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Versos descuidados - Ismael López Pozo

Versos descuidados.

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Hola. Os "dejo otra vez otro poema o borrador con esta cuenta que es una de las que tengo en este foro". Un saludo.

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No era la primera vez que me pasaba,

y entonces otra ilegal detención policial

supuso el secuestro de mis enseres

o el secuestro de este cuerpo en un zulo

donde constantemente unas luces

de una supuesta cámara me hacían pensar

que mientras allí secuestrado

todo lo que hacía era grabado.

.

Como a una marioneta de supuestos hilos policiales

aquellos policiales supuestos me movían a veces

de un sitio para otro mientras yo

estaba con los ojos cerrados y callado como constante

mientras duraron aquellos sucesos

en los que luego así me llevaron a un juzgado

donde entendí que en tales ocasión y coincidencia

iba a resultar yo absuelto como absuelto fui

según el "auto de sobreseimiento y archivo",

y que no iba yo a resultar muy maltratado físicamente

en tales por simplemente vivir con unas conductas acordes

al vigente ordenamiento jurídico,

y así poco después de salir del mencionado juzgado

yo salía de un hospital al que también me llevaron obligado

tras haber estado unos minutos en tal

atado o inmovilizado en un lugar donde yo tumbado,

y mientras me alejaba del hospital ya con mis enseres

yo iba pensando en la cantidad de poemas

o de papeles judiciales o de otros

que podían haber desaparecido de mi bagaje

desde que sucedió tal ilegal detención policial

hasta el momento en que pude volver a estar

cerca de mis enseres en una vida de esclavitud

o de soler dormir a la intemperie de las calles,

vida que curiosamente he estado desempeñando

desde hace mucho mientras he tenido que soportar

ya innumerables ilegalidades de carácter judicial

o policial o de otra índole, ilegalidades

que suceden o sucedieron con la complicidad

de tales jueces o de tales policías o de otros

que son o fueron los causantes de yo viviendo así

de forma ilegal, y de que yo no viviendo o no muriendo

como permiten vivir o morir a la mayoría por aquí

y tal de tal forma que tales cosas entre otros

aumentan o aumentaron la marginalidad

de la cual soy o fui victima

y la tristeza que suele o solía acompañar

tal marginalidad que existe o existió en un teatro

donde muchos por decisión propia

ignoran o ignoraron tales hechos

mientras colaborando con tales injusticias

y mientras fingiendo que la vida trascurre o trascurrió

en un perfecto mundo ideal donde

a las personas solo habita o habitó la felicidad

o mientras los adinerados posiblemente

disfrutaban de verme en aquel zulo sufriendo

en las pantallas de sus televisiones

o mientras en las televisiones de este supuesto país

-que a mí así no me representa-

se proclaman o se proclamaron como civilizados,

y acusan o acusaron a otros supuestos países

de hacer las barbaridades que hacen o hicieron los mismos

que muestran o mostraron quejas por tales barbaridades

en un espéctaculo en que los unos

juegan a proyectarse en los otros

a fin de crear un escenario donde preservar

la solapada esclavitud de la pirámide solapada

o donde mantener la pasividad

de los esclavos frente a su esclavitud

mientras tales hechos suceden o sucedieron

al margen de lo que narran o narraron

en los habituales telediarios o en las noticias habituales

que aparecen o aparecieron en los periódicos famosos

u otros donde la cultura suele o solió ser

una recreación de la maldad humana

o algo que fomenta tal maldad

mientras las poblaciones son o fueron el rebaño

de los poderosos que juegan o jugaron

con tales rebaños a antojo o a capricho

o mientras mueren o murieron seres humanos

por carecer de recursos básicos

que son o fueron iguales a los que diariamente

tiran o tiraron por toneladas a la basura a razón

de que existen o existieron las consecuencias del existir

de los movimientos económicos y el dinero,

dinero que es o fue simplemente una droga

o una creación de la industria, y dinero

por el que unos matan o mataron a otros

mientras dicen algunos que somos o fuimos

la raza más inteligente del planeta

o mientras las religiones parecen o parecían

albergar como su mayor secreto

la creencia o el conocimiento de saber

que lo más divino de lo existente es o fue el dinero

que parece que hemos creado para mutilarnos

o que decían algunos que inventaron los fenicios.

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Hace ya meses que ocurrió lo de la ilegal detención policial

que atrás narré y a mí en tal juzgado

me habían entregado el supuesto "auto"

o la supuesta resolución judicial de carácter

correspondiente a tal, resolución que debería o debe

según ellos y sus palabras o sus leyes

dar fin al procedimiento judicial que tuvo origen

a razón de la ilegal detención policial

que atrás mencioné, resolución que me entregaron

escrita, ilegal resolución que me absolvía o me absolvió

oficialmente de mis legales conductas, y resolución

que no condenaba a los secuestradores

de mi cuerpo y de mis enseres por haberme secuestrado

o por haber secuestrado a mis enseres.

Ayer estuve en tal juzgado por unos trámites

y es extravagante común para mí el hecho

de que ayer figuraba -en uno de los papeles

que me entregaron-

que el procedimiento judicial que dio a origen

a razón de los atrás mencionados secuestros

estaba aún "en trámite" y no "terminado" y de tal manera

que yo me hallé pensando en lo brutalmente absurdo

de todo lo que hacen ellos como es o fue el hecho

de haberme colocado encima una "espada de Dámocles"

que está o estaba sostenida

por unos criminales irresponsables

o simplemente por enfermos irresponsables

que son o fueron dignos de lástima pero que hay

o hubo daños que ellos a otros o a mí hacen

a razón de sus enfermedades,
enfermedades

como el desmedido egoísmo cruel

o la hiriente falsedad innecesaria.

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Tal mundo de ellos no hay forma de entenderlo,

no atiende o no atendió a razones

o leyes de forma razonable y me es o fue ajeno,

y afuera amenaza la mar con arrasar el cuaderno

y nunca quise renunciar al bienestar de este cuerpo

pero los poderosos me obligaron a hacerlo

sin yo saber por qué, y así con todo yo poco a poco

ya les voy mostrando mi renuncia

a seguir explayándome de algo que no está o no estaba

en mis manos, y que por las circunstancias

yo no puedo ni pude cambiar

mientras yo ya habiendo hecho -como hice-

lo que pude aunque estoy agradecido

a algunas gentes por apoyarme en esto

y aunque haya cosas que no puedo o no podía decir

como lo ocurrido con los versos

que me censuraron anoche y por cuya censura

tengo pocas ganas de esforzarme

en escribir bien poesía ya que hay cosas que no digo

porque si fumar mata

decir también mata a veces.

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Aquí todo está premeditado y donde libre la muerte,

y así hoy leí unas verdades que escribí

en este móvil del que posiblemente leen o leyeron

mientras alimentándose con mi sangre,

y me decían de aquellos policías delincuentes

o acerca de los profesores de los colegios

que cometen o cometían acoso escolar

o practican o practicaban la intolerancia

hacia alumnos por simplemente cumplir

con los objetivos del programa escolar o con sus deseos

o que hay médicos que trabajan o trabajaron

para la muerte con sus batas puestas

-y acaso llegará el día en que quieran terminar

de realizar el asesinato de la palabra o del idioma

para todos mudos por siempre en el futuro

pero mi verso sigue intacto adentro

esperando al enemigo, y si muero

los míos o nada en mi causa y con el honor intacto

hasta la verdad o la muerte

(nunca fui falso y mentiroso

y donde las apariencias o en tener más monedas

suelo o solía tener las de perder,

y ya tuve que perder o tuve que dejar

el amor de muchas chicas por no venderme

a ellos, y puedo asegurar

que a algunas tuve que dejar porque me importaban

y aunque a veces yo no podía creer en lo cierto

o lo verídico de su querer hacia mí

la verdad es que me querían

-a mí (desgraciado chico)

me querían hermosas chicas con sus hermosos pechos-)-.

