Esta versión de Poémame es solo para lectura. ¡Descubre el nuevo Poémame en https://comunidad.poemame.com! Más información.
Óscar David Sánchez @osvid
Poeta aficionado, ingeniero en los ratos libres, soñador profesional. Estoy detrás de los versos de Poémame. Code is poetry.
Trae en su pico
Trae en el pico
comida a su polluelo,
que yace muerto.
Foto: seanmundy (Flickr/CC BY 2.0)
comida a su polluelo,
que yace muerto.
Foto: seanmundy (Flickr/CC BY 2.0)
Tarde de tormenta
Tarde de tormenta.
Tan solo han llovido
las jacarandas.
Foto: Angélica Portales (Flickr/CC BY-NC-ND 2.0)
Tan solo han llovido
las jacarandas.
Foto: Angélica Portales (Flickr/CC BY-NC-ND 2.0)
Niebla (apunte)
¿Y si la niebla fuera la respuesta?
Esta niebla que envuelve los edificios,
sudario de neuronas;
niebla sólida,
laberinto de vapor y depresión.
Niebla cuajada de ojos,
luminarias que pueden ser estrellas,
o rótulos de neón.
Esta niebla que puede ser telón
de teatro, o pantalla de cine.
La niebla que amortigua las olas
y el rumor de los días.
¿Y si la niebla estuviera de nuestro lado?
Foto: Daniel Horacio Agostini (Flickr/CC BY-NC-ND 2.0)
Esta niebla que envuelve los edificios,
sudario de neuronas;
niebla sólida,
laberinto de vapor y depresión.
Niebla cuajada de ojos,
luminarias que pueden ser estrellas,
o rótulos de neón.
Esta niebla que puede ser telón
de teatro, o pantalla de cine.
La niebla que amortigua las olas
y el rumor de los días.
¿Y si la niebla estuviera de nuestro lado?
Foto: Daniel Horacio Agostini (Flickr/CC BY-NC-ND 2.0)
Hasta en verano
Hasta en verano,
la pared del cuarto
manchada de humedad.
Foto: bachmont (flic.kr/p/2Z5UkT, CC BY 2.0).
la pared del cuarto
manchada de humedad.
Foto: bachmont (flic.kr/p/2Z5UkT, CC BY 2.0).
Croan inquietas
Croan inquietas
las ranas en la acequia.
Retumba un trueno.
Foto: manuellara (flic.kr/p/aHJq7t, CC BY-NC-ND 2.0)
las ranas en la acequia.
Retumba un trueno.
Foto: manuellara (flic.kr/p/aHJq7t, CC BY-NC-ND 2.0)
Memories I will never find (en colaboración con @Pequenho_Ze @rebktd @AljndroPoetry @adamemiguel y @Verinlechuza)
Como el estribillo de una canción
que has olvidado
me atraviesa el recuerdo
de los días que no fueron.
Es sólo un cerrar y abrir de ojos
el dolor habitual
y llevadero
-que seguro conoces-
de los caminos no recorridos
de las ciudades sin postales
de los abrazos no entregados.
Se queda anclado en la pared
desnuda de palabras
y en ella veo un horizonte hecho cemento
dibujando mi rostro
sin apenas reflejo en la mirada.
Porque eso es nada
la misma memoria yaciendo vacía
detrás de las pupilas y el aullido
casi insoportable
de un perverso silencio que preside
todos los días.
Camino a la sombra de las agujas
del que un día consideré tiempo
y que ahora me muerde en el pecho
y me arranca el recuerdo
de todo
-de todo lo que me dio miedo-
de todo lo que enterré...
mucho antes de vivirlo...
Vagabunda de latidos
y huellas perdidas...
un número menos
cerrando los ojos
y una grieta más
para la que ya no hay tiritas
que tapan la herida
ya solo es la piel
un grito
un suspiro
tatuando un recuerdo
un trazo en papel
un ayer...
