarquía parlamentaria que fue establecida por el sistema o por el actual ordenamiento jurídico, que es tal sistema o parte de tal sistema. No obstante mi experiencia me dice que tal actual ordenamiento jurídico muchas veces es incumplido por -entre otros- jueces o policías u otros llamados "trabajadores del Estado". "Así estamos" y cuando yo supuestamente dije que "soy más monárquico que el Rey" pudo ser por cuestiones teóricas ya que no me acuerdo en referencia a qué lo dije si acaso lo dije. De todas formas no son temas que yo quiera discutir por "WhatsApp" u otros medios telemáticos. Simplemente es por decir algo al hilo.
También es destacable decir que estuve mirando precios y por unos 36€ puedo irme desde donde estoy a Lisboa. Yo no soy feliz viviendo en lo que llaman España. Es ya mucho tiempo viviendo en la calle y no tengo apoyos. La policía o los "Juzgados" u otros ayudaron a hundirme en contravención al ordenamiento jurídico de aquí. Busqué salidas por muchos sitios, y no me dan trabajo ni me dieron o dan las ayudas económicas que por "Ley" me tenían que dar o me tenían que haber dado y además yo aquí me siento controlado en todos los aspectos y ya estoy muy deteriorado de salud con varios problemas crónicos que son muy graves. Además me quitaron todo lo que merecía o prácticamente todo y yo no encuentro sentido a seguir viviendo así. Perdí mi juventud y mi salud y mi familia y encima me quitaron el dinero. Tengo artrosis en las manos y me funcionan mal. Así solo voy a peor y no dejo de trabajar pero nadie me paga por lo que hago o me roban el "fruto" de mi trabajo. Quizás lo mejor sea ahorrar e irse. Yo aquí no soy feliz y perdí la mayor parte de amigos o demás por lo que me hacen o hicieron. Además espero que con todo no me anden con las cámaras y los de las televisiones porque de ellos cualquier cosa. Son egoístas y están enfermos y no lo ven, y no es eso pero sí el daño que hacen con tales cosas. El "demiurgo" que hace estas cosas no me gusta. También digo que es posible que deje de publicar por un tiempo largo. Mis textos están empeorando en calidad y no es por mi capacidad y sí por carecer de medios o porque paso de trabajar gratis para que otros roben el mérito.
También quiero decir que "di" varios "me gusta en poemame" simplemente por compañerismo. Yo no soy o no quiero ser quien para juzgar así la calidad de otros textos en público. Estaré un tiempo más o menos largo sin publicar porque me parece que he maltratado o maltraté a la poesía con algunos textos y no es justo. Estos textos son de los últimos días. Recordad que hablo en términos aproximados y que por ello puede haber "faltas". Saludos.
.
.
.
Cansado de estos ojos y de estas manos
a veces me gustaría romper los cerrojos
porque duelen las horas a esta realidad anclado
por cadenas que me mantienen a la vista de ajenos ojos
de una forma constante y como esclavo.
No consigo ya ignorarlo, y tal de tal modo
que escribir no puedo en otro estado
o escribir no puedo acerca de mi amor
para no dejarme fundir en el retablo
de esta parte que llaman todo.
.
Yo quiero sumergirme en la mar y no volver
al mundo de este demiurgo que me hace daño,
y donde las olas pueden crear silencio quiero estar
para poder recordar las noches en el peldaño
donde los dos invisibles o en beso.
.
Atado en mi cárcel me colocan un ajeno reflejo
como si tal en mi espejo y yo -pantalón subido-
intento que nadie me muerda la melancolía de sus besos,
y por si acaso olvido su nombre en lo que vivo.
.
Yo quiero sumergirme en la mar y no volver
al mundo de este ingrato demiurgo extraño,
y donde las olas pueden crear silencio quiero estar
para poder recordar las noches en el peldaño
donde los dos invisibles o en beso.
.
Y es que el tiempo es solo un lugar
donde colocaron el sueño,
y es que su amor era el viento
que soplaba en palabra o en sentimiento
cuando mi velero no estaba perdido en el mar
y sí en la playa como siempre mi cuerpo,
y por ya no poder regresar y porque me cansa
la falsedad cruel de este teatro constante
yo quisiera hundirme en la mar
para bucear libre y sin soportar los golpes
que mientras yo atado me emiten
para que hable de mí o de ella como si en el envite
yo pudiera hallarme entre tanta y tanta chusma
o como si volviera la palabra primera de mi boca
o su desnudez desnuda a mi boca o a mis ojos.
.
Cansado de mis versos o poemas
que escribo o escribí ya en la desgana que me imponen
yo quiero ir a donde pueda crear silencio.
.
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Ismael López Pozo.
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Hola. Os "dejo" otro poema o borrador. La traducción o el poema del que hablé, "preguntas de un obrero que lee" de "Brecht", puede suponer una reflexión importante acerca del "papel de los obreros" en la historia o acerca " de la intrahistoria de Unamuno" u otros. En la llamada España se supone que hay una monarquía parlamentaria que fue establecida por el sistema o por el actual ordenamiento jurídico, que es tal sistema o parte de tal sistema. No obstante mi experiencia me dice que tal actual ordenamiento jurídico muchas veces es incumplido por -entre otros- jueces o policías u otros llamados "trabajadores del Estado". "Así estamos" y cuando yo supuestamente dije que "soy más monárquico que el Rey" pudo ser por cuestiones teóricas ya que no me acuerdo en referencia a qué lo dije si acaso lo dije. De todas formas no son temas que yo quiera discutir por "WhatsApp" u otros medios telemáticos. Simplemente es por decir algo al hilo.
También es destacable decir que estuve mirando precios y por unos 36€ puedo irme desde donde estoy a Lisboa. Yo no soy feliz viviendo en lo que llaman España. Es ya mucho tiempo viviendo en la calle y no tengo apoyos. La policía o los "Juzgados" u otros ayudaron a hundirme en contravención al ordenamiento jurídico de aquí. Busqué salidas por muchos sitios, y no me dan trabajo ni me dieron o dan las ayudas económicas que por "Ley" me tenían que dar o me tenían que haber dado y además yo aquí me siento controlado en todos los aspectos y ya estoy muy deteriorado de salud con varios problemas crónicos que son muy graves. Además me quitaron todo lo que merecía o prácticamente todo y yo no encuentro sentido a seguir viviendo así. Perdí mi juventud y mi salud y mi familia y encima me quitaron el dinero. Tengo artrosis en las manos y me funcionan mal. Así solo voy a peor y no dejo de trabajar pero nadie me paga por lo que hago o me roban el "fruto" de mi trabajo. Quizás lo mejor sea ahorrar e irse. Yo aquí no soy feliz y perdí la mayor parte de amigos o demás por lo que me hacen o hicieron. Además espero que con todo no me anden con las cámaras y los de las televisiones porque de ellos cualquier cosa. Son egoístas y están enfermos y no lo ven, y no es eso pero sí el daño que hacen con tales cosas. El "demiurgo" que hace estas cosas no me gusta. También digo que es posible que deje de publicar por un tiempo largo. Mis textos están empeorando en calidad y no es por mi capacidad y sí por carecer de medios o porque paso de trabajar gratis para que otros roben el mérito.