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Como una "espada de Damocles"

todo lo de fuera a mí acechando

mas la vida me enseñó a soportar mejor

sus golpes mientras callado de tales, y a ignorar

mejor el cruel absurdo enorme de ellos

ya que de ninguna forma me permitieron

poder formar parte del grupo de la conspiración

o persecución social de la que soy o fui víctima

para que tal persecución política o social no existir,

y así desde que empecé a vivir he respetafo

a los de la otra orilla que son todos ellos,

y así desde que empecé a estar frente a todos ellos

-que son o fueron muchos-

siempre con alguien o con muy pocos

o solo en la otra orilla en una competición a veces bélica,

y es la hora -me dice mi mente-

y la amalgama de posibilidades es o fue inmensa,

y quiero decir también que estos versos descuidados

tienen el orgullo del que fracasa o fracasó

aunque descuidados

y son una expresión aproximada y no exacta

de lo que quise o quiero decir,

y con todo yo -que a veces tengo

fisiológicas necesidades obvias-

viendo la horrible tristeza

de mi cuaderno de líneas descuidadas

por los descuidos acumulados en mi cuerpo

-con la idea o el propósito de dejar algunos temas

para siempre en favor del decoro de la palabra

y de la belleza de la palabra-

voy saliendo.

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Ismael López Pozo.

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Let me see your body - Ismael López Pozo

Let me see your body.

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Hola. Nuevamente "dejo un poema o borrador con esta cuenta que es una que tengo en este foro". Un saludo.

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A "I.", supuesta compañera.

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Let me see your body con una foto tuya

para verte más desnuda en tu retrato

porque necesito pensarte para escribirte

y porque tu atención ya es como un regalo

que aligera mi vida y que confunde a mi boca

para mi boca pensar que es tu boca,

y para dibujarte con mi sangre

y a fuego anclar mi velero a tu figura.

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Let me see your body

y te lo digo en la desgana de un poema

que escribo frente a tu resistencia

como rendido en las armas

con que asedié pensamientos o apariencias.

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Tú, que apareces y de repente usurpas

la gramática de esta exasperada lengua justiciera

con la fuerza de una enorme tormenta desnuda

que ha acampado en mi sangre con sus rayos

estúpidos de mayo como una evocación ligera

que alzándome en mi recuerdo del amor o sus veranos,

has estado ya tiempo sangrándome en la palabra

ajena al verso, palabra que no atiende o atendió

exactas distribuciones gramaticales

como palabra de mezcla de mi sangre

con otras sangres amargas.

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Para ser dos gatos compartiendo sus estupideces

o para escuchar tus suspiros que resuenan a tristeza

o para no tener que imaginar tus contornos

cuando las guapuras sutilezas de mis camuflados verdes

o para otras tantas cosas que podrían ser presente

a mí me gustaría verte más

para tener la memoria más ligera

con los posibles que en mí te calibraron como posibilidad

que en posible puede ser posible realidad.

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Let me see your body

en el débil fuego de esta página

que ya olvida los estúpidos nudos que unieron

las palabras de nuestras conversaciones,

y -aunque hubieses hecho un cine con lo nuestro-

yo, criatura, con verte más me conformo.

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Let me see your body aunque sea y parezca una tontería

porque quiero verte entera, criatura,

y porque mis ojos así te ansían, guapura,

y es que mi sangre hace tiempo tiñó consigo

los lugares donde ya es presente mi ausencia

o donde mis carnes ya no sueñan como antes,

y como mi sangre también ausente en mi sangre

yo ya de sangre vacía cuando tarde.

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Gata guapura: yo, que se de los amores

que me dieron turbios recuerdos

en los límites malecones del sueño,

quiero descubrir tu cuerpo esta noche

para ser de ti más tuyo en lo que pienso.

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Let me see your body and let me see your body

and let me see your body,

y acaso un mayo de fuego y un beso

para hacerme temblar la distancia

que nos separa como mis manos tiemblan

por haber perdido la potente destreza

que hacía presumir a mis versos.

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Let me see your body, let me see your body,

y si tú desnuda tú en la noche y mi alma

callada en versal silencio o ruido

que vivo en el silencio de un verso negro

que se disfraza para intentar vislumbrar tu cuerpo.

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Let me see your body porque a veces

te pareces a lo que llaman país o patria

y así tú -como monedas o como metáforas-

confundiéndome con tu boca

porque tus palabras se parecen a las horas

que son o fueron como las olas en mudanza.
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Ismael López Pozo.

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Pertinente extraño - Ismael López Pozo

Pertinente extraño.

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Hola. Os "dejo nuevamente un borrador o poema que publico con esta cuenta que es una que tengo en este foro". Un saludo.

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Yo soy este pertinente extraño a la mariposa voz

que encumbra mis manos de fuego

para acaso la rectitud de sus pezones,

y si ella de limosnas yo escribir con una voz

que hablar como mendigo cuerpo.

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Estas fronteras de mis carnes parecen el mar

que creciendo se esconde, y peligran

en el dolor creciente como en la creciente marea

peligra la sangre que derroché

para describir mi suceder

que ya oxidado por los años que no años

en que el estanque estaba aparcado

por una fiesta de gemidos de mujer.

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Es triste este desencuentro conmigo

y triste es mirar atrás y saber lo que no va a volver,

y triste por ser consciente de lo que me empezaron

a destrozar cuando así de repente muerta

la coherencia de las palabras que formaban

aquel árbol que era mi vida que talaron

cuando el cambio sucedió brusco

en la realización constante de mis caminos,

y yo desde entonces a veces con verla me revivo

pero tal revivir ya tan solo es de un suceder breve.

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Me hicieron mucho daño y al escribir

ya solo puedo escribir versos de mar

y me hicieron mucho daño y al escribir

ya escindí en dos caminos mi garganta,

y por un lado quedó una gramática hecha de mí

y por el otro lado quedaron unos versos

que acaso hieren al tiempo

y así desde entonces mi negra corbata

luce con unas líneas blancas,

líneas como hirientes versos

que hieren donde ya rota mi garganta

que acaso ya no es perfectamente lineal

o del tiempo por mal conjugar con el atolón o con el viento.

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Yo soy este pertinente extraño a la mariposa voz

que encumbra mis manos de fuego

para acaso la rectitud de sus pezones,

y si ella de limosnas yo escribir con una voz

que hablar como mendigo cuerpo

y no obstante lo más posible que hermosas cosas

ya solo son posibles en mis sueños

y mirando alrededor parece que nada

puede repletarme y entonces veo

los tatuajes que me impusieron

para evitar mi huida y así hoy

solo esta tristeza de mí en que tales

metas bellas están desaparecidas

en este enorme dolor de huesos u en otros dolores.