-que no fue...-
Traigo mi alforja llena
de los besos que no he dado
de los adioses forzados
de los me gustas
de los te quiero
que nunca pronunció mi boca.
Traigo el alma repleta
-tan insondablemente llena-
del vacío
de tantas ausencias
de tantos planes inconclusos.
Y en la cámara oscura
de un racimo de neuronas
que se quedaron a vivir
en otro siglo
los negativos sin revelar
de todos mis días contigo.
Aún veo las grietas del recuerdo en mis ojos,
no saben vivir sin pensar en los alientos
que se escaparon en el silencio
de un pasado marchito y efímero.
Aún ahí en el precipicio de un principio con final
me agarro fuerte con todo lo que tengo
sonrío junto a las raíces que brotan con cada palabra
que ya vieja ya amó y ama de nuevo
el olvido nunca será un pasado perdido
mientras escriba en vida en el libro de la vida que soy hoy.
Escribo porque ya no sé cantar
sin que el grito de la ausencia
se me escape de repente en mitad
de la canción y la estropee.
Me pasa igual con recordarte.
Me quedo en el intento que lleva
por nombre un delirio
y con esa locura de sueño
invento el planeta perfecto
que te hace tangible
por si ocurre un milagro
y vuelve la voz.
Autores: @Pequenho_Ze @rebktd @AljndroPoetry @MiguelAdame @Verín @osvid
Foto: Memories I will never find (« м Ħ ж », flic.kr/p/fhQ8mc, CC BY-NC-ND 2.0)
que has olvidado
me atraviesa el recuerdo
de los días que no fueron.
Es sólo un cerrar y abrir de ojos
el dolor habitual
y llevadero
-que seguro conoces-
de los caminos no recorridos
de las ciudades sin postales
de los abrazos no entregados.
Se queda anclado en la pared
desnuda de palabras
y en ella veo un horizonte hecho cemento
dibujando mi rostro
sin apenas reflejo en la mirada.
Porque eso es nada
la misma memoria yaciendo vacía
detrás de las pupilas y el aullido
casi insoportable
de un perverso silencio que preside
todos los días.
Camino a la sombra de las agujas
del que un día consideré tiempo
y que ahora me muerde en el pecho
y me arranca el recuerdo
de todo
-de todo lo que me dio miedo-
de todo lo que enterré...
mucho antes de vivirlo...
Vagabunda de latidos
y huellas perdidas...
un número menos
cerrando los ojos
y una grieta más
para la que ya no hay tiritas
que tapan la herida
ya solo es la piel
un grito
un suspiro
tatuando un recuerdo
un trazo en papel
un ayer...
-que no fue...-
Traigo mi alforja llena
de los besos que no he dado
de los adioses forzados
de los me gustas
de los te quiero
que nunca pronunció mi boca.
Traigo el alma repleta
-tan insondablemente llena-
del vacío
de tantas ausencias
de tantos planes inconclusos.
Y en la cámara oscura
de un racimo de neuronas
que se quedaron a vivir
en otro siglo
los negativos sin revelar
de todos mis días contigo.
Aún veo las grietas del recuerdo en mis ojos,
no saben vivir sin pensar en los alientos
que se escaparon en el silencio
de un pasado marchito y efímero.
Aún ahí en el precipicio de un principio con final
me agarro fuerte con todo lo que tengo
sonrío junto a las raíces que brotan con cada palabra
que ya vieja ya amó y ama de nuevo
el olvido nunca será un pasado perdido
mientras escriba en vida en el libro de la vida que soy hoy.
Escribo porque ya no sé cantar
sin que el grito de la ausencia
se me escape de repente en mitad
de la canción y la estropee.
Me pasa igual con recordarte.
Me quedo en el intento que lleva
por nombre un delirio
y con esa locura de sueño
invento el planeta perfecto
que te hace tangible
por si ocurre un milagro
y vuelve la voz.
