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Sabes a gloria

Mujer, sabes a gloria,
a risas que se escribieron entre poemas,
a poemas que se vivieron entre risas.
sabes a viento,
a desventura vocálica que enciende la noche
y la acoge asonante remendada en su cintura,
como la tuya, desvanecida
que me adormece con el alba
o se encarga de perderme
si vuelves a derretirme en tu morada.
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Magia sin truco

Llegas y arrasas,
huracán de una eternidad
que llevaba esperándote.

Primer verso escrito
y aún no me lo creo.

¿Me dejarás en tu boca
o frente al altar vestida de blanco?
Mejor no pensarlo, herido diario,
que no te desangre
ni aún soplando a milímetros,
pues conoces al viento
y a tu corazón embustero,
tan falto de amores verdaderos,
incompatible con los que aparecen por noches
y al alba se marchan
sin mirar hacia atrás
aunque se dejen en tus labios
conjugaciones inexactas
de predicciones inciertas
que nunca erran tus pasos.

Así que esta vez camina despacio
y si encuentras magia sin truco
con la que pretenda hipnotizarte,
deshazte del miedo y recuerda quién eres.

Bésala,
cierra los ojos
y abrázala
hasta que al mirarla te sienta
como la quieras amar.

- ¿Qué dices, poeta? ¡Se marchará!
- Olvida estos impulsos que se saltan el compás.

Mas no te detengas
a pensar en su risa
hasta ahora indiferente
para tu melancólico hastío.

Quizás, todas ellas
hayan sido presentes,
pretéritos simples de verbos
que nunca se hallaron reciamente consolidados,
ni por redobles de cánticos
ni por poemas de Bécquer
que desataban consonantes
tu afán por pintar golondrinas rigurosamente.

Y a lo mejor, cansada de poesías,
que rechinan insólitas
en la métrica quejica,
lo que la vida te ofrece
sean sus ojos haciendo juego sin rima
en satírica que despierta en ti cada día
el hecho de necesitarla sin motivo aparente.

Es didáctica,
nomenclatura científica,
prosopoética ausente,
discordante imaginativa
con la clásica melodía
que deniegas a tu corazón ilegítimo.
Y, sin embargo, feliz por hallarle la cura
al que eligió ser artista
sometido a su propia tortura.

Historia sin prólogo
que te hace sentir extraterrestre,
y ella incompatible
con la infelicidad del absurdo poeta
que te lleva al fracaso.
Filosofía tampoco.

¿Qué será?

Quizás, tan solo sea
la asignatura pendiente
que nunca has aprobado
en eso del amor
por deshacerse de ti a tiempo
en el baile de graduación.
Entretanto por la falta
de corazón incompatible
para el sinsentido con el que bañabas
antaño tu razón.

Y, ¿si ha llegado?...

Sin roles adquiridos
ni congénitos propios
de quien haya nacido
para ser musa de un artista.
Simplemente, ella,
con nombre y apellidos,
sin cuento que la encasille
para incitar tus sentidos artísticos.

“Ojalá sea ella mi mejor regalo”
sueñas a su lado toda la semana
y cómo decírselo
si nunca es el momento
aunque siempre se halle bailando en tus brazos.

Tal vez esta vez se aleje primero
por dejar que tu mente interponga vuestro vuelo
y llegarás a deshora aunque la tengas al lado
porque tú, corazón cobarde,
siempre has faltado
donde empieza el miedo.

Así que ahora corre
y lucha por ella.
Pregúntale
si tiene truco para mirarte
como tú la miras.
Deja que vuele,
que se quede en blanco
y enséñale que la magia
se revela con labios
que aunque aún no se conozcan,
se llevan toda la vida buscando.
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Ciudad de poetas

Si fueras ciudad
perderías a la gente
de tus ojazos marrones
al boulevard de tu vientre.

Tu sonrisa sería
una puesta de sol
donde murieran los poetas
y sobreviviera el amor.

Esperarían en tu boca
los borrachos escribiendo
su funeral en silencios
que terminaran en tus besos.

Tu pelo sería
la brisa de verano
donde el viento me arrastrara
para curarme en tus labios.

Regresaría el fugitivo
cuando cerraran tus piernas
para amarte cada noche
a la luz de la luna llena.

Tu ombligo sería
el kilómetro cero
donde los trenes sin rumbo
se encontraran en tus sueños.

Lucharía el sol
por ser tu escudero
y las nubes viajarían
a milímetros de tu cuerpo.

Serías esa ciudad
donde besaran a la luna
los bohemios que maldicen
cada noche su fortuna.

Serías, niña,
la cuidad del pecado
donde brindaran los poetas
y bailaran siempre de tu mano.

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Amarte es un arte

Amarte es un arte.
Es un verso sin poesía,
una musa sin poeta,
la Novena Sinfonía.

Es el viento que se funde
con el agua de tus ojos.
Tu mirada escrita en prosa,
la tristeza de mi otoño.

Es un cuadro vanguardista;
una obra de Velázquez.
La luna que llora sola
porque no encuentra a su artista.

Amarte es como un silencio,
una partitura en sol.
Como un loco siendo cuerdo,
un sordo escuchando tu voz.

Es el tiempo que te pienso,
es la poesía de un vals,
es un tango a media noche
entre la luna y el mar.

Es un verso de Machado,
el David de Miguel Ángel.
La sonrisa de cualquier ciego
cuando pasas por su calle.

Amarte es un arte
como hacerte el amor;
es como tocar el cielo
y enamorarse del sol.

#314versos
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