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No hay acciones o dinero para compensar

lo que he perdido a la fuerza

y como ya no creo en la supuesta honestidad

de muchos jueces o de muchos policías

y como ya no creo en la posibilidad

de volver a reír tan fuerte como reí en la vida,

y como este desencanto y como soy o fui

solamente una cobaya de ensayo sin otra opción vital

a mí me gustaría que tengan la seriedad

de abandonarme de todo para poder escribir

infinitamente lo que la quise y lo que significó para mí

al margen de todo donde uno feliz

por encontrar la libertad en la esclavitud

cuando sus besos.

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Cansado de caprichos violentos y de noches

en que si mucho me duele el cuerpo

más me duelen mis recuerdos

yo solo hallé la libertad en la esclavitud

cuando sus besos, y con todo

la tortuga de mi tinta tiene prisa

y así como la palabra es o fue una hermosa

salida de emergencia yo si puedo

en poco intentaré corregir los textos

que escribí o escribo en las ondas del foco

origen de los sucesos

donde ahora -mientras me siguen destrozando

o mientras escribo con mi móvil-

vislumbro en mi móvil una bondad de fuego

que es una perseguidora en verso que mis letras

cuyos versos mis versos vislumbran a lo lejos.

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Ismael López Pozo.

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Mirando de frente mi reflejo - Ismael López Pozo

Mirando de frente mi reflejo.

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Hola. Os "dejo otro poema o borrador y nuevamente publico con esta cuenta que es una que tengo en este foro". Un saludo.

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Mirando de frente mi reflejo en el espejo

hallo en tal la imagen de mi adversario

o me encuentro o me recuerdo o no me encuentro u otros

y a veces en tal a ella encuentro como si todo suyo,

yo cuerpo que siendo juguete por hogareño

de aquella casa que me hechizaba a momentos.

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Corrían otros tiempos cuando mi mocedad:

el alma caminando la vida con ropas, aquel

trabajo, las muchachas de elocuente compañía,

aquel bar con sus copas, las noches de fiesta,

mis camareras preferidas, los lutos de la nieve,

la palabra sólida, los humos verdes y demás cosas

entre las que indecibles cosas

que hoy me impregnan de melancolía.

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Y si verdad es lo que dijeron antes abundaba

más ella que la palabra porque si los pensamientos

o los sueños solo son o eran materia

entonces así ella multiplicada, y esclavizando

a los que teníamos la osadía de mirarla

o de hacerla gemir desnuda en la locura de su sexo

o de escuchar mi palabra como si su boca.

Ah, pero tales sucesos de mi evocación

ya son solo pasado y no presente porque ahora

vivimos o venimos en tiempos que devoran o devoraron

entre otros la admiración o el respeto a la muerte,

tiempos que llenan los lugares de palabras

que formaron o forman parte de arquitecturas absurdas

ya sea tal por no ser armónicas y enteras en cualquier lugar

de los físicos lugares virtuales al repleto

o por el vacío del que estaban o están hechas

tales arquitecturas u otros, y así los cuadernos

se vuelven miserables para las tintas

que tienen el suficiente amor propio

como para tener tales ojos,

ojos verdes con su blanca sinceridad.

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Creo que los años traspasaron con sus corrientes

y siendo ya una porción de agua de estas aguas

me pregunto acerca de las manos que modelan

el recinto que contiene todo este agua del que soy parte

que por débil va adaptándose al terreno

que otros realizan porque prisioneros,

y hoy tan solo un títere desnudo sin sus besos.

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Y con todo muy tristes me parecen estos hilos

y el saber que aunque lo escriba a nadie importa o parece importar

y entre otros también esta realidad presente

que está premeditada pero que como a veces ella hacía

aparenta improvisarse o ser improvisada o que en ella

estas u otras manos improvisan, y ya mi inútil alma solitaria

lejos de mi cuerpo llora.

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Ismael López Pozo.

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Habita este cuerpo mi ausencia - Ismael López Pozo

Habita este cuerpo mi ausencia.

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"Ey": me duele la cabeza de tener que vivir como me obligan. Yo me canso de que me traten como a un tonto de constante. Ya perdí mi juventud y mi salud y esto es insoportable para cualquiera. Si es tan bonito vivir en la calle con este deterioro que lo hagan ellos...
Es todo un montaje y soy el más maltratado. Voy a dejar de entrar al juego porque es lo que quieren ellos ¿Qué hice yo para merecer esto? ¿Dónde están mis derechos? Y no hay más que ver para saber lo que falla porque la falsedad es enorme. Que me den lo mío: este es su terreno "así que se lo queden"...
Bueno: nuevamente "os dejo este poema o borrador con esta cuenta que es una de las que tengo en este foro". Puede contener faltas de ortografía o de otra índole y esta "introducción" la escribo o escribí de igual forma y en términos aproximados.
Que conste que hay mucha vulgaridad en tales "personajes consentidos"... El texto lo escribí ayer -día "03/08/19"- y hoy -día "04/08/19"- y en él hay alguna alusión a uno de tales días. Un saludo.

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Habita este cuerpo mi ausencia

y mi corazón late al descubierto

donde invadiendo mi vida el sufrimiento

como la nada a mi sangre

o como la vida se mueve

como contrarreloj que termina

en la muerte, y el amor pesa

como una silenciosa melodía enorme

que en ausencia me daña y que sonaba

con la más alta belleza de acordes

que escuché y que yo sin querer ya olvidé.

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Todo me cansa y los últimos meses

impregné mi cuaderno con la angustia

de esta tinta roja de mis vergüenzas desnudas

que han estado ensuciando mi gramática

hasta el día de hoy que es viernes,

y mi tinta dejó o deja huellas de mi imagen

y de mi imagen es hija otra tinta de otras manos

y acaso mi tinta contiene sangre de otras manos

y acaso mi imagen es hija de la tinta de ajenas manos,

y la tinta madre de mi tinta acaso es sangre mía

donde el misterio ya solo en el desván del olvido

y -aunque insegura o incierta tal resulta- mis ojos

vislumbran la ansiedad del camino

que al frente de mis rastrojos se muestra.

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Yo miro atrás mientras atado a invisibles cadenas

y siento el dolor del pasar de las horas

por esta impuesta pasividad que escribe,

y mis lágrimas riegan las semillas

de las muchachas que ya no podré besar

con la salud de la juventud que en pérdida

mi alma llora, y a veces

rodeado de ojos que me ocultan lo que ven

e indeciso cerca de un mar que me destaca

o que me cimbra

yo vivo pensando en la vulgaridad

de todo lo que me rodea que es como un circo

con un público de autómatas idénticos,

y ya me da igual si el viento del ventilador

arrasa con el cuaderno de mis letras o no,

y pienso en esta injusticia y en mi dolor

y en la tristeza de las pérdidas del tiempo

que de mí alejó porque en este lugar de niebla

ya nada para mí es verídico en el teatro

del bucle de las olas del mar de la ciudad.

Y con todo la mayoría de libros de poesía

ya me cansan porque aburre su arquitectura que finge

no ser una construcción de esclavos,

y es que el mundo duele tanto en mis carnes

como la ya asentada ausencia del amor

que borraron de mi memoria extravagantes sucesos

de premeditación metálica

o de soledad carente de emoción

o de poderosa inhumanidad megalómana u otros

que me robaron mi gusto por las cosas de mi vida.

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Ismael López Pozo.

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Yo soy el hombre sincero - Ismael López Pozo

Yo soy el hombre sincero.

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Hola. Os "dejo" este poema o borrador y lo "publico con esta cuenta que es una que tengo en este foro". Un saludo.