También quiero decir que "di" varios "me gusta en poemame" simplemente por compañerismo. Yo no soy o no quiero ser quien para juzgar así la calidad de otros textos en público. Estaré un tiempo más o menos largo sin publicar porque me parece que he maltratado o maltraté a la poesía con algunos textos y no es justo. Estos textos son de los últimos días. Recordad que hablo en términos aproximados y que por ello puede haber "faltas". Saludos.
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Cansado de estos ojos y de estas manos
a veces me gustaría romper los cerrojos
porque duelen las horas a esta realidad anclado
por cadenas que me mantienen a la vista de ajenos ojos
de una forma constante y como esclavo.
No consigo ya ignorarlo, y tal de tal modo
que escribir no puedo en otro estado
o escribir no puedo acerca de mi amor
para no dejarme fundir en el retablo
de esta parte que llaman todo.
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Yo quiero sumergirme en la mar y no volver
al mundo de este demiurgo que me hace daño,
y donde las olas pueden crear silencio quiero estar
para poder recordar las noches en el peldaño
donde los dos invisibles o en beso.
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Atado en mi cárcel me colocan un ajeno reflejo
como si tal en mi espejo y yo -pantalón subido-
intento que nadie me muerda la melancolía de sus besos,
y por si acaso olvido su nombre en lo que vivo.
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Yo quiero sumergirme en la mar y no volver
al mundo de este ingrato demiurgo extraño,
y donde las olas pueden crear silencio quiero estar
para poder recordar las noches en el peldaño
donde los dos invisibles o en beso.
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Y es que el tiempo es solo un lugar
donde colocaron el sueño,
y es que su amor era el viento
que soplaba en palabra o en sentimiento
cuando mi velero no estaba perdido en el mar
y sí en la playa como siempre mi cuerpo,
y por ya no poder regresar y porque me cansa
la falsedad cruel de este teatro constante
yo quisiera hundirme en la mar
para bucear libre y sin soportar los golpes
que mientras yo atado me emiten
para que hable de mí o de ella como si en el envite
yo pudiera hallarme entre tanta y tanta chusma
o como si volviera la palabra primera de mi boca
o su desnudez desnuda a mi boca o a mis ojos.
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Cansado de mis versos o poemas
que escribo o escribí ya en la desgana que me imponen
yo quiero ir a donde pueda crear silencio.
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Ismael López Pozo.
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De aquel suceso - Ismael López Pozo
De aquel suceso.
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Hola. Os "dejo" este poema o borrador. A mí nadie me dio a elegir por lo que me imponen. Hoy lo dije con claridad: muchas de las ilegalidades sucedieron o suceden con la policía como cómplice. No hay libertad y yo sigo sin casa, y el dinero de la ayuda sin aparecer. Creo que todo ser humano tendría que tener unos mínimos cubiertos en la vida, y en lo que llaman España los derechos solo en la teoría, que mantienen para engañar. Manipulan o manipularon las fotos de los satélites y demás, y como para uno no hay "defensa judicial alguna" que esté arraigada a lo jurídico pues es lo que hay. No se puede hacer algo cuando tienen mucho dinero y la policía les permite todas las ilegalidades que ya atrás dije, ilegalidades que suceden o sucedieron en contravención al ordenamiento jurídico. Lo dije muchas veces: yo no soy comunista y ellos son parte de este régimen político de corte totalitario y comunista, régimen que fomenta o fomentó la delincuencia por encima de las leyes con la complicidad de la policía. Son 28 años de vida y robándome y sin poder hacer algo para mejorar, y sin saber qué hay que hacer para mejorar porque por un lado te dicen que hay que "cumplir" con las leyes o con el actual y vigente ordenamiento jurídico, y por otro están de forma violenta o ilegal incumpliendo tal y con la complicidad de la policía. También hay que decir que dicho ordenamiento jurídico lo aplican o aplicaron como y cuando les da o les dió la "gana" y con total impunidad. Quiero dejar ya el tema porque es lo de siempre y nada puedo hacer. Podría incluso decir qué sucederá en el futuro o podría incluso dar nombres y apellidos de tales "niñatos de papá o mamá" o podría decir como mueven el dinero de forma ilegal, y de nada serviría si no para que sigan mofándose de uno o agrediendo a uno. Es una falsedad enorme y yo ya "paso" de hablar de ella. Quizás en unos días me vuelva a quedar "mudo" por voluntad. Y es que además las cosas que pasaron o pasan no son o fueron una "broma" y encima les permiten todo esto. Y la mayoría de las gentes mientras "metan un sueldo u otro al bolsillo" prefieren mirar para otro lado como si "superman existe o les va a salvar". Es mi opinión y estoy cansado del tema. Prefiero centrarme en cosas sanas y si tengo que empezar a dejar de comprar en algunos sitios o algo ya veré. Los próximos días lo voy a meditar y acaso que la gente me juzgue por lo que hago cuando haya pasado un mes... Además camino como a "oscuras" en muchas cosas o como si ciego en muchas cosas, y con estas circunstancias yo no puedo ver o estudiar pues carezco de medios necesarios para esas cosas, y ya me pusieron "pegas" hasta para tener acceso a algunas "bibliotecas públicas". Luego te dicen que los de la cárcel son malos: por un lado y viendo todo esto en la cárcel muy posiblemente hay muchos inocentes mientras los delincuentes consabidos están paseando por la calle tan tranquilamente, y por otro lado en la cárcel según varios "se vive" mejor a como vivo yo, que soy un esclavo desde mi edad escolar sin poder hacer algo al respecto. Tampoco está bien regalar el conocimiento así como así y a mí no me dan otra opción, y peor es todo lo relacionado con tal, que ya me robaron o demás... Cualquier día acaso me robarán la "identidad" de los registros policiales y la gente como suele hacer ya "pasará del tema o se hará la tonta"... Así que por mi lado voy a estar unos días "pasando de todo y a mi rollo" y pensando en qué puedo hacer... Si alguien quiere algo importante lo lógico es que venga a hablarlo en persona. No me gusta andar con terceros ni "aparatos". Está muy claro que todo esto es un atraco y encima con complicidad policial. Trabajé durante años y muy duro y no me merezco ni me merecía todo esto. Ya lo perdí casi todo y es tan grave y doloroso que no es para reírse al menos para mí. Yo nunca pedí o pido limosna; acepto ayudas. Y además hablarlo por aquí no sirve porque la mayoría son gentes que me envían o enviaron y ya bastante queda dicho. Yo no obedezco a tiranos y si por tal me van a meter a la cárcel que lo hagan. Yo sé bien lo que soy y si puedo no me voy a dejar llevar por lo que hace el resto que para mí está muy claro. Y si me van a "tachar de ser de cualquier parte del mundo" aunque soy nativo leonés o "cazurro" que lo hagan. Yo sé de alguna manera ser independiente de ellos en lo que me permitan vivir, no soy un delincuente o un ladrón o no lo fui, y a varios de los que me interesan de alguna forma trasmití tales. Es tontería seguir con esto. Tratan incluso mejor a los perros y disfrutan con ello y luego van o fueron "de buenos y se quejan de cosas que hacen o hicieron ellos o de cosas que quisieron o quieren hacer y no pueden o no podían hacer". Y no son pocas las veces que pienso que esto no merece pues es un mundo que me da asco. Me repugna lo que hacen. Solo lo digo por "desahogarme", y ya sí dejo el tema porque parece que disfrutan con esto y es algo que quiero dejar. "Queda" dicho en términos aproximados. No me voy a esforzar en ser más correcto o más exacto por lo dicho. Y voy a empezar a ser serio y esto para lo que considere. Paso de seguir repitiéndome y demás. Cansan las tonterías. Cabe decir que son dignos de lástima porque en el fondo son pobres ignorantes que muestran su orgullo por ser estúpidos. El problema es el daño que causan con sus idioteces. Y ya sí dejo el tema porque no merecen mi tiempo. Yo estoy muy por encima de la gentuza y de este rollo por el que además no me pagan. Saludos.