Autores: @Pequenho_Ze @rebktd @AljndroPoetry @MiguelAdame @Verín @osvid
Foto: Memories I will never find (« м Ħ ж », flic.kr/p/fhQ8mc, CC BY-NC-ND 2.0)
Senryu imperfecto
En la manzana,
la hendidura imperfecta
de mis dientes.
Foto: kinojam (CC BY-NC-ND 2.0, flic.kr/p/g66HuQ).
la hendidura imperfecta
de mis dientes.
Foto: kinojam (CC BY-NC-ND 2.0, flic.kr/p/g66HuQ).
En el jardín
¡Ah! Si pudiera perderme en el jardín
y convertirme en estatua
o banco
o libélula
y espiar a los amantes
en su instante de inmortalidad.
Me entretendría en la jacaranda
a contar flores caídas
o espinas
o monedas
y jugaría en el estanque a deslumbrar
a paseantes y mariposas.
Me escondería bajo el magnolio
para nutrirme de hojarasca
o musgo
o pétalos
bebería lluvia
de las tormentas de primavera
y sería brisa
o suspiro
en las noches de verano.
¡Ah! Si pudiera ser jardín
y convertirme
- definitivamente -
en olvido.
Foto: Antonio Marín Segovia (flic.kr/p/os8q8P, CC BY-NC-ND 2.0)
y convertirme en estatua
o banco
o libélula
y espiar a los amantes
en su instante de inmortalidad.
Me entretendría en la jacaranda
a contar flores caídas
o espinas
o monedas
y jugaría en el estanque a deslumbrar
a paseantes y mariposas.
Me escondería bajo el magnolio
para nutrirme de hojarasca
o musgo
o pétalos
bebería lluvia
de las tormentas de primavera
y sería brisa
o suspiro
en las noches de verano.
¡Ah! Si pudiera ser jardín
y convertirme
- definitivamente -
en olvido.
Foto: Antonio Marín Segovia (flic.kr/p/os8q8P, CC BY-NC-ND 2.0)
Sin título
Maldito viento que hiela las manos
que vacía las entrañas
de la mañana
que apenas deja brotar
lágrimas
de los manantiales.
Maldito viento que abre las heridas
que ahoga el grito
de las despedidas
que no concede siquiera
el consuelo
del silencio.
Yermo de dolor
sin armas ni conjuros
de rabia
sin esperanza alguna
busco en el sol del invierno
un atisbo de camino
un resguardo del viento.
que vacía las entrañas
de la mañana
que apenas deja brotar
lágrimas
de los manantiales.
Maldito viento que abre las heridas
que ahoga el grito
de las despedidas
que no concede siquiera
el consuelo
del silencio.
Yermo de dolor
sin armas ni conjuros
de rabia
sin esperanza alguna
busco en el sol del invierno
un atisbo de camino
un resguardo del viento.
¡Ya se acabó el verano!
¡Ya se acabó el verano!
Dicen los viejos que lo dice el viento,
que tras los montes sopla
esta mañana más limpio y más fresco.
Algunas nubes blancas
de la tormenta de ayer son recuerdo,
alivio del agosto,
y aunque los campos siguen polvorientos
-tan seca está la tierra que ya llueve,
ya vuelve el agua al cielo-
verdea el castañar y brillan negras
las moras que bordean los senderos.
En el prado algunos quitameriendas
púrpura han brotado, y a los insectos
los charcos que aún quedan
sirven de improvisado abrevadero.
Ya se acabó el verano;
la virgen y el santo a la iglesia han vuelto,
terminadas las fiestas.
De sus hijos y nietos, ya extranjeros,
se despide la sierra.
¿Marcharon los jóvenes con el viento?
Bajo el manzano de la vieja escuela
no hay ya niños ni juegos,
ni nadie que recoja
las manzanas del suelo.
Quizá un tractor recorra la ladera
del calvario y en la val suene el eco
del grito del pastor;
o tracen los vencejos
aún sus círculos sobre la plaza.
Sin embargo, bien lo saben los viejos,
ya se acabó el verano...
¡ya comienza el silencio!