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Yo soy el hombre sincero del teatro mundo

y ya hace tiempo que no distingo

a la policía de los delincuentes

o a lo ilegal de lo judicial

o a lo ilegal de lo jurídico

o a las calles de las llamadas cárceles;

yo solo besaba su boca

con los bolsillos vacíos,

y entonces llegaron -con comportamientos militares

y con las carteras repletas como armas-

a separarnos.

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Yo soy el hombre sincero donde todos actores

y hoy alguien me golpeó en frente de la comisaría

y los policías solo reían, y los policías

solo son o fueron policías si me defiendo o me defendí.

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Todo me finge o me fingió excepto antes

los orgasmos cuando el sexo

y ahora que perdí mi mocedad

y mi belleza y mi salud

todos son iguales

entre los de su grupo

a semejanza de los números

entre los que ya me encuentro

donde mi boca ya solo es un títere

del premeditado espectáculo del tiempo.

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"¿No me podéis dar un rato de libertad

como los de antes? ¿No podéis preguntar tal

a vuestro líder

aunque me mate?"

Y curiosos comportamientos los ajenos

que andan o cabalgan -o anduvieron o cabalgaron-

frívolos o imperturbables

al adelanto de su propia muerte

mientras las religiones adorando al dinero

suceden o sucedieron.

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Yo soy el hombre sincero de este teatro universo

y mi boca solo es un títere

del premeditado espéctaculo del tiempo

y mi libertad habita o cimbra

en las tumbas del cementerio,

y las fachadas son como la vida

que es falsa en lo que habita

fuera de mi pecho

que ya atracaron

como atracaron mis capacidades para el sexo

que empezaron a irse con los planes

que hicieron -entre otros-

para en posible cubrir mi cuerpo de hongos

o para en posible proclamar el cáncer en mi cuerpo.

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Yo soy un hombre sincero

y ya olvidé el amor

pero me duele o me dolió cuando el viento

intenta o intentó evocarme del amor

sus momentos.

Yo soy un hombre sincero en este teatro mundo

y ya hace tiempo que ya solo soy la ausencia

que imponen sus monedas,

y ya hace tiempo que ya solo

mi boca es un títere

del premeditado espéctaculo del tiempo.

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Yo soy un hombre sincero y en metafísica ya no distingo

entre estar vestido o estar desnudo,

y como una ecuación todo el externo mundo

me parece lo mismo

donde mi boca ya solo es un títere

del premeditado espectáculo del tiempo.

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Yo soy un hombre sincero, un yo entre actores,

y me aterra o me aterró verte porque estoy o estaba deforme

como el mundo, y porque ya no se o no sabía amar

y porque eres bella mientras yo

con la belleza propia en pérdida

o con la higiene propia en pérdida

o con la salud propia en pérdida

ya practicamente solo constantemente sufro.

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Yo soy un hombre sincero tras haber sucedido

el premeditado robo de mis originales frecuencias

y yo soy un hombre sincero tras haber padecido

los peligros que otros se asignaron o asignan,

y yo ya no escribo con pasión ni con ansia

de escribir bien porque mi boca

ya solo es el títere

del premeditado espéctaculo del tiempo

cuyas fronteras están hechas de monedas

o de supuestos jueces o de supuestos policías o de otros

que obedecen solo al hambre de las carteras

cuyas necesidades fisiológicas son o fueron inventadas

para crear de tales los vestidos falsedades o las caretas.

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Yo soy un hombre sincero y me ahogo en la tristeza

porque la vida ya disloca o dislocó mi boca

y porque el corazón ya no acompaña o no acompañó

al hablar de mi boca, y porque mi boca

ya solo es un títere

del premeditado espéctaculo del tiempo.

.

Yo soy el hombre sincero y soy o fui un único español en el mundo

o un independiente independentista de la llamada España

según como quiere o quiso el pueblo o la plebe

donde la palabra existe o existió sin su esencia

o donde la insensibilidad asola o asoló lo que existe

mientras los policías son o fueron cómplices de robos

o controlan o controlaron de constante mi escritura

o lo que escribo para mantener la rígidez del demiurgo

o mientras los burros almuerzan o almorzaron mi ingenio

yo sigo siendo o seguí siendo el hombre sincero

de este teatro mundo

donde escribo sin ganas o donde mi boca

ya solo es un títere

del premeditado espéctaculo del tiempo.

.

Yo soy el hombre sincero del teatro mundo

que atónito observa u observó como el dinero público

es o fue malgastado en estúpidos caprichos

y en grandes cantidades y por juguetes

con los que los niños hijos de los adinerados

en posible robarán vidas mientras el silencio de las mayorías

o mientras yo sobrevivo o sobreviví en la cárcel calle

o en otros como esclavo desde mi niñez

"¿Y qué hice yo para merecer esto?

¿Y por qué no me dejan vivir

con la dignidad vulgar de la mayoría?"

Y yo soy el hombre sincero, un yo entre actores crueles,

y es inútil discutir con las caravanas

que están o estaban hambrientas de discutirme todo

donde la calle cárcel o donde mi boca títere

entre estos muros de opacidad enfermiza

donde triste sucede o sucedió

el premeditado espéctaculo del tiempo.

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Ismael López Pozo.

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Cárcel calle - Ismael López Pozo

Cárcel calle.

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Hola. "Dejo" otro poema o borrador y "lo público con esta cuenta que es una de las que tengo en este foro". Un saludo.

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Cárcel calle, teatro de esclavos actores,

aspiradora de mis amores de la gárgola despechada

que es una ciudad que es como espejo

donde la conciencia anda dolorida

únicamente por sobrevivir, cárcel calle,

metal de las cadenas que atan mi sentimiento,

jaula trasparente que me separa del viento,

geografía que constantemente buscando

mis pensamientos, cárcel calle, desván

donde abandonan mi amor al olvido,

cárcel calle, silencioso laberinto teatral

de monedas, laberinto del ego de la pobreza

donde la pobreza es gobernada

por el absurdo, cárcel calle de verdades ausentes,

cárcel calle: me dueles

en la desnudez que me impones y me dueles

en los huesos y me dueles en mi ausencia

desangrándose presente en tu silencio, y me dueles

cuando me mientes y con mentiras

me dominas o haces muertos con la complicidad

de los policías que son cómplices atracadores

de mi tiempo o de mis energías o de mi pecho.

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Cárcel calle: no me dejas amar

y me maltratas el cuerpo ¿Por qué me maltratas?

Cárcel calle ¿Qué hice yo? Tú me maltratas

y mi comportamiento al repleto ya solo

es lo que tú me impones,

y -entre otros- tú me dueles

en la destrucción de la palabra absurda

o en los opcionales caminos premeditados

o en los políticos papeles económicos

que suman mal o en escribir mal

o donde según escribo la palabra al descubierto

o en esta crónica imposición que destruye mi cuerpo

donde ya no me encuentro.

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Cárcel calle, tristeza infinita de mi presente,

desfile de empresariales caravanas paramilitares

de las que soy o fui víctima, cárcel calle

¿Por qué me has destruido?

.

Cárcel calle, lágrimas que recorren mi rostro,

consecuencia de monos salvajes

con cerebro de asno excavador,

pecera de cucarachas alienadas

que perdieron su humanidad por la nada,

cárcel calle ¿Es que acaso ya no percibo

porque todo lo que percibo es lo mismo?