.
.
.
.
De aquel suceso fue testigo el crupier de mi celda;
entraron los militares con su bandera comunista
y golpearon y arrastraron mi poesía
hasta el patíbulo, y en el patíbulo
yo la contemplé en la línea de tiro.
.
Cuando ella sonreía así yo me centraba en la mirada de sus ojos
que era la misma que tenía cuando estaba mirando la nada,
esa nada que según decía fomenta la estupidez orgullosa
o la destrucción del idioma.
.
Cuando ella sonreía en la línea de tiro
comprendí que la materia también puede morir en la verdad
del existir de la palabra
que por mantenerse viva a veces huye de ser percibida
ya que la materia según decía suele corromper lo que traga.
.
De aquel suceso fue testigo el crupier de mi celda;
entraron los militares con su bandera comunista
y golpearon y arrastraron mi poesía
hasta el patíbulo, y en el patíbulo
yo la contemplé en la línea de tiro.
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Ismael López Pozo.
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Hola. Os "dejo" este poema o borrador. A mí nadie me dio a elegir por lo que me imponen. Hoy lo dije con claridad: muchas de las ilegalidades sucedieron o suceden con la policía como cómplice. No hay libertad y yo sigo sin casa, y el dinero de la ayuda sin aparecer. Creo que todo ser humano tendría que tener unos mínimos cubiertos en la vida, y en lo que llaman España los derechos solo en la teoría, que mantienen para engañar. Manipulan o manipularon las fotos de los satélites y demás, y como para uno no hay "defensa judicial alguna" que esté arraigada a lo jurídico pues es lo que hay. No se puede hacer algo cuando tienen mucho dinero y la policía les permite todas las ilegalidades que ya atrás dije, ilegalidades que suceden o sucedieron en contravención al ordenamiento jurídico. Lo dije muchas veces: yo no soy comunista y ellos son parte de este régimen político de corte totalitario y comunista, régimen que fomenta o fomentó la delincuencia por encima de las leyes con la complicidad de la policía. Son 28 años de vida y robándome y sin poder hacer algo para mejorar, y sin saber qué hay que hacer para mejorar porque por un lado te dicen que hay que "cumplir" con las leyes o con el actual y vigente ordenamiento jurídico, y por otro están de forma violenta o ilegal incumpliendo tal y con la complicidad de la policía. También hay que decir que dicho ordenamiento jurídico lo aplican o aplicaron como y cuando les da o les dió la "gana" y con total impunidad. Quiero dejar ya el tema porque es lo de siempre y nada puedo hacer. Podría incluso decir qué sucederá en el futuro o podría incluso dar nombres y apellidos de tales "niñatos de papá o mamá" o podría decir como mueven el dinero de forma ilegal, y de nada serviría si no para que sigan mofándose de uno o agrediendo a uno. Es una falsedad enorme y yo ya "paso" de hablar de ella. Quizás en unos días me vuelva a quedar "mudo" por voluntad. Y es que además las cosas que pasaron o pasan no son o fueron una "broma" y encima les permiten todo esto. Y la mayoría de las gentes mientras "metan un sueldo u otro al bolsillo" prefieren mirar para otro lado como si "superman existe o les va a salvar". Es mi opinión y estoy cansado del tema. Prefiero centrarme en cosas sanas y si tengo que empezar a dejar de comprar en algunos sitios o algo ya veré. Los próximos días lo voy a meditar y acaso que la gente me juzgue por lo que hago cuando haya pasado un mes... Además camino como a "oscuras" en muchas cosas o como si ciego en muchas cosas, y con estas circunstancias yo no puedo ver o estudiar pues carezco de medios necesarios para esas cosas, y ya me pusieron "pegas" hasta para tener acceso a algunas "bibliotecas públicas". Luego te dicen que los de la cárcel son malos: por un lado y viendo todo esto en la cárcel muy posiblemente hay muchos inocentes mientras los delincuentes consabidos están paseando por la calle tan tranquilamente, y por otro lado en la cárcel según varios "se vive" mejor a como vivo yo, que soy un esclavo desde mi edad escolar sin poder hacer algo al respecto. Tampoco está bien regalar el conocimiento así como así y a mí no me dan otra opción, y peor es todo lo relacionado con tal, que ya me robaron o demás... Cualquier día acaso me robarán la "identidad" de los registros policiales y la gente como suele hacer ya "pasará del tema o se hará la tonta"... Así que por mi lado voy a estar unos días "pasando de todo y a mi rollo" y pensando en qué puedo hacer... Si alguien quiere algo importante lo lógico es que venga a hablarlo en persona. No me gusta andar con terceros ni "aparatos". Está muy claro que todo esto es un atraco y encima con complicidad policial. Trabajé durante años y muy duro y no me merezco ni me merecía todo esto. Ya lo perdí casi todo y es tan grave y doloroso que no es para reírse al menos para mí. Yo nunca pedí o pido limosna; acepto ayudas. Y además hablarlo por aquí no sirve porque la mayoría son gentes que me envían o enviaron y ya bastante queda dicho. Yo no obedezco a tiranos y si por tal me van a meter a la cárcel que lo hagan. Yo sé bien lo que soy y si puedo no me voy a dejar llevar por lo que hace el resto que para mí está muy claro. Y si me van a "tachar de ser de cualquier parte del mundo" aunque soy nativo leonés o "cazurro" que lo hagan. Yo sé de alguna manera ser independiente de ellos en lo que me permitan vivir, no soy un delincuente o un ladrón o no lo fui, y a varios de los que me interesan de alguna forma trasmití tales. Es tontería seguir con esto. Tratan incluso mejor a los perros y disfrutan con ello y luego van o fueron "de buenos y se quejan de cosas que hacen o hicieron ellos o de cosas que quisieron o quieren hacer y no pueden o no podían hacer". Y no son pocas las veces que pienso que esto no merece pues es un mundo que me da asco. Me repugna lo que hacen. Solo lo digo por "desahogarme", y ya sí dejo el tema porque parece que disfrutan con esto y es algo que quiero dejar. "Queda" dicho en términos aproximados. No me voy a esforzar en ser más correcto o más exacto por lo dicho. Y voy a empezar a ser serio y esto para lo que considere. Paso de seguir repitiéndome y demás. Cansan las tonterías. Cabe decir que son dignos de lástima porque en el fondo son pobres ignorantes que muestran su orgullo por ser estúpidos. El problema es el daño que causan con sus idioteces. Y ya sí dejo el tema porque no merecen mi tiempo. Yo estoy muy por encima de la gentuza y de este rollo por el que además no me pagan. Saludos.