Foto: Miguel Ángel García (flic.kr/p/zistmM, CC BY 2.0)
Dicen los viejos que lo dice el viento,
que tras los montes sopla
esta mañana más limpio y más fresco.
Algunas nubes blancas
de la tormenta de ayer son recuerdo,
alivio del agosto,
y aunque los campos siguen polvorientos
-tan seca está la tierra que ya llueve,
ya vuelve el agua al cielo-
verdea el castañar y brillan negras
las moras que bordean los senderos.
En el prado algunos quitameriendas
púrpura han brotado, y a los insectos
los charcos que aún quedan
sirven de improvisado abrevadero.
Ya se acabó el verano;
la virgen y el santo a la iglesia han vuelto,
terminadas las fiestas.
De sus hijos y nietos, ya extranjeros,
se despide la sierra.
¿Marcharon los jóvenes con el viento?
Bajo el manzano de la vieja escuela
no hay ya niños ni juegos,
ni nadie que recoja
las manzanas del suelo.
Quizá un tractor recorra la ladera
del calvario y en la val suene el eco
del grito del pastor;
o tracen los vencejos
aún sus círculos sobre la plaza.
Sin embargo, bien lo saben los viejos,
ya se acabó el verano...
¡ya comienza el silencio!
Foto: Miguel Ángel García (flic.kr/p/zistmM, CC BY 2.0)
De un tiempo azul
Era el tiempo azul
como azules eran las montañas
y tus ojos fríos
como tus manos,
como los largos veranos
y el agua de los ríos.
Era el cielo blanco
como blancas eran las camisas
de mis hermanos,
como el mediodía,
como los encalados
que mis juegos escondían.
Era la noche negra
como negros eran sus cabellos
cuajados de estrellas,
como una roca de granito,
como la luna nueva
y el miedo de un niño.
Foto: Jorge Cancela (flic.kr/p/ozZ5eM, CC BY 2.0)
como azules eran las montañas
y tus ojos fríos
como tus manos,
como los largos veranos
y el agua de los ríos.
Era el cielo blanco
como blancas eran las camisas
de mis hermanos,
como el mediodía,
como los encalados
que mis juegos escondían.
Era la noche negra
como negros eran sus cabellos
cuajados de estrellas,
como una roca de granito,
como la luna nueva
y el miedo de un niño.
Foto: Jorge Cancela (flic.kr/p/ozZ5eM, CC BY 2.0)
¿Qué sentirá el agua?
¿Qué sentirá el agua
cuando en ella mojo mis pies
y hundo mis dedos
en su fondo de arena?
Levanto un manto de fango
y hojas podridas
en polvo convertidas,
de monedas herrumbrosas
y promesas,
de conchas blanqueadas
y confundidas
con peces o plásticos.
¿Qué sentirá el agua
cuando se mezcle con mi sudor
y flote mi piel muerta
sobre su turbio lecho?
¡Qué curioso anhelo
es querer dejar
en el agua un recuerdo!
Foto: Manel Rives (flic.kr/p/o7Faoe, CC BY 2.0)
cuando en ella mojo mis pies
y hundo mis dedos
en su fondo de arena?
Levanto un manto de fango
y hojas podridas
en polvo convertidas,
de monedas herrumbrosas
y promesas,
de conchas blanqueadas
y confundidas
con peces o plásticos.
¿Qué sentirá el agua
cuando se mezcle con mi sudor
y flote mi piel muerta
sobre su turbio lecho?
¡Qué curioso anhelo
es querer dejar
en el agua un recuerdo!
Foto: Manel Rives (flic.kr/p/o7Faoe, CC BY 2.0)
Poniente
Mensajero de un dios intratable
viento de poniente
vuelve siempre
a sacudir las persianas
a entrar por las rendijas
de la penumbra de mi celda
a dejar un rastro de sangre reseca
en mis sienes
húmedas de sudor y fiebre.