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Cárcel calle, asesina de mi vida y de mi tiempo,

frecuente hogar de la insensibilidad, cárcel calle:

déjame descansar en mi silencio.

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Ismael López Pozo.

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Vencido - Ismael López Pozo

Vencido.

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Hola. Os "dejo" otro poema o borrador. Un saludo.

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Fue divertido pero perdí

tras haberme pegado con todo por ti,

y si las luces se apagan

acaso llueva otra vez

entre el bar y la mar.

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Ya no me encuentro afuera

y mi tortuga tembló su sangre

cuando me trascendió la primavera

como un disfraz del estanque.

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Y aunque duele y pesa el vívido tiempo

si te pierdo

yo acaso me pierda de nuevo

entre el bar y la mar o en el bar

para encontrar otro sol cuando sin mí.

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Y si las luces se apagan

acaso caliente el invierno

y donde no existe el tiempo

impredecible mi noche calla.

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En la mar invisible

y en el bar todo pude haber sido,

y donde no existe el tiempo

impredecible la noche calla.

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Vencido y solo otra vez

me hallo de nuevo entre los rugidos de las olas

y mis limitaciones o recuerdos;

atado a esta cárcel ciudad

soporto mis ojos que disimuladamente lloran.

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Ismael López Pozo.

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Cansado de estos ojos y de estas manos - Ismael López Pozo

Cansado de estos ojos y de estas manos.


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Hola. Os "dejo" otro poema o borrador. La traducción o el poema del que hablé, "preguntas de un obrero que lee" de "Brecht", puede suponer una reflexión importante acerca del "papel de los obreros" en la historia o acerca " de la intrahistoria de Unamuno" u otros. En la llamada España se supone que hay una monarquía parlamentaria que fue establecida por el sistema o por el actual ordenamiento jurídico, que es tal sistema o parte de tal sistema. No obstante mi experiencia me dice que tal actual ordenamiento jurídico muchas veces es incumplido por -entre otros- jueces o policías u otros llamados "trabajadores del Estado". "Así estamos" y cuando yo supuestamente dije que "soy más monárquico que el Rey" pudo ser por cuestiones teóricas ya que no me acuerdo en referencia a qué lo dije si acaso lo dije. De todas formas no son temas que yo quiera discutir por "WhatsApp" u otros medios telemáticos. Simplemente es por decir algo al hilo.

También es destacable decir que estuve mirando precios y por unos 36€ puedo irme desde donde estoy a Lisboa. Yo no soy feliz viviendo en lo que llaman España. Es ya mucho tiempo viviendo en la calle y no tengo apoyos. La policía o los "Juzgados" u otros ayudaron a hundirme en contravención al ordenamiento jurídico de aquí. Busqué salidas por muchos sitios, y no me dan trabajo ni me dieron o dan las ayudas económicas que por "Ley" me tenían que dar o me tenían que haber dado y además yo aquí me siento controlado en todos los aspectos y ya estoy muy deteriorado de salud con varios problemas crónicos que son muy graves. Además me quitaron todo lo que merecía o prácticamente todo y yo no encuentro sentido a seguir viviendo así. Perdí mi juventud y mi salud y mi familia y encima me quitaron el dinero. Tengo artrosis en las manos y me funcionan mal. Así solo voy a peor y no dejo de trabajar pero nadie me paga por lo que hago o me roban el "fruto" de mi trabajo. Quizás lo mejor sea ahorrar e irse. Yo aquí no soy feliz y perdí la mayor parte de amigos o demás por lo que me hacen o hicieron. Además espero que con todo no me anden con las cámaras y los de las televisiones porque de ellos cualquier cosa. Son egoístas y están enfermos y no lo ven, y no es eso pero sí el daño que hacen con tales cosas. El "demiurgo" que hace estas cosas no me gusta. También digo que es posible que deje de publicar por un tiempo largo. Mis textos están empeorando en calidad y no es por mi capacidad y sí por carecer de medios o porque paso de trabajar gratis para que otros roben el mérito.

También quiero decir que "di" varios "me gusta en poemame" simplemente por compañerismo. Yo no soy o no quiero ser quien para juzgar así la calidad de otros textos en público. Estaré un tiempo más o menos largo sin publicar porque me parece que he maltratado o maltraté a la poesía con algunos textos y no es justo. Estos textos son de los últimos días. Recordad que hablo en términos aproximados y que por ello puede haber "faltas". Saludos.

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Cansado de estos ojos y de estas manos

a veces me gustaría romper los cerrojos

porque duelen las horas a esta realidad anclado

por cadenas que me mantienen a la vista de ajenos ojos

de una forma constante y como esclavo.

No consigo ya ignorarlo, y tal de tal modo

que escribir no puedo en otro estado

o escribir no puedo acerca de mi amor

para no dejarme fundir en el retablo

de esta parte que llaman todo.

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Yo quiero sumergirme en la mar y no volver

al mundo de este demiurgo que me hace daño,

y donde las olas pueden crear silencio quiero estar

para poder recordar las noches en el peldaño

donde los dos invisibles o en beso.

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Atado en mi cárcel me colocan un ajeno reflejo

como si tal en mi espejo y yo -pantalón subido-

intento que nadie me muerda la melancolía de sus besos,

y por si acaso olvido su nombre en lo que vivo.

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Yo quiero sumergirme en la mar y no volver

al mundo de este ingrato demiurgo extraño,

y donde las olas pueden crear silencio quiero estar

para poder recordar las noches en el peldaño

donde los dos invisibles o en beso.

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Y es que el tiempo es solo un lugar

donde colocaron el sueño,

y es que su amor era el viento

que soplaba en palabra o en sentimiento

cuando mi velero no estaba perdido en el mar

y sí en la playa como siempre mi cuerpo,

y por ya no poder regresar y porque me cansa

la falsedad cruel de este teatro constante

yo quisiera hundirme en la mar

para bucear libre y sin soportar los golpes

que mientras yo atado me emiten

para que hable de mí o de ella como si en el envite

yo pudiera hallarme entre tanta y tanta chusma

o como si volviera la palabra primera de mi boca

o su desnudez desnuda a mi boca o a mis ojos.

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Cansado de mis versos o poemas

que escribo o escribí ya en la desgana que me imponen

yo quiero ir a donde pueda crear silencio.

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Ismael López Pozo.

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De aquel suceso - Ismael López Pozo

De aquel suceso.