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De aquel suceso fue testigo el crupier de mi celda;
entraron los militares con su bandera comunista
y golpearon y arrastraron mi poesía
hasta el patíbulo, y en el patíbulo
yo la contemplé en la línea de tiro.
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Cuando ella sonreía así yo me centraba en la mirada de sus ojos
que era la misma que tenía cuando estaba mirando la nada,
esa nada que según decía fomenta la estupidez orgullosa
o la destrucción del idioma.
.
Cuando ella sonreía en la línea de tiro
comprendí que la materia también puede morir en la verdad
del existir de la palabra
que por mantenerse viva a veces huye de ser percibida
ya que la materia según decía suele corromper lo que traga.
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De aquel suceso fue testigo el crupier de mi celda;
entraron los militares con su bandera comunista
y golpearon y arrastraron mi poesía
hasta el patíbulo, y en el patíbulo
yo la contemplé en la línea de tiro.
.
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.
Ismael López Pozo.
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Es triste vivir aquí - Ismael López Pozo
Es triste vivir aquí.
.
.
Hola. Os dejo este poema o borrador. No es muy bueno y no es el estilo al que acostumbro ni el que más a mí gusta. No obstante lo escribí y os lo dejo porque además estoy pensando en dejarlo al menos por un tiempo. El texto lo escribí hace un día aproximadamente. Un saludo.
.
.
.
Es triste existir aquí:
percibir solo el premeditado camino
que es presente o creación del ayer,
recordar la morena del junio pasado
que ya me habrá olvidado
y que ya habrá besado a su pareja nueva,
lo llamativo de ver el pedaleo
a la bicicleta estática,
los imperturbables barrotes de esta celda,
y el llanto del maestro poeta
que escribe un epitafio que posiblemente usurpen.
.
Es triste existir aquí
e impregnarme de vacío por impotencia;
ver inmóvil suceder mis horas en un aburrido cine
de la calle,
las risas o mofas de los ricos
que los pobres sin dignidad fructifican,
y lanzar poemas al mar embravecido
desde la jaula en que los escribí,
jaula de trasparentes muros en que desnudo
soy o fui usurpado de pecho y de razón nueva.
.
Es triste y peligroso vivir aquí
y sentir su ausencia;
la clamorosa oscuridad del horizonte,
lo que puede ser todo o el dinero,
y la frialdad o la estupidez de las gentes
frente a la noche terrible. Todo
me controla la mar con sus olas regulares,
y es triste existir así y echarte de menos
entre aspersores cleptómanos y vacías persianas
que no son más que lienzos de las paredes verdes
que son parecidas a las conciencias vacías.
.
Es triste vivir aquí con la impotencia de uno
frente a un ejército,
y sentir la pérdida y el desaliento
entre las usureras presencias hambrientas
de los de la iglesia, teatrales
representaciones frívolas,
y es que es triste vivir así: asolado
por las solapadas amenazas de otra cárcel
o de otra muerte, no poder elegir improvisar
e ir desangrándome por los lugares
mientras posiblemente a veces también digo o dije
lo que miles estuvieron pensando
que yo podría decir
en el maltrato constante de estas horas
que transcurren a la intemperie
de las calles o por la indiferencia.
.
Es triste vivir entre una verdad que se esconde
de mí, y que a veces
ridículamente asoma
cuando caen los trapos
de esta artificial ceguera embustera
que mantiene una poderosa mayoría
de forma ridícula y tormentosa.
.
.
.
Ismael López Pozo.
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Hola. Os dejo este poema o borrador. No es muy bueno y no es el estilo al que acostumbro ni el que más a mí gusta. No obstante lo escribí y os lo dejo porque además estoy pensando en dejarlo al menos por un tiempo. El texto lo escribí hace un día aproximadamente. Un saludo.
.
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Es triste existir aquí:
percibir solo el premeditado camino
que es presente o creación del ayer,
recordar la morena del junio pasado
que ya me habrá olvidado
y que ya habrá besado a su pareja nueva,
lo llamativo de ver el pedaleo
a la bicicleta estática,
los imperturbables barrotes de esta celda,
y el llanto del maestro poeta
que escribe un epitafio que posiblemente usurpen.
.
Es triste existir aquí
e impregnarme de vacío por impotencia;
ver inmóvil suceder mis horas en un aburrido cine
de la calle,
las risas o mofas de los ricos
que los pobres sin dignidad fructifican,
y lanzar poemas al mar embravecido
desde la jaula en que los escribí,
jaula de trasparentes muros en que desnudo
soy o fui usurpado de pecho y de razón nueva.
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Es triste y peligroso vivir aquí
y sentir su ausencia;
la clamorosa oscuridad del horizonte,
lo que puede ser todo o el dinero,
y la frialdad o la estupidez de las gentes
frente a la noche terrible. Todo
me controla la mar con sus olas regulares,
y es triste existir así y echarte de menos
entre aspersores cleptómanos y vacías persianas
que no son más que lienzos de las paredes verdes
que son parecidas a las conciencias vacías.
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Es triste vivir aquí con la impotencia de uno
frente a un ejército,
y sentir la pérdida y el desaliento
entre las usureras presencias hambrientas
de los de la iglesia, teatrales
representaciones frívolas,
y es que es triste vivir así: asolado
por las solapadas amenazas de otra cárcel
o de otra muerte, no poder elegir improvisar
e ir desangrándome por los lugares
mientras posiblemente a veces también digo o dije
lo que miles estuvieron pensando
que yo podría decir
en el maltrato constante de estas horas
que transcurren a la intemperie
de las calles o por la indiferencia.
.
Es triste vivir entre una verdad que se esconde
de mí, y que a veces
ridículamente asoma
cuando caen los trapos
de esta artificial ceguera embustera
que mantiene una poderosa mayoría
de forma ridícula y tormentosa.
.
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Ismael López Pozo.
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Leonesa independiente - Ismael López Pozo
Leonesa independiente.
