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Detrás de la noche

Detrás de la noche
la punzante herida,
la nada absoluta del abismo
como un sueño que se recuerda
febril ante el espejo.

Has dejado entre las sábanas
la calima
el eco de las olas que rompen
en otro acantilado,
y vuelves a la luz
con otros ojos
dispuesto a ser viento del oeste.

Te calzas con huellas
de otro tiempo
los pies que prenden el futuro,
como el árbol que se yergue
ante la vida.

Desconoces quizá
que todo vuelve —con frecuencia—
al mismo instante de partida:
detrás de la noche, la punzante herida.
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Serendipia

Al abrigo de una serendipia
 tus ojos
como melifluos acordes
constatan que
  —a veces—
con una mirada
  TODO
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A dos metros

Batir las alas
desoyendo al miedo
para posarme en un beso:

Hay instantes donde nada importa
entre tus labios y mi boca.
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Fábula

De la infancia
recuerdo aquella playa,
—pequeña—
donde un niño de pueblo
habría los ojos de par en par
y siempre veía olas gigantes.
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4comentarios 69 lecturas versolibre karma: 89

In Memoriam

Recordad

llevar un nombre

al lugar de los muertos

cuando estos

reciten poesía...
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Sólo muerte

Llueve hoy
sobre el azul de la primavera:

en la noche de la cruz,
la ausencia,
la voz opaca de la saeta
enmudecida,
la sangre ausente en el alvéolo.

Muerte —sólo muerte—
a los pies del crucificado.
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Mar de fondo

...y así
en cada naufragio
voy dejándome la vida,
como si la vida
fuera la marea que pervive
a todos los eclipses,
como si jamás
las olas
fueran a morir en la luz,
en el reflejo púrpura
de la luna en alguna playa,
en el azul efímero de unos ojos.
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De estos días

De estos días
recordaré el sonido
de los ojos
gritando al miedo,
oculto el rostro
  —algunas veces—.

El caminar desnudo
por los pasillos
de la histeria,
vacío de razones.

La rabia contenida.

Recordaré sus nombres
uno a uno
en su desprecio,
también su causa.

Y aun así
merecerá la pena
tal escarnio.

  De estas noches
recordaré —también—
a mucha gente
anónima
que ahogando el pánico
entre los dientes
susurra “gracias”…
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Carta a un amigo

    A Juanjo.

Hay poemas escritos en ese instante
en el que la vida, es la cara oxidada del invierno,
donde todos llevamos, dentro de nosotros,
ese diario inexistente
cargado de recuerdos, viejas conversaciones
en alguna barra de bar — sin trascendencia—,
con sabor a vino blanco
y algún aroma a viejas deudas.
Hoy, he sabido de ti
porque te has ido,
así, sin más,
tú que tantas veces me cobrabas el saludo.
   No sé si lo sabes;
han cerrado los bares por un tiempo
y el verdejo reposa confinado
en espera de otro brindis:
que la amistad, es ese ser fiel
que en la distancia
te regala también algún saludo
y solo a ti, —quizá como venganza—
se te ocurre marchar sin despedirte…
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2020. Vejez y una estrella de David en la solapa

¿Seremos capaces?:
ni siquiera el mismo Eichmann
hubiera diseñado
este campo de exterminio.
Un holocausto, donde la raza
ahora no es el objetivo.
Cambiar el destino de los años
donde la edad
puede ser tu sentencia de muerte.
Hay demasiadas voces
alzándose ante la hora roja
para salvar su culo
  —por si acaso—
sin recordar
que en el atrio de la vejez
reside siempre
la fuente inagotable de la vida.
Las huellas imborrables de la historia.
El sudor sin condiciones
de esa generación que hoy denostamos:
falta oxígeno, y nosotros
como fanales de la infamia
les dejaremos ir
  sin despedirnos.
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Haiku

Pagar la deuda.
El pecho se confina
sin primavera.
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Se diría

Se diría
que
  ya acechaban
de antes

las miradas
   que examinan
con detalle
el roce más sutil,

los labios condenados.

Se diría que
no tienen más ciudad,
ni más luz que otra piel
  —y no la suya—
para dejarse la vida,
ni más huella que seguir
   salvo la nuestra.

Dirán siempre
  —con boca pequeña—
que lo hacían por nuestro bien,
cuando la realidad es
   que envidian
saltar con nosotros
al vacío.
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La lengua de Eros

Alimenta
el sexo oral
como parte fundamental
del amor,
y constata que
la palabra
además de sublimar el instante
corona el acto.
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2comentarios 117 lecturas versolibre karma: 84

María sonríe

En el ágora de los sueños
hablan de poesía
las putas y los delincuentes
junto a dioses menores
encumbrados
y
María sonríe,
mostrando el diente de oro
que se compró malgastando
el asco de sus mamadas…
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Cuándo la calma

El mar, la espina de la rosa.

Qué sabe el silencio del grito, cuándo la calma:

¡Joder!, cómo ahoga el vórtice de una lágrima.
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Man

Te voy a decir una cosa Man:
quizá te creas
el ombligo de Zeus,
o la espada de Damocles
suspendida
sobre el pecho de Afrodita.
Puede, que en tu estulticia,
te sientas la cloaca de la culebra
defecando sobre la puta
por cobrarte sus servicios,
la cornamenta del macho,
el puño justiciero
que se alza de baba.
Quizás lo creas:
pero solo eres
una calle sin luces
haciéndose sombra a sí mismo,
y te falta
ese milímetro de horizonte
al que llamas conciencia,
“yo lo llamo cerebro”.
Escucha Man:
ningún “dios” tuvo jamás
la polla larga,
el corazón bruno,
ni la boca zafia…
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Pájaros de lluvia

Como Billie Holiday
estos domingos sombríos
a los que escupir
mis horas de sueño
solo son pájaros de lluvia
camuflados
en brunas melodías del invierno:

Nunca tuvo el jazz
flores tan blancas.
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Bye Frida

[A veces luchar, no es suficiente]

De tus ojos, conservaré
el miedo en la mirada,
la rabia de saberte frágil
en cada bocanada
del aire que hoy me falta,
y sin embargo
son mis lágrimas las que mojan
este otoño como ofrenda.
Quizá por ellas, Anubis
nos abra algún camino al norte
de todas las lunas…, allí
donde existir sea la huella
que se ofrece:

Tú, tan viva con la muerte,
  y yo tan necio con tu vida.
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Frida

Te observa
con los ojos expectantes
de la duda,
sabe ya
del dolor, aunque sonríe
a su manera.
Frágil
su mano blanca
como bandera de paz
a la existencia.

Frida —la huérfana—,
se sabe futuro incierto,
estrella fugaz
en la comedia.

Levanta hoy
la mano —a modo de pincel—
pidiendo tregua,
para burlar la muerte
con la mirada  
[incompleta] queda
la casa azul
que acogiera su poesía
en el pecho:
El mismo que la condena.
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Flores de invierno

No renegaré
del aleteo de las mariposas.

La vida por delante,
y acaso la herida
para resolver el ocre del paisaje
pisando la hoja
que huye de la lluvia.

No a causa de este eclipse,
el yermo valle,
la ciudad extinta del deseo,
la noche
hasta que nos duela.

Es simple cuestión de azar:
pero recuerdo aquellas flores de invierno.
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