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Hola. Os "dejo" este poema o borrador. A mí nadie me dio a elegir por lo que me imponen. Hoy lo dije con claridad: muchas de las ilegalidades sucedieron o suceden con la policía como cómplice. No hay libertad y yo sigo sin casa, y el dinero de la ayuda sin aparecer. Creo que todo ser humano tendría que tener unos mínimos cubiertos en la vida, y en lo que llaman España los derechos solo en la teoría, que mantienen para engañar. Manipulan o manipularon las fotos de los satélites y demás, y como para uno no hay "defensa judicial alguna" que esté arraigada a lo jurídico pues es lo que hay. No se puede hacer algo cuando tienen mucho dinero y la policía les permite todas las ilegalidades que ya atrás dije, ilegalidades que suceden o sucedieron en contravención al ordenamiento jurídico. Lo dije muchas veces: yo no soy comunista y ellos son parte de este régimen político de corte totalitario y comunista, régimen que fomenta o fomentó la delincuencia por encima de las leyes con la complicidad de la policía. Son 28 años de vida y robándome y sin poder hacer algo para mejorar, y sin saber qué hay que hacer para mejorar porque por un lado te dicen que hay que "cumplir" con las leyes o con el actual y vigente ordenamiento jurídico, y por otro están de forma violenta o ilegal incumpliendo tal y con la complicidad de la policía. También hay que decir que dicho ordenamiento jurídico lo aplican o aplicaron como y cuando les da o les dió la "gana" y con total impunidad. Quiero dejar ya el tema porque es lo de siempre y nada puedo hacer. Podría incluso decir qué sucederá en el futuro o podría incluso dar nombres y apellidos de tales "niñatos de papá o mamá" o podría decir como mueven el dinero de forma ilegal, y de nada serviría si no para que sigan mofándose de uno o agrediendo a uno. Es una falsedad enorme y yo ya "paso" de hablar de ella. Quizás en unos días me vuelva a quedar "mudo" por voluntad. Y es que además las cosas que pasaron o pasan no son o fueron una "broma" y encima les permiten todo esto. Y la mayoría de las gentes mientras "metan un sueldo u otro al bolsillo" prefieren mirar para otro lado como si "superman existe o les va a salvar". Es mi opinión y estoy cansado del tema. Prefiero centrarme en cosas sanas y si tengo que empezar a dejar de comprar en algunos sitios o algo ya veré. Los próximos días lo voy a meditar y acaso que la gente me juzgue por lo que hago cuando haya pasado un mes... Además camino como a "oscuras" en muchas cosas o como si ciego en muchas cosas, y con estas circunstancias yo no puedo ver o estudiar pues carezco de medios necesarios para esas cosas, y ya me pusieron "pegas" hasta para tener acceso a algunas "bibliotecas públicas". Luego te dicen que los de la cárcel son malos: por un lado y viendo todo esto en la cárcel muy posiblemente hay muchos inocentes mientras los delincuentes consabidos están paseando por la calle tan tranquilamente, y por otro lado en la cárcel según varios "se vive" mejor a como vivo yo, que soy un esclavo desde mi edad escolar sin poder hacer algo al respecto. Tampoco está bien regalar el conocimiento así como así y a mí no me dan otra opción, y peor es todo lo relacionado con tal, que ya me robaron o demás... Cualquier día acaso me robarán la "identidad" de los registros policiales y la gente como suele hacer ya "pasará del tema o se hará la tonta"... Así que por mi lado voy a estar unos días "pasando de todo y a mi rollo" y pensando en qué puedo hacer... Si alguien quiere algo importante lo lógico es que venga a hablarlo en persona. No me gusta andar con terceros ni "aparatos". Está muy claro que todo esto es un atraco y encima con complicidad policial. Trabajé durante años y muy duro y no me merezco ni me merecía todo esto. Ya lo perdí casi todo y es tan grave y doloroso que no es para reírse al menos para mí. Yo nunca pedí o pido limosna; acepto ayudas. Y además hablarlo por aquí no sirve porque la mayoría son gentes que me envían o enviaron y ya bastante queda dicho. Yo no obedezco a tiranos y si por tal me van a meter a la cárcel que lo hagan. Yo sé bien lo que soy y si puedo no me voy a dejar llevar por lo que hace el resto que para mí está muy claro. Y si me van a "tachar de ser de cualquier parte del mundo" aunque soy nativo leonés o "cazurro" que lo hagan. Yo sé de alguna manera ser independiente de ellos en lo que me permitan vivir, no soy un delincuente o un ladrón o no lo fui, y a varios de los que me interesan de alguna forma trasmití tales. Es tontería seguir con esto. Tratan incluso mejor a los perros y disfrutan con ello y luego van o fueron "de buenos y se quejan de cosas que hacen o hicieron ellos o de cosas que quisieron o quieren hacer y no pueden o no podían hacer". Y no son pocas las veces que pienso que esto no merece pues es un mundo que me da asco. Me repugna lo que hacen. Solo lo digo por "desahogarme", y ya sí dejo el tema porque parece que disfrutan con esto y es algo que quiero dejar. "Queda" dicho en términos aproximados. No me voy a esforzar en ser más correcto o más exacto por lo dicho. Y voy a empezar a ser serio y esto para lo que considere. Paso de seguir repitiéndome y demás. Cansan las tonterías. Cabe decir que son dignos de lástima porque en el fondo son pobres ignorantes que muestran su orgullo por ser estúpidos. El problema es el daño que causan con sus idioteces. Y ya sí dejo el tema porque no merecen mi tiempo. Yo estoy muy por encima de la gentuza y de este rollo por el que además no me pagan. Saludos.

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De aquel suceso fue testigo el crupier de mi celda;

entraron los militares con su bandera comunista

y golpearon y arrastraron mi poesía

hasta el patíbulo, y en el patíbulo

yo la contemplé en la línea de tiro.

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Cuando ella sonreía así yo me centraba en la mirada de sus ojos

que era la misma que tenía cuando estaba mirando la nada,

esa nada que según decía fomenta la estupidez orgullosa

o la destrucción del idioma.


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Cuando ella sonreía en la línea de tiro

comprendí que la materia también puede morir en la verdad

del existir de la palabra

que por mantenerse viva a veces huye de ser percibida

ya que la materia según decía suele corromper lo que traga.
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De aquel suceso fue testigo el crupier de mi celda;

entraron los militares con su bandera comunista

y golpearon y arrastraron mi poesía

hasta el patíbulo, y en el patíbulo

yo la contemplé en la línea de tiro.
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Ismael López Pozo.
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Es triste vivir aquí - Ismael López Pozo

Es triste vivir aquí.

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Hola. Os dejo este poema o borrador. No es muy bueno y no es el estilo al que acostumbro ni el que más a mí gusta. No obstante lo escribí y os lo dejo porque además estoy pensando en dejarlo al menos por un tiempo. El texto lo escribí hace un día aproximadamente. Un saludo.

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Es triste existir aquí:


percibir solo el premeditado camino


que es presente o creación del ayer,


recordar la morena del junio pasado


que ya me habrá olvidado


y que ya habrá besado a su pareja nueva,


lo llamativo de ver el pedaleo


a la bicicleta estática,


los imperturbables barrotes de esta celda,


y el llanto del maestro poeta


que escribe un epitafio que posiblemente usurpen.


.


Es triste existir aquí


e impregnarme de vacío por impotencia;


ver inmóvil suceder mis horas en un aburrido cine


de la calle,


las risas o mofas de los ricos


que los pobres sin dignidad fructifican,


y lanzar poemas al mar embravecido


desde la jaula en que los escribí,


jaula de trasparentes muros en que desnudo


soy o fui usurpado de pecho y de razón nueva.


.


Es triste y peligroso vivir aquí


y sentir su ausencia;


la clamorosa oscuridad del horizonte,


lo que puede ser todo o el dinero,


y la frialdad o la estupidez de las gentes


frente a la noche terrible. Todo


me controla la mar con sus olas regulares,


y es triste existir así y echarte de menos


entre aspersores cleptómanos y vacías persianas


que no son más que lienzos de las paredes verdes


que son parecidas a las conciencias vacías.


.


Es triste vivir aquí con la impotencia de uno


frente a un ejército,


y sentir la pérdida y el desaliento


entre las usureras presencias hambrientas


de los de la iglesia, teatrales


representaciones frívolas,


y es que es triste vivir así: asolado


por las solapadas amenazas de otra cárcel


o de otra muerte, no poder elegir improvisar


e ir desangrándome por los lugares


mientras posiblemente a veces también digo o dije


lo que miles estuvieron pensando


que yo podría decir


en el maltrato constante de estas horas


que transcurren a la intemperie


de las calles o por la indiferencia.