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Hola. Os dejo este poema o borrador. No es muy bueno o convincente, y no es el estilo al que acostumbro ni el que más a mí gusta. No obstante lo escribí y os lo dejo porque además estoy pensando en dejarlo al menos por un tiempo. Lo empecé a escribir aproximadamente al final del día de ayer, "02/07/19", y por "problemas telemáticos" u otros no pude terminar tal hasta aproximadamente el "mediodía de hoy", "03/07/19". Para mí es seguro que sufro o sufrí una persecución política de carácter ilegal y que de tal son o fueron cómplices "policías", y que tal persecución perjudicó o perjudica a mis versos y a mi "propiedad intelectual". Cabe decir que "la Justicia de la llamada España" de forma ilegal también es cómplice de que tal persecución exista o existió. Un saludo.
.
.
.
Me nombran Ismael aunque en la sombra me llame,
y yo no pedí nacer pero nací "cazurro" o leonés
cerca de la nada o de las lomas o de los pinares,
y soy pluma desnuda de cuna, marea que grita
voces con raíces en la escuela leonesa independiente
que es nido que quiso la gente para mi tinta
que viste al tiempo del tiempo y es nativa
de la leonesa independiente, estilo
de la palabra primera o única del cuaderno
de las hojas de mi boca o de mis versos, nacidas
páginas cuyas infancias crecieron
en la leonesa independiente de la que ahora
estoy lejos; caminando triste y prisionero
yo con voz recuerdo que es o fue poema
o poesía la leonesa independiente.
.
En pobreza o en secreto o en humildad o en silencio
yo escribo o juego con corte de leonesa independiente.
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Ismael López Pozo.
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Hola. Os dejo este poema o borrador. No es muy bueno o convincente, y no es el estilo al que acostumbro ni el que más a mí gusta. No obstante lo escribí y os lo dejo porque además estoy pensando en dejarlo al menos por un tiempo. Lo empecé a escribir aproximadamente al final del día de ayer, "02/07/19", y por "problemas telemáticos" u otros no pude terminar tal hasta aproximadamente el "mediodía de hoy", "03/07/19". Para mí es seguro que sufro o sufrí una persecución política de carácter ilegal y que de tal son o fueron cómplices "policías", y que tal persecución perjudicó o perjudica a mis versos y a mi "propiedad intelectual". Cabe decir que "la Justicia de la llamada España" de forma ilegal también es cómplice de que tal persecución exista o existió. Un saludo.
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Me nombran Ismael aunque en la sombra me llame,
y yo no pedí nacer pero nací "cazurro" o leonés
cerca de la nada o de las lomas o de los pinares,
y soy pluma desnuda de cuna, marea que grita
voces con raíces en la escuela leonesa independiente
que es nido que quiso la gente para mi tinta
que viste al tiempo del tiempo y es nativa
de la leonesa independiente, estilo
de la palabra primera o única del cuaderno
de las hojas de mi boca o de mis versos, nacidas
páginas cuyas infancias crecieron
en la leonesa independiente de la que ahora
estoy lejos; caminando triste y prisionero
yo con voz recuerdo que es o fue poema
o poesía la leonesa independiente.
.
En pobreza o en secreto o en humildad o en silencio
yo escribo o juego con corte de leonesa independiente.
.
.
.
Ismael López Pozo.
.
Zorras no conozco - Ismael López Pozo
Zorras no conozco.
.
.
Hola. Os dejo este poema o borrador. No es muy bueno y no es el estilo al que acostumbro ni el que más a mí gusta. No obstante lo escribí y os lo dejo porque además estoy pensando en dejarlo al menos por un tiempo. Un saludo.
.
.
.
Espiado ya hasta los tuétanos
me azuza lo previsible de mis pensamientos;
ayer eran otras caravanas de actores
las que me rodeaban para ir obligado al mercado
de las gratuitas prendas de los maniquíes
cuya función era la de hacer marionetas en un colegio.
Hoy vengo al cuaderno sin mí ya que me extorsionaron sus cuerpos,
cuerpos de bellas actoras biónicas que trabajan para el teatro
y cuerpos que uno tiene prohibido besar porque atado
y prisionero donde siempre las caravanas procuran retratarme
o desnudarme donde hago asentamiento, y yo solo me lamento
de no haber hecho lo que nunca pude hacer.
.
Le pregunté su nombre y le pedí un por qué
y entonces ella enmudeció y en esta cárcel celeste
obviamente el tiempo nos cambia mientras nos gobierna
una maldad ingobernable que poco me dejó tras robarme
y por la que poco me queda, y nadie paga mis desvelos,
y llora mi sangre y extraño sus besos y sigo sin saber pintar aquello,
y los méndigos impertinentes e inherentes a los centros comerciales
me aterrorizan con su existencia que sucede o sucedió
donde muchos hablan de que la realidad es bella
porque según dicen la solidaridad y compartimos
y yo no encuentro casa donde resguardarme del enorme peligro,
y según escribo en este móvil queda la palabra al descubierto
para el que por conductas judiciales o jurídicas heredó fortunas,
fortunas económicas que otros muy posiblemente no podríamos heredar
aunque jurídicamente tal posible herencia nos fue o nos sea lícita.
.
De los policías que delinquen o de los falsificados partes médicos
o de las impertinencias de los colegios que no decían
cosas de las verdades industriales de los artrópodos
o cosas acerca de las verdades acerca de los que se dedican a podar nubes
o de otras tantas cosas de esta selva quiero dejar ya de escribir
porque no soy yo quien quiere en vano desgranar mi voz
y es la curia o son los de la iglesia o los destruidos de la moneda
o los poetas de la moneda los que solo quieren que de ello escriba.
.
Yo creo que me sucedió una vez o lo soñé: todo el mundo cambió de repente
y los que durante años dijeron ser mis amigos dejaron de hablarme
sin más, y empezaron a dejar de conocerme,
y como me habían quitado todo y todos supuestamente eran sordos
alguna vez tuve que alimentarme de los contenedores de la basura
o hacer otras cosas que no merece la hipocresía que yo describa.
Así que con tales no me comparen con aquellos ya que yo soy un poeta de la sangre
y ya que yo por cada renglón escrito sudé bastante más que aquellos
que ya se resarcen de tener el sabor de mi sangre en sus bocas burguesas.
Acaso vengan los destapados jefes de la pirámide o los de la pirámide
haciendo que son ajenos a la pirámide otra vez a robarme lo escrito
con su cota de ilegal complicidad de carácter judicial o policial
o acaso tales empiecen a falsificar los partes de defunciones
de las posibles muertes del abanico de posibilidades
del cuaderno que los curas o similares escribieron ayer
a fin de premeditar las formas de la materia en el tiempo
o acaso rompa trece platos ¿Qué quiere que haga, dueña burguesa?
En su mundo yo seré un esclavo pero el amor
trasciende la materia y a veces la traspasa
y donde lo inmaterial siempre seré de ella
y de ella no hablaré ni diré su nombre; en el diminuto zulo
y atado y golpeándome los que me graban
nunca hablé de ella aun que a veces sí recuerdo ilegales golpes policiales
en el interrogatorio inquisitivo,
y si de algo me arrepiento es de lo que nunca pude hacer:
zorras no conozco pero la muerte también es hermosa
como aquella solitaria guitarra a la que nadie toca,
y con todo -y a pesar del dominio que nos hace el idioma-
estimo que también a veces está bien escribir mal o morir
cuando la palabra yace muerta como la posibilidad
de atravesarla de nuevo como solía hacer antes.