Padre nuestro de la tierra
viento del oeste
credo del sol y de la espiga
vuelve de nuevo
a obrar el milagro de apaciguar las olas
de este mar tempestuoso
a llevarme lejos de esta playa
en un último viaje
convertido en arena y luz
en apenas bruma.
Foto: Jerónimo Palacios (flic.kr/p/akDoJd, CC BY 2.0)
viento de poniente
vuelve siempre
a sacudir las persianas
a entrar por las rendijas
de la penumbra de mi celda
a dejar un rastro de sangre reseca
en mis sienes
húmedas de sudor y fiebre.
Padre nuestro de la tierra
viento del oeste
credo del sol y de la espiga
vuelve de nuevo
a obrar el milagro de apaciguar las olas
de este mar tempestuoso
a llevarme lejos de esta playa
en un último viaje
convertido en arena y luz
en apenas bruma.
Foto: Jerónimo Palacios (flic.kr/p/akDoJd, CC BY 2.0)
Herrerillo capuchino
Salió volando
cuando alcancé la cima,
el herrerillo.
Foto: Paco Gómez (CC BY-SA 2.0, flic.kr/p/iGYbGg)
cuando alcancé la cima,
el herrerillo.
Foto: Paco Gómez (CC BY-SA 2.0, flic.kr/p/iGYbGg)
Que el amor se sufre
De la jacaranda
traes el perfume,
mayo morado, y también el recuerdo
de un amor que tuve.
Sus besos, mis sueños,
tus tardes azules,
aquellas tardes en las que aprendí
¡cómo el amor se sufre!
Foto: 鎮邦 (CC BY-ND 2.0, flic.kr/p/GtX2ZF)
traes el perfume,
mayo morado, y también el recuerdo
de un amor que tuve.
Sus besos, mis sueños,
tus tardes azules,
aquellas tardes en las que aprendí
¡cómo el amor se sufre!
Foto: 鎮邦 (CC BY-ND 2.0, flic.kr/p/GtX2ZF)
Se hacen tan largas las tardes
Mientras se aleja
definitivamente la música
de mis días
- me lo dice la resonancia
de mi pecho vacío
la certeza insoslayable de unos acordes
que ahora lo sé
no volveré a escuchar -
no me queda sino mirar
desde mi alféizar
el viento de otras victorias
la ropa tendida ondear en las azoteas
y el sol es un astro distante
que se refleja frío en el cristal.
Pasarán cielos sin labios
ni palabras
un jirón de nube
apenas será recuerdo
de esta cicatriz autoinfligida.
Se hacen tan largas las tardes
antes del último invierno.
Foto: Eduard Stefes (flic.kr/p/9nVP18, CC BY-NC 2.0)
definitivamente la música
de mis días
- me lo dice la resonancia
de mi pecho vacío
la certeza insoslayable de unos acordes
que ahora lo sé
no volveré a escuchar -
no me queda sino mirar
desde mi alféizar
el viento de otras victorias
la ropa tendida ondear en las azoteas
y el sol es un astro distante
que se refleja frío en el cristal.
Pasarán cielos sin labios
ni palabras
un jirón de nube
apenas será recuerdo
de esta cicatriz autoinfligida.
Se hacen tan largas las tardes
antes del último invierno.
Foto: Eduard Stefes (flic.kr/p/9nVP18, CC BY-NC 2.0)
A la luz de una farola
Anochece
y a la luz de una farola
canta un pájaro.
Foto: Carmen Escobar (CC BY 2.0, flic.kr/p/5njF7b)
y a la luz de una farola
canta un pájaro.
Foto: Carmen Escobar (CC BY 2.0, flic.kr/p/5njF7b)
Salvaremos el mundo
"I still have blood enough to stand
blood enough to keep
staring out the world"
Stina Nordenstam, I'm staring out the world.
Todas las historias de amor
empiezan igual
con un número de teléfono,
café, palabras,
el camino que recorre
su perfume hasta mi bufanda.
La ciudad es bosque y río,
lluvia en el cristal,
farolas empañadas
mientras la tarde se hace noche,
el eco de las montañas,
el viento enredado en los abrigos.