.


Es triste vivir entre una verdad que se esconde


de mí, y que a veces


ridículamente asoma


cuando caen los trapos


de esta artificial ceguera embustera


que mantiene una poderosa mayoría


de forma ridícula y tormentosa.

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Ismael López Pozo.

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Leonesa independiente - Ismael López Pozo

Leonesa independiente.

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Hola. Os dejo este poema o borrador. No es muy bueno o convincente, y no es el estilo al que acostumbro ni el que más a mí gusta. No obstante lo escribí y os lo dejo porque además estoy pensando en dejarlo al menos por un tiempo. Lo empecé a escribir aproximadamente al final del día de ayer, "02/07/19", y por "problemas telemáticos" u otros no pude terminar tal hasta aproximadamente el "mediodía de hoy", "03/07/19". Para mí es seguro que sufro o sufrí una persecución política de carácter ilegal y que de tal son o fueron cómplices "policías", y que tal persecución perjudicó o perjudica a mis versos y a mi "propiedad intelectual". Cabe decir que "la Justicia de la llamada España" de forma ilegal también es cómplice de que tal persecución exista o existió. Un saludo.


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Me nombran Ismael aunque en la sombra me llame,


y yo no pedí nacer pero nací "cazurro" o leonés


cerca de la nada o de las lomas o de los pinares,


y soy pluma desnuda de cuna, marea que grita


voces con raíces en la escuela leonesa independiente


que es nido que quiso la gente para mi tinta


que viste al tiempo del tiempo y es nativa


de la leonesa independiente, estilo


de la palabra primera o única del cuaderno


de las hojas de mi boca o de mis versos, nacidas


páginas cuyas infancias crecieron


en la leonesa independiente de la que ahora

estoy lejos; caminando triste y prisionero

yo con voz recuerdo que es o fue poema

o poesía la leonesa independiente.

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En pobreza o en secreto o en humildad o en silencio

yo escribo o juego con corte de leonesa independiente.

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Ismael López Pozo.

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Zorras no conozco - Ismael López Pozo

Zorras no conozco.

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Hola. Os dejo este poema o borrador. No es muy bueno y no es el estilo al que acostumbro ni el que más a mí gusta. No obstante lo escribí y os lo dejo porque además estoy pensando en dejarlo al menos por un tiempo. Un saludo.

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Espiado ya hasta los tuétanos

me azuza lo previsible de mis pensamientos;

ayer eran otras caravanas de actores

las que me rodeaban para ir obligado al mercado

de las gratuitas prendas de los maniquíes

cuya función era la de hacer marionetas en un colegio.

Hoy vengo al cuaderno sin mí ya que me extorsionaron sus cuerpos,

cuerpos de bellas actoras biónicas que trabajan para el teatro

y cuerpos que uno tiene prohibido besar porque atado

y prisionero donde siempre las caravanas procuran retratarme

o desnudarme donde hago asentamiento, y yo solo me lamento

de no haber hecho lo que nunca pude hacer.

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Le pregunté su nombre y le pedí un por qué

y entonces ella enmudeció y en esta cárcel celeste

obviamente el tiempo nos cambia mientras nos gobierna

una maldad ingobernable que poco me dejó tras robarme

y por la que poco me queda, y nadie paga mis desvelos,

y llora mi sangre y extraño sus besos y sigo sin saber pintar aquello,

y los méndigos impertinentes e inherentes a los centros comerciales

me aterrorizan con su existencia que sucede o sucedió

donde muchos hablan de que la realidad es bella

porque según dicen la solidaridad y compartimos

y yo no encuentro casa donde resguardarme del enorme peligro,

y según escribo en este móvil queda la palabra al descubierto

para el que por conductas judiciales o jurídicas heredó fortunas,

fortunas económicas que otros muy posiblemente no podríamos heredar

aunque jurídicamente tal posible herencia nos fue o nos sea lícita.

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De los policías que delinquen o de los falsificados partes médicos

o de las impertinencias de los colegios que no decían

cosas de las verdades industriales de los artrópodos

o cosas acerca de las verdades acerca de los que se dedican a podar nubes

o de otras tantas cosas de esta selva quiero dejar ya de escribir

porque no soy yo quien quiere en vano desgranar mi voz

y es la curia o son los de la iglesia o los destruidos de la moneda

o los poetas de la moneda los que solo quieren que de ello escriba.

.

Yo creo que me sucedió una vez o lo soñé: todo el mundo cambió de repente

y los que durante años dijeron ser mis amigos dejaron de hablarme

sin más, y empezaron a dejar de conocerme,

y como me habían quitado todo y todos supuestamente eran sordos

alguna vez tuve que alimentarme de los contenedores de la basura

o hacer otras cosas que no merece la hipocresía que yo describa.

Así que con tales no me comparen con aquellos ya que yo soy un poeta de la sangre

y ya que yo por cada renglón escrito sudé bastante más que aquellos

que ya se resarcen de tener el sabor de mi sangre en sus bocas burguesas.

Acaso vengan los destapados jefes de la pirámide o los de la pirámide

haciendo que son ajenos a la pirámide otra vez a robarme lo escrito

con su cota de ilegal complicidad de carácter judicial o policial

o acaso tales empiecen a falsificar los partes de defunciones

de las posibles muertes del abanico de posibilidades

del cuaderno que los curas o similares escribieron ayer

a fin de premeditar las formas de la materia en el tiempo

o acaso rompa trece platos ¿Qué quiere que haga, dueña burguesa?

En su mundo yo seré un esclavo pero el amor

trasciende la materia y a veces la traspasa

y donde lo inmaterial siempre seré de ella

y de ella no hablaré ni diré su nombre; en el diminuto zulo

y atado y golpeándome los que me graban

nunca hablé de ella aun que a veces sí recuerdo ilegales golpes policiales

en el interrogatorio inquisitivo,

y si de algo me arrepiento es de lo que nunca pude hacer:

zorras no conozco pero la muerte también es hermosa

como aquella solitaria guitarra a la que nadie toca,

y con todo -y a pesar del dominio que nos hace el idioma-

estimo que también a veces está bien escribir mal o morir

cuando la palabra yace muerta como la posibilidad

de atravesarla de nuevo como solía hacer antes.

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Ismael López Pozo.

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I'm missing you tonight II - Ismael López Pozo

I 'm missing you tonight II.

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Hola. Os dejo este poema o borrador que es uno que escribí. Lo "publico" con esta "cuenta del foro que es una que tengo en este foro". Puede contener alguna falta de ortografía o de otra índole. Un saludo.

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Regresé a la luz de las prohibidas sombras,

sobrepasé la estupidez autómata,

y luego tu amor sin mi cuerpo

detonaba bombas que explotaban en mi pecho

al compás del repetitivo "tic tac" del reloj

cuya cadencia era idéntica a la de mi pálpito

rimbombante como el vértigo en los metafísicos coches

o como el alambre sobre el cual mi vida sucede o sucedió.

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Para que te vaya bien me aparté de ti

y a veces ignoro a voluntad los satélites

y a veces por evasión sueño con buenos ratos,

y así presupongo que el olvido
de lo que tuvimos llegará

prontamente porque tú y yo solo fuimos uno en el teatro.