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Ismael López Pozo.
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Hola. Os dejo este poema o borrador. No es muy bueno y no es el estilo al que acostumbro ni el que más a mí gusta. No obstante lo escribí y os lo dejo porque además estoy pensando en dejarlo al menos por un tiempo. Un saludo.
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Espiado ya hasta los tuétanos
me azuza lo previsible de mis pensamientos;
ayer eran otras caravanas de actores
las que me rodeaban para ir obligado al mercado
de las gratuitas prendas de los maniquíes
cuya función era la de hacer marionetas en un colegio.
Hoy vengo al cuaderno sin mí ya que me extorsionaron sus cuerpos,
cuerpos de bellas actoras biónicas que trabajan para el teatro
y cuerpos que uno tiene prohibido besar porque atado
y prisionero donde siempre las caravanas procuran retratarme
o desnudarme donde hago asentamiento, y yo solo me lamento
de no haber hecho lo que nunca pude hacer.
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Le pregunté su nombre y le pedí un por qué
y entonces ella enmudeció y en esta cárcel celeste
obviamente el tiempo nos cambia mientras nos gobierna
una maldad ingobernable que poco me dejó tras robarme
y por la que poco me queda, y nadie paga mis desvelos,
y llora mi sangre y extraño sus besos y sigo sin saber pintar aquello,
y los méndigos impertinentes e inherentes a los centros comerciales
me aterrorizan con su existencia que sucede o sucedió
donde muchos hablan de que la realidad es bella
porque según dicen la solidaridad y compartimos
y yo no encuentro casa donde resguardarme del enorme peligro,
y según escribo en este móvil queda la palabra al descubierto
para el que por conductas judiciales o jurídicas heredó fortunas,
fortunas económicas que otros muy posiblemente no podríamos heredar
aunque jurídicamente tal posible herencia nos fue o nos sea lícita.
.
De los policías que delinquen o de los falsificados partes médicos
o de las impertinencias de los colegios que no decían
cosas de las verdades industriales de los artrópodos
o cosas acerca de las verdades acerca de los que se dedican a podar nubes
o de otras tantas cosas de esta selva quiero dejar ya de escribir
porque no soy yo quien quiere en vano desgranar mi voz
y es la curia o son los de la iglesia o los destruidos de la moneda
o los poetas de la moneda los que solo quieren que de ello escriba.
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Yo creo que me sucedió una vez o lo soñé: todo el mundo cambió de repente
y los que durante años dijeron ser mis amigos dejaron de hablarme
sin más, y empezaron a dejar de conocerme,
y como me habían quitado todo y todos supuestamente eran sordos
alguna vez tuve que alimentarme de los contenedores de la basura
o hacer otras cosas que no merece la hipocresía que yo describa.
Así que con tales no me comparen con aquellos ya que yo soy un poeta de la sangre
y ya que yo por cada renglón escrito sudé bastante más que aquellos
que ya se resarcen de tener el sabor de mi sangre en sus bocas burguesas.
Acaso vengan los destapados jefes de la pirámide o los de la pirámide
haciendo que son ajenos a la pirámide otra vez a robarme lo escrito
con su cota de ilegal complicidad de carácter judicial o policial
o acaso tales empiecen a falsificar los partes de defunciones
de las posibles muertes del abanico de posibilidades
del cuaderno que los curas o similares escribieron ayer
a fin de premeditar las formas de la materia en el tiempo
o acaso rompa trece platos ¿Qué quiere que haga, dueña burguesa?
En su mundo yo seré un esclavo pero el amor
trasciende la materia y a veces la traspasa
y donde lo inmaterial siempre seré de ella
y de ella no hablaré ni diré su nombre; en el diminuto zulo
y atado y golpeándome los que me graban
nunca hablé de ella aun que a veces sí recuerdo ilegales golpes policiales
en el interrogatorio inquisitivo,
y si de algo me arrepiento es de lo que nunca pude hacer:
zorras no conozco pero la muerte también es hermosa
como aquella solitaria guitarra a la que nadie toca,
y con todo -y a pesar del dominio que nos hace el idioma-
estimo que también a veces está bien escribir mal o morir
cuando la palabra yace muerta como la posibilidad
de atravesarla de nuevo como solía hacer antes.
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Ismael López Pozo.
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I'm missing you tonight II - Ismael López Pozo
I 'm missing you tonight II.
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Hola. Os dejo este poema o borrador que es uno que escribí. Lo "publico" con esta "cuenta del foro que es una que tengo en este foro". Puede contener alguna falta de ortografía o de otra índole. Un saludo.
.
.
.
Regresé a la luz de las prohibidas sombras,
sobrepasé la estupidez autómata,
y luego tu amor sin mi cuerpo
detonaba bombas que explotaban en mi pecho
al compás del repetitivo "tic tac" del reloj
cuya cadencia era idéntica a la de mi pálpito
rimbombante como el vértigo en los metafísicos coches
o como el alambre sobre el cual mi vida sucede o sucedió.
.
Para que te vaya bien me aparté de ti
y a veces ignoro a voluntad los satélites
y a veces por evasión sueño con buenos ratos,
y así presupongo que el olvido
de lo que tuvimos llegará
prontamente porque tú y yo solo fuimos uno en el teatro.
.
Mientras que a él le rechinan los dientes
yo contigo y por intuición diviso mi muerte
y a veces recuerdo que también dejé de ser
un alcohólico por no ir a buscarte tarde
y no sé si soportaré o como soportaré
si sucede el acaso de no volver a verte.
.
Me alejé de ti para no mal enturbiar tu vida
y me entristece esta gramática de esta pobreza,
y me entristece el vacío que dejan en mí
los que en esta jaula pobremente se parecen a ti,
y me entristece tu ausencia en este frío
que a veces quema y desnuda mi corazón en la marea,
y mi corazón golpeó o golpea el pecho ansioso
porque nunca fue tan fatuo como en el presente
y porque es la avenida que caminaron mis letras
antes de llegar a los papeles
que últimamente deslucen por no lucir lustrosos.
.
Te estoy perdiendo o te estoy echando de menos
-i' m missing you tonight-
y mi voz está rasgada e inhibida;
a los poetas de la sangre nos suele buscar la policía
para arrastrarnos atados a las peluquerías que usurpan
los vientos de la palabra al descubierto,
y mi cuerpo es un desastre doloroso en estos días
en que te extraño como raramente extraño
aquella vida en tus cabellos que me nombraban
como si fueran mi boca o como si los dos en beso.
.