Salvaremos el mundo
aunque nos alcance el invierno,
la fiebre o el sueño.
Un parque en blanco y negro,
columnas entre charcos,
páginas y peatones impasibles
y palabras fluorescentes,
o una sesión de cine vacía, entre semana.
Salvaremos el mundo
aunque olvidemos
nuestros números de teléfono.
Aunque nos mate el invierno.
Salvaremos el mundo.
Foto: Saioa Rodríguez Obieta (flic.kr/p/5YzxD6)
blood enough to keep
staring out the world"
Stina Nordenstam, I'm staring out the world.
Todas las historias de amor
empiezan igual
con un número de teléfono,
café, palabras,
el camino que recorre
su perfume hasta mi bufanda.
La ciudad es bosque y río,
lluvia en el cristal,
farolas empañadas
mientras la tarde se hace noche,
el eco de las montañas,
el viento enredado en los abrigos.
Salvaremos el mundo
aunque nos alcance el invierno,
la fiebre o el sueño.
Un parque en blanco y negro,
columnas entre charcos,
páginas y peatones impasibles
y palabras fluorescentes,
o una sesión de cine vacía, entre semana.
Salvaremos el mundo
aunque olvidemos
nuestros números de teléfono.
Aunque nos mate el invierno.
Salvaremos el mundo.
Foto: Saioa Rodríguez Obieta (flic.kr/p/5YzxD6)
Soneto contrarreloj
Solo catorce versos hay que hallar
pero apenas tengo trece minutos
para de este árbol aún doce frutos
(de once sílabas cada uno) tomar.
Alguno de diez se quiere colar,
que la tabla del nueve en institutos
aprendí ¡y repetí! pero estos putos
sonetos son un no parar de contar.
De encima me he quitado los cuartetos
y de repente la rima ha cambiado:
cé-dé-cé, cé-cé-dé… ¡estoy mareado!
¿Pues no eran más fáciles los tercetos?
Por suerte estoy a dos versos de mi hado,
un esfuerzo más y está terminado.
Foto: nutmeg66 (flic.kr/p/xm7uy).
pero apenas tengo trece minutos
para de este árbol aún doce frutos
(de once sílabas cada uno) tomar.
Alguno de diez se quiere colar,
que la tabla del nueve en institutos
aprendí ¡y repetí! pero estos putos
sonetos son un no parar de contar.
De encima me he quitado los cuartetos
y de repente la rima ha cambiado:
cé-dé-cé, cé-cé-dé… ¡estoy mareado!
¿Pues no eran más fáciles los tercetos?
Por suerte estoy a dos versos de mi hado,
un esfuerzo más y está terminado.
Foto: nutmeg66 (flic.kr/p/xm7uy).
Otra velocidad
Otros sueños tú tenías:
viajar por otras miradas,
ciudades y madrugadas
de latitudes más frías.
Otra velocidad, decías.
Con besos, yo lo negaba.
En el fondo me encantaba
tu prisa por hacer todo,
allí y ahora, y el modo
en que tu piel me quemaba.
En septiembre me dejaste
con rapidez y elegancia,
y tu justa equidistancia
dio con mi rencor al traste.
¡Qué más da si me engañaste!
Mas cuando pienso, eso sí,
en tus labios carmesí,
seguimos, por un segundo,
tú con tus ganas de mundo,
yo con mis ganas de ti.
Foto: Chiara Cremaschi (flic.kr/p/8xXPoi).
viajar por otras miradas,
ciudades y madrugadas
de latitudes más frías.
Otra velocidad, decías.
Con besos, yo lo negaba.
En el fondo me encantaba
tu prisa por hacer todo,
allí y ahora, y el modo
en que tu piel me quemaba.
En septiembre me dejaste
con rapidez y elegancia,
y tu justa equidistancia
dio con mi rencor al traste.
¡Qué más da si me engañaste!