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Mientras que a él le rechinan los dientes

yo contigo y por intuición diviso mi muerte

y a veces recuerdo que también dejé de ser

un alcohólico por no ir a buscarte tarde

y no sé si soportaré o como soportaré

si sucede el acaso de no volver a verte.

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Me alejé de ti para no mal enturbiar tu vida

y me entristece esta gramática de esta pobreza,

y me entristece el vacío que dejan en mí

los que en esta jaula pobremente se parecen a ti,

y me entristece tu ausencia en este frío

que a veces quema y desnuda mi corazón en la marea,

y mi corazón golpeó o golpea el pecho ansioso

porque nunca fue tan fatuo como en el presente

y porque es la avenida que caminaron mis letras

antes de llegar a los papeles

que últimamente deslucen por no lucir lustrosos.

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Te estoy perdiendo o te estoy echando de menos

-i' m missing you tonight-

y mi voz está rasgada e inhibida;

a los poetas de la sangre nos suele buscar la policía

para arrastrarnos atados a las peluquerías que usurpan

los vientos de la palabra al descubierto,

y mi cuerpo es un desastre doloroso en estos días

en que te extraño como raramente extraño

aquella vida en tus cabellos que me nombraban

como si fueran mi boca o como si los dos en beso.

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Me quiero despedir de ti, belleza morena; hoy

es domingo y no hay ciempiés esperando los autobuses

y estoy escuchando el ruido de las cucarachas

que suelen alimentarse en las gasolineras

y de una bicicleta y de gentes o de otros

que me rodean sin ti y me desesperan

como todos los planes celestes

que no me permitieron quererte siempre

o que mataron mi intimidad o mi libertad,

planes que también me desesperan y la marea

es una posibilidad futura que hace temblar a mis manos.

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Es tarde y te amo, y te amo pero es tarde y el dolor

de no cuidar más mis letras,

y en definitiva todo el dolor inherente a este tiempo

va con alarde mientras me separa de ti,

y con todo ya han pasado días

desde que quemé los poemas que escribí

porque mi corazón arde.

.

Hay algo en lo que el tiempo tiene razón

y hay algo en lo que el tiempo no tiene razón,

y juntos no pudimos ser porque cada vez

son menos los lugares donde podríamos querernos o donde

se desnude la lírica sin ser robada o exterminada luego,

y entiendo el por qué de tus mentiras pero dueles

como duele este amor cuando ya es tarde.

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Ismael López Pozo.

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Resuenan en la calle unas tormentas - Ismael López Pozo

Resuenan en la calle unas tormentas.

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Hola. Dejo aquí otro borrador o poema que escribí hace unos días. Por circunstancias de mi vida lo público con "esta cuenta que es una de las que tengo en referencia a este foro". Un saludo.

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Resuenan en la calle unas tormentas

-simples protestas que ruidosamente tintinean-

y mientras yo contemplo estas invisibles lágrimas

que existen por mi parte ciega o por lo que no abarco,

y no sé si querría si en verdad me quisieras

porque al fin y al cabo solo somos algo

que intentó o intenta ser algo que quizás no sea

-algo que va disipándose en el tiempo-

y con todo otra vez ya voy hallando con amargura un silencio,

y solo hallando temores nuevos en mi espera

y el recelo que dejaron tus horas y un dolor

que al igual que tu dolor ahora pesa.

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Ismael López Pozo.

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Si tu querer es idéntico a mi querer - Ismael López Pozo

Si tu querer es idéntico a mi querer.

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Os dejo este "borrador" o poema que escribí hace días. Por circunstancias lo hago con esta "cuenta que es una que tengo en referencia a este foro". Un saludo.
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Si tu querer es idéntico a mi querer


o si el pedestal de mi jaula lo conforman hojas


o si el enigma es lo no sabido


o lo bello de este camino que sucede


yo por bailarte una noche asumiría los riesgos


de lo que veo opaco como a ti verte.


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Me pides la extensa palabra exacta


y yo diviso con mis ojos unas lunas verdes


o unos humos verdes o unas verdes ideas


que tiemblan en el horizonte del relente,


y cuando pienso en si hay amor


yo te querría incluso para que dejases de quererme.


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Hay una tristeza de edificios rosas y hay


una voz que acaso adelante pierde


y amigos hay que entre gentes se destacan


y eres viento y eres sombra y belleza eres,


y también hay túneles de hormigas que lloran


y este origen de silencio fuerte


que acaso quiere callar que para amarte


yo no sabría sin gritarnos serte


porque para ti el amor parece una ternura envite


y porque mi orgullo en lo horizontal de tus risas pierde.

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Ismael López Pozo.

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Viajando con tropiezos - Ismael López Pozo

Viajando con tropiezos.

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Hola. Por circunstancias de mi vida no pude acceder con "mi otra cuenta de poemame". Dejo aquí un poema que terminé hace poco y nuevamente añado que mi poemario de reciente publicación, "Poesía simple", está o estaba en internet a fin de que "pueda ser descargado gratis".
El presente poema lo había publicado o lo había intentado publicar en "poemame" ayer, día "2/6/19". Desconozco la razón por la cual no me aparece hoy en "poemame", y lo "vuelvo a publicar con algunos cambios respecto a la versión del mismo que pretendía publicar ayer". Lo escribí en los cercanos días de atrás y no lo considero "muy bueno". Un saludo.

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Viajando con tropiezos por ciudades eléctricas

o atravesando las grietas del cielo

mientras yo vuelo y caen mis lágrimas ávidas

cuando atrás ya mi triste y perdida mocedad opaca;

haga lo que haga cada vez el camino más difícil

y cada vez estoy más solo y la vida

ya tiene un pronóstico de romperse

en la bifurcación de una noche ya extinta.

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Yo ahora estoy de nuevo sentado o escribiendo por la escalera

y de nuevo hay un olor terrible a alcantarilla

y antes que yo soñando deprisa por lo que viene

yo había olvidado este cenagoso presente que olvida,

y recordé que hubo días de amor

y noches delicadas disfrutando al calor de sus sonrisas.

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He aprendido a desviarme de lo que veo u oigo

y a alimentar con el silencio esta doctrina

y con todo atrás quedó la más potente belleza del misterio

y así el alma desangró en aguas ya perdidas,

y con todo el futuro parece ser de encierro

o de sangre que emanan las heridas.

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Ayer seria apareció y en mí evocó la muerte

y yo ya no encuentro la palabra entre las biónicas

caravanas de las calles y aunque tiemblo

ya no encuentro en mis arterias ya vacías

la sinceridad de la palabra o la palabra

que es emoción o carne que no automática.

.

Pienso que tendrían que haberse visto con mis ojos

para llorar las crueles máscaras de la indiferencia,

y es que acaso vaya corriendo hacia el peligro más enorme

para hacer de la oscuridad una patría mía

mientras quiero callar en mí al verso

entre aproximaciones y una asentada ausencia

de amor que vislumbra la desnuda estructura

rota de mi cuerpo en estos días

en que resuena en armonía un acorde de tristezas

en mi pecho donde la policía ha sustraído mi inocencia.

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Y al hilo de todo el mundo parece cada vez más pequeño

mientras yo creciendo demasiado aprisa

y desbordando yo unas frías vías que chirrían escribiendo

por si prontamente el tren de la muerte me visita.

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Ismael López Pozo.

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