Me quiero despedir de ti, belleza morena; hoy
es domingo y no hay ciempiés esperando los autobuses
y estoy escuchando el ruido de las cucarachas
que suelen alimentarse en las gasolineras
y de una bicicleta y de gentes o de otros
que me rodean sin ti y me desesperan
como todos los planes celestes
que no me permitieron quererte siempre
o que mataron mi intimidad o mi libertad,
planes que también me desesperan y la marea
es una posibilidad futura que hace temblar a mis manos.
.
Es tarde y te amo, y te amo pero es tarde y el dolor
de no cuidar más mis letras,
y en definitiva todo el dolor inherente a este tiempo
va con alarde mientras me separa de ti,
y con todo ya han pasado días
desde que quemé los poemas que escribí
porque mi corazón arde.
.
Hay algo en lo que el tiempo tiene razón
y hay algo en lo que el tiempo no tiene razón,
y juntos no pudimos ser porque cada vez
son menos los lugares donde podríamos querernos o donde
se desnude la lírica sin ser robada o exterminada luego,
y entiendo el por qué de tus mentiras pero dueles
como duele este amor cuando ya es tarde.
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Ismael López Pozo.
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Hola. Os dejo este poema o borrador que es uno que escribí. Lo "publico" con esta "cuenta del foro que es una que tengo en este foro". Puede contener alguna falta de ortografía o de otra índole. Un saludo.
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Regresé a la luz de las prohibidas sombras,
sobrepasé la estupidez autómata,
y luego tu amor sin mi cuerpo
detonaba bombas que explotaban en mi pecho
al compás del repetitivo "tic tac" del reloj
cuya cadencia era idéntica a la de mi pálpito
rimbombante como el vértigo en los metafísicos coches
o como el alambre sobre el cual mi vida sucede o sucedió.
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Para que te vaya bien me aparté de ti
y a veces ignoro a voluntad los satélites
y a veces por evasión sueño con buenos ratos,
y así presupongo que el olvido
de lo que tuvimos llegará
prontamente porque tú y yo solo fuimos uno en el teatro.
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Mientras que a él le rechinan los dientes
yo contigo y por intuición diviso mi muerte
y a veces recuerdo que también dejé de ser
un alcohólico por no ir a buscarte tarde
y no sé si soportaré o como soportaré
si sucede el acaso de no volver a verte.
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Me alejé de ti para no mal enturbiar tu vida
y me entristece esta gramática de esta pobreza,
y me entristece el vacío que dejan en mí
los que en esta jaula pobremente se parecen a ti,
y me entristece tu ausencia en este frío
que a veces quema y desnuda mi corazón en la marea,
y mi corazón golpeó o golpea el pecho ansioso
porque nunca fue tan fatuo como en el presente
y porque es la avenida que caminaron mis letras
antes de llegar a los papeles
que últimamente deslucen por no lucir lustrosos.
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Te estoy perdiendo o te estoy echando de menos
-i' m missing you tonight-
y mi voz está rasgada e inhibida;
a los poetas de la sangre nos suele buscar la policía
para arrastrarnos atados a las peluquerías que usurpan
los vientos de la palabra al descubierto,
y mi cuerpo es un desastre doloroso en estos días
en que te extraño como raramente extraño
aquella vida en tus cabellos que me nombraban
como si fueran mi boca o como si los dos en beso.
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Me quiero despedir de ti, belleza morena; hoy
es domingo y no hay ciempiés esperando los autobuses
y estoy escuchando el ruido de las cucarachas
que suelen alimentarse en las gasolineras
y de una bicicleta y de gentes o de otros
que me rodean sin ti y me desesperan
como todos los planes celestes
que no me permitieron quererte siempre
o que mataron mi intimidad o mi libertad,
planes que también me desesperan y la marea
es una posibilidad futura que hace temblar a mis manos.
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Es tarde y te amo, y te amo pero es tarde y el dolor
de no cuidar más mis letras,
y en definitiva todo el dolor inherente a este tiempo
va con alarde mientras me separa de ti,
y con todo ya han pasado días
desde que quemé los poemas que escribí
porque mi corazón arde.
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Hay algo en lo que el tiempo tiene razón
y hay algo en lo que el tiempo no tiene razón,
y juntos no pudimos ser porque cada vez
son menos los lugares donde podríamos querernos o donde
se desnude la lírica sin ser robada o exterminada luego,
y entiendo el por qué de tus mentiras pero dueles
como duele este amor cuando ya es tarde.
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Ismael López Pozo.
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Resuenan en la calle unas tormentas - Ismael López Pozo
Resuenan en la calle unas tormentas.
.
.
Hola. Dejo aquí otro borrador o poema que escribí hace unos días. Por circunstancias de mi vida lo público con "esta cuenta que es una de las que tengo en referencia a este foro". Un saludo.
.
.
Resuenan en la calle unas tormentas
-simples protestas que ruidosamente tintinean-
y mientras yo contemplo estas invisibles lágrimas
que existen por mi parte ciega o por lo que no abarco,
y no sé si querría si en verdad me quisieras
porque al fin y al cabo solo somos algo
que intentó o intenta ser algo que quizás no sea
-algo que va disipándose en el tiempo-
y con todo otra vez ya voy hallando con amargura un silencio,
y solo hallando temores nuevos en mi espera
y el recelo que dejaron tus horas y un dolor
que al igual que tu dolor ahora pesa.
.
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Ismael López Pozo.
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Hola. Dejo aquí otro borrador o poema que escribí hace unos días. Por circunstancias de mi vida lo público con "esta cuenta que es una de las que tengo en referencia a este foro". Un saludo.
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Resuenan en la calle unas tormentas
-simples protestas que ruidosamente tintinean-
y mientras yo contemplo estas invisibles lágrimas
que existen por mi parte ciega o por lo que no abarco,
y no sé si querría si en verdad me quisieras
porque al fin y al cabo solo somos algo
que intentó o intenta ser algo que quizás no sea
-algo que va disipándose en el tiempo-
y con todo otra vez ya voy hallando con amargura un silencio,
y solo hallando temores nuevos en mi espera
y el recelo que dejaron tus horas y un dolor
que al igual que tu dolor ahora pesa.
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Ismael López Pozo.
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Si tu querer es idéntico a mi querer - Ismael López Pozo
Si tu querer es idéntico a mi querer.
.
Os dejo este "borrador" o poema que escribí hace días. Por circunstancias lo hago con esta "cuenta que es una que tengo en referencia a este foro". Un saludo.
.
.
Si tu querer es idéntico a mi querer
o si el pedestal de mi jaula lo conforman hojas
o si el enigma es lo no sabido
o lo bello de este camino que sucede
yo por bailarte una noche asumiría los riesgos
de lo que veo opaco como a ti verte.
.
Me pides la extensa palabra exacta
y yo diviso con mis ojos unas lunas verdes
o unos humos verdes o unas verdes ideas
que tiemblan en el horizonte del relente,
y cuando pienso en si hay amor
yo te querría incluso para que dejases de quererme.
.