Mas cuando pienso, eso sí,
en tus labios carmesí,
seguimos, por un segundo,
tú con tus ganas de mundo,
yo con mis ganas de ti.
Foto: Chiara Cremaschi (flic.kr/p/8xXPoi).
Postcard (XII/03)
Antes de venir no te imaginaba así.
Antes de venir imaginaba
el vuelo de las águilas
sobre tus prepotentes iglesias.
Antes de venir esperaba
tus sucios monumentos
y la humedad de tus fuentes,
y también el eterno retorno del tráfico
a través de tus puertas.
Pero no sabía que me mirarías
tan diferentemente,
y tampoco que me hablarías
tanto, en tantas lenguas.
Y ahora eres demasiado bella.
Demasiado bella para esconderte
detrás de tu rostro colorido,
turístico e inmigrante,
popular y cinematográfico.
Demasiado bella para que pueda
esconderme de tu mirada
turbia y miope,
nublada e internacional.
Foto: Daniele Testa (flic.kr/p/4rCX55).
Antes de venir imaginaba
el vuelo de las águilas
sobre tus prepotentes iglesias.
Antes de venir esperaba
tus sucios monumentos
y la humedad de tus fuentes,
y también el eterno retorno del tráfico
a través de tus puertas.
Pero no sabía que me mirarías
tan diferentemente,
y tampoco que me hablarías
tanto, en tantas lenguas.
Y ahora eres demasiado bella.
Demasiado bella para esconderte
detrás de tu rostro colorido,
turístico e inmigrante,
popular y cinematográfico.
Demasiado bella para que pueda
esconderme de tu mirada
turbia y miope,
nublada e internacional.
Foto: Daniele Testa (flic.kr/p/4rCX55).
Cómo no van a aullar nuestras fieras
¿Cómo puedo mantener en secreto
la sed que me provoca la sal tierna,
el almizcle, el ámbar de tu entrepierna,
si tu jadeo es mi único alfabeto?
¿Cómo voy a pretender que te someto
cuando mi lengua tu vientre gobierna,
si soy yo, entregado, quien se prosterna
y ofrenda en tu altar un orgasmo quieto?
Hasta que, tensado tu arco, prefieras
que te empuñe mi cuerpo de liberto,
y embista cada una de tus fronteras.
Me entretendré domando tus caderas,
pensando, mientras sobre ti me vierto,
cómo no van a aullar nuestras fieras.
la sed que me provoca la sal tierna,
el almizcle, el ámbar de tu entrepierna,
si tu jadeo es mi único alfabeto?
¿Cómo voy a pretender que te someto
cuando mi lengua tu vientre gobierna,
si soy yo, entregado, quien se prosterna
y ofrenda en tu altar un orgasmo quieto?
Hasta que, tensado tu arco, prefieras
que te empuñe mi cuerpo de liberto,
y embista cada una de tus fronteras.
Me entretendré domando tus caderas,
pensando, mientras sobre ti me vierto,
cómo no van a aullar nuestras fieras.
Soleariyas de Año Nuevo
Se van yendo, yendo
los días, los años, y juntos vamos
recuerdos tejiendo.
Pero ya brindamos...
¡Salud! Que el diecisiete está viniendo
y juntos estamos.
los días, los años, y juntos vamos
recuerdos tejiendo.
Pero ya brindamos...
¡Salud! Que el diecisiete está viniendo
y juntos estamos.
Maratón
Disfrazados de arcoiris
¿serán guiris?
se creerán tan machotes
¡con sus trotes!
estos locos corredores
¡vaya olores!
¡Maratón, me das pavores!
No seré quien te dispute,
dejo a otros el disfrute
de guiris, trotes... y olores.
Foto: srgpicker (flic.kr/p/3efsve)
¿serán guiris?
se creerán tan machotes
¡con sus trotes!
estos locos corredores
¡vaya olores!
¡Maratón, me das pavores!
No seré quien te dispute,
dejo a otros el disfrute
de guiris, trotes... y olores.
Foto: srgpicker (flic.kr/p/3efsve)