Hay una tristeza de edificios rosas y hay
una voz que acaso adelante pierde
y amigos hay que entre gentes se destacan
y eres viento y eres sombra y belleza eres,
y también hay túneles de hormigas que lloran
y este origen de silencio fuerte
que acaso quiere callar que para amarte
yo no sabría sin gritarnos serte
porque para ti el amor parece una ternura envite
y porque mi orgullo en lo horizontal de tus risas pierde.
.
.
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Ismael López Pozo.
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Os dejo este "borrador" o poema que escribí hace días. Por circunstancias lo hago con esta "cuenta que es una que tengo en referencia a este foro". Un saludo.
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Si tu querer es idéntico a mi querer
o si el pedestal de mi jaula lo conforman hojas
o si el enigma es lo no sabido
o lo bello de este camino que sucede
yo por bailarte una noche asumiría los riesgos
de lo que veo opaco como a ti verte.
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Me pides la extensa palabra exacta
y yo diviso con mis ojos unas lunas verdes
o unos humos verdes o unas verdes ideas
que tiemblan en el horizonte del relente,
y cuando pienso en si hay amor
yo te querría incluso para que dejases de quererme.
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Hay una tristeza de edificios rosas y hay
una voz que acaso adelante pierde
y amigos hay que entre gentes se destacan
y eres viento y eres sombra y belleza eres,
y también hay túneles de hormigas que lloran
y este origen de silencio fuerte
que acaso quiere callar que para amarte
yo no sabría sin gritarnos serte
porque para ti el amor parece una ternura envite
y porque mi orgullo en lo horizontal de tus risas pierde.
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Ismael López Pozo.
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Viajando con tropiezos - Ismael López Pozo
Viajando con tropiezos.
.
.
.
Hola. Por circunstancias de mi vida no pude acceder con "mi otra cuenta de poemame". Dejo aquí un poema que terminé hace poco y nuevamente añado que mi poemario de reciente publicación, "Poesía simple", está o estaba en internet a fin de que "pueda ser descargado gratis".
El presente poema lo había publicado o lo había intentado publicar en "poemame" ayer, día "2/6/19". Desconozco la razón por la cual no me aparece hoy en "poemame", y lo "vuelvo a publicar con algunos cambios respecto a la versión del mismo que pretendía publicar ayer". Lo escribí en los cercanos días de atrás y no lo considero "muy bueno". Un saludo.
.
.
.
Viajando con tropiezos por ciudades eléctricas
o atravesando las grietas del cielo
mientras yo vuelo y caen mis lágrimas ávidas
cuando atrás ya mi triste y perdida mocedad opaca;
haga lo que haga cada vez el camino más difícil
y cada vez estoy más solo y la vida
ya tiene un pronóstico de romperse
en la bifurcación de una noche ya extinta.
.
Yo ahora estoy de nuevo sentado o escribiendo por la escalera
y de nuevo hay un olor terrible a alcantarilla
y antes que yo soñando deprisa por lo que viene
yo había olvidado este cenagoso presente que olvida,
y recordé que hubo días de amor
y noches delicadas disfrutando al calor de sus sonrisas.
.
He aprendido a desviarme de lo que veo u oigo
y a alimentar con el silencio esta doctrina
y con todo atrás quedó la más potente belleza del misterio
y así el alma desangró en aguas ya perdidas,
y con todo el futuro parece ser de encierro
o de sangre que emanan las heridas.
.
Ayer seria apareció y en mí evocó la muerte
y yo ya no encuentro la palabra entre las biónicas
caravanas de las calles y aunque tiemblo
ya no encuentro en mis arterias ya vacías
la sinceridad de la palabra o la palabra
que es emoción o carne que no automática.
.
Pienso que tendrían que haberse visto con mis ojos
para llorar las crueles máscaras de la indiferencia,
y es que acaso vaya corriendo hacia el peligro más enorme
para hacer de la oscuridad una patría mía
mientras quiero callar en mí al verso
entre aproximaciones y una asentada ausencia
de amor que vislumbra la desnuda estructura
rota de mi cuerpo en estos días
en que resuena en armonía un acorde de tristezas
en mi pecho donde la policía ha sustraído mi inocencia.
.
Y al hilo de todo el mundo parece cada vez más pequeño
mientras yo creciendo demasiado aprisa
y desbordando yo unas frías vías que chirrían escribiendo
por si prontamente el tren de la muerte me visita.
.
.
Ismael López Pozo.
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Hola. Por circunstancias de mi vida no pude acceder con "mi otra cuenta de poemame". Dejo aquí un poema que terminé hace poco y nuevamente añado que mi poemario de reciente publicación, "Poesía simple", está o estaba en internet a fin de que "pueda ser descargado gratis".
El presente poema lo había publicado o lo había intentado publicar en "poemame" ayer, día "2/6/19". Desconozco la razón por la cual no me aparece hoy en "poemame", y lo "vuelvo a publicar con algunos cambios respecto a la versión del mismo que pretendía publicar ayer". Lo escribí en los cercanos días de atrás y no lo considero "muy bueno". Un saludo.
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Viajando con tropiezos por ciudades eléctricas
o atravesando las grietas del cielo
mientras yo vuelo y caen mis lágrimas ávidas
cuando atrás ya mi triste y perdida mocedad opaca;
haga lo que haga cada vez el camino más difícil
y cada vez estoy más solo y la vida
ya tiene un pronóstico de romperse
en la bifurcación de una noche ya extinta.
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Yo ahora estoy de nuevo sentado o escribiendo por la escalera
y de nuevo hay un olor terrible a alcantarilla
y antes que yo soñando deprisa por lo que viene
yo había olvidado este cenagoso presente que olvida,
y recordé que hubo días de amor
y noches delicadas disfrutando al calor de sus sonrisas.
.
He aprendido a desviarme de lo que veo u oigo
y a alimentar con el silencio esta doctrina
y con todo atrás quedó la más potente belleza del misterio
y así el alma desangró en aguas ya perdidas,
y con todo el futuro parece ser de encierro
o de sangre que emanan las heridas.
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Ayer seria apareció y en mí evocó la muerte
y yo ya no encuentro la palabra entre las biónicas
caravanas de las calles y aunque tiemblo
ya no encuentro en mis arterias ya vacías
la sinceridad de la palabra o la palabra
que es emoción o carne que no automática.
.
Pienso que tendrían que haberse visto con mis ojos
para llorar las crueles máscaras de la indiferencia,
y es que acaso vaya corriendo hacia el peligro más enorme
para hacer de la oscuridad una patría mía
mientras quiero callar en mí al verso
entre aproximaciones y una asentada ausencia
de amor que vislumbra la desnuda estructura
rota de mi cuerpo en estos días
en que resuena en armonía un acorde de tristezas
en mi pecho donde la policía ha sustraído mi inocencia.
.
Y al hilo de todo el mundo parece cada vez más pequeño
mientras yo creciendo demasiado aprisa
y desbordando yo unas frías vías que chirrían escribiendo
por si prontamente el tren de la muerte me visita.
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Ismael López Pozo